Полная луна, теплая зимняя ночь. И мой дневник не обновлялся очень давно.
Итак, пустота. Взгляни ей в глаза, не бойся.

Что с собощениями творится, не пойму - живут своей жизнью, появляются когда хотят, размножаются.
Сегодня я сделал несколько идиотских поступков. Безобидных, но поистине идиотских. Пока что с людьми говорить зарекся.

Говард Ф. ЛАВКРАФТ

НЕМЕЗИДА

Мимо бледно-лунных глубин ночи,
Сквозь могильную стражу врат
Ото сна, я у жизни брала ключи,
Чтобы вещи озвучил взгляд;
Я борюсь и кричу пред изломом дня, низвергаясь в безумья ад.

Я встречала рассвет неизменно
Раскалённых небес вне времён,
Зрила тьму распростёртой Вселенной,
Где вращался планет легион -
Безрассудно заброшенных всеми, чёрных, не получивших имён.

Я носилась, как пена, волнами
Тех морей, у каких небосвод
Грозовыми закрыт облаками -
Плачу ливней и молний оплот -
Под невидимых демонов стоны, из зелёных поднявшихся вод.

Точно лань, я ныряла под своды
Перворожденной рощи седой,
В чьих деревьях ни духа не бродит,
Но, однако, есть кто-то другой.
И бежала я, глядя сквозь ветки, от того, что следило за мной:

По плато, спотыкаясь о камни,
Через гряды источенных гор,
К родникам припадая туманным,
Что в болото несли свой позор;
Я в проклятьях пучин различала вещи, кои не вынесет взор.

На руины дворцов я взирала,
Я ступила в запущенный зал,
Где Луна, что в долине вставала,
Открывала теней карнавал -
Беспорядочных, странных фигур, чей облик память мою омрачал.

Я покрытые зеленью веси
Наблюдала вокруг и вдали
Из проёма окна. Был невесел
Вид объятой проклятьем земли, -
И внимала я звукам, исшедшим от рядов беломраморных плит.

Древних стел я покой посещала,
Я на кончиках страха плыла,
Где ярится Эребус усталый,
Чьи вершины тоска замела, -
И в краях, где пустынное солнце раскаляет себя добела.

Я видала расцвет фараонов
И Нила сокровищниц явь,
Я жила в тех веках отдалённых,
Когда мерзкой была только я, -
И когда Человек из Арктиды в блаженстве ещё пребывал.

О, великий я грех сотворила,
И велик предел его был,
Но глаза на то Небо закрыло;
Нет забвенья мне в сердце могил -
Бесконечное длится паденье в бое немилосердных крыл!

Мимо бледно-лунных глубин ночи,
Сквозь могильную стражу врат
Ото сна, я у жизни брала ключи,
Чтобы вещи озвучил взгляд;
Я борюсь и кричу пред изломом дня, низвергаясь в безумья ад.

Говард Ф. ЛАВКРАФТ

НЕМЕЗИДА

Мимо бледно-лунных глубин ночи,
Сквозь могильную стражу врат
Ото сна, я у жизни брала ключи,
Чтобы вещи озвучил взгляд;
Я борюсь и кричу пред изломом дня, низвергаясь в безумья ад.

Я встречала рассвет неизменно
Раскалённых небес вне времён,
Зрила тьму распростёртой Вселенной,
Где вращался планет легион -
Безрассудно заброшенных всеми, чёрных, не получивших имён.

Я носилась, как пена, волнами
Тех морей, у каких небосвод
Грозовыми закрыт облаками -
Плачу ливней и молний оплот -
Под невидимых демонов стоны, из зелёных поднявшихся вод.

Точно лань, я ныряла под своды
Перворожденной рощи седой,
В чьих деревьях ни духа не бродит,
Но, однако, есть кто-то другой.
И бежала я, глядя сквозь ветки, от того, что следило за мной:

По плато, спотыкаясь о камни,
Через гряды источенных гор,
К родникам припадая туманным,
Что в болото несли свой позор;
Я в проклятьях пучин различала вещи, кои не вынесет взор.

На руины дворцов я взирала,
Я ступила в запущенный зал,
Где Луна, что в долине вставала,
Открывала теней карнавал -
Беспорядочных, странных фигур, чей облик память мою омрачал.

Я покрытые зеленью веси
Наблюдала вокруг и вдали
Из проёма окна. Был невесел
Вид объятой проклятьем земли, -
И внимала я звукам, исшедшим от рядов беломраморных плит.

Древних стел я покой посещала,
Я на кончиках страха плыла,
Где ярится Эребус усталый,
Чьи вершины тоска замела, -
И в краях, где пустынное солнце раскаляет себя добела.

Я видала расцвет фараонов
И Нила сокровищниц явь,
Я жила в тех веках отдалённых,
Когда мерзкой была только я, -
И когда Человек из Арктиды в блаженстве ещё пребывал.

О, великий я грех сотворила,
И велик предел его был,
Но глаза на то Небо закрыло;
Нет забвенья мне в сердце могил -
Бесконечное длится паденье в бое немилосердных крыл!

Мимо бледно-лунных глубин ночи,
Сквозь могильную стражу врат
Ото сна, я у жизни брала ключи,
Чтобы вещи озвучил взгляд;
Я борюсь и кричу пред изломом дня, низвергаясь в безумья ад.

Начинаю эксперимент "Трое суток без сна". Давно не переживал я подобного, и знаю о вреде недосыпания, но слишком уж много всего спит во мне. Не знаю, что считать началом - пожалуй, вот этот самый момент, когда я вроде бы должен закрыть глаза.

Чем тяжелее серьги, тем мускулистей уши.

Здесь все чужое. Полон рот
Вставных зубов, чужих острот.

Да-да, я своем дневнике, хоть и говорила ты мне, что именно это, мой выбор и есть я.
Вот привел вопрос, комментируя одну интересную тему: "А что из того, что я знаю, действительно мое?"
И сам пытаюсь ответить. Аватар рисовал не я, фотографий моих - лишь несколько штук, да и здесь, если углубляться... мой лишь фотоаппарат. И дальше - мой ли фотоаппарат? На тот свет я его никак не возьму, он взят напрокат. Здесь все напрокат, на самом-то деле. Дома и машины... Даже тело - и оно на время. Здесь зацепиться не за что. Вот какой вопрос должен возникать: что действительно важно?
На хер, на хер, скажут мне. О чем ты думаешь? А я думаю о том, где же я во всем этом? Кто читал Пелевина, вспомнят, наверно, слова Чингиз-Хана, эпиграфом к книге "Чапаев и пустота", я сам вспомнил. Он был великий убийца, но вопрос задал хороший.
Фон моей страницы, коллекция музыки, стихи. Есть несколько моих, но я не поэт, это просто строчки в рифму.
Есть здесь кое-что из меня, все же... обличенное в слова, обличенное, потому что все, что изнутри каждого человека исходит, из самого нутра его, оно намного больше, нежели слова - сухой остаток, осколки.
И потом, из моего нутра идет лишь нечто черно-зеленое, так что, быть может, и это еще совсем не я - ведь мне хочется быть светом. Хотя я очень люблю свои темные комнаты.
А мой ник - это имя мертвой куклы-медведя. Моя проза - память о чем-то. Все перемешалось, слилось и разъединилось, разбавилось информацией, подправилось эмоцией - и, вот оно, "лети же к невским берегам, новорожденное творенье".
Да, а знаете ли вы, как пишутся книги? Многие говорят: вот писатель написал оригинально, проявил свою индивидуальность так сказать. Он читал, читал, и наконец созрел: написал свое. То есть, если бы не прочел пятнадцать книг из жанра фантастики, то и его книги не было бы никогда. Редкие книги можно назвать настоящими творениями.
А другой ничего не читал, но книгу написал. Еще один оригинал. Да он сам, как и все мы, готовая книга, только бред в ней такой, что показать стыдно. Где-то я уже приводил такой эксперимент. Здесь ведь ложь сплошная.
Я повторю: здесь сплошная ложь, ложь на лжи. И любая запись в любом дневнике - это отредактированное и отшлифованное происшествие из сумасшедшего дома. Вся правда не в словах, она в пробелах.

Да вы же все умники, все знаете. Какждый с выразительной физиономией расскажет, как надо жить. А зачем же вы все пьете? Зачем накуриваетесь? Зачем мечетесь от одного человека к другому, зачем время хотите убить, в чем оно виновато? Если вы так научены жить, отчего же жизнь, та, которую вы с таким умением строите, лелеете, отчего же она сама по себе не приносит вам наслаждение?

Человеку нравится быть несчастным. И пусть любой несчастный утверждает обратное. Там, в дальних комнатах души, сидит весьма довольное существо. У него теперь есть внимание, за которым он так долго охотился, наряжаясь и раскрашиваясь, пытаясь прыгнуть выше собственной головы, у него есть дорогое ощущение - ощущение своего существования, ощущение того, что он все же не исчезнувший.

Все пролетает, меняется, как узоры на песке. Вот и вся жизнь - простой узор на песке. Ничего не ухватишь, а кто пытается что-то ухватить, тот глупец.

Жизнь - мифическое покрывало Майя, опускающееся на глаза смертных и показывающее им мир - но таким, какой он существует или не существует, ибо он подобен сну, подобен блеску на песке, который путник издали принимает за воду, или обрывку брошенной веревки, которая кажется ему змеей.

Такое красивое понятие жизни попалось мне в одной гадкой книге. Майя здесь - не племя индейцев, Майя - это индуистское понятие. Индейцы и Индийская религия оказываются здесь просто интересным совпадением.
Майя - иллюзия жизни. Любой момент, сколь бы ни был ощутим, имеет преходящую суть - и тем самым его реальность иллюзорна, но все же эта иллюзорность есть единственная реальность.

О, как же приятно может звучать скрипка. Я млею, и забываю обо всем.
А знаете ли вы, что такое извинения? Думаете, что обидев человека, вы, извинившись, запускаете механизм стирания неприятного осадка от обиды... В этом человеке... Нет. Да вы же просто пытаетесь вернуть в исходное положение пошатнувшийся трон, вернуть репутацию, опять стать "хорошим".
"Ступай, и больше не греши"(с)
Так вот, если ты больше не "грешишь", тогда ты вправе сказать, что ты извинился.
Это не попытка вообразить себя учителем. Ха... Мой дневник, моя сливная яма, я здесь учу самого себя..

О, какие же мы все идиоты!
Не был я во всех местах земли, но все же весь наш мир - одна большая больница.
Я хотел прийти сюда, когда мне будет хорошо, но не вышло - опять-таки я вошел в палату, вместо того, чтобы выйти на цветущий луг...
Мир плавится, как пластилин на солнце, и кажется, что рай нельзя найти не потому, что ты плохой искатель, но потому, что его просто нет. А мистики говорили, что есть, все же я доверяю им.
Мои киви умерли. Что-то изнутри вылезло, мерзкое, как в фильме "Чужой". Ты ли это?
Как же я хочу услышать добрый голос Алеши Карамазова: "Не ты убил, не ты!" Я не убил никого, нет, но скрытое нечто показало щупальца. Ведь это был я. Это и есть Shitzo, это Арлекин без грима.
Как хочется иногда вычеркнуть из жизни неприятный день, вырвать, стереть из памяти, провести ритуал сожжения(я вот разбил кое-что), поклясться себе, что дальше ты будешь действовать взвешенно и разумно, вынесешь что-то из своих ошибок. Но тут приходит еще один такой же день, а там не за горами и третий. И не утешает то, что ты родился не во время войны, не евреем в гетто, не интеллигентом в тридцать шестом, не приобрел иммунодефицит, не потерял конечность - а, помню, в дневнике у Странника был видеоролик, там танцуют двое: он без ноги, она без руки. Но они танцуют, как не могут здоровые.
Нет, ты здоровый, но падший, ты всегда "приводил в порядок Вселенную", свою Вселенную, и рассказывал другим, тем, кто интересовался, куда можно вымести космический мусор) А потом просто ...
Теперь просто все сначала.

В этом странном старом замке
через двери зал каминных
по ночам выходят тени
нераскрывшихся огней,
озаряя мягким мраком
полусгнившую гардину,
зацелованную солнцем,
затерявшимся в окне.
в этом тихом темном замке
по атласу будуаров
по утрам стекает запах
позабудущих утех,
растерявшихся в подушках,
простынях, вечерних чарах
и чаях (aroma-terra),
растворяясь в темноте.
в этом мрачном мертвом замке
по паркету главной залы
в отсыревшем бальном платье
круг за кругом кружит, круж…
вальс вальсов витиеватый
бархатистая усталость
отлетавших, облетевших,
отлюбивших
бывших
душ.

Грусть - это просто немного меньше радости, радость - это немного меньше грусти. Как любовь - это только немного меньше ненависти, а ненависть - когда чуть меньше любви.

Предприимчивость - это когда вы - лечащий врач Майкла Джексона, а у вашего сына, который занимается продажей медиапродукции, очень плохо продаются диски этого исполнителя и их скопилость огромное множество...

Обида - это когда во время обеденного перерыва на улице идет дождь, а вы очень хотите есть и вот наконец решаетесь покинуть свой офис, чтобы добежать до магазина и купить чего-нибудь вкусненького, возвращаетесь весь мокрый, приступаете к трапезе, а на улице - дождя как не было и солнце вовсю светит.

Сегодня задумался над поговоркой: "Сколько волка ни корми, он все равно в лес смотрит".
А куда ему надо смотреть?! В миску с едой что ли?

Это цитата сообщения CupOfTea Оригинальное сообщение

Alice in Wonderland (Quotes)

1. Едят ли мошки кошек? (Алиса)
2. В нашем мире все сумашедшие. (Чеширский кот)
3. Нужно бежать со всех ног, чтобы только оставаться на месте, а чтобы куда-то попасть, надо бежать как минимум вдвое быстрее! (Черная королева)
4. Правильность формы несущественна! (Алиса)
5. - Скажите, пожалуйста, куда мне отсюда идти?
- А куда ты хочешь попасть? - ответил Кот.
- Мне все равно... - сказала Алиса.
- Тогда все равно, куда и идти, -- заметил Кот.
- ...только бы попасть куда-нибудь, - пояснила Алиса.
- Куда-нибудь ты обязательно попадешь, - сказал Кот. -- Нужно только достаточно долго идти.
6.- Мне бы тоже хотелось порисовать, - сказала она, наконец. - У колодца.
- Порисовать и уколоться? - переспросил Заяц.
7. - Садитесь и не открывайте рта, пока я не кончу.
- Не знаю, как это он собирается кончать, если никак не может начать,-- подумала про себя Алиса.
8. Ты всегда можешь взять больше, чем ничего. (Шляпник)
9. Вот если бы ты выпила меньше, чем ничего,- это был бы фокус! (Шляпник)
10. Встретить бы кого-нибудь разумного для разнообразия! (Алиса)

СЛЕДУЮЩИЕ

Книга Тайн останется Книгой Тайн. Иначе она так не называлась бы... Жизнь - это тайна, а вовсе не какой-нибудь требующий решения ребус) И это хорошо, что так - иначе мы бы довольствовались только ощущениями телесных удовольствий и удовольствий от проявленного к нам внимания. Странные представления о счастье... Мир существовал без нас, вот появились мы, скоро мы уйдем и мир все также будет существовать - неразгаданный, изменчивый, болеющий людьми. Да, болеющий. Это ли цивилизация?
Кучка людей на стриженом поле гоняют резиновый мяч, а половина всего земного шара смотрит на это по телевизорам, слушает в радиоприемниках, они орут, дерутся, радуются и горюют - в зависимости от того, как покатится резиновый предмет. Чего еще ждать от тех, кто зовется разумными людьми?

Безопасность? Окружив себя высокими стенами можно сделать так, чтобы никто не вошел в твой дом. Ни враг, ни страшный зверь, ни дьявол под маской доброго гостя... Но не войдет в эти стены и друг, не войдет красивая танцовщица, не войдет любовь. Жизнь - это НЕбезопасность, именно небезопасность - одно из условий настоящей жизни. Что вы там создали? Садик вокруг дома с аккуратненьким газончиком? Тихую гавань? Тихая гавань - мертвая гавань... Тихая гавань - это кладбище. Вот где по-настоящему безопасно, только уходить из этого покоя не придется.
Снова постоянная борьба, погоня за правильным и бегство от неправильного. Кто-то провел здесь больше времени, кто-то совсем мало, но где связь между долгим пребыванием на земле и знанием о правильном и неправильном?
Вот они живут за высокими стенами под тремя замками, с каменными лицами, с сухими жестами, имитирующими сердце. Их лица - камень, они "делают" любовь. Они забыли о живых цветах, которые увядают именно из за самой природы жизни, которые подвержены ветрам и холодам, которые знают дожди и грозы. Они забыли о жизни и принесли в дом пластмассовые цветы - точно такие, как носят на кладбище. Конечно, это гарантия: пластмассовый цветок не завянет. Его можно украсить всеми цветами радуги, придать ему форму и даже встроить в него механизм, можно дать ему запах... нет, не аромат - именно запах. Готовы жесты и ритуалы, радуют законы. Так жизнь насыщается фальшью. Вот еще странное слово - "зрелость". Точнее, толкование у него - то, что наиболее известное - никак не сходится с реальностью. Гипсовая маска на лице, распорядок дня - утром в офис, вечером поужинать, строгий серый костюм, набор нужной мимики, шашлык по выходным, иногда заглянуть в храм, секс как обязанность, обещания.... это отдельный вопрос.... какие могут быть обещания? Человек, дающий обещание, должен бы непременно сказать: так я чувствую сейчас, так сейчас все сложилось, все сошлось к этому. Через месяц, через три все будет по-другому, потому что жизнь бурлит и кипит, ни на минуту не останавливаясь даже в самой мельчайшей клеточке, в каждй песчинке, в каждой капле воды и в каждом порыве ветра. Обещания разобьются, растают, как тонкий лед. Вот что принято называть зрелостью. Нет, это не о страшном и не о прекрасном - это о том, что возраст - далеко не всегда означает взросление, и о том, что может быть вечная любовь, но не может быть вечной безопасности.

Слушать этот музыкальный файл

[300x300]
Я нашел перевод, хоть немного литературный (у самого перевести получается лишь дословно, в прозе) - правда, при этой литературности слова не ложатся на музыку. Странно... перевела девушка, которая Лакримозу не слушает, а у всех фанатов переводы также в прозе.

Взгляды все устремлены к тебе,
Но видеть истинно тебя дано лишь мне.
Ведь в той тени, что твой рождает свет,
Томиться суждено от века мне...
Нуждаюсь я в тебе, мне нужен свет,
В тени я изнываю, как в тюрьме...
Не видишь ты меня, о нет!
Но мысли все лишь о тебе,
Любовь и почести - тебе,
Молитвы, слёзы - всё тебе,
Сны и желанья - о тебе,
Судьбой моей владеть тебе,
Жизнь моя - лишь дар тебе...

Вот и утро - мой палач.
В душе немая пустота.
Вот и утро - мой палач.
Голос дня уже слышен,
А моё время вышло.

Я мог бы написать тебе письмо.
Я мог бы описать и страсть, и боль.
В словах, пропитанных слезами, изложить
Тоску и одиночество души...
Но не могу твоё вниманье оскорбить,
Тебя о чём-то недостоин я молить!
"Люблю" - всё, что дано мне говорить...
Слова свои я доверяю лишь луне,
Ночь передаст моё послание тебе.
Смиренно в предрассветной жду тиши,
Надеясь, что ко мне взгляд обратишь.
Ах, если б ты увидела меня!
И улыбнулась, в тень, ко мне, склонясь...
Возликовала бы душа, в огне твоём искрясь...

Но вот и утро - мой палач.
В душе немая пустота.
Вот и утро - мой палач.
Голос дня уже слышен,
А моё время вышло...

Мои находки, напишу, чтобы не потерялись:

Осень погибла - сожрали морозы
И кровотоки застыли совсем,
Не помешают мне больше ни грозы,
Ни голоса на знакомом FM ...

про поцелуи:

"Даже не производя поцелуя, а только изготовившись к нему, можно определить, хорош ли будет любовник и насколько отзывчива любовница.
Методику предложили немецкие и ирландские ученые. Они озадачили себя вопросом: в какую сторону наклоняют головы целующиеся люди? А нас озадачили ответом.
Оказалось, что около 80 процентов мужчин и женщин, намереваясь приложиться губами к партнеру, наклоняют голову вправо. Что, по мнению исследователей, является правильным направлением. Ибо свидетельствует о том, что такие люди более эмоциональны, чем оставшиеся 20 процентов, которые целуются, склоняя голову влево.
- Поцелуй может быть нацелен и в губы, - объясняет доктор Джулиан ГРИНВУД из университета Белфаста, - но, наклоняясь вправо, человек так или иначе открывает свою левую щеку, которая контролируется правым полушарием мозга. А оно отвечает за эмоциональность. Стало быть, этот человек от природы наделен сильными чувствами и горячим сердцем. От него вполне можно ожидать и страстного поцелуя, и дальнейших сексуальных подвигов.
Получается, что "левые" поцелуи - неправильные. Они к тому же и не получаются с первого раза: вы, например, наклонились куда надо, она - в другую сторону. И... столкнулись носами. Невелик конфуз, конечно. Но сигнал об эмоциональном несовпадении. Или знак того, что партнерша целоваться-то и не хочет. Ведет себя неискренне, а просто уступает вашим домогательствам в силу неких соображений несексуального характера. Возможно, меркантильных."
(с)
[480x599]