Помните, есть такой веселенький мультик? И там есть симпатичный тощий такой очкарик-сценарист? Вот как он там пишет сценарий - это все чистая правда! И муза над головой, и азартный восторг, когда все получается, и разрывание всего, что только что получилось, и битье головой об стену, и опять - Муза! Только все это, конечно, более растянуто во времени. Бывает, муза висит по два дня, бывет, об стенку головой бьешься неделю... Но к чему это я? На самом деле я это к другому эпизоду мультика - когда уже в процессе съемок им вешают на раскадровку визу :"Слишком мрачно!" - и ребята переснимают вместо похорон свадьбу. Вот у меня получилось с точностью до наоборот.
Висела, значит, надо мной муза, я восторженно строчу в тетрадке (как тот мультяшный сценарист), главный герой горит веселым азартом задуманного им небольшого хулиганства, и оба мы, довольные собой, в отличном настроении, с шутками-прибаутками несемся к кульминации эпизода, две сцены уже прописали... И тут я вспоминаю, что два месяца назад (а по времени сюжета - всего пять дней назад) я весьма неудачно уронила моего героя с высоты эдак второго этажа. Сломать он ничего не сломал (хотя и такая мысль была, каюсь!), но сильно ударил бок, отчего немало страдал, пока не случились с ним новые приключения, отодвинувшие травму на второй план. Но вот в новом эпизоде синяк скрыть уже никак не возможно!!!
И вот, хлопнув себя по лбу, ставлю визу: "Слишком весело!", вычеркиваю две сцены и начинаю переписывать сначала. Теперь герой удручен, его терзают сомнения насчет нужности и оправданности задуманного "хулиганства", его несет на очередные философские размышления о сущности собственного бытия... Но сюжет-то надо вывернуть на тот же результат, другого пути точно быть не может! Но ничего, вроде выворачиваем.
В общем, "вот такая вот загогулина!"
Таки добралась вчера до стола! И сегодня доберусь! Там фантастически удобнее писать. А то в метро а)тесно; б)времени мало. Только сядешь, перечтешь последний абзац, что б продцепиться, полабзаца напишешь -и надо все бросать на полуслове и бежать на выход, не потеряв при этом перчатки! Да еще все в радиусе одного человека пялятся на тебя секунд по 10 каждый. В самом деле, какой нормальный человек будет в ХХ! веке (!) в метро (!) писать (!) в тетрадке(?!) Единственные носители тетрадок в метро - это студенты. Но они их только читают.
Один раз какой-то мужик поинтересовался-таки, не писательница ли я часом? Я ответила, что пишу для своего удовольствия и не публикуюсь, а профессия у меня совсем другая. "Жаль",- сказал мужик, - "а то у меня есть потрясающий (а какой же еще! - KDM) сюжет про моего брата, он военный". Я вежливо улыбнулась и сказала, что про войну написать ничего не смогу. К счастью, поезд причалил у моей платформе - на том мы и расстались. Вот так пропадают по-а-а-а-трясающие сюжеты!)))
Итак, вперед! Нас с одним товарищем... нет, даже с группой товарищей!)... ждет стол!
За два последних дня начала особенно четко понимать, зачем нужны домработницы. Быт сжирает время и силы с такой неимоверной прожорливостью, что на то, что просто очень-очень хочется сделать почти ничего не остается. В голове уже оформились кое-какие идеи и яростно требуют воплощения на бумаге - так нет же! Надо идти в магазин, тащить ребенка на английский, выяснять, где и почем купить машину, чтобы ездить на дачу, готовить ужин, кормить ребенка, укладывать спать... А тут и день кончился! Засада! И надо - именно НАДО идти спать, потому что завтра 12 часов пахать на студии, а после 4 часов сна это довольно тяжело, а ошибаться нельзя, потому что ты начальник отдела и за отвечаешь за себя и за "того парня", да и мотор хандрить начинает, если не высыпаешься, а у тебя семья, ребенок, квартира, дача - и все это надо тащить, а лежа в больнице это не сделаешь... А надо бы еще что-то почитать и посмотреть для общего развития и что б уровень не терять... А в голове уже возится еще одна задумка - классная задумка, которая потребует еще черт знает сколько твоего свободного времени, которого нет... В общем, хана!
Каюсь, Маг, я вчера так и не дошел до стола, как вам обещал. Да и себе обещал, что уж душой кривить! Вместо этого убил три часа на "повышение культурного уровня". Кино в целом понравилось, но писать после него я был уже не в состоянии.
В общем, Маг, я вам очень и очень благодарен за то, что вы делаете (вы понимаете, о чем я). Без вас я бы сгнил, закопавшись в быт. Большое вам человеческое спасибо! Спасибо! И еще раз спасибо!
Милый Бэл! Скоро я расстанусь с тобой. Мы были вместе недолго, чуть больше недели, прожили за это время несколько месяцев... Нам было и легко, и трудно, и приятно, и больно... И было несколько особенно прекрасных часов, но... Все, достигшее своего предела, идет на убыль. Мы достигли предела слишком рано. А теперь я вижу, как пространство между нами словно наполняется туманом, и твой облик теряет четкость черт, а голос звучит все тише и неразборчивее. Ты не понимаешь, что мы расстаемся. Ты не можешь этого понять. Ведь ты - лишь образ. Герой, история которого не сложилась...
Я благодарна тем, кто помог тебе появиться из небытия, войти в мои мысли и увлечь меня в дивный полет. Бесподобный полет, в котором забываешь себя и превращаешься в двоих. Нас было двое... Но ты останешься таким, каким был сегодня, а я продолжу меняться.
Тебе на смену придут другие. И до тебя они тоже были. Ничего особенного, можно привыкнуть к этим встречам, недолгим приключениям и тихим расставаниям. Но сегодня почему-то мне особенно больно. Может, просто потому, что задумалась об этом чуть дольше, чем обычно.
Шла по улице, пустой в выходной день. Под ногами поскрипывал снег. Я прощалась с тобой в голос, я разговаривала с тобой так, как говорила бы с живым человеком. Ты бы мог меня услышать. Если бы ты был...
Но тогда - кто же ты? Можно сказать - плод фантазии, результат вдохновения, болезненная шизофрения, сублимация неполучаемых в реальности эмоций и ощущений. Мечта, задавленные желания, вырвавшиеся наружу. Но как тогда я разговаривала с тобой, задавала вопрос - и не знала заранее ответа, а иногда даже получала неожиданные ответы: ты должен быть сказать "да", а говорил - "нет", должен был согласиться, а ты возражал.
Ты - не я. И не часть меня. Кто ты или что ты - я не знаю. И, наверное, не знает никто. Как существуют наши герои, для которых мы пищем сюжеты? За счет чего они живут? А ведь они живут САМИ.
Милый Бэл! Прости, что не сложилась твоя история, что получилась она слишком личной, слишком дорогой мне - и слишком банальной, слишком сентиментальной, слишком неправдоподобной, чтобы ее стоило превращать в слова и класть на бумагу. Но ты, к счастью, этого не поймешь. Для тебя это был самый настоящий и единственно реальный мир. И для меня тоже. Ты останешься в нем. Для тебя просто остановится время. Это как кусок пленки из середины сгоревшего фильма. Не известно, что было в начале и не узнать уже, что будет в конце. Финала просто нет.
А я пойду дальше. В следующий мир. Прощай. Может быть, я еще не раз вспомню тебя, гордый Бэл! А может быть, и нет...
Короткое предисловие: Нижеследующий текст - результат коллективного творчества. Имена (точнее, ники) авторов приведены по состоянию на момент создания текста.
Ну, с самого свеженького из законченного... Результат последних впечатлений от жизни вообще и кино в частности.
Совершенно фантастическая зарисовка о том, что такое случай и как важно сдавать экзамен по навигации в подпространстве без шпаргалок.
Все совпадения с реально (и нереально) происходившими событиями, возможными (и невозможными) явлениями, существующими (и несуществующими) персонами являются полной случайностью. Хотя это и не так.
Чем дальше двигался Мах, тем больше все, что он видел, напоминало дешевую историческую 7-дэшку.
- Варвары, - думал он, без удобства устроившись на жесткой… как это лучше назвать… полке для сидения из материала, напоминавшего синтетическую древесину. За окном железного вагона, катастрофически медленно и с просто фантастическими поперечными колебаниями катившего по железным же направляющим, тянулись однообразные пейзажи. Малые жилые кварталы… Средние жилые кварталы… И опять малые… Впрочем, когда дома заканчивались, начинался вполне привычный веселый летний лес, и Мах невольно улыбался.
- Ничего, разберемся, - без малейшего беспокойства думал он. – Мне еще крупно повезло. Ну, ошибся в координатах, ну, вынесло на какие-то задворки… Правда, говорят они на каком-то архаичном варианте языка, но понять их вполне можно. Тем более, что думают они так громко, что я лучше слышу их мысли, чем слова. В мыслях хоть что-то можно разобрать. А, наверное, это какая-то планетная резервация, отданная этим упертым антиглобалистам! Ну, точно! Однако не думал, что они совсем отказались от инфосетей. Вот чудаки! Но в метрополии-то должны быть терминалы. Так что выберусь.
В вагон вошли две женщины в форме какого-то департамента, вероятно, транспортного. Одна сразу прошла в другой конец вагона. Они начали подходить к немногочисленным пассажирам. Те протягивали им какие-то примитивные носители инфы. Хотя нет, не совсем примитивные. Вот пожилая леди достала что-то вроде код-карты, только очень большой. Да есть у них тут инфосети!
Системы только нет. Почему у одних – один тип носителей, у других – второй, а третьи вообще достают целые пачки разных носителей одного типа? Разобраться в этом Мах не успел.
- Ваш билет, - устало сказала женщина из департамента. Маху даже показалось, что она обращается не к нему, а говорит с кем-то по коммуникатору, который, вероятно, спрятан под ее пышной прической.
- Ваш билет, - повторила женщина и наконец посмотрела на него. Мах улыбнулся. Предъявлять чипинплант не имело смысла – устройство в руках женщины явно не подходило для съема инфы с таких носителей.
- Ну что, нет билета? – поняла женщина. – И денег тоже нет?
Деньги были. Но на том же чипе. Поэтому Мах улыбнулся еще шире и пожал плечами.
Женщина тоже улыбнулась.
- Ладно, красавчик, - миролюбиво сказала она, - езжай так. Студент, небось?
Мах кивнул.
Кто-то схватил его сзади за руку и дернул изо всех сил назад. И в следующий миг прямо перед ним на огромной скорости пролетел черный наземный кар. Мах ощутил внутри неприятно сгустившиеся эмоции самосохранения. Их комок уперся в легкие и несколько секунд мешал дышать.
- Ты че, чувак?! – услышал он за плечом удивленно-громкий голос. – Первый раз в городе, что ли?
Он обернулся. За ним стоял парень примерно одних с ним лет. Это он схватил его за руку и, похоже, спас от серьезных травм. Мах улыбнулся ему.
- Они тут носятся, как ненормальные. Если пробки нет – значит, по их мнению, нужно лететь сломя голову, пока в эту пробку не уткнешься, - весело заговорил парень, перекрикивая шум улицы. – Ну, пошли, зеленый уже. Ты сам-то откуда?
Мах назвал город, где находился его кампус.
- Никогда не слышал,- ответил парень.- Это далеко?
Мах пожал плечами. Как он мог это знать, если еще не разобрался, где находится.
– Понято. – хмыкнул парень. - Ну, я в метро. Пока!
Мах пошел за ним.
- Ты тоже? А тебе куда?
Мах улыбнулся и пожал плечами. Парень остановился.
- Погоди-погоди? Как – не знаешь? Так ты что, правда первый раз здесь?
Мах кивнул.
- А где твои вещи?
Мах не понял, о чем его спрашивают, и пожал плечами.
- У тебя что, вещи украли? – широко раскрыв глаза, спросил его новый знакомый. – На вокзале сперли, да?
Вместе с этими словами он мгновенно обрушил на Маха такой ливень мыслей, что Мах совсем запутался в них. На всякий случай он решил кивнуть.
- Да ты что?! – заорал парень. – И документы, и деньги? Ты че, дурак, кто ж деньги в сумку кладет! Во деревня! А мобила? И мобилу тоже? Ну, ты попал, братан… И че ты теперь делать будешь?
Мах
Графоманка со стажем. Собственно, блог создан для удовлетворения этой страсти.