Слушать этот музыкальный файл

Я родился в телеграфе
В телеграфе я рожден.
Папа мой - проклятый немец
Ну ,а мама - медальон...
Вы родили меня в вирше
Непотребных,кислых чувств,
Как грохочущий на марше
Бьющий в бруствер мерный хруст.
Мне случалось видеть почту
Первозданные тире...
Среди песни бестолковой
Не успел сморгнуть кюре.
Я служил у Батхисатвы,
Замирал при виде дня -
Заутюженный до боли
Неумытого зверья.
Прочь,как-будто втихомолку,
Зачерпнули десять крыс,
Как задумывали повесть
Про похмелье и кумыс.
Скрипнул стул и звякнул якорь
Переводчик не пришел,
Что из русского на птичий
Переводит в разносол.
Так и жили - рыбу ели
Говорили ни о чем
Даже долго не корили
Так,крошили кирпичем...
Замочалил все ириски,
Шишел-мышел погулять
Голосила от изжоги
Чудь зверья - япона мать.
Та,в которой перегибы
Пресловутой нервной дрожи
Перекатывались в пабах
Неуёмной дряблой кожи.
Растерялись - протрезвели...
Честнотою из ворон
Вылезали командиры
Чрезвычайных похорон.

Слушать этот музыкальный файл

Слушать этот музыкальный файл

Аквариум - Пески Петербурга

Вот только что в очередной раз(уже давно сбился со счета в какой:) ) посмотрел "Сталкер" Тарковского.Очень люблю этот фильм,все-таки он для меня особенный.Удивительное кино...

Загремлю- ка я зажиганием...ААААА,манеж,завтра будет кортеж,послезавтра - марьяж...Сегодня я - пьяный бред,а завтра - откровение...Халатное отношение ко мне...Я ,я,я не люблю халатного отношения к себе...С пренебрежением ,лучше отнеситесь к недопитому мной стакану...Отсутствие влаги и отваги - не заменит мне ,не заменят мне громогласные удары по клавиатуре...Чувства....Чувства...Это холодная лягушка,моя лягушка...Моя личная лягушка,прописанная и предписанная у меня за пазухой...Вот...Сладко вот так, истекать слизью в эфир.Бросать все новые и новые бутылки слов в океан непонимания , всеобщего веселья и удалого разгильдяйства.Затекать слезками тебе под платье,под брюки,под блузку,под майку,под ...Под твое сердце...Мы - радуницы...Да-да ,ты будешь смеяться,но мы -именно словоохотливые и безотказные,тяжелобольные и безобразные,ракообразные радуницы.Зачем??Незнаю...Но так надо.Так надо,чтобы мы непременно были радуницами.Или устрицами...Но это все зависит от обстоятельств...Все зависит от сегодняшней Луны.Будь я немного осторожнее и омсотрительнее - мы бы не повстречались сегодня с тобой в Москве...Да,я сегодня приехал в Москву и нарушаю весь идеализм своим идиотским и громоздким и громким присутствием...Да -я та бестолковая толпа,которую ты проклинал, благословлял и оставался равнодушным к ней все утро, весь день и ,даже,весь остаток своего вечера...Вот, поднял с дороги столбы дыма...Не хочу в Москву,теперь я хочу в Америку.Безумно хочу и мчу в Америку - туда - к черту на рандеву,на рога,на кулички,на самое больное место,на,на,на,на,на...Хочу в обнимку с Чарльзом Мэнсоном проклинать вас всех...Вместе с проклятием выплевывать гнилые зубы,последние зубы своей радости,своей гордости,своего тщеславия,своей тоски,тоски что я не один...Пальцы...Неуемные,неубиенные,но неумелые пальцы - не успевают поспеть за ,уже давно, упавшими как звезды и даже определившими возможность загадать судорожные,бьющие по кадыку, желания, словами...Слезы,последние слезы,не успевают застеклить, последние радостные глаза откровенных фраз...Мы щекочем друг-друга радостью своих слов,радостью ухмылок и сочных, как грейпфрут,выражений.Но мы никогда не понимали - зачем...Зачем мы это все делали...Понял...Я вдруг понял зачем...Вдруг,засмеялся про себя,чтобы не разбудить спящего рядом солдата - и все,все,все,все понял!А делали мы все это - ради той,уже забытой ,машинистки трамвая,случайно улыбнувшейся нам в ворохе нашего воспламенненного жадной жарой воображения, запекшегося,посредине потрескавшихся и ссохшихся без влаги губ,неразборчивого,и вполне удобоваримого городского лета.Того лета ,разбившегося о многотонную,многотомную,пресловутую,пердящую и летящую к нам в объятия правду жизни...Простите,разумеется, меня за пьяный бред и откровенность.

Вчера смотрел на свою старую фотографию...На ту - "первый наш фотографический опыт с тобой"...И вдруг посетило меня странное ощущение...С удивлением я вглядывался в свое лицо.Оно мне показалось довольно знакомым,но чужим.Я смотрел и мне было странно - вот интересно,у меня ,оказывается, есть нос,рот,глаза,брови,волосы...Есть определенный внешний облик.Таким меня видят окружающие.И говорят или думают при виде меня - вот он,его зовут Евгений...Но вчера, вдруг, мне почудилось,что очень часто я забываю о своей внешности,о своем имени...Часто живу с чувством,что я сделан из воздуха:) Даже не из воздуха...А из такой субстанции,на подобие сладкой ваты что-ли:)Вот, вроде бы объемная,а чуть тронь ее языком и она начинает таять,постепенно превращаясь в ничто...

Сегодня целый день хотелось что-то сказать.Что-то такое...Неуловимое и странное,как-будто кто-то что-то шепнул мне во сне...оно казалось днем ...важным,что-ли...Нет,нужного определения не смогу уже найти.Но ,пока добрался домой,покушал-помушал и все...Ушло...Тужился,пыжился - нет, ушло.Уйти ушло,а зуд то остался.Поэтому,чтобы хоть как-то его успокоить решил развлечь пальцы.И вот поэтому строчу свои старые( давно уже не пишу ) ссцихи...:)
Как шарманщик ,вдоль по улицам ходил
Свои песни по трактирам позабыл
Да чего ,там?!
Вот не тронь его - не смей,не убий...
Он голодный - сытым хлебом накорми
Он холодный - пьяным квасом утоли
Погоди ,не плюй,взгляни - это ты...
Если б знали вы, как на троне том
Босиком в печи горячо сидеть,
Полетел дурак выше солнышка,
Да упал дурак дальше краешка
Хоть годков ему поприбавилось
Да печаль-тоска не состарилась -
В темной комнате,в светлом погребе
Оставалась с ним ,да бросалась вдаль
В степь бескрайнюю,в степь привольную
И кричала вслед - "Воротись домой!"
Не слыхал дурак,не слыхал и все -
Как шарманщик, вновь по улицам ходил
Свои песни по трактирам позабыл
Да чего ,там?!
Вот не тронь его - не смей ,не убий...
Он голодный - сытым хлебом накорми
Он холодный -пьяным квасом утоли
Погоди,не плюй,взгляни - это ты...

Это цитата сообщения Xek Оригинальное сообщение

Александр Башлачев



Бубенцы-колокольчики
Александр Башлачев как оправдание русского рока
http://www.vremya.ru/2008/25/10/197871.html
Вечный пост Александра Башлачева
http://gazetakifa.ru/content/view/1529
Башлачев двадцать лет спустя
http://www.vz.ru/culture/2008/2/16/145537.html
Подвиг разведчика
20 лет без Башлачева
http://www.vz.ru/culture/2008/2/18/145853.html

Вышел только что на улицу покурить.Взглянул на весеннее небо.На нем - черном,но добротно освещенном звездами заметил комету.Она находилась в поле зрения довольно продолжительное время.И мне вспомнилось прошлое лето - Ефремовка,лиман и два обалдевших ,от привалившего им счастья, придурка,прохохотавших взахлеб всю ночь под бесконечным и обильным метеоритным дождем...

Это цитата сообщения Просто_я_ Оригинальное сообщение

В... "Королевстве кривых зеркал"...

Три часа ночи... уже почти ушел спать. Но, перед самым уходом, вспомнил о чем хотел написать сегодня с утра, когда собирался на работу. Как обычно это было что-то глубокомысленное с претензией на уникальность. И ровно также... как обычно... ничего в себе не несущее.

Ну так вот. Вспомнил и решил: надо все-таки накалякать пару строк...

***

Когда-то, когда я был еще маленьким, я задумался: а какая же самая страшная работа в этой жизни?

Думал долго и по-детски наивно.. в голову приходили рэкетиры, врачи, пожарники, милиция и все прочее так или иначе связанное либо с риском для жизни, либо с необходимостью что-то страшное делать с людьми (резать там, вскрывать).

Потом я подрос... и в перечень самых страшных работ вошли проституция, спорт (уничтожают здоровье), модельный бизнес (пластика разрушает тело), работа с радиоактивными материалами и армия.

Потом я стал еще старше и на вершину взгромоздилась политика и работа на высокой бюрократической должности.

Сейчас же, когда я почти пенсионер по меркам скажем средних веков, былые титаны рухнули с моего личного олимпа -  на него, лениво расталкивая всех вокруг кулаками, взгромоздилась целая группа работ, в просторечии называемая "работой с людьми". И, в первую очередь - сфера торговли и обслуживания.

Возможно, кто-либо задаст вопрос и что же страшного в работе, которая представляет собой "впаривание" покупателям того или иного товара, услуги?

Отвечаю: самое страшное банальный "эффект зеркала".

Любой хороший продавец им болеет! Это точно: человеческий организм на подсознательном, вбитом тысячелетиями дикой эволюции уровне понимает, что другой человек не доверяет на сто процентов никому кроме себя. И если ты работаешь скажем в торговле, в сфере прямых, да или любых других продаж... ты вынужден становиться зеркалом. Причем происходит это для тебя абсолютно незаметно.

Вот перед тобой тихий и скромный человек... ты общаешься с ним тихо и сромно...

Вот - веселый и озорной... ты тоже становишься веселым и озорным... причем, встречи с пятой, шутки у вас становятся похоже....

Вот мама с ребенком... и ты понимаешь, как любишь детей и что именно этому, самому дорогому дитя нужно то-то и то-то. Ты объясняешь это маме... делая это в той же манере, в которой она ведет с ребенком себя сама...

А вот золотая молодежь надменно-гламурная и беспросветно тупая (хотя, конечно, не все и не всегда)... и ты с ними такой же слегка надменный, слегка тянущий "А", слегка тупой... и шутки у тебя тупые.

Или семья людей глубоко разбирающихся в твоем товаре... что же "космические корабли бороздят".

Так можно продолжать до бесконечности.  Постепенно ты все совершенствуешься и совершенствуешься в этом вопросе. Тебе становится легко общаться с абсолютно незнакомыми людьми... ведь общаясь с ними ты становишься как бы ими самими. Причем, со временем все это превращается в обыденный элемент твоей сущности.

Ты отражаешь людей, и видя в тебе часть себя люди тебе доверяют... и ты можешь продать им даже то, что им вообще не нужно и не интересно. Ты хороший продавец. Ибо, как я уже говорил ранее, хороший продавец отличается от плохого тем, что у плохого люди покупают то, что хотят... а у хорошего - то, что хочет продавец.

Это своего рода игра, которая начинает приносить тебе удовольствие, так как ты можешь втереться в доверие почти к кому угодно. И, даже общаясь с друзьями, ты становишься их банальным отражением. Сегодня - одного, завтра другого.

Ты тонешь в людях... а они в ответ любят тебя. Любят как свое отражение в зеркале - мимолетно, прерывисто, но всегда когда в него/в тебя посмотрятся. Ведь все мы  в глубине души знаем, что самый любимый человек для каждого из нас - он сам.

И вот в определенный момент ты замечаешь, что что-то не так. А бороться с этим не можешь, так как ты любишь, чтобы тебя любили.

Я заметил это в такси... когда сел к абсолютно незнакомому человеку, который только попробовал работать в такси, и мы начали говорить с ним о жизни. В конце пути, через 20 минут он горячо жал мне руку и давал свой телефон со словами "бля, сцуко давно не встречал чела, который бы меня понимал"...

Именно это меня и заставило задуматься: ведь я был к этому человеку абсолютно равнодушен, мне плевать и на него, и на его жизнь -  вышел из такси и забыл... но я по привычке стал его отражением... его манер, стиля разговора, шуток... его глубокомысленных заключений о жизни... и он со мной

Читать далее...

В продолжение нашего с Вами разговора,хотелось бы спросить... Что лучше - безмятежный покой уверенности в чем-либо или те сонмы клещей сомнения ,впивающиеся в меня ежеминутно?Мы часто любим поговорить о Благодати, иногда ниспадающей на нас.Но ,что есть то состояние в котором изредка мы имеем счастье пребывать?Память подсказывает мне,что во время такого состояния прекращается всякий внутренний диалог и мысли текут плавно-плавно.Ощущается сотояние какого-то покоя что-ли...Так вот ,подумалось мне,а может быть мы заблуждаемся?Может быть те люди ,которых мы зачастую считаем примитивными,слепыми и пр.,которые почти никогда в жизни ни о чем "таком" не задумываются, ни в чем не сомневаются,живут посконно,размеренно и спокойно,твердо стоят на ногах и никакие ветры не задувают им в голову, грозя менингитом,может быть именно они как раз и наполнены той самой Благодатью?А мы и есть те самые унылые грешники,которых гонят из рая пинками различных сомнений,терзаний,скитаний ,тоски и прочей тщеславной напасти?И лишь иногда,из милости, позволяют отдышаться в состоянии минутного покоя,с тем ,чтобы и дальше гнать нас под плетьми собственных сомнений и химер?Блаженны нищие духом?А "богатые" духом получается прокляты?

Сегодня целый день носился на своей железной лошадке по обширным окрестностям моей Родины "и Родина щедро поила меня ,кормила меня, корила меня и вела меня за руку"(с).И вот вечером,вернувшись домой накатило на меня (наверное от усталости) какое-то лирическое настроение.Вспомнил почемуто о своем давнем друге Габриеле Гарсиа Маркесе.И сейчас захотелось процитировать два моих любимых места у него, которые уже давно стали частичкой меня:
"...Тем же вечером полковнику Херинельдо Маркесу пришлось отвечать на телеграфный вызов полковника Аурелиано Буэндии.Это был праздный разговор,не открывший новых путей перед зашедшей в тупик войны.К концу беседы полковник Херинельдо Маркес увидел в окно безлюдные улицы,стеклянные капли на миндальных деревьях и почувствовал,что тонет в одиночестве.
- Аурелиано,- уныло отстукал он ключом, - в Макондо идет дождь.
Аппарат надолго затих.И вдруг прорвался потоком безжалостных точек и тире полковника Аурелиано Буэндии.
- Не распускай сопли,Херинельдо,- чеканили точки и тире.- В августе всегда идет дождь.
Они так давно не говорили по душам,что полковника Херинельдо Маркеса расстроил этот резкий отпор.Когда же два месяца спустя полковник Аурелиано Буэндия вернулся в Макондо,расстройство уступило место полнейшей растерянности.Он вернулся один,без всякого шума,без свиты,закутавшись в плащ,несмотря на жару,и прихватив с собой трех любовниц,которых поселил в другом доме,где и проводил большую часть времени,лежа в гамаке.Изредка просматривал депеши,информировавшие о боях местного значения.Бывало,полковник Херинельдо Маркес обращался к нему за распоряжением об эвакуации войск из какого-либо приграничного пункта,грозившего стать местом международных трений.
- Не тревожь меня по пустякам,- приказал полковник Аурелиано Буэндия.- Обращайся к Божественному Провидению. ... "
"Сто лет одиночества."
И вот еще одно:
"...Полковник сразу и не понял,слышал ли он этот голос до сна или после. Светало.В окне виднелась чистая зелень воскресного утра.Ему казалось: его лихорадит.Веки горели,он с трудом собрался с мыслями.
- Что мы будем делать,если ничего не удастся продать? - снова завела жена все ту же песню.
- Тогда уже будет двадцатое января,- сказал полковник ,полностью очнувшись.- Двадцать процентов выплачивают в тот день.
- Если петух выиграет,- сказала жена.- А если проиграет?Тебе приходило в голову,что он может проиграть?
- Этот петух не может проиграть.
- А ты представь,что проиграет.
- Об этом надо будет думать еще только через сорок пять дней,- сказал полковник.
Жена пришла в отчаяние.
- И что мы будем есть все это время?- сросила она и, схватив полковника за ворот рубашки,с силой тряхнула его.- Скажи,что мы будем есть?
Полковнику потребовалось прожить семьдесят пять лет - семьдесят пять лет своей жизни,минута в минуту,чтобы дожить до этого мгновения.Он почувствовал себя непобедимым,когда четко и ясно произнес в ответ:
- Дерьмо. "
"Полковнику никто не пишет."

Тихо на дворе, птицы не поют
За стеной в Кремле муху не добьют
Рыжею звездой бились сгоряча
Черною ордой сгинули с плеча.
На небе давно лики занялись.
Будет так темно,полетели ввысь?
Если бы не то - было бы уже,
Если бы не стресс - был бы на нуле.
Страстный паровоз ноги отдавил,
Странный каламбур всех нас рассмешил
Посмеялся я и решил поспать,
Только утром вновь вышел поблевать.
Вывели меня с этой паранжи
Я любил весну,но точил ножи.
Заварил я кашу,разлюбил Наташу
Вечная любовь стала проституткой
Утерял я совесть - заказал другую
Каждая минутка стОит пятилетки
Вычислил всю массу, перечистил шару
Заманил их водкой и давай пугать
Все мне по приколу,только очень скучно,
Но от скуки можно только помирать...

январь 1997

Слушать этот музыкальный файл

Слушать этот музыкальный файл

Это цитата сообщения владислав_алексеев Оригинальное сообщение

вот тебе,дружок,и отрава...аллен гинзберг-вой



[200x308]
Аллен ГИНЗБЕРГ
ВОЙ
Посвящается Карлу Соломону

Я видел, как лучшие люди моего поколения сходили с ума, умирали, голые, бились в истерике,
ползли на рассвете по негритянским трущобам, искали злой дозы,
хипстеры с лицами ангелов, сгорали в древнем звездном динамо механической ночи,
нищие оборванцы, осунувшиеся, под кайфом, дымили в сверхъестественной тьме заледенелых квартир, плыли над городами и видели джаз,
подставляли свои мозги под грохот наземки, видели магометовых ангелов, пьяных и просветленных, на крышах бомжатников,
кочевали по универам с холодным блеском в глазах, прозревали Арканзас и сияние Блейка под громом ученого бреда,
исключенные из академий за крейзонутость и публикацию матерных од в окнах своих черепов,
забившись в небритые номера, в одних трусах, сжигали купюры в корзинах, слушали Ужас сквозь стенку,
как их хватали за лобковые бороды на обратном пути из Ларедо в Нью-Йорк с полными поясами мексиканской травы,
как они жрали огонь в дешевых отелях, глотали смолу и смерть на Парадайз-Элли, а по ночам прочищали свои тела
снами глюками наркотой спиртом хуями и яйцами яйцами,
упоительная слепота; голова, набитая хмурыми улицами и грозой, прыгает меж полюсов Канады и Патерсона и освещает весь неподвижный мир Безвременья,
пейотовая твердость залов, рассветы на зеленых окраинах кладбищ, вино на крыше, одинокие светофоры с неоновыми мигалками отъехавшего наркомана, танец солнца, луны и деревьев в завывающей зимней бруклинской мгле, речи у мусорных баков и легкомысленного короля,
завсегдатаи подземки, под бензедрином, неслись и неслись из Бэттери в Бронкс, в священную землю, пока стук колес и крики детей не заедут им в зубы, не выпотрошат мозги и не высушат блеск в сумрачном мареве Зоопарка,
плавали ночь напролет в подлодке "Бикфорда", выныривали после обеда и сосали выдохшееся пиво в пустынном "Фугацци", внимая трубному гласу из водородного автомата,
говорили без умолку четверо суток подряд, переходя из парка на флэт с флэта в бар из бара в "Бельвю" из "Бельвю" в музей из музея на Бруклинский мост,
погибшее войско перипатетиков, прыгали со ступенек с пожарных лестниц с подоконников с "Эмпайр Стейт" с луны,
орали блевали грузили шептали о том, как было в больнице, в тюрьме, на войне,
семь дней и ночей, со сверкающими глазами, ворох воспоминаний, мясо для синагоги, брошенное на мостовую,
ушедшие в нигдешний дзэнский Нью-Джерси, оставившие на память наборы стремных открыток с видами "Атлантик-Сити Холл",
восточный холодный пот, танжерский скрежет зубовный, китайскую головную боль во время ломки в жутком гостиничном номере где-то в Ньюарке,
бродили бродили бродили по полуночным вокзалам, не зная, куда уехать, и уезжали, не оставляя ни боли ни сожалений,
подкуривали в товарняках-варняках-няках, брели по колено в снегу на далекие фермы сквозь ночь праотцов,
изучали Плотина, Эдгара По, Сан Хуана де ла Крус, телепатию, боп, каббалу, и космос бросался к ногам их в Канзасе,
шатались по дорогам Айдахо, искали индейских мистиков, настоящих индейских мистиков,
видели Балтимор, пылавший в небесном экстазе, и думали, это просто съезжает крыша,
под моросящим зимним дождем садились в машину к Китайцу из Оклахомы,
жалкие и голодные, тащились через весь Хьюстон в поисках джаза, секса, хоть супа, хотели поговорить с богатым испанцем об Америке и о Вечном (напрасный труд!), и потом уплывали в Африку,
исчезали в кратерах мексиканских вулканов, оставив лишь тень от брезентных штанов да лаву и пепел поэзии, рассыпанный в очаге, в Чикаго,
и снова на западном побережье преследовали ФБР, с бородами и в шортах, большие глаза пацифиста, сексуальный загар, и листовки "попробуй врубись",
выжигали сигаретами дырки в руках, протестуя против табачного дурмана капитализма,
раздавали на Юнион-Сквер ультракомми-брошюры, плакали и раздевались под плач сирен в Лос-Аламосе, и плакали на Уолл-стрит, и паром Стейтен-Айленда тоже оплакивали,
голые, с криком падали в обморок в белых гимнастических залах и трепетали при виде строения прочих скелетов,
кусали копов за шею и сладострастно визжали в "клетках", виновные лишь в содомии да в собственном кайфе,
ползали на коленях и выли в метро, махали яйцами и стихами, когда их стаскивали с карнизов,
подставляли послушную задницу безгрешным мотоциклистам и стонали от радости,
отсасывали у матросов, этих земных ангелов, и давали отсасывать им, о нежность Атлантики, о Карибская нега,
трахались утром, трахались вечером, в зарослях роз, на газонах общественных парков, на кладбищах, и раздаривали сперму каждому, кто мог и хотел,
силились рассмеяться, но только икали и всхлипывали под конец в кабинке турецкой бани, а нагой белокурый ангел пронзал их мечом,
променявшие своих мальчиков на трех одноглазых Читать далее...

ВПЕРЕД ДИНАМО!!!!

Пустые ,гладко причесаные будни,
Божие коровки марширующие в ряд.
Ударь по бездорожью грандиозным асфальтом
Тупое одиночество в сортире бытия.
Веселые вороны - санитары природы,
Забытые могилки духовной блокады.
Казарменный праздник в алюминиевой кружке,
Жестоко раздавил ,только что пойманную вошь.
Картинные примеры мирового порядка,
Густые перестрелки на границе с собою
Казенные восторги от подвига героя,
Синтетика ворвалась в обезумевший мозг...

Я играю песню в два аккорда в три струны, в три струны...
Лампочка светит вместо солнца в левый глаз, в левый глаз,
С неба свесились вовсю перезревшие звезды.
Табуретка стоит на четырех моих ногах,
А дыра в стене напоминает мой портрет.
Флотилия бумажных корабликов весной по реке
И солнечные зайчики по стенам от незрячих очков,
На каждом балконе расцвел Тещин язык
И в каждой подворотне захрипел граммофон.
А я как дождик напугаю и пройду, и пройду
В голове у меня испеклась картошка.
Пьяный электромонтер на столбе сидит как орел
В общем все хорошо, даже кошки орут...
Я играю песню в два аккорда в три струны, три струны...