Я не евро, чтобы нравиться всем и каждому.
А мой мозг - не шлюха, чтобы трахать его во все извилины.

Луна изволила распасться на желтоватые обломки и подтаявшим ванильным мороженым стекла на тротуар. По темно-шоколадному небу медленно ползла леденцовая звезда и планировала влиться в облака взбитых сливок, свежей шапкой украсивших ночной небосвод.
Замерзшие руки были ломкими, как корица - и белыми, как рафинад. Карамельные волосы трепал ментоловый ветер и лез целоваться, оставляя на губах привкус мятной жвачки. Клубничный, одетый в первый рассвет снег и на вкус был клубничным - холодное, льдистое варенье, медленно утекающее сквозь пальцы. Спутанные строчки в темноте - спелой сливой, что лопается, открывая медовую мякоть.
Девушка-сладость, девушка-мечта.
За окном медленно встало банановое солнце, роняя лучи, как капли патоки и, умиротворенно взглянув на чьи-то очередные пряничные сны, уползло обратно - те не слишком любили тепло, пусть и банановое. Вдруг - растают?

Что меня умиляет - так это то, что большинство знакомых-окружающих-недругов ныне старательно косят "под взрослых", усердно подсчитывая годы для профайла - не дай Ситис написать по привычке 1991 вместо 1989, что вы - сразу заклеймят "малолеткой".
И хоть бы один признался, что еще не наигрался в песочнице.

У девушек-гитаристок длинные пальцы с жесткими мозолями. Тренированные руки теребят, трогают струны, заставляя гитару петь то высоким, срывающимся голосом, то низким, гудящим, с пристукиванием по лакированному корпусу.
Девушки-гитаристки терпеливы - год за годом струны впиваются в пальцы нейлоном-сталью-капроном, оставляя после себя красные следы и едва мелькнувшие слезинки. Сильные.
Я-нет.

...строить планы по захвату мира. А то сколько лет - а все туда же - некогда, некогда. Давай-давай, миледи, поднимай нижние 90 с креслица и бодрым шагом - покорять вселенную, а заодно - и все прилегающие области. К слову - поменяй ты к чертям это имя, а то какая-то-там Мундра - не звучит. Заделайся хотя бы Черным Пламенем, или Смертью Богов, или...В общем, думаю, ты поняла. Да, и, в конце концов, приструни ты свою мамочку, которая только и умеет, что людей препарировать! Ты злодейка или как, черт тебя дери?! Может, ты ей еще и тапочки в зубах принесешь?!

-Знаешь что, может, ты наконец-то принесешь мой чай? И вообще, прекрати трепаться с зеркалом! Это дурной тон, да и вообще, что о тебе подумают люди? Фи, моя дорогая.
-Да-да, мамусик, ты как всегда права. Хочешь,я подогрею твой чай еще раз?

...будто дворовая кошка - ходит под окнами и лениво взмахивает синевато-снежным хвостом. А глаза теплые, будто растаявшие мятные леденцы - из них, едва видная, еще юная, смотрит грязная, возродившаяся весна - и тоже машет куцым щенячьим хвостом.
В душе - оттепель и плач сосулек по темным, мутным лужам прошлых дней. Круги по воде.
Дни сегодняшние дрожат молодыми листьями-почками, застыли под морозным колпаком.
Дни завтрашние - хрупкие, будто крашеные, наливные яблоки - скрыты в сугробах.
Сейчас - хрусткий снег на зубах; и биться об лед, к светлому будущему.

Вопрос на засыпку – чем, вообще, вызвана комментируемость постов? Я не говорю сейчас конкретно о собственной персоне, ибо не во мне дело, но, все же, почему иногда две наскоро набросанные строчки вызывают ажиотаж, а длинные, вдумчивые посты – игнорирование? Или же, к примеру, почему одни жалуются на жизнь, и купаются в чужой жалости, а другие с теми же проблемами получают лишь снисходительное «фи». Список можно продолжать до бесконечности, но, в целом, думаю, суть мысли мне донести удалось. Итак – почему?

Дверца отворилась, слабо, неуверенно, пропуская свет;  пыль взвилась узорами, серым покрывалом, танцем серебристым воздух напоя;  ржавым пламенем-напалмом листья на полу горят; покрывало, солнцем скрашенное, будто кошка, скалиться; слоем тонким мертвых бабочек полки изукрашены, будто кистью мастера безвестного; вперемешку книги, куклы, в грубых ситцевых платках, грязновато-кружевных; чуть качается полынь, связками сушеными к стропилам подвешенная, пахнет пряным, терпким запахом; резво, живо пляшут искры на старинных мутных вазах; и строптиво, оскорбленно звякал старый колокольчик; в отраженьях – бег протяжный облаков-путан…
Странное место – старый чулан.
 

Выводы, сделанные за два дня безинтернетовского существования и неделю добровольного затворничества. В общем, обыкновенная бытовуха с претензией на размышления. Под катом – очень много буковок.

Вы действительно хотите это прочитать?..

Я не знаю, насколько быстро у меня реанимируют интернет, посему пока что прощаюсь, но, ни в коем разе, не навсегда.
Санитар! Еще разряд! Мы его теряем!

"...А в глубоком омуте водятся воот такие черти, сама видела! Метр в холке, черные и лохматые, как кошки дворовые, игривые, ужас! Я их удочкой, а они скалятся, подлые, и хохочут, как гиены. Но, хоть и так, на живца ловятся в самый раз – консервированные душонки хватают с удовольствием, да и бьются на крючке, будто куклы на нитках - танцуют, хвостами крутят. Так что приходи, будем пить огненную воду и закусывать рожками в собственном соку – пальчики оближешь, ей-ей!..."

До весны еще 26 дней. Дотерпеть, дожить, пережить.

Расскажите мне сказку. Самую нелепую, самую банальную, где под конец принц с принцессой уходят в едко-розовый закат, сцепив хилые, не по-детски артритные пальцы. Там, где все кони выбелены неизвестного происхождения краской, где замки рушатся хлипкими витражами под колодками золотых туфелек, где драконы похожи на грустных заморенных ящериц, с трудом способных дать прикурить, где все дороги ведут в бутафорный рай, и не к месту раздаются треньканья лютни, где ступы летают благодаря приделанным пропеллерам, а помело подрабатывает дворником без дворника, у вурдалаков пластмассовые клыки, да и осиновый кол - ни что иное, как подделка "под дерево", где колдовские мечи, по сути - просто ржавые куски железа, живая вода - не что иное, как C2H5OH, вместе с отравленными аптечным мышьяком яблочками и бальным платьям из мешковины, и роль доспехов с успехов исполняет чугунная сковородка на груди, где все заканчивается обрывистым happy-end'ом с посулами на очередной сиквел и последующей симуляцией счастья.
Расскажите мне сказку. Я слишком пропиталась этой дрянью под названием "реализм".

Это цитата сообщения Phantom_of_gloomy_steel Оригинальное сообщение

Внимание, начинается апофеоз Величайшей и Наимудрейшей, Прекраснейшей и Образованнейшей, Самой что ни на есть Очаровательной и Выдающейся Мундры.
Вы так прелестны,
Так скромны,
Так обаятельно умны...
А Ваши речи,
Словно муза
Ласкает слух день ото дня.
И право, скажут люди:
"Боже, ты снизошла до нас, Звезда."
Ну вот как то так... наслаждайся. Я сегодня добрая. :)))

Жизнь людей похожа на бег междугородных электричек - встретились, проехали вместе пару станций и на прощанье мигнули фарами, растворившись в серой дымке полу-рассветов. И колеса бьются, стучат о шпалы в своем ритме, стучат под стать сердцу-мотору, томящемуся в тесной железной клетке корпуса. Вне, внутри железной кожи медленно сплетаются судьбы, руки, губы, тела, согревая сталь живым, трепещущим теплом; мелькают перед мутно-стеклянными глазами окон прокуренные никотиновые облака с солнцем-наркоманом, с наслаждением затягивающимся очередной ничейной душой, осенние листопады тихо поют в динамики свои тоскливые песни, и с каждым рывком меняется тонкое кружево рельс - дорожек, где каждое мгновенье - стремление к непонятному будущему. И, как и люди, поезда кончаются, ссыхаются, прогибаются под гнетом ржавчины и испытаний; кто-то сходит с дороги и, громыхая металлом, летит под откос, кто-то взрывается, расправляя яркие огнистые лепестки пламени, а кто-то просто рассыпается в пыль, засыпая трухой щербатый гравий.
(Я хочу быть поездом и сгореть от рук любви-террористки - и плевать, что это не делает меня ценным членом общества)

От тебя остался терпкий запах одеколона и полупустая пачка сигарет.
Самокрутка воспоминаний курится тяжело, с надрывом, распространяя едкий бензиновый дым.
Неужели скоро все будет кончено?

Как узор на окне,
Снова прошлое рядом.
Кто-то пел песню мне
В зимний вечер когда-то.
Словно в прошлом ожило
Чьих-то бережных рук тепло,
Вальс изысканных гостей
И бег лихих коней.
Вальс кружил и нес меня,
Словно в сказку свою маня,
Первый бал и первый вальс
Звучат во мне сейчас!
Зеркала в янтаре
Мой восторг отражают,
Кто-то пел на заре
Дом родной покидая.
Будешь ты в декабре
Вновь со мной дорогая…(с)

Это цитата сообщения чехов_прекрасен Оригинальное сообщение

-44-

- Так, - подвёл Разум, - мы влюбились. Это прекрасно, но кого мне за это благодарить?

- Нас, конечно, - сказали Глаза, - мы её первые увидели!

- Ха, - сказали Уши, - по-вашему, был бы он слепой - не влюбился бы? Нееет, это именно через нас он услышал её нежный голос!

- Дураки, все дело в феромонах или как их там! - хмыкнул Нос. - Современная химия доказала, что именно через запах...

- А зато мы её первые потрогали! - перебили Руки.

- А не будь нас, он бы попросту не смог к ней подойти, - важно заключили Ноги.

- А ты что в это время делало? - обернулся Разум к Сердцу. Оно покраснело:

- А я...да ничего...я так растерялось...

И Разум улыбнулся.

(с)

У меня круглые окна и теплые деревянные стены.
Именно поэтому мне кажется, что я плыву в трюме по снежному морю, и последние лучи едва освещают длинные, серебристые дорожки волн.
А на небе, похожие на парящих альбатросов, виднеются резкие штрихи перьевых облаков. И тонким браслетом белого золота виднеется солнце, слившееся бледным ликом с небосводом.
Расскажи мне, каково оно там, на небесах, среди звезд и хрустального снега?

Ну, думаю, все понятно, что, к чему, и как. Я, как человек, критикой увлекающийся и критику любящий, решила написать, почему, в общем-то, все так, а не иначе, и что я вообще за зверь такой.
Длинный пост