Зря. Таким нельзя жить. Не нужно было просыпаться.
Боги, мои тёмные боги, зачем вам молитвы? Вы ведь всегда жаждали только боли и крови. Моя отравлена, а чужую я дарю, лишь когда сплю. Когда снюсь.
Зачем было меня будить?
А в ответ тишина. Впрочем, как всегда...

Я проснулась летом. Как это странно. Я сотни лет не видела сжигающего солнца и поздней луны.
Взгляды плавятся и густой запах разложения преследует меня. Моё последнее лето было слишком давно.

Когда-то я встретила человека, в чьих глазах было понимание. Не помню когда и где... Да это и не важно.
Важно то, что он пил отравленую воду из источника под моим домом, и улыбался серыми губами.
Он умер, как и все остальные, кто пил эту воду. Только он единственный оставил мне память о своих глазах.
Он был тот, кто искал меня. Все в этой жизни ищут кого-то. А он искал меня. Мы говорили всю вечность, которая у него оставалась, и перед тем как уйти за край, он сделал мне прощальный подарок. Человек, чьи глаза я запомнила, научил меня улыбаться.

Новый город улыбается мне витринами дорогих магазинов. Он ещё слишком юн, что бы понять, кто попал в его сети.
Мне всё чаще снятся небоскрёбы вместо древних замком.
Неужели я всё ещё могу меняться?
Отдаю дань этому городу, влюбляя в себя неосторожных прохожих. Пусть и здесь помнят о птице, которая несёт смерть.

Даже небо не видит всего что происходит под ним. В час расплаты, когда ягнёнок убьёт льва, я улечу на десяти крыльях безумия, ведь никто не проклял меня дважды. А если и проклял, то небо этого не видело.

Боль не может быть бесконечной. Она тает, как лужа грязной воды даже под самым холодным солнцем.
Я отрываю самое длинное и чёрное перо со своего правого крыла, для того что бы написать благословение тем, кто ещё жив. Моё левое крыло предназначено для тех, кто мёртв. Там почти не осталось перьев...

Иногда я рождаюсь осенью. Проклятое время для древних, священное время для сумасшедших.
Моё время.

В своих снах я летаю по ещё не придуманным городам, оставляя свои перья там, где будут происходить трагедии.
Такие как я несут смерть. Хотя таких как я нет. Иногда меня тоже нет, есть только ещё не придуманные города устланные чёрными перьями, как осенней листвой.
Лучше бы их не придумывали. Лучше бы мне не видеть снов.

Это цитата сообщения Fristashka Оригинальное сообщение

У меня всё нормально, правда. Это акклиматизация, наверное, такая.



Эта осень опять начинается лишь для нас,
Если бросить монету, она упадёт ребром.
Ни звезды, ни луны, и, насколько хватает глаз,
Город-призрак одет позолотой и серебром.

Не скучай обо мне, дай поверить, что я вернусь.
Но, сбываясь, мечта бьёт по горлу, как тонкий хлыст.
Там, на мёртвом огне, догорает живая грусть,
И не пить, и не петь - вырывается хрип и свист.

Никому не узнать, сколько выцвело и ушло,
Никому не понять, как дрожишь ты над каждым днём.
Сидя наедине с небом, режущим, как стекло,
Слушай море огней и безумный бессонный дом.

Так и время пройдёт, пеплом вытечет из руки,
Заживёт первый шрам, изойдётся сырой тоской.
Очень больно, когда обрываешь конец строки
И уходишь в метель,
как потерянный,
за собой.

Есть восемь Ветров. И у каждого свой характер и своё имя...
Их имена, это одна из моих тайн.
Ветры любят меня на протяжении вечности равной минуте ожидания любимого.
Мой клюв и крылья разрезают их лёгкие тела причиняя самую сладкую боль нам обоим.
Вы знаете как выглядит кровь Ветров?

Иногда даже древней вороне становится одиноко...