Прекратите рвать души на красный крест - это слишком нелепо.
Прекратите лезть на амбразуры - вы закрываете обзор артиллеристам.
Прекратите кричать с надрывом - от вас лопаются бокалы.
Прекратите выкуривать кого-то другого - скоро сами станете пеплом.
Прекратите резать вены в ванной - ваша кровь разъедает штукатурку.
Прекратите рыдать в кружевные платочки - ваши слезы слишком жалки.
Прекратите падать в пропасть - у нее тоже есть дно.
Прекратите искать ад - даже он вам уже не светит.
Прекратите сгорать в пламени - огня на всех не хватит.
Слышите меня, эй?
Прекратите жить.

Это цитата сообщения Phantom_of_gloomy_steel Оригинальное сообщение

Mundra или "Интеллектуальный бардак тихих мыслей"

Интересным образом порой желания людей пересекаются. Кто бы мог подумать, что именно мне выпадет возможность написать критику на этот воистину ценный дневник. ВстречайтеMundra.

Читать далее...

В ушах обрывки теплого бала,
А с севера — снега седей —
Туман, с кровожадным лицом каннибала,
Жевал невкусных людей.
Часы нависали, как грубая брань,
За пятым навис шестой.
А с неба смотрела какая-то дрянь
Величественно, как Лев Толстой.

Рапунцель, распусти свои косы. Я сделаю из них сети и поймаю Золотую Рыбку.

Потерялось время. Приметы - ленивое, с посеребренными стрелками, на циферблате не хватает римской цифры три, смертельно больно, тявкает стеклянным колокольчиком, имеет свойство кончаться в самый неподходящий момент, мастерски играет на нервах и тянет Лету за хвост, чтобы посильнее растягивалась. Нашедшим две минуты из запаса и кусочек корпуса на память.

Отдамся в хорошие руки.

Недавно к полному своему стыду осознала, что совершенно не приспособлена к самостоятельной жизни. И причина для этого гораздо более прозаичная, чем вы могли бы подумать. Просто Мун, несмотря на все свои невероятные таланты, красоту, ум обаяние и скромность совершенно не умеет готовить, и апофеозом ее кулинарных возможностей являются яичница и горячие бутерброды. Далее процесс не сдвинулся - ибо картошка в сыром виде грязная, фарш для котлет противно-липкий и портит маникюр, о том, чтобы размазывать руками майонез по курице, не может быть и речи - так как моя потрясающая аристократическая брезгливость просто не позволяет этого делать. Добавьте к этому то, что я периодически путаю соль, сахар и перец, совершенно не умею следить за всеми многочисленными кипящими кастрюлями и получите абсолютно полное представление о том, как я готовлю.
Но, собственно говоря, это всего лишь предыстория. Главное во всей этой поучительной истории то, что родители уезжают в командировки и я остаюсь наедине с собой, плошками-сковородками и прочей домашней утварью. Выхода у меня,в общем-то, два:
-научиться готовить за три дня;
-отравиться собственными кулинарными шедеврами или же тихонечко загнуться в муках голода.
В общем, дилемма. Теперь к прочим ужастикам, к пантеону моих кошмаров прибавились еще и гремящие тарелки, брызгающие маслом сковороды и выкипевшие кастрюли.

У меня разбиты костяшки, у тебя - губы.
Странно это, наверно - сладковато-медные поцелуи и твои руки, баюкающие покалеченный кулак.
Что ж, 1:1 и сделай вид, что ты этого не видел.

Жаль, не придумано фотоаппарата, фотографирующего души.

Здравствуйте. У вас нет непрочитанных сообщений.
Здравствуйте. У вас нет новых писем.
Здравствуйте. У вас нет новых новостей.
Здравствуйте. Вас нет.
Ошибка системы. Объект человек.life не найден. Просьба перезагрузить компьютер.

Итак, товарищи, вот мы потихонечку и добрались до самой больной темы Госпожи-Миледи-Мундры, известной также как Мун. А именно - до книг.
Небольшое отступление от темы - я люблю книги. Большой и чистой любовью, которая сравнима лишь с моей любовью к технике. Так что это уже даже не жалоба, а, практически, тяжелая моральная травма, да.
Ну а теперь о, собственно, самой сути. Дело в том, что, мирно прогуливаясь между стеллажей с книгами, я...не обнаружил практически ничего стоящего. Я имею в виду в основном новых авторов, только что выпустивших свои книги. Схема написания опусов, судя по всему, явно передавалась, как эстафетная палочка. Если конкретнее, то:
1. ГлавГерой (далее ГГ) невероятно умен, красив, симпатичен и обладает Супер-Сверх-Секретной Способностью. Именно так, с больших буковок.
2. У ГГ есть боевая подруга (ну, или же друг), которые обязательно втайне втресканы по уши в ГГ. Просто они еще этого не знают.
3. У ГГ есть, конечно же, Супер-Мега-Главный-Злодей, который, собака, подыхать упорно не желает на протяжении книг так -дцати.
4. Супер-Мега-Главного-Злодея тоже чем попало не возьмешь, и поэтому ГГ отправляется, преодолевая вулканы, полчища супостатов и попутно спасая мелких принцесс по одной штуке на район, за Очень-Крутым-Оружием, которое, конечно, подходит ему, ему и никому больше.
5. У ГГ есть боги, которые спасают его задницу. Проще говоря - за ГГ медленно катятся рояли.
6. У ГГ рота друзей, которые старательно играют роль заднего плана и поочередно помирают на руках у самого ГГ.
7. Ну и, наконец, последнее - все происходит, как говориться, в самый последний момент, и поэтому ГГ признается своей пассии в вечной любви, ну и попутно предлагает ей руку и сердце в эпицентре лесного пожара. ну или за десять секунд до взрыва космического корабля - кому как больше нравиться.
Ну, господа-товарищи, вот-с, пожалуй, и все. Я, если позволите, закончу, а вам оставлю простор для фантазии и размышлений. За сим откланиваюсь.

Девочки а-ля "нельзя курить в моем присутствии".
Девочки, старательно пришивающие на ширпотреб ярлычки Гуччи и Армани.
Девочки, выливающие на себя флаконы Шанели №5 для того, чтобы заглушить запах пота и перегара.
Девочки с фальшивым трагизмом под ручку.
Девочки с пересушенной пердигролевой соломой волос.
Девочки с одной фабрики прогоревшего кукольного завода.
Как же вы меня достали, мои дорогие.

-Ты слышала о богине Артемиде? Когда ее муж умер, она выпила его прах, чтобы стать его живой урной.
-Ужасно романтично. Ты так не думаешь? Так сильно любить кого-то?
-А ты встречала кого-нибудь, достойного быть выпитым? (с) 12 days.

Хочу зимы. Настоящей. Чтобы синие, потрескавшиеся губы, взахлеб колким морозцем, снег крупными перьями-хлопьями и едва заметный привкус талой воды, ловить пальцами хрупкое небо, считать наглых сизых голубей на проводах, зарываться в мягкие, как пуховые одеяла, сугробы и слушать сердечный ритм спешащих электричек.
Или лета? Теплого, как лампочка, с блюдцем солнца на чисто вымытом небе, прятаться от зноя в густой листве корявых яблонь, жевать сладковатые цветки акации, перемазавшись темным лиловым соком, рвать крупные ягоды черной смородины, и, забравшись на крышу небольшого сарая, жевать длинную травинку и смотреть на барашки облаков.
Или все-таки, осени? С тонким сусальным золотом листьев, кружевом черных ветвей, мелкими, теплыми дождями, терпкими гроздьями рябины, янтарно-желтыми глазами соседской рыжей собаки, безбоязненно смотреть на померкнувшее светило, ловить в юркий ветерок, просиживать часы под осенними листопадами, и неуверенно улыбаться случайным прохожим.
Или лучше весны? С ее необычайной живостью, пробивающимися из-под земли голубыми подснежниками, пуховками-комочками вербы, распустившейся, чуть помятой зеленью, зеркальной рябью луж, спутанной пряжей травинок, едва ощутимым ароматом свежести, вишневых лепестков, похожих на миниатюрные валентинки и мартовскими котами.
Похоже, я опять не знаю, чего же все-таки хочу.

-Пап, а почему мандарины такие горькие?
-Может, ты перестанешь жевать их корки?
***
-Извините, а какая температура плавления у человека?
-А ты сама убедись - на личном, так сказать, опыте.
***
-Представляешь, как было бы хорошо, если бы люди умели летать?
-Да. Они бы постоянно путались в телеграфных проводах.
***
-У него такие глаза...
-А у него были глаза?
-Вот и я о чем!
***
-Если раскинуть мозгами - будет грязно.
***
-Это будет моим путем ниндзя!
-От порога до ближайшей свалки?
***
-Мм...что ты делаешь?
-Пытаюсь поймать облака из другого мира. Что, незаметно?
***
-Я съела свою душу. И сердце. И закусила венами. И...
-И как, вкусно?

Когда мои сверстники шастают по койкам студентов, я хожу под ручку и стесняюсь целоваться на людях.
То ли я такая отсталая, то ли поколение блядообразное, извините за грубость.

Играть - в карты на раздевание с блюзом продрогших дорог, впитывая в себя тяжелую, вязкую влажность ночного воздуха.
В бутылочку с прохладным, мелким зимним дождем, целуя мертвые стеклянные капли.
В шахматы с упругим, душным пологом пыли, и стирать серебристые млечные пути с узоров паркета.
В чехарду с разбитым зеркалом, спасаясь от блеклых солнечных зайчиков в лилово-шероховатых тенях.
В сломанный телефон с правдой, старательно переиначивая то, что так и не услышала.
В нарды с дымчатыми мечтами, вдыхая кальяново-пьянящий дым цвета бензиновых разводов.
В молчанку с разно-постоянными закатами-рассветами, незаметно улыбаясь щербатым светилам.
В ромбы с пугливой, неряшливой любовью, то и дело выбывая из игры и уходя в лабиринты.
Может, я просто играю в жизнь?

Иногда хочется писать так, как это делают другие - писать, привлекая внимание к каждой детали, затягивая, ножом по сердцу каждой строчкой. Писать так, чтобы оторваться было невозможно, писать так, чтобы собирать мильоны комментариев, писать так, чтобы каждое слово в цитатник, писать так, чтобы...
О, черт. Похоже, меня в кои-то веки гложет черная зависть. Нехорошо.

Афоризм вчерашего дня - друг познается в беде и книжном магазине.

А вы знали, что...
...ваша покорная слуга - "девочка с севера"?
Да-да, именно так.
И при всей моей практически безграничной любви к Москве-столице, есть еще один город, который, пожалуй, любим мною если и не больше, то также.
Мурманск. Хоть я уже не помню ни номера дома, ни улицы, но яркое, невероятное небо я увезла с собой, на обрывках фотографий.
Небо, похожее на темный, плотный, натянутый шелк с узорами северного сияния.
Небо, похожее на солнечно-голубой ситец с разрывами облаков.
Небо, где каждый день на город жидким огнем щедро льется закат.
Небо, где звезды висят как никогда низко, и все тело трепещет от потрясающей, почти достижимой близости чуда.
Небо, украшенное полупрозрачными, хрустально-инеевыми веточками, обрамляющие его, как рама для картины.
Небо - с большой буквы, где на последней гласной сладко ломит в сердце.
Москва красива домами. А Мурманск - небом.