Мы сидим на чердаке - программисты вечности, собирая звезды в сумки почтальонские, каждую по имени в пустоту записываем, набирая клавишами гига-мега байты. Каждый день - опять апгрейд, небу обновления, грузятся, мелькают облаков помехи; главное - успеть, снег пустить по улицам, подработать графику - ошибки все же есть; вновь опять работа - солнце по Паскалю, и опять клавиатура, ноутбук. Иногда, конечно, и тоскуем очень - ведь без этого никак, трудно все же жить; и на мэйл немного писем к разработчикам - вдруг решат повысить до вторых богов.

Полностью утонула в пропасти под всем известным названием Интернет.
Вот так вот, в одночасье - вроде, жила себе, была стандартным, стабильным членом общества, и вдруг попросту провалилась в паутину и нервно трепыхаюсь, как та муха из сказки.
Руки кто-то, не иначе, приковал к заветной клавиатуре, а глаза уже давно потерялись на экране.
В тартарары благополучно провалились уроки, сон, завтраки-обеды-ужины и прочие ненужности. Полностью оторваться от реальности не дают лишь остатки силы воли, да и те, похоже, скоро будут корчиться в агонии.
Но, хуже всего то, что мне это нравится.
Хотя, кому я вру?
Это лучше.
***
Спросите, откуда такие выводы? Да просто, когда сегодня спросили мое имя, я машинально ответила "Мун, к вашим услугам".

Открываю я шкаф, а оттуда на меня бардак как прыгнет...

Искомый объект - альбом Volkerball, исполнитель - Rammstein.
Цель - найти искомый объект.
В коробке из-под искомого объекта лежит Morrowind; в блоке Morrowind'а - Тургор; в Тургоре - Ночные Снайперы, в Ночных Снайперах - Земфира, в Земфире - Мэрлин Мэнсон, там - Пелагея, в Пелагее - Принц Персии, в Принце - Высоцкий, в Высоцком - пусто.
Как вы думаете, где лежал искомый объект?
Правильно, в дисководе компьютера.

Мне взломали мою взбалмошную голову.
Теперь никак не могу найти файл с названием "мысль номер 342".

Здесь нет рифмы, здесь нет смысла, это просто пустяки.

Рыжий мелкий огонек мелко дрожит на кончике спички, будто от холода, тянется к потолку, пляшут вокруг несуразные тени, стекла блестят, как политые маслом, тихо шипит под ногою паркет, трескается, будто талые льдинки, хрупкая пыль огнисто искрится, сверкает, ложится на жесткий старый ковер, шелковой пудрой сыпется ночь, теплая, зыбкая - согретый шелк, белые, редкие пятна окон, будто провалы на черной стене, жмется к ногам напуганный кот, шепчутся фикуса толстые листья, грустно-неловко звенит тишина, в рамке качается автопортрет...
 

В доме опять отключили свет.

Это цитата сообщения Alea_Jacta Оригинальное сообщение

Небо



У одной небо - море с пеной-облаками. Затягивает. Хочется нырнуть. Достать до жемчужин-звезд. Да только плавать она не умеет.
Небо другого ярко-голубое. Неестественное. Ненастоящее. На нем нет облаков. Нет ночи. Всегда светит солнце. Огромное. Оно занимает добрую половину неба. Однажды он об него обожжется.
У еще одной небо - клочок серой массы, который можно увидеть, выглянув в окно. Но его легко можно спутать с сигаретным дымом.
Еще есть человек, небо которого всегда темно-темно-синее. С резкими росчерками молний. Это небо затянуто тучами. Оно смеется раскатами грома. Оно плачет дождем. Жаль. Этот человек никогда не носит с собой зонт.
Мое небо белое. Тяжелое. Угнетающее. Глядя на него можно легко впасть в отчаяние. Прогнуться под его тяжестью. Единственное, что спасает - черные ветви деревьев, похожие на трещины, испещрившие белое полотно загадочными иероглифами. Доказательство, что этот белый идеал можно разбить. У меня никогда не хватит смелости сделать это.
А еще есть целая куча людей, которым вообще некогда смотреть вверх. Они смотрят только вниз. Ищут капканы. Или деньги, сыплющиеся к их ногам.
Мы все чертовски разные.
И мы останемся такими, пока не поймем, что небо у нас одно . Просто мы смотрим на него разными глазами

1. Будильники. Любых размеров, видов, форм и расцветок. Особенно отличились будильники на телефоне "Нокиа" - каждый раз, когда смотришь, сколько там тебе еще осталось спать, непроизвольно вырываются трехэтажные обороты великого и могучего.
2. Соседи. Соседи, которые делают ремонт по ночам под Диму Билана и Стасю. Соседи, которые делают этот чертов ремонт аккурат с того момента, как я переехала в этот дом. Ах, эти счастливые восемь лет...
3. Вид из окна. Крайне красивый - на фонарь, соседний дом и помойку. Именно поэтому Мундра старается смотреть исключительно на обрывок серого неба и одиноко горящий фонарь перед окном. Дабы не портить романтичность момента.
4. Грязь. В любых проявлениях - начиная от уличной и заканчивая мелом, так как у вашей покорной слуги патологическая брезгливость. Исключением, почему-то, является пыль, тонким слоем устилающая полки.
5. Понедельники. Понедельник - день тяжелый.
6. Траффик. Потому что ухитряется подгадать время и закончиться аккурат в самый нужный момент.
7. Костюмы, брюки и прочее, что относится к офисному стилю. Любовь ко всему этому у меня благополучно отбили в школе, так и живем, по жизни в джинсах. Но, и здесь есть исключения - и это многочисленные цветные рубашки.
Не знаю, все ли. В целом, у кого что совпало, говорите - мне будет приятно, что не одна я такая.

Жил-был Никто.
Никто был никем - да это, пожалуй, и все, что можно о нем сказать. Никудышный такой Никто, неправильный.
И жил Никто в городе Нигде, что был за странной речкой с глупым именем Невесомость. Почему глупым? Да потому, что такого несущетсвовало. Впрочем, в Нигде и окрестностях существовало только Ничего - серое такое, клочкастое, похожее на дворовую побитую собаку. И выло это ничего на белый месяц, и отзывалось ему далекое Эхо в Непреодолимых горах. Эхо, правда, тоже не существовало - но ему было все равно. Да и Ничего было радо - общаться было только Не-с-кем, который был довольно угрюм, и не очень то жаловал разговоры за несуществующим чаем. Впрочем, его можно было понять - каждый раз доставать из-за Горизонта упавший месяц было довольно тяжелым занятием, а уж водружать его на небосклон...Но, делать все равно было нечего. Ничего, кстати, тоже было - помогало Не-с-кем следить за небом. Часто его можно было застать за полированием маленьких звездочек - довольно трудоемкая работа, но Ничего не жаловался.
Нкто по своей натуре был романтиком - именно поэтому он соорудил себе лодку из листьев и уплыл. Плыть он решил по Невесомости, так как было все равно, куда - все реки вели в Низ. Низ был океаном, похожим на золотую рыбку. Золотую, потому что воды его светились. И вот поплыл Никто в Низ. И преодолевал он все, но, когда доплыл...
Куда он приплыл, впрочем, никто не знает - даже сам Никто. Одно он знал точно - здесь была невесомость. И, решив поделиться ей со всеми, он взял немного невесомости и понес домой. Вот только, одна беда - невесомая она была, и попросту пропала. Но, приплыв обратно, он нисколько не расстроился - просто потому, что не умел. И, спрыгнув с лодки, Никто подумал и решил, что, жизнь, в общем-то, не такая уж и никудышная, раз есть еще в ней та самая невесомость.
А речку переименовали, и стала она Невидимкой. Почему Невидимкой? А потому, что, когда приплыл Никто, она взяла и потеряла свою невесомость - осталась вся Невесомость у Никто. А речка взяла и пропала - по слухам, ушла в Низ. Тогда Никто решил, что возьмет и раздарит невесомость всем-всем. И исполнил свое обещание, и каждый мог вспорхнуть под облака. Вот, правда, раздарил самого себя Никто, весь в невесомость ушел - и пропал, затерявшись среди клочкастых облаков. Рассыпался на мельчайшие невесомые искорки.
И никто так и не узнал, что, на самом-то деле, речку не звали Невесомостью. Речку звали Невесомым Чем-то, что не имело названия. Но это Чем-то было даже лучше невесомости - вот, правда, чем, так никто и не узнал.

Жил на свете человек,
Кривенькие ножки,
И гулял он целый век
По кривой дорожке.
А за кривенькой рекой
В кривеньком домишке
Жили летом и зимой
Кривенькие мышки.
И стояли у ворот
Кривенькие ёлки,
Там гуляли без забот
Кривенькие волки.
И была у них одна
Кривенькая кошка,
И мяукала она.
Сидя у окошка.
А за кривеньким мостом
Кривенькая баба
По болоту босиком
Прыгала, как жаба.
И была в руке у ней
Кривенькая палка,
И летела вслед за ней
Кривенькая галка. (с)

Слишком тепло для слякоти за окном.
Слишком много подозрительно-простых вещей.
Слишком тихо за вечерним окном.
Слишком яркие краски в симфонии улицыю
Слишком много этих "слишком".
Иногда мне кажется, что я вновь переживаю осень.

И летят золотистыми сплохами
Листья, ветром вдаль уносимые...
Губы шепчут свое,бессвязное,
Тихим шорохом в сумрак "привет".

Приходил врач. Когда начал спрашивать, почему у меня температура, начала нервно хихикать. Из меня, как из партизана, выбивали признание, и я стоически молчала целых полчаса. Ибо стыдно. И врач, как назло, симпатичный попался.
Пришлось переступить через себя и сообщить грустную-грустную правду, которая звучала примерно как "Дяденька, вы извините, но я сожрала два килограмма сладкого и не подавилась".
Узнав, что два килограмма - это не преувеличение, а относительная истина, врач растерянно выдал:
-Ну, вы бы хоть закусывали, что ли...
И еще не давеча как вчера, в температурном угаре, взяла с папеньки обещание, чтобы он мне целый месяц не покупал конфет, даже если буду сильно клянчить. Кажется, начинаю понимать ломку наркоманов. Обидно, аж жуть.

Слушать этот музыкальный файл

I was five and he was six
We rode on horses made of sticks
He wore black and I wore white
He would always win the fight

Bang bang, he shot me down
Bang bang, I hit the ground
Bang bang, that awful sound
Bang bang, my baby shot me down.

Seasons came and changed the time
When I grew up, I called him mine
He would always laugh and say
"Remember when we used to play?"

Bang bang, I shot you down
Bang bang, you hit the ground
Bang bang, that awful sound
Bang bang, I used to shoot you down.

Music played, and people sang
Just for me, the church bells rang.

Now he's gone, I don't know why
And till this day, sometimes I cry
He didn't even say goodbye
He didn't take the time to lie.

Bang bang, he shot me down
Bang bang, I hit the ground
Bang bang, that awful sound
Bang bang, my baby shot me down...

Интересно, о чем мечтают вещи?
Например. О чем мечтает пыльный плюшевый медведь, как говорит мой отец, "столетней выдержки"? И почему иногда так странно сверкают стеклянно-черные глазки?
Или трехногий табурет на балконе, доставшийся в подарок от деда? Чтобы ему, наконец, приделали четвертую ногу, которая, как своеобразный протез, валяется рядом?
Гора пыльных подушек, зачахнувший на окне неизвестного происхождения плющ, сломанная лампа под столом, доски - "трешка" на антресолях, тысяча и одна старая кассета, магнитофон без дисковода, дамские романы с развалившимися переплетами, старые рисунки на обрывках тетрадей...
Наверное, о том, чтобы про них вспомнили?
***
И о чем только не подумаешь в кровати с температурой, где ровно 0,1 отделяет тебя от скорой.

Это цитата сообщения Сидди Оригинальное сообщение

Критика для Mundra



Сегодня мне позвонил друг. Во входную дверь.
Я сначала удивилась, что мой одинокий покой кто-то решил нарушить, но дверь открывала с опаской- мало ли что. Но никто не покушался на мою жизнь- на лестничной площадке стоял милый и почти уютный Крис. Только вот очень грустный.
- Можно зайти?- можно зайти поинтересовался он. Я отошла от прохода и пропустила его. Затем тщательно заперлась и вернулась в комнату.
Крис сидел на ковре, мечтательно куда то на висящие с полок старые СD.
- Итак…что у тебя случилось на этот раз?- поинтересовалась я, почти зная что я услышу на этот раз.
- Я влюбился. Ее зовут Mundra и она критик.
- Угу. Ну расскажи мне о ней, не просто же так ты пришел.
about
[304x250]

Жизнь - как игра. Графика, конечно, обалденная, но сюжет отстой. (с) народное творчество.
Зато какой кайф, когда находишь чит-коды! (с) me.

Вопрос в зал: когда человек спрашивает "Ты меня любишь?" он что хочет услышать - правду или "Конечно, милый?"
Приложение: а если он еще и прибавляет к этому "Только честно, я не обижусь?"

Грустная правда жизни. И обижаются, и правду принять не желают. Притом обижаются из-за собственных же требований. Глупо, тупо и нелепо (с).

-Нет, так не пойдет, - топнул тот нагой. - Ты, в конце концов, меня выбираешь, или компьютер?
-Компьютер, конечно, - незамедлительно последовал ответ.

Малознакомый такой пацанчик, из категории ступенькопротирателей-с-завядшими-ромашками-в-руках. Вчера решил заговорить, признался в любви, а потом, возревновав к Великому и Неповторимому Компьютеру...В общем, у вашей покорной слуги стало на одного тайного поклонника меньше. В душе поселилось чувство странного удовлетворения - как у сытой кошки. Даже кончик языка виднеется за частоколом клычков.

Странно. Когда были каникулы и отпуска по случаю Нового Года, небо было, как яркая льдинка - прозрачно-голубое, с желтой тарелкой солнца, подернутое едва заметными белыми облаками. Стоило перешагнуть в славное 11 число, как оно будто вылиняло, стало серовато-белым, как старая простыня, и солнце спешно закуталось в этот саван, спрятав руки-лучи.
Вывод - всеобщий негатив действует, как отбеливатель. Или это выхлопы машин?
Итог - Москву вновь лишили неба.

Как же я не люблю, когда меня попрекают возрастом. Скорее, нет - не-на-ви-жу.
Мне слишком мало лет, чтобы встречаться с boy-friend'ами. Смешно то, что моя мать вышла замуж в 16.
Мне слишком мало лет, чтобы переехать в съемную квартиру. Смешно то, что моя квартира - территория сплошной войны и уже давно превратилась в коммуналку.
Мне слишком мало лет, чтобы пить портвейн. Смешно то, что оттаскивать малолетнего соседа, накачавшегося этим самым портвейном по горлышко, должна именно я.
Мне слишком мало лет, чтобы читать "взрослые" книги. Смешно то, что легендарную "Лолиту" обозвали книгой про педофилию.
Мне слишком мало лет, чтобы смотреть фильмы ужасов. Смешно то, что отец после просмотра "Сайлент Хилла" три раза ходил на кухню за валерьянкой.
Да и вообще...
Смешные вы, "взрослые".

Пришел он, взъерошенный, усталый, усыпанный хрупкими снежинками и подарил звезду с неба.
Пустячок, а приятно.