Вот  и  ей  ничего  не  хочется,

И  не  днится  ей,  и  не  ночится,

По  рукам  течет  одиночество,

Имена  текут,  текут  отчества...

Разучится  смотреть  в  окно?

Или  лучше  залечь  на  дно

И  лежать  там  больным  дельфином,

И  смотреться  в  окошки-фильмы,

И  ворочаться...  И  ворочаться...

Тишина по ушам... громом...
Ты в толпе, но один... снова.

А любовь это быль... сказки...
Рядом люди, но все... маски.

И дыхание так... тихо...
Не мечтай, не буди... лихо.

Не тяни ты ладонь... руку...
Будет боль, будет вновь... мука.

Ну а если упал... рядом...
Не кричи, помолчи... надо.

Я не верю уже... в чудо...
Я не верю, но все ж... буду.

только одна – та самая, у которой
он однажды неосторожно возник откуда-то издалека -
его имя горело на коже, било по нервам, щекоталось за воротом,
оставалось где-то на кончике языка,
и потом еще долго ревела в голос,
гадала «любит-не любит» по белым и черным полосам,
ругала, что не пускает ее в свой космос,
топила в вине его имя, взгляд, губы, бессонницы,
забирала обратно свободу, а потом дарила другому влет,
а чтобы было не о чем беспокоиться -
больше за руку никогда никого не берет.

[показать]

мне, конечно, плевать на его вранье,
на смс, как бы случайно прочитанные до корки,
мне плевать на ту, чьи пальцы пронзают иголки,
когда он берет в свою руку ее.
мне плевать, кто для него любовь, кто - шестерка,
мне плевать, с кем он в постели нежен,
или насколько их ласки грубы.
только вот во рту почему-то остался привкус железный
от закушенной в злости губы.

мне плевать на что похожа его любовь: лед или пожар
одни только крайности, или та самая середина..
это так глупо - ревновать до смерти такого кретина,
который к тому же никогда мне не принадлежал.
мне плевать на их безграничное сладкое счастье,
и на родственность душ.
мне плевать, но выдают расцарапанные запястья
и потекшая черная тушь.

мне плевать, рисует она или на рояле играет,
и плевать, насколько мы с нею разные
любит ли она ром или вино? белое или красное?
мне все равно, как часто он обо мне вспоминает.
и плевать, как он ее называет:
любимая, милая, дорогая, родная?
и чей сын может быть будет носить его отчество.
только вот на полу стоит полу-пустая
бутылка виски, убитая в одиночестве.

мне плевать что у них общего: взгляды, сигареты, список любимых книг
и плевать где они целуют друг друга - в Нью-Йорке или в Париже.
только вот почему-то из горла рвется полный отчаянья крик,
а небо вдруг стало на километры ниже.

мне плевать, что глаза уже покраснели от слез
мне плевать, что почти невозможно дышать.
может быть он с ней для развлечения, может быть все всерьез.
мне все равно. мне на него плевать.

А мне останется только кофе... И ночь бессонная по привычке... И чьи-то рифмы, и чьи-то блоги... И ставить слово «любовь» в кавычки.

скучаю по Песцу [показать]

Важные люди в моих мыслях. Любимые в сердце. Дорогие в молитвах. Тебе повезло трижды.

(c) 

[показать]

и вновь молчание в душе,

а может просто на бумаге?.....

Как много тех, с кем можно просто засыпать
Устав от будней напряженных.
Во сне их нежно обнимать,
Изображая двух влюбленных.

Как много тех, с кем можно просто жить.
Проверено, спокойно и стабильно.
И позволять им всем себя любить,
Прощаясь с теми, кто полюбит слишком сильно.

Как много тех, с кем можно просто говорить,
И с легкостью на сердце расставаться.
Как мало тех, кого мы можем полюбить,
И тех, с кем бы хотелось просыпаться...