- это го’ре или огонь
на моей золотой земле?
твоё небо или ладонь
гладит ржавую кожу змей?

это ищущему маяк
или радуга-тень слепым?
это счастье или зима?

- это, Вечная-Юная, дым.

- это го’ре – когда горю,
выгораю слезой в угли’.
рук твоих "горячо" – в раю –
это скомканный снег в груди,
это сказки с твоих глубин.

- это, Вечная-Юная, «пли» –
в твое слабое сердце - клином.

- это сон мой или игла,
прошивает нас сверху вниз?
это солнца ленивый взгляд
или с улиц фонарь повис?

___

это го’ре моим словам,
заколдованным – «Ты Еси»….

- это, Вечная-Юная, храм,
в окруженьи твоих осин.
это, Вечная-Юная, миг
в твои волосы прячет боль,
это, Вечная-Юная, дни,
что тебе даровал бог.
дни, что сумеркам дали тон,
дни, что бог недодал себе…

это солнце у твоих ног,
это в венах у тебя – бег.

___

- ветер это или слабо стою?
[отрывает от небес птиц].

- это я тебя убаюкиваю,
потому что опять не спишь.

___

- это го'ре с моей руки –
рваной линией на краю….

- это, Юная моя, мой крик –

потому что люблю.


январь 2010

я рисую восковой свечей на чистом,
свои камерно-слепые
письма,
исповеди,
тризны…

и веретеном
из рук трех женщин в белом,
вьётся каждого из них игра,
вьётся каждого из них химера,
вьётся-веется – врываясь –
в чьи-то
медленно-шагающие
титры.

я рисую восковой свечей на белом,
мною вымытом
и вымытом слезами небе,
небе моего стола.

я рисую восковой свечей на чистом,
чтобы радугами кисти
вы открыли мои выси,
мои окна,
мои двери,
мои жизни…

я ваяю белой краской нити
на немых листах-сугробах
в бешено-живом наитии,
в бешено-живом ознобе.

я рисую.


.


12.2009 - 01.2010

рябиновый сироп заката –
медленно –
расплавит окна
линиями рук-лучей
на миг.

на миг,
что было спрятано
рассветами
в полутонах,
почувствуется горячей.

краснеющий просвет,
укутавшись
в индустриально-сизой
мгле, утонет
до утра.

до утра
сойдут «на нет»
пустые глупости,
уснут все разговоры с ризами,
проснется день.

проснутся времена и годы,
воспоминания во лжи
откуда-то, куда-то –
в белых письмах, снах
не зная путь.

не зная путь,
так проплывет по темным водам
чувство Жизнь,
и в ласковом стаккато
подергиваясь на волнах.

настанет вечер,
станет больно плакать,
глаза слепые перестанут ждать –
так, кажется, всегда,
всегда так.

всегда так –
уже и не за что и не чем.
теряет солнце облака –
уходит. и, кажется, совсем не жаль.
мир делает последний шаг – и да!

рябиновый сироп заката,
медленно
расплавит окна
линиями рук-лучей
на миг.

на миг,
что было спрятано
рассветами
в полутонах,
почувствуется горячей.

почувствуется горячей!



октябрь 2009

глаза-кометы,
глаза-выстрелы,
как у серебряного поэта
перед последней исповедью,

и перед первой исповедью.

глаза-кометы,
глаза-выстрелы,
искры
моей смерти,
бешеной, после Твоих высей –
жадно глотаемых писем*.

глаза-кометы,
глаза-выстрелы.

острые,
как лучи звезд,
чтобы ничего до них не добралось,
чтобы никого до них….

и только
Мой-Стих,
безудержно-нервный –
уже не первый;

безудержно-глупый –
в твои глаза и в твои губы….

___

твои глаза
кончиками ресниц
щекотать мои строки
будут,
пока ты не спишь..

твои губы
обнаженные, нежные -
бережно,
еле слышным шепотом
будут пить теплую
воду моих мыслей -

кажется, близких….

воздух


глотать.
бешено-больно-быстро
глотать его струи-
искры.
задыхать все пути и ходы,
умирать от удушья,
умирать, глотнув и – под-подушку.

бешено-больно-быстро –
умирать от его тела внутри,
невидимого, невесомого,
сладкого и пушистого
воз-дух-а….

умирать на счет «три»!!
и раз, и два –
от воз-дух-а.
и раз, два –
от дух-а.
раз, два –
от -а.

гло-тать
его глотать –

одним «а» –
одним «да».

глотать


воздух.





18.11.2009

С.-Пб.


въевшиеся шепотом рваным
в аорты стук,
его верные ветры-саваны,
укутывавшие ночами боль моих рук,
учащаются и… до тысячи в секунду
ударов косы о камень –
пламя. пламя. моё пламя,
вбившееся, как фреза,
в глаза.

впившиеся,
влившиеся
в мозг – [назад]
воспоминания-запахи
тела его,
единственного мужчины,
сотканного из сусали и глины,
единственного мужчины,
на моей земле.

пусть он старше
на несколько сотен лет,
пусть он больше
на тысячи мыслей в миг,
пусть сильнее ветер его, чем мой крик.

пусть он изменяет мне
со всеми женщинами,
трогавшими его сильную шею,
целовавшими его венные запястья,
мерившими его солнечное сплетение
километрами ладоней
своих путей, ночами пройденными,
меж шизофреников-фонарей.

пусть он делает счастливыми
тысячи верных ему рабов,
ежеминутно спешащих, как муравьи.
как муравьи на его зов.

пусть я не Ева его, и не Кунигунда,
не Артемида чистая, и не Ассоль.

я – его единственно-верная, медленная секунда,
я – его единственная не мраморная – живая боль.



22.10.2009

S.-Pb.

спасибо за дождь,
и за этот запах Невы,
и за это Вечное….
о..
и за эту боль,
и за швы,
верные как шрамы Богов,
выжженные солью огня,
скре’пленные струнами
скрипок,
струнами строф..

спасибо Тебе за ночь,
эту безлунную,
и за это Близкое,
небо Твое,
которое всегда низко,
и за это Вечное-юное,

и за эти искры
дождя чистого.

спасибо Тебе.

спасибо за ночь
и за эту Верность Твою,
и за это Вечное..

о.

и за то, что пою.

спасибо за дождь,
въевшийся в мое пальто
и за ускорение в венах,
спасибо Тебе за мою
белую-бледную
пленность..

спасибо за боль,
это было счастье моё,
неженное вальсом с Тобой….







20.10.2009

это жизнь?
нет. это мои верлибры,

испытанные
из виска в висок,
с гаммой черно-белой палитры,
смеющиеся в потолок.

исписанные
из жил в стихи,
чеканенные
за грехи,

за чужие,
свои и вечные..

это жизнь?
нет.
это поезда встречные,

рвущиеся
далью: из гула – в визг,
из песнопений – в тризну,
из точки – в лицо громады,

потому что так надо..

чтобы встретиться
лицом к лицу
или глаз в глаз –

испуг –
экстаз.

а земля
до сих пор вертится,
вертится, вертится,
как юла,
и не-верится,
что жила.

нет, это не жизнь!
это мои шизанутые письма*
тебе.
это мои чернильные мысли
в снег,

чтобы таяли по весне,
и рыдали дождями,
оставляя на воде след….

нет.
это не жизнь!
это мои верлибры
с цитатами из чужих

снов….

без слов.

09 – 11.09.09

у сентября ладони -
теплые и соленые,
у сентября ладони
Духом святым моленые,
Иешуа молившие
еле слышно;

пившие
слезы девичьи,
лишние
слезы, певчие.

у сентября в ладонях
сонных дерев агония;
трав, опоздалых,
исповедь;
истина
вод малых -
искренность.

у сентября в ладонях
красных рябин кисти,
вина полей диких;
стоны
золота листьев,
послушно и тихо -
полуживыми - павших..

у сентября ладони -
пристани птиц вольных,
страждущих верные крылья,
сильные..

у сентября в ладонях
старого ветра гущи,
осени поцелуй воздушный,
верное ложе свеч уснувших,
вечное лоно..

06.09.09

Она умерла в последний час ночи, до рассвета.
Эрих Мария Ремарк




- между небом и землей в елях
в полуночно-полуутренной мели….

- ах, качели-качели-
ка-чели….
до утра б успели..
до утра б согрели,
эти, звездные, купола
наши больные тела;
наши больные глаза
что б утерли
теплые облака-из-ваты,
чтобы качать-ся-и-не!-па-дать,
и не!-падать
в ада
холодные лапы….

____
или чтобы сон не гас,
или не смыкать глаз
____

а тебе сказать?
что было назад
тысячи лет?
сказать!

а была уза’,
клеящая рассвет:
ночей и утр след,
ночей и утр бред,
ночей и утр бунт,
ночей и утр – суд
и, казалось,
последний суд….

и были скалы,
старые, рваные,
с с-нежными ранами,
и рас-
щелинами
земли..
шрамами
опоясывали
ее, застыв
в вековечном плясе;
обоязывали
ее, небо драли
ятаганами
огней-богов,
и….

тогда
сна и яви
сошла любовь
с ума,
и
тогда
ночь от утра ушла
в вечный мрак,
оторвав от земли
серебра бровь,
окрапив небо
тысячью золотых искр-
слез,
и…

остался один миг,
вечностью в целый час,
когда ночь и утро
одни,
под мягкой шкурой
рассвета,
когда соловьями еще не пето,
когда тела в одеяла вдеты,
когда еще спят ветры….
один час,
один час..
____
или чтобы сон не гас,
или не смыкать глаз….
____

только такие, как мы, пьяные
на качелях-
елях
в тумана винных объятиях,
ждем росы’
и
лучей косых
и….

бежим-бежим-
бежим,
пока све-тает,
пока свет-тает
в-двоем-стаей,
по ледяной траве,
чтобы не догнал рассвет….
____

качели-качели-
ка-чели….

только б успели,
до утра б успели,
в безрассветные двери,
в ночные трели,
в снов прерии….
чтобы не впустить в жилы
смерти-хризантемы-цвет….
___

- бежим, милая!!

- теперь, нет….



22:22 20.08.2009

Варьке



«Это, может быть, наш первый общий дождь…
А мы, как два идиота, стоим под козырьком:
И ты, вижу по глазам, никого не ждешь,
И я.. просто недавно сломала последний зонт…
А, знаешь, холодно без плаща,
И ты, я вижу, тоже слегка продрог.

Еще вчера говорила с солнцем шепча,
А теперь чувствую воду вместо сапог…

В этом жалком укрытии ни души – кроме двух,
Пряталась какая-то большая собака, но ушла уже,
Чувствуя себя лишней... Черт, сказать или не сказать вслух?»

- молодой человек, у Вас не найдется огонька посвежей?
а-то, знаете, хоть сигаретой себя греть…
- да.. только, прошу, не дымите на меня этим..
- а, что, жена против или дома маленькие дети?
- нет. не переношу запах табака из женских губ… я ответил?
- хотите, я брошу, сейчас, навсегда?! хотите?
- что за наивные женские нежности-жертвы?!
дело каждого… хотите – бросайте, хотите – курите…
____

- Вы, наверное, торопились, а дождь всё испортил, к тому же, ветер…
- дождь никогда ничего не портит! дождь, как прожитые годы,
открывает мне мир в ином свете…
- тогда почему Вы стоите и ждете его исхода?
- жду? Вы смеетесь! я просто смотрю на его линии и цвета,
трогая ладонями его воздух… а Вы, разве куда-то шли?
- а что я? мне некуда спешить, и я почему-то жду…
- Вы, кажется, хотели бросить курить? или?
Марк Твен говорил, что это просто… бросай, я тебя держу!
- просто?! он, кажется, делал это раз двадцать,
ахха, неужели и мне подобное предстоит?
- бросай! ты сразу иначе начнешь улыбаться!!

- смотри-смотри, радуга и зенит………………………………


22.07.2009

*

воспоминания –
таянья
вечных льдин
стаями
птиц с глубин…

воспоминания –
сваями
медных жил,
ма’ями
вёсн и зим
-
белыми нитями перешитые,
ситцевой лентою перевитые –

временем сбитые
с вершин –
в гущи тин
речных…

в стих.

*

с запахом гари
ушел гербарий…

кто пережег мои листья?

чистыми
искрами
жившие –
воспоминанья
стывшие:

острыми пальцами
клёнов,

слёзами ив
солёными

и тополями сизыми…

кто задымил ризы мои?
кто пережег исповедь
с треском колючим листьев,
Воспоминаний-листьев?

- будущих искр лица.

*

ви’ски,
втиснутые
в руки

без стакана –

лица,
собранные
в стуках

память-жанра.

тихой перекличкой
с Богом
одиноким
в личку.

память –
мученица свеч и спичек…



1:00
18.07.2009

А.


только взгляни,
и..
увидишь в ладонях небо.
оно отражается там
с каждым новым лучом солнца,
с каждым новым дождем света,
с каждым новым глотком мира.

ты говоришь, что вчера летал,
но никогда не видел солнца.

Это, наверное, боль.
Боль – это когда БОльно.

может твое солнце в запое
лежит меж северных скал,
с разодранным о вершины брюхом,
в обнимку с нимфами гнилых лесов,
похрапывает, жадно глотая воздух..

оно проснется,
только не опускай небо под потолок,
иначе солнце сгорит
в стеклянной капсуле с проводами.

____

знаешь,
только взгляни,
и..
поймаешь солнце ладонью.

оно будет смеяться,
потому что боится щекотки,
и будет греть,
потому что еще живое.




15.07.2009

Бог, наверное, красив.
у него полупрозрачная, бледная кожа,
на лепестки жасмина похожая,
глаза, распахнутые в никуда,
влажные, утомленные, больные,
длинные льняные волосы,
тонкие, не густые, слабые.
Он высок и худ,
не стар, мудр.
Он болен сейчас.
у него всегда холодные пальцы.

Он, наверное, красиво говорит,
смеется, дышит, спит.

а, может быть, Он – только мысль,
а если мысль, то и человек мысль,
а если человек мысль, –
значит, кто-то человеком мыслит...
а кто,
если не Бог?!

Он, наверное, красив,
истинно красив,
идеален.

Вы когда-нибудь касалась идеального?
может быть, на земле его нет,
может быть, идеал там,
где Бог.
и тогда Бог идеал:
идеал мысли,
слова, дела,
идеал силы,
тела,
жизни, мира,
света...

идеал есть,
если мы в него верим,
если верим в него всегда..
и Бог есть,
если только чувство теплое есть,
Ему одноименное...
____

а, если Он на земле?
да, Он на земле.
в каждом из нас Он есть,
ибо почти в каждом Он жив..

Бог, наверное, красив....


06. – 07.2009

в каждом,
даже маленьком, шапито
есть тот,
кто только и делает, что живет..

есть Бог..

единственный
блик
человеческих
лиц –
неподражаемый
смех
плачущих,
смех всех..

это и есть
самый грустный Бог,
и самый добрый,
самый живой тот,
над кем смеется и плачет народ..

в каждом,
даже маленьком, шапито
есть мир
желтого карлика,
которому, чтобы жить
не надо ни флейт, ни лир,
а надо одну Жизнь..

в каждом,
в каждом маленьком, шапито
есть хотя бы тень
милого, скромного
карлика,
и по сей день
танцующего на аренах ча-ча-ча
и плачущего по ночам....

19.06.2009
[663x497]

наверное, о любви..


судорожно врываясь в мои
волосы,
путался там и дышал
чем-то холостым,
пустым..
и начинал пахнуть ими,
лгал твоим голосом
дым..

его вишнево-терпкие запахи
нежно причесывали меня
своими теплыми лапами,
не щадя,
в толщи сонные уводя
взгляд..

и во мне, и на мне
был дым
одеялом мирским..
колени зябшие грел,
пел,
дорогами вен жил....

и это была Жизнь

иная....
вбитая сваями
в жилы

Жизнь !!

и задыхал меня,
и рвал,
и жал,
и горловых щелей моих
пропасти щекотал

с губ твоих дым..

и дым был яд,
и был Свят.



дым.




14.06.2009
20^:00

трепетно.сть
ты видишь солнца трепет, но
на кончиках ресниц
птиц.

медленно.сть
ты слышишь звука, медленно
шагающий каприз -
жизнь.

ветрено.сть -
закованная в ветре, но,
оставшаяся тела вдоль,
боль -

молодо.сть
упавшая, как золото,
лучами света в мир,
в миг.


трепетно.сть..
трепетно.сть

в горсть..

Небу моему



я дыхание заглушу,
а Ты

спи, моё верное Небо, спи.
я заставлю ветра молчать,
и луну светить..
спи,
а рядом будет шептать очаг.

спи, моё нежное Небо, спи,
я заставлю исчезнуть день,
а Ты
отдохни в одеялах спли-
на, там где уже умерла тень.

спи, моё первое Небо, спи,
и не будет ни чьих шагов..
а Ты спи
на цветочных полянах под шорох лип.

спи, моё белое Небо, спи,
на вершинах чужих лесов,
под молитвами чудо-птиц.
спи,
я спою колыбельную, но без слов
и под музыку слез с моих ресниц.

спи, моё чистое Небо, спи,
я дыхание заглушу,
а Ты
на пустыне моей руки ниц
спи.
я закрою все двери в твой бренный скит

и
дыхание заглушу.


01:20 17.05.2009

а на земле Ад
бьет в набат..

все стоят,
молчат
птицами не парят.

а на земле Ад -
крест снят,
все спят.

небеса дождят
слезам в лад.

а на земле Ад -
шея в шпагат
шаг
.... взгляд
в иконостасный ряд

а на земле Ад!.
никому не свят,
и никем не взят,
и уже не сад.

____

а на земле Ад.

и в небесах....

у Божьих хат
поминальный по земле идет обряд....

09.04. 2009 20:55
[699x568]

не смей целовать моих рук..
одни только Боги
могут
дышать на крылья осенних бабочек..
одни только Боги
могут
касаться губами чужих слабостей..

не смей принимать моих мук..
одни только Боги
могут
забирать назад слова свои, всех и вся
одни только Боги
могут
радугу черно-белыми красками ваять..

не смей, не смей, не смей меня обижать..
и даже Боги
не могут,
а может только любимый джа
ждать
моих белых слез, как пустыня дождя..

только любимый джа,
только любимый джа..




20:00 18.04.2009