Не хватает людей, которые бы меня любили. Катастрофически.
"Мне всё надоело, мне все надоели, беда!" А небо и солнце всё равно красивые. Как же я легко стала отчаиваться...

"С ним ужасно легко хохочется, говорится, пьется, дразнится; в нем мужчина не обретен еще; она смотрит ему в ресницы – почти тигрица, обнимающая детеныша.

Он красивый, смешной, глаза у него фисташковые; замолкает всегда внезапно, всегда лирически; его хочется так, что даже слегка подташнивает; в пальцах колкое электричество.

Он немножко нездешний; взор у него сапфировый, как у Уайльда в той сказке; высокопарна речь его; его тянет снимать на пленку, фотографировать – ну, бессмертить, увековечивать.

Он ничейный и всехний – эти зубами лязгают, те на шее висят, не сдерживая рыдания. Она жжет в себе эту детскую, эту блядскую жажду полного обладания, и ревнует – безосновательно, но отчаянно. Даже больше, осознавая свое бесправие. Они вместе идут; окраина; одичание; тишина, жаркий летний полдень, ворчанье гравия.

Ей бы только идти с ним, слушать, как он грассирует, наблюдать за ним, «вот я спрячусь – ты не найдешь меня»; она старше его и тоже почти красивая. Только безнадежная.

Она что-то ему читает, чуть-чуть манерничая; солнце мажет сгущенкой бликов два их овала. Она всхлипывает – прости, что-то перенервничала. Перестиховала.

Я ждала тебя, говорит, я знала же, как ты выглядишь, как смеешься, как прядь отбрасываешь со лба; у меня до тебя все что ни любовь – то выкидыш, я уж думала – все, не выношу, несудьба. Зачинаю – а через месяц проснусь и вою – изнутри хлещет будто черный горячий йод да смола. А вот тут, гляди, - родилось живое. Щурится. Улыбается. Узнает.

Он кивает; ему и грустно, и изнуряюще; трется носом в ее плечо, обнимает, ластится. Он не любит ее, наверное, с января еще – но томим виноватой нежностью старшеклассника.

Она скоро исчезнет; оба сошлись на данности тупика; «я тебе случайная и чужая». Он проводит ее, поможет ей чемодан нести; она стиснет его в объятиях, уезжая.

И какая-то проводница или уборщица, посмотрев, как она застыла женою Лота – остановится, тихо хмыкнет, устало сморщится – и до вечера будет маяться от чего-то".



"Как у него дела? Сочиняешь повод
И набираешь номер; не так давно вот
Встретились, покатались, поулыбались.
Просто забудь о том, что из пальца в палец
Льется чугун при мысли о нем - и стынет;
Нет ничего: ни дрожи, ни темноты нет
Перед глазами; смейся, смотри на город,
Взглядом не тычься в шею-ключицы-ворот,
Губы-ухмылку-лунки ногтей-ресницы -
Это потом коснется, потом приснится;
Двигайся, говори; будет тихо ёкать
Пульс где-то там, где держишь его под локоть;
Пой; провоцируй; метко остри - но добро.
Слушай, как сердце перерастает ребра,
Тестом срывает крышки, течет в груди,
Если обнять. Пора уже, все, иди.

И вот потом - отхлынуло, завершилось,
Кожа приобретает былой оттенок -
Знай: им ты проверяешь себя на вшивость.
Жизнеспособность. Крепость сердечных стенок.
Ты им себя вытесываешь, как резчик:
Делаешь совершеннее, тоньше, резче;
Он твой пропеллер, двигатель - или дрожжи
Вот потому и нету его дороже;
С ним ты живая женщина, а не голем;
Плачь теперь, заливай его алкоголем,
Бейся, болей, стихами рви - жаркий лоб же,
Ты ведь из глины, он - твой горячий обжиг;
Кайся, лечи ошпаренное нутро.
Чтобы потом - спокойная, как ведро, -
"Здравствуй, я здесь, я жду тебя у метро"".



"А ты смотришь – и словно Бог мне в глаза глядит".



"Каждый день кто-то прилепляет к ее окну
Мир, похожий на старый выцветший полароид
С места взрыва – и тот, кто клялся ей, что прикроет,
Оставляет и оставляет ее одну".
Вера Полозкова.

Холодным январским утром на станции метро Вашингтона расположился мужчина и стал играть на скрипке. На протяжении 45 минут он сыграл 6 произведений. За это время, так как был час пик, мимо него прошло более тысячи человек, большинство из которых были по дороге на работу.

По прошествию трех минут мужчина средних лет обратил внимание на музыканта. Он замедлил свой шаг, остановился на несколько мгновений и… поспешил далее по своим делам.

Минуту спустя скрипач получил свой первый заработок: женщина бросила деньги в футляр и, без остановки, продолжила свой шаг.

Еще несколько минут спустя мужчина облокотился к стене и стал слушать, но, вскоре, он взглянул на свои часы и продолжил путь.

Наибольшее внимание музыканту досталось от трёхлетнего мальчика. Его мама в спешке вела его за собой, но мальчик остановился чтобы посмотреть на скрипача. Мама потянула чуть сильнее и мальчик продолжил движение, постоянно оглядываясь назад. Эта ситуация повторялась и с несколькими другими детьми. Все без исключения родители не дали им задержаться и на минуту.

За 45 минут игры только 6 человек ненадолго остановились и послушали, еще 20, не останавливаясь, бросили деньги. Заработок музыканта составил $32.

Никто из прохожих не знал, что скрипачом был Джошуа Белл — один из лучших музыкантов в мире. Играл он одни из самых сложных произведений, из когда-либо написанных, а инструментом служила скрипка Страдивари, стоимостью $3,5 миллиона.

За два дня перед выступлением в метро, на его концерте в Бостоне, где средняя стоимость билета составляла $100, был аншлаг.

Игра Джошуа Белла в метро является частью социального эксперимента газеты Вашингтон Пост о восприятии, вкусе и приоритетах людей. Принципы которого были: в будничной среде в неподходящий момент: Ощущаем ли мы красоту? Остановимся ли чтобы оценить ее? Распознаем ли талант в неожиданной обстановке?

Один из выводов из этого эксперимента может быть следующим:
Если мы не можем найти время на то что бы ненадолго остановиться и послушать лучшие из когда-либо написанных музыкальных произведений в исполнении одного из лучших музыкантов планеты; если темп современной жизни настолько всепоглощающь, что мы становимся слепы и глухи к таким вещам — тогда что же еще мы упускаем?

Это цитата сообщения Fristashka Оригинальное сообщение

***



Я вообще не хотела к тебе или не к тебе, я едва отошла от сентябрьских колких дней. Я тебя не ждала в кривобокой моей судьбе, но тому, кто нас сводит, конечно, всегда видней. Ты смешной и язвительный, ты мне едва знаком, почему же ноябрь всецело достался нам? Но когда я с тобой, я не думаю ни о ком, что немыслимо странно по нынешним временам.
Я не верю тебе, я не вижу тебя нигде, ты вообще не звонишь, так зачем мне тебя искать? Мне тебя не пророчит ни воск в голубой воде, ни дожди за окном, ни стальная морская гладь. Даже ждать тебя трудно, в усталости, в тишине, бесконечный туман, утомительный перевал. Я бегу от тебя, ты мне нравишься, но я не…
Но потом ты касаешься клавиш, и я – жива.
Это чувство похоже на плавный табачный дым и спокойную святость усталой речной воды. Как когда ты решил, что останешься молодым, как когда ты уверен, что незачем ждать беды. Это очень похоже на мягкую синеву предвесеннего неба и танцы латинских стран, на мороз в Новый Год и полуночную Москву, на которую смотришь с балкона, когда ты пьян. Это чувство, как будто ты вытащил тот билет, это чувство, когда только-только прошла гроза, как когда собираешь каре на тузах, как свет заходящего солнца щекочет тебе глаза.
Ты меня удержал силой ветра, воды, огня, чем-то так удержал, что ведь я не смогла бы без.
И звучать заставляешь не клавиши, а меня, и играешь не Баха, а грозы моих небес.
Так держи меня дальше на странной своей волне, я хочу в тебя верить, хочу тебя понимать. И, конечно, конечно, я вижу тебя во сне, но никто из живущих не должен об этом знать.
Да, потом будет страшно, потом будет нелегко, будут сонная морось и дикие холода. Да, и как ни стреляй, будешь целиться в молоко, и ещё – уходить в бесприютное никуда. Да, никто никого не сумеет тогда сберечь, да, нам грудь разорвут, что попробуй потом зашей.
Но такая игра, без сомнения, стоит свеч. Так играй же, играй, так играй по моей душе.

"Доказано, что, если человек влюблён, он не может влюбиться в другого".............................................
Где-то подвох.

«Если я говорю языками человеческими и ангельскими, а любви не имею, то я – медь звенящая, или кимвал звучащий… Любовь долготерпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине; все покрывает, всему верит, всего надеется, все переносит. Любовь никогда не перестает, хотя и пророчества прекратятся, языки умолкнут, и знание упразднится…»
Первое послание к коринфинянам святого апостола Павла.

Хвала небесам, я счастлив, иначе бессонница стала бы моим кошмаром.

- И к тому же он всегда преувеличивает. Он любит, чтобы всё вокруг было ужасно.
- Это признак несчастливого человека.

- Уверен, что любовь в конце концов возьмёт верх. Случаются такие периоды, когда приходится любить кого-нибудь безответно, не веря и не надеясь. Когда любовь – просто надежда и вера в чистом виде. Тогда она становится почти безличной и теряет всю свою притягательность и способность утешать. Но именно тогда любовь может проявиться с наибольшей силой. Именно тогда она может искупить грехи.

Молодые ужасно жестоки, потому что не знают, насколько в действительности несчастно и уязвимо сердце каждого человека.

Любовь – вот ключ. Но Руперт сознавал, что всё его образование и то общество, которое позволяло ему быть непреклонно честным и добиться выдающихся успехов, мало-помалу лишило его способности непосредственно выражать свою любовь. Когда требовалось действие, сильное импульсивное движение, чтобы преодолеть преграду, он ощущал себя лишённым жизни, словно парализованным. «Есть тропинка, - уговаривал он себя, - любовь всегда найдёт её». Но для него это была тропинка в горах, извилистая и петляющая.

«Какие удивительные цветы, подумала она. – Из сухих, словно картонных, прутиков появляются сложные хрупкие головки, тонкие, как кожа, и влажные, как ничто другое в мире. Люди с планеты, где нет цветов, наверно, подумали бы, что мы только и делаем, что сходим с ума от радости из-за того, что они у нас есть».

Плохое таким только кажется. Если что-то одно хорошо – всё вокруг хорошо, если что-то замечательно цельно и абсолютно прекрасно – таким же видится и всё, что рядом.

«Вот это и есть счастье, - думала она. – Совсем забыла, какое оно. Счастье – это свободная невинная любовь. Оно так отличается от всего того, что происходило со мной большую часть жизни. Всё прочее – путаное, ужасное – не исчезнет: решения, которые предстоит принять, боль, которую предстоит причинить и вытерпеть, непредсказуемые повеления богов – кошмарный механизм повседневного существования. Но это – вне механизма: счастье, блаженство, удача, явная, чудесная, ничем не заслуженная удача. Она может наконец прийти ко мне. О, как хорошо!»

- … Возможно, со мной действительно случилось чудо.
- Какое?
- Я сделала открытие.
- Расскажи мне! Или это секрет?
- Людей можно любить.

Люди – грубо сконструированные существа, полные размытости, неопределённости и пустот. Влекомые своими личными побуждениями, они слепо цепляются друг за друга, расходятся, вновь цепляются. Их мелкий садизм и мазохизм – поверхностные явления. Чтобы играть эти роли сгодится кто угодно. Они друг друга никогда по-настоящему не понимают. Нет таких отношений, моя милая Морган, которых нельзя было бы достаточно легко разрушить, да, впрочем, нет и таких, разрыв которых имел бы подлинную важность. Человеческие существа замечательны тем, что всему легко находят замену.

Наверное, трусливо отделываться письмами. Но когда пишешь письма, продолжаешь надеяться.

Если человек эмоционален, смесь жалости, тщеславия и ощущения новизны непременно заставит его почувствовать нечто вроде влюблённости.

Это цитата сообщения Yesterday_Day Оригинальное сообщение

Сказоч-ник



Она боялась высоты и не смотрела вниз,
Её неяркие лучи не разрывали тьму.
Она мечтала о любви. Какой смешной каприз -
Став незаметной для других светить лишь одному…
А на Земле была зима, звенел хрустальный лес…
С улыбкой грустной у окна, усталый чародей
Курил, и сказки сочинял про маленьких принцесс,
И эти сказки (иногда) сбывались у людей.
Он был не то, что одинок… Он ничего не ждал,
И в сердце отзывалась боль едва заживших ран -
Их не хотелось бередить. Уж он-то точно знал,
Что в глупых сказках правды нет. И что любовь – обман.
Заметив первую звезду, он ей шепнул: «Привет,
Ты светишь только для меня, небесный светлячок?»
И был ужасно удивлён, услышав «Да» в ответ –
«Тебе свечу» - шептал с небес дрожащий голосок.
Она боялась высоты… Он не хотел любить…
У каждого – своя судьба и свой дурацкий страх.
И, вроде не о чем мечтать, и нечего делить -
Лишь отражение лучей в задумчивых глазах.
Её закрыли облака, а он улёгся спать,
Одновременно свет погас и в небе и в окне.
Ему приснилось в эту ночь, что он умел летать…
Она училась падать вниз в своём нестрашном сне…
А утром всё пошло не так – он стал о ней грустить.
И, как назло, погожий день разлился синевой,
Но он смотрел в слепящий мир, пытаясь различить:
Плывёт ли чудо-огонёк сейчас над головой?..
Ты видишь свет её любви, печальный Менестрель?
Ты понял, что всю жизнь писал лишь для неё одной.
Как долго длилась здесь зима, и вот пришел апрель,
Когда ты сердце уколол о лучик золотой.
Теперь ей страшно без тебя. Ты этого не знал?
Она зажглась лишь потому, что есть на свете ты.
Она всегда была твоей, кого б ты ни терял,
Не замечая этот взгляд с небесной высоты.
Но жизнь по-своему мудра, в ней неизменна суть -
Любовь как сказку для двоих ничем не отменить.
Не запрещайте сердцу ждать, чтобы когда-нибудь,
Найти того, кому звездой захочется светить.

Вероника Долина

Страницы листаешь, листаешь, листаешь,
листаешь, листаешь.
Страницы листаешь - устанешь к утру.
Купи мне фисташек, фисташек, фисташек,
фисташек, фисташек!
Купи мне фисташек, не то я умру.

Любовь я видала, видала, видала, видала, видала.
Видала, видала - везде она не ко двору.
Купи мне фиалок, фиалок, фиалок, фиалок, фиалок,
Купи мне фиалок, не то я умру.

Фисташки, фиалки - чудная короткая ласка.
Как это недорого, как это неглубоко...
Да это фиаско, фиаско, фиаско, фиаско, фиаско,
И жизнь улетает, и пьётся легко!



Когда б мы жили без затей,
Я нарожала бы детей
От всех, кого любила, -
Всех видов и мастей.

И, гладя головы птенцов,
Я вспоминала б их отцов,
Одних - отцов семейства,
Других - совсем юнцов.

Их не коснулась бы нужда,
Междоусобная вражда -
Уж слишком были б непохожи
Птенцы того гнезда.

Мудрец научит дурака,
Как надо жить наверняка.
Дурак пускай научит брата
Вкушать, как жизнь сладка.

Сестра-простушка учит прясть.
Сестра-воровка учит красть.
Сестра-монашка их научит
Молиться, чтобы не пропасть.

Когда б я сделалась стара,
Вокруг накрытого стола
Всю дюжину моих потомков
Однажды б собрала.

Как непохож на брата брат,
Но как увидеть брата рад!
И то, что этим братья схожи,
Дороже во сто крат.

Когда б мы жили без затей,
Я нарожала бы детей
От всех, кого любила -
Всех видов и мастей.



Эта книга пропахла твоим табаком
И таким о тебе говорит языком:
Не жалей ни о чем, дорогая!
И не то чтоб со мною был прежде знаком,
И не то чтобы мною был прежде иском —
Так и жили, не предполагая...

Этой книги, которая ростом с вершок,
Я потрогаю тонкий еще корешок.
"Не жалей ни о чем, дорогая!" —
Прочитаю в твоем торопливом письме,
И — простейшие числа слагаю в уме.
Так и жили, не предполагая...

Я могла б написать: никого не виню!
Сообразно характеру, духу и дню -
Не виню, ибо верю в удачу.
Но споткнусь о корявую эту строку
И щекою прильну к твоему табаку,
И - не плачу, не плачу, не плачу...



Усталость преодолевая,
Бреду домой, едва дыша.
Но тлеет точка болевая -
Её ещё зовут душа.
Сервиз домашний, запах чайный,
Такой знакомый и простой,
И взгляд, нечаянно печальный,
И детский профиль золотой.

Вот настроенье нулевое,
Тоска и смута вновь и вновь.
А вот - раненье пулевое,
Его ещё зовут любовь.
Мне жребий выпал бесталанный,
И я над ним три года бьюсь.
Меня не бойся, мой желанный!
Я и сама тебя боюсь.

Гляжу, от боли неживая,
Сквозь чёрный мрак - на алый круг.
Вот эта рана ножевая -
Твоих же рук, мой бывший друг!
Спеши сложить свои пожитки,
О том, что было, - не тужи!
Суши в альбоме маргаритки,
Раз в доме снова ни души.

Усталость преодолевая,
Бреду домой, едва дыша.
Но тлеет точка болевая -
Её ещё зовут душа.
Я знаю, поздно или рано
Помру под бременем грехов.
Но все мои былые раны -
Живут под именем стихов.



О, женщина, летающая трудно!
Лицо твое светло, жилище скудно.
На улице темно, но многолюдно.
Ты смотришься в оконное стекло.

О, женщина, глядящая тоскливо!
Мужчина нехорош, дитя сопливо...
Часы на кухне тикают сонливо -
Неужто твоё время истекло?

О, женщина, чьи крылья не жалели!
Они намокли и отяжелели...
Ты тащишь их с натугой еле-еле,
Ты сбросить хочешь их к его ногам...

Но погоди бросать еще, чудачка, -
Окончится твоя земная спячка;
О, погоди, кухарка, нянька, прачка -
Ты полетишь к сладчайшим берегам!

Ты полетишь над домом и над дымом,
Ты полетишь над Прагой и над Римом.
И тот еще окажется счастливым,
Кто издали приметит твой полёт...

Пусть в комнатке твоей сегодня душно,
Запомни - ты прекрасна, ты воздушна,
Ты только струям воздуха послушна -
Не бойся, всё с тобой произойдёт!



Мой Горацио, как ты горазд
Слушать пенье под звуки кифары.
Я уехала в свой Невинград.
Потушите, пожалуйста, фары.
Потушите, пожалуйста, свет,
Отраженный водой многократно.
Где была - там меня больше нет,
И едва ли я буду обратно.

Мой Горацио, ты ли не рад?
Ничего не успело случиться.
Я уехала в свой Невинград.
Облученный обязан лучиться,
А не мучиться день ото дня
Под чужими прямыми лучами,
Принужденно и жадно звеня
Сохраненными в тайне ключами...

Мой Горацио, видишь ли, брат,
Всяк спешит совершить свое чудо.
Далеко-далеко Невинград.
Ни один не вернулся оттуда.
Невинград, Невинград, Невинград -
Повторяю - хоть это-то можно...
И заплакала, как эмигрант,
Над которым смеется таможня.



Она над водой клубами.
Она по воде кругами.
Но я знала тех, кто руками
Ее доставал со дна,
Любая любовь, любая.
Любая любовь, любая.
Любая любовь, любая -
И только она одна.

Немилосердно скупая.
Немо-глухо-слепая.
Кровавая, голубая,
Холодная, как луна.
Любая любовь, любая.
Любая любовь, любая.
Любая любовь, любая -
Учу ее имена.

И верю в нее, как в рифму.
И верю в нее, как в бритву.
Как верят в Будду и Кришну
И в старые письмена.
Любая любовь, любая.
Любая любовь, любая.
Любая любовь, любая -
И только она Читать далее...

Это цитата сообщения Варг_Лайано Оригинальное сообщение

самое оно.



Памятка интроверту. Нуждается в пополнении.
1. Люди любят, когда с ними разговаривают.
2. Когда у людей спрашивают о их делах, они считают, что они тебе небезразличны.
3. Если ты хочешь увидеть человека, ему следует позвонить/написать. Скорее всего, тебя не пошлют. Матом, по крайней мере.
4. Когда у тебя спрашивают о делах, можно рассказать хотя бы частичную правду о положении дел, не думая при этом, что выдаешь секретную информацию потенциальному агенту иностранной разведки.
5. Если ты хочешь куда-либо пойти с кем-то, то этого человека следует позвать. Вероятно, он не откажется.
6. Если тебя куда-либо зовут, то тебя действительно хотят видеть. Встреча не является попыткой заманить тебя в ловушку.
АПД;
7. Заглядывать в душу можно и к окружающим. Себя всегда успеешь проанализировать, а вот потенциальные объекты исследований могут куда-нибудь деться... (с)
8. Если человек не общается с тобой некоторое время, возможно, это не из-за тебя, а потому, что он заболел, занят, работает (возможны варианты).

Я настоящая - вот какая. Наконец-то поняла, спасибо! Главное теперь это чувство удержать и развить.

Какой концерт!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Атмосфера... Их обожали все. Каждая песня - шедевр.
И я никак не ожидала от себя:
Письмо.
(Мне жаль, что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь на балтийском заливе,
Не видела ты волшебства этих линий –
Волна, до которой приятно коснуться руками,
Песок, на котором рассыпаны камни,
Пейзаж, не меняющийся здесь веками.

Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд
Который пройдет часовой этот пояс
По стрелке, которую тянет на полюс;
Что не отразит в том купе вечеринку
Окно, где все время меняют картинку,
И мы не проснемся на утро в обнимку.)

Поздно ночью
Через все запятые дошел наконец до точки.
Адрес, почта –
Не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки.

Тихо. Звуки.
По ночам до меня долетают редко.
Пляшут буквы –
Я пишу, и не жду никогда ответа.

Мысли, рифмы.
Свет остался, остался звук, остальное стерлось.
Гаснут цифры –
Я звонил, чтобы просто услышать голос.

Всадник замер.
Замер всадник, реке стало тесно в русле.
Кромки, грани –
Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве.

У меня начали течь слёзы. Сколько же их ещё там осталось?..

Ещё, ещё, ещё!!! Какая энергия у этого человека! Слушать вечно! "Пой мне ещё!"

"Слёзы радости на щеках Морган высохли. "Вот это и есть счастье, - думала она. - Совсем забыла, какое оно. Счастье - это свободная невинная любовь. Оно так отличается от всего того, что происходило со мной большую часть жизни. Всё прочее - путаное, ужасное - не исчезнет: решения, которые предстоит принять, боль, которую предстоит причинить и вытерпеть, непредсказуемые повеления богов - кошмарный механизм повседневного существования. Но это - вне механизма: счастье, блаженство, удача, явная, чудесная, ничем не заслуженная удача. Она может наконец прийти ко мне. О, как хорошо!""

"- ... Возможно, со мной действительно случилось чудо.
- Какое?
- Я сделала открытие.
- Расскажи мне! Или это секрет?
- Людей можно любить".

Айрис Мёрдок - "Довольно почётное поражение".

Такая задумчивость... Уже давно мысли вертятся вокруг чего-то подобного: молодые люди и девушки, а не любовь, и всё в этом духе. Может, не стоит добиваться того, чего хотят все, а немного поменять тактику? Да, придётся обзавестись огромным терпением, но зато жить станет лучше и светлее... Небо сегодня в просветах было такое ясное, как в ТЕ осени. А они гораздо лучше, чем последние, когда на небо и сил посмотреть не было. А вообще, надо начинать с себя, чтобы потом, когда терпение принесёт свои плоды, не чувствовать себя ущербной и смочь сделать человека счастливым. Не какого-либо подвернувшегося, а того, долгожданного.

Я теряю тебя, теряю –
Я почти уже растеряла,
Я тираню тебя, тираню –
Позабудь своего тирана.

Вот бескровный и безмятежный
Островок плывёт Чистопрудный,
Заблудился мой колос нежный
Над Неглинною и над Трубной.

Я теряю тебя, теряю,
Просто с кожею отдираю,
Я теорию повторяю,
А практически умираю.

И играет труба на Трубной,
И поют голоса Неглинной
Над моей головой повинной,
Над душою моей невинной.

Так идём по стеклянной крошке,
Напряжённые, злые оба.
Намело на моей дорожке
Два совсем молодых сугроба.

И оглядываюсь ещё раз
И беспомощно повторяю:
Ну услышь мой дрожащий голос –
Я теряю тебя, теряю...

Это цитата сообщения БЛОГбастер Оригинальное сообщение

Love is...

[показать]	[показать]	[показать]
... пойти в оперу, когда предпочёл бы рок-концерт	... когда всё, что у вас есть - душа	... самая драгоценная вещь, которую ты можешь дать

Далее

К моему окну только что подлетела птица и настойчиво прочирикала что-то. Радостно так, по-весеннему. Всё будет хорошо, ведь правда?

Первая симпатия! Приятно так, спасибо^^ Варгушка, ты ведь?)

Я бы нарисовала тебе маленького зверя, который боится потерь и молит остаться, не не буду. Его опошлят те, кто был и будет вокруг него. Всё становится всё ненормальнее.
Волосы и одежда опять пахнут сигаретами. Концерт очень понравился, Александр Красовицкий великолепен.

Чтобы начать новую жизнь, не нужно перескакивать с каблуков в кроссовки, не нужно делать ремонт и садиться на диету...
Нужно всех простить.
Тогда сразу легче. И свободнее.
И никакой ремонт уже не требуется...(с)

Сегодня все пишут про первый снег, и мне это нравится. Я соскучилась по нему. И он - новое и свежее.

Я чувствую присутствие и влияние на мою жизнь чего-то, независящего от меня, нездешнего. Доброго. И направляющего. Очень много совпадений, очень. И все важные темы постоянно повторяются где-то, как будто хотят, чтобы я обратила на них внимание. Я стала больше чувствовать связь с этим миром, что он - мой. Что я - свободна. Что мне - Бог в помощь. И было очень приятно найти сегодня ровно 18 шариков и всё-таки донести их целыми. С Днём Рождения, дорогой мой человек! И что бы я без тебя делала эти 12 (13 или больше...) лет?..

Появилось новое сильное желание менять себя и четкое представление, к чему. Буду есть по 2 яблока в день и танцевать. Потому что Хочу.