Ночной обмен композициями. В результате совместного мозгового штурма музыкальный кризис был преодолён :З
Есличо, то я ещё раз напоминаю: у меня сложные отношения с современной поэзией. Такое ощущение, что чем ближе по временной шкале к тебе стоит автор, тем cильнее желание заклеймить его позором (дальше потомки разберуться, история всё выправит). Ничего не могу поделать с тем, что абсолютно адекватно оценить стихи своих ровесников я не в состоянии. Мы в двух соседних лужах, где-то рядом толкутся 30-ти летние, о каком осмыслении современной поэзии вообще может идти речь?
С Быковым дело сложилость уже хотя бы потому, что он не соседней луже, а через лужу - поколение моих родителей или около того. Мать и её ровесников я понимаю прекрасно.
Это цитата сообщения Ассель Оригинальное сообщение
Баллада о кустах
Oh, I was this and I was that...
Kipling, "Tomlinson"
Пейзаж для песенки Лафоре: усадьба, заросший пруд
И двое влюбленных в самой поре, которые бродят тут.
Звучит лягушечье бре-ке-ке. Вокруг цветет резеда.
Ее рука у него в руке, что означает "да".
Они обдумывают побег. Влюбленность требует жертв.
Но есть еще один человек, ломающий весь сюжет.
Им кажется, что они вдвоем. Они забывают страх.
Но есть еще муж, который с ружьем сидит в ближайших кустах.
На самом деле эта деталь (точнее, сюжетный ход),
Сломав обычную пастораль, объема ей придает.
Какое счастие без угроз, какой собор без химер,
Какой, простите прямой вопрос, без третьего адюльтер?
Какой романс без тревожных нот, без горечи на устах?
Все это им обеспечил Тот, Который Сидит в Кустах.
Он вносит стройность, а не разлад в симфонию бытия,
И мне по сердцу такой расклад. Пускай это буду я.
Теперь мне это даже милей. Воистину тот смешон,
Кто не попробовал всех ролей в драме для трех персон.
Я сам в ответе за свой Эдем. Еже писах - писах.
Я уводил, я был уводим, теперь я сижу в кустах.
Все атрибуты ласкают глаз: их двое, ружье, кусты
И непривычно большой запас нравственной правоты.
К тому же автор, чей взгляд прямой я чувствую все сильней,
Интересуется больше мной, нежели им и ей.
Я отвечаю за все один. Я воплощаю рок.
Можно пойти растопить камин, можно спустить курок.
Их выбор сделан, расчислен путь, известна каждая пядь.
Я все способен перечеркнуть - возможностей ровно пять.
Убить одну; одного; двоих (ты шлюха, он вертопрах);
А то, к восторгу врагов своих, покончить с собой в кустах.
А то и в воздух пальнуть шутя и двинуть своим путем:
Мол, будь здорова, резвись, дитя, в обнимку с другим дитем,
И сладко будет, идя домой, прислушаться налегке,
Как пруд взрывается за спиной испуганным бре-ке-ке.
Я сижу в кустах, моя грудь в крестах, моя голова в огне,
Все, что автор плел на пяти листах, довершать поручено мне.
Я сижу в кустах, полускрыт кустами, у автора на виду,
Я сижу в кустах и менять не стану свой шиповник на резеду,
Потому что всякой Господней твари полагается свой декор,
Потому что автор, забыв о паре, глядит на меня в упор.
© Дмитрий Быков
источник
то_что_горит
Это цитата сообщения роршах Оригинальное сообщение
флешмобное #6
для
Pushistik_Archive — сперва тебе говорят: перебесишься. говорят: ещё молода
вот в пятьдесят поймёшь: осталось немного
и тогда
непременно уверуешь в бога
а через год, когда ты впервые пробуешь умереть,
он случайно сталкивается с тобой
ты приходишь домой и рисуешь его портрет
и понимаешь: бог
ну конечно, бог
и портрет висит на твоей стене
брови, выгнутые дугой
и ты глядишь на него перед сном и вот однажды во сне
к тебе приходит кто-то другой
сперва ты хранишь от первого бога огромный такой секрет
потом во всём признаёшься, хватает ума
и рядом с первым на стену вывешиваешь второй портрет
и теперь уже спишь с двумя
а когда к тебе снова приходят и показывают на крест
и что-то ещё такое,
ты говоришь: у него же, кажется, миллионы невест,
вас это действительно не беспокоит?
Вообще, это не первая песня, которую я написала. Вторая.
Как ни странно, с моими тараканами в голове мне, пожалуй, ещё ни разу не встречаись парни со столь хило выраженным мужским достоинством. У них оно либо в принципе не работало, либо имелось в избытке*. Однако рано или поздно всякой девушке хочется пожаловаться на жизнь.
* Да-да, сие творение правильнее будет назвать "Песенкой о мужском достоинстве".
** Вся проблема в том, что я это всё буквально слышу и даже могу напеть, так что простым "ритм типа тууум-тум-тум" нужные впечатления и поправки не передашь. Придётся тыркать одну знакомую, писать хотя бы подобие партитуры и т.д. и т.п. Пока же пусть будет что-то, вроде черновика ^__^
Не помню, упоминала ли здесь когда-либо о моих сложных отношениях с современной поэзией? Если не упоминала, то какбэ вот: у меня сложные отношения с современной поэзией. Я некоторых пишущих стихи существ иначе, как "поэтиками"/ "поэтичками" (по аналогии с "невротик"/"невротичка") не называю. А что, очень удобно:
-Больная, на что жалуетесь?
-Доктор, по-моему, я поэтичка.
-И давно у Вас поэтоз?
-Ну...как Вам сказать...началось всё с фантазмов, а там уж...
Вчера розы-морозы и кровь-любовь-морковь допекли меня окончательно. Справедливо рассудив, что раз всякие невежества, вроде того, которое показали мне вчера, могут заниматься ерундой, то, спрашивается, чем я хуже?! В моих излияниях хотя бы будет смысл и намёк на сюжет. Стишок о розах-морозах и редиске не удался. Всё кончилось гораздо хуже - "Песенкой о мужских достоинствах" и тем, что приведено ниже.
П.С Я прекрасно знаю, то не поэт ни разу, матом ругаться плохо, а форма, рифма и ритм важные штуки.