Перепелка над пшеничным полем
И вечерний предзакатный лес.
Словно звон далеких колоколен
Тихо разливается окрест.
Тихий звон неведомо откуда...
На плохую жизнь не сетуй, друг.
Все равно она большое чудо.
Лишь бы свет небесный не потух.
Лишь бы в нашей пасмурной России
Было все, как в лучшие года.
Чтобы жили, сеяли-косили.
Чтоб не голодали никогда.
Чтобы травы были зеленее,
Чтобы больше было тишины.
Чтобы власти были поумнее,
Чтобы вовсе не было войны...
Я своей судьбой вполне доволен.
Я люблю такие вечера.
Перепелка над пшеничным полем
Тихо призывает:
Спать пора.
(Анатолий Жигулин)
Какая праздничная осень,
Сжигаем листья на земле,
Наверно, в жертву их приносим
Серьёзной мраморной зиме.
Автобус, шлёпая по лужам,
Развозит нас сто раз на дню
Не на базар и не на службу,
А просто - от огня к огню.
И девушка в шиньоне русом
Садится важно у окна
И, проявляя массу вкуса,
Читает Фолкнера она.
В её глазах потусторонних,
Где больше дыма, чем огня,
Мой приговор: я - посторонний,
И нет надежды у меня...
Я улыбаюсь неуклюже,
Ведь я и вправду не при чём:
Мне ничего от вас не нужно...
И книжку я давно прочёл.
Г. Гордон
Солнце нижет лучами в отвес,
И дрожат испарений струи
У окраины ярких небес;
Распахни мне объятья твои,
Густолистый, развесистый лес!
Чтоб в лицо и в горячую грудь
Хлынул вздох твой студеной волной,
Чтоб и мне было сладко вздохнуть;
Дай устами и взором прильнуть
У корней мне к воде ключевой!
Чтоб и я в этом море исчез,
Потонул в той душистой тени,
Что раскинул твой пышный навес;
Распахни мне объятья твои,
Густолистый, развесистый лес!
(А.Фет)
Какая разница, тепло на улице или холодно, когда в твоей комнате целый день живёт маленькая радуга?
Элинор Портер "Поллианна"
Нет! Я за книгой в кресле сонном
Перед камином озаренным
Не пропустил, тоскуя зря,
Весны прелестного вступленья.
Довольно угли и поленья
Совать в камин — до октября.
Вот настежь небеса открыты,
Вот первый крокус глянцевитый,
Как гриб, сквозь мураву пророс,
И завтра, без обильных слез,
Без сумасшедшего напева,
Придет, усядется она,—
Совсем воспитанная дева,
Совсем не русская весна.
(Владимир Набоков)