Читается "Волхв" Фаулза.
Несмотря на крайнюю занудность слога (виной ли тому сам автор или же нерадивый переводчик), иногда попадаются весьма удачные мысли.
Обратил внимание на то, что мой слог под влиянием Фаулза тоже меняется - в сторону чопорности и формальности. После Фаулза, полагаю, надо читать что-нибудь простое и быдловатое.

Стойкое ощущение, что я когда-то что-то сделал не так. И вступил в Новый год не так, как положено, и сделал не все, что нужно было в прошлом году.
Точнее, не довел до конца.
Проклятье, когда придут определенность и покой?

Очередной сезонный камбэк.
Нууу, делать Драуге нефиг, интернет в общежитии появился - чо бы и нет?

Я тут как-то это. Нууу.
Обратно учиться приехал, короче. Здравствуй, родной ТюмГУ и в перспективе родной ИФиЖ. Все-таки до переименования ты нравился мне больше - у тебя не было кошмарной Ж на конце, вызывающей лишние ассоциации.
Осенняя Тюмень пока уныла, ибо листва еще зеленая и гопники еще не попрятались.

Хроматизмы под метроном в ритме 120 ударов в минуту.
Восьмые ноты, переменный штрих.
Пилите, Шура, пилите: они золотые!

Посмотрел "Неудержимых".
Прекрасный такой комедийный боевичок с очень дорогими спецэффектами, всеми сцупиргероями экшн-фильмов (особенный плюс Арни) и местами даже забавными шутками. Очень хочется надеяться на то, что те моменты, когда зал заходился в истерическом хохоте, были всерьез продуманы Сталлоне и ставились на свои места намеренно, дабы вызвать эту самую истерику. Ибо если Сталлоне всю эту историю написал и снял всерьез, то мне очень грустно.

Внезапно написалось знакомой в аське, про Фотографа, правда, по мотивам уже слышанного.
Про Фотографа
Про Стиви

Масса накопленного за последнее время опыта, масса воспоминаний, мыслей, надежд и событий приближается к критической отметке.
Я чувствую, что мне срочно надо с кем-то об этом поговорить и обсудить, придти к определенным выводам, сбросить груз и успокоиться. Перебираю в памяти всех своих знакомых от первого и до последнего и понимаю - не с кем. Наверное, просто потому, что настало время поговорить с собой.

Драуге выяснил, что он, оказывается, достаточно культурный и воспитанный человек. Потому что если в процессе люверсовки что есть силенок е… ударишь молотком по пальцу, а потом еще раза четыре подряд получишь оооочень неслабый заряд статики при разборке ламинатора, сопровождая эти события лишь сдавленным шепотом в стиле "Обожемойкакбольно"… Это определенно достижкение.

В блюзовой музыке есть такое понятие - пентатоника. Если вкратце, то из простой минорной гаммы (в блюзовом случае) выкидывают полутоновые ступени, оставляя всего пять нот. И эти пять нот можно перебирать в любом порядке - абсолютно всегда будет получаться благозвучие. На этом строится блюзовая импровизация.
Я вот тут так подумал - а у меня тут, в этой забавной штуковине под названием жизнь, тоже пентатоника действует. Первая ступень - гитара, третья - многочисленные друзья и знакомые, четвертая - фотография, пятая - ролевые игры, седьмая - языки. Второй и шестой, как нетрудно догадаться, в пентатонике нет.
И, как ни странно, я все больше мечтаю о дополнении моей пентатоники еще парой ступеней, чтобы получить из этой штуки мажорную гамму.

Оченно потихоньку лето начинает исправляться. Это, ящитаю, прелестно - на днях буду звонить своему преподу по гитаре, дабы сходить на пару-тройку занятий. Конечно, бодро нарезать митол она меня не научит, но по крайней мере поставит мне руки и скажет, над чем еще работать.
Ах да, сегодня у меня к двум главным вопросам мироздания (ну, это которые "Кто виноват?" и "Что делать?"), а также к "the Ultimate Question of Life, the Universe, and Everything" добавился еще один, не менее важный - куда, черт подери, деваются медиаторы?!

Удивительно. Приснилось, что на день города, помимо Кипелова (божебожебоже), поедут еще Дарцы и Сплины. Насчет Сплинов вдвойне удивительно, ибо они мне как-то до лампочки. Причем сон до такой степени реалистичный был, что я сегодня обшарил весь инет в поисках инфы, что Дарцы едут сюда. Меня даже нисколько не смутил тот факт, что чего бы они у нас тут забыли, тем более на нашем любимом быдлопразднике… Не нашел. Вот. Расстроился.
Придется идти на Кипелова, увы.

Вот это печально. Очень все печально.
Тьма мыслей в голове, и все, по-хорошему, надо из нее гнать как можно быстрее.
Вообще столько ведь на лето планировалось, а оно какое-то унылое выходит и бесполезное. Первый месяц лета я почти того, а толку - чуть. Разве что думать стал больше, а надо было наоборот - меньше.
Конечно, от раздумий пользы полно, ибо я все лучше осознаю, _что_ я тут делаю не так и что я _вообще_ тут делаю.
Поиски себя продолжаются и не думают заканчиваться, а происходящее (ну, то есть то, что со мной не происходит вообще ничего) наталкивает на мысли, что пока я буду искать себя и любить себе мозги, я так и останусь наедине со своими гитарой и распухшими от раздумий мозгами.

Дочитал наконец "Ключ из желтого металла" Фрая.
Это однозначно лучшее из того, что я читал за последние полгода, куда уж там Харрис с ее шоколадно-коричными грезами и художниками-педофилами.

А у нас с самого утра страшный дождь и гроза под Heavy Metal Thunder.
Схожу-ка я за дихлорэтаном, а то у меня тут две пластиковые модели лежат полуготовые. Займусь вечерком.

Чотакактоващене.
Ну, этими словами я просто хотел выразить общее уныние, бесполезность, бесцельность и пустоту своего нынешнего существования.
Вместо того, чтобы ныть, надо действовать, наверное, ага?
*ушел обратно в Dragon Age*

Забавно, совсем забросил этот дневник. Была бы возможность - экспортировал бы все записи с дайров, но нееет, увы, придется начинать тут сначала.
Потру-ка записи нафиг.
Ах да, Ксю привет)

- Я писать стихи не могу, - сказал Корнеев. - По натуре я не Пушкин. Я по натуре Белинский.
- Ты по натуре кадавр, - сказала Стелла.
© - А. и Б. Стругацкие, "Понедельник начинается в субботу"
Тиран, деспот, коварен, капризен, злопамятен. ©
biohazardmonkey: Это неоспоримо, но истинный параноик знает, что если всё хорошо, значит всё хорошо замаскировано. © bash.org.ru