Это цитата сообщения Lunaire Оригинальное сообщение

я бессовестно повторяюсь: всё - монотонный шум,
только что-то уже не тянет прятать его поглубже.
говорят, в пустоту кричащий - глупый чудак и шут.
я не то чтоб чудак и шут, но всё же сюда пишу -
чтобы было кому сидеть напротив и молча слушать.

ну, привет. я не знаю, кто ты и что привело сюда,
но пока ты меня читаешь, я, уж прими как данность,
буду голосом в голове, вытачивать, как вода,
из камней твоего сознания всё, что могу отдать,
всё, в чём тесно, чему неймётся, что изнывает, давит -
в общем, всё, что стучится в дверь, даже если её закрыть,
при попытке совсем убрать - по стенам упрямо рыщет,
начинает кричать и выть, метаться, подкопы рыть -
и находит же, сука, выход из-под земли в дворы,
из которых - о боже, снова - мчится вещать на крышу,
будто в кайф всё вот это заново бередить,
а не будь его - могло б стать и совсем неблизким.

дочитал? нажимай - как и нужно - крестик и уходи -
как и должен был - в ниоткуда и по-английски.

Смотреть это видео

текста в интернете не нашёл, только упоминания

Смотреть это видео

Я не знаю, как остальные,
но я чувствую жесточайшую
не по прошлому ностальгию —
ностальгию по настоящему.

Будто послушник хочет к господу,
ну а доступ лишь к настоятелю —
так и я умоляю доступа
без посредников к настоящему.

Будто сделал я что-то чуждое,
или даже не я — другие.
Упаду на поляну — чувствую
по живой земле ностальгию.

Нас с тобой никто не расколет.
Но когда тебя обнимаю —
обнимаю с такой тоскою,
будто кто-то тебя отнимает.

Одиночества не искупит
в сад распахнутая столярка.
Я тоскую не по искусству,
задыхаюсь по настоящему.

Когда слышу тирады подленькие
оступившегося товарища,
я ищу не подобья — подлинника,
по нему грущу, настоящему.

Все из пластика, даже рубища.
Надоело жить очерково.
Нас с тобою не будет в будущем,
а церковка...

И когда мне хохочет в рожу
идиотствующая мафия,
говорю: «Идиоты — в прошлом.
В настоящем рост понимания».

Хлещет черная вода из крана,
хлещет рыжая, настоявшаяся,
хлещет ржавая вода из крана.
Я дождусь — пойдет настоящая.

Что прошло, то прошло. К лучшему.
Но прикусываю, как тайну,
ностальгию по-настоящему.
Что настанет. Да не застану.

1976

Слушать этот музыкальный файл

В Ялте ноябрь.
Ветер гонит по набережной
Желтые, жухлые листья платанов,
Волны, ревя, разбиваются о парапет,
Словно хотят добежать до ларька,
Где торгуют горячим бульоном.

В Ялте ноябрь.
В Ялте пусто, как в летнем кино,
Где только что шла французская драма,
Где до сих пор не остыли моторы проекторов,
И лишь экран одиноко глядит,
Освещенный косым фонарем.

В Ялте ноябрь.
Там в далеких норвежских горах
Возле избы, где живут пожилые крестьяне,
Этот циклон родился и, пройдя всю Европу,
Он обессиленный
Все ж холодит ваши щеки.

В Ялте ноябрь.
Разрешите о том пожалеть
И с легким трепетом взять вас под руку,
В нашем кино приключений осталось немного,
Так будем судьбе благодарны,
За этот печальный, оброненный кем-то билет.

Японское пятистишие вашей души

Ваше имя Вам подходит... В темную ночь С чем свое сердце Солью в одно? Мерцает в тучах Осенняя молния. [показать]

все гадания на aeterna.ru

Ты хочешь увидеть город диких надежд и торга,
где водопад неона скатывается на плечи?
Здесь под звонки телефонов можно рыдать в восторге
и хохотать от боли.
Здесь бесконечны речи,
здесь бесконечны ночи, тучи, огни
и улиц
пересеченья в шуме страстных автомобилей.
Здесь под ночным изюмом звёзд провода прогнулись
между домов.
И сыпят искорки звёздной пыли.
Сядь в этот поезд, детка, - сразу, сейчас, скорее!
Ты же - листок осенний, там - в середине - рыжий.
Мы катимся по планете,
кружимся вместе с нею...
Может, хоть на мгновенье станем с тобою ближе.
Поезд помчит, покатит, сталью по сердцу звякнет,
Он застучит, застонет, окнами засмеётся.
Будет под сердца такты
спрашивать: "Как ты? Как ты?"
А что ещё сердцу нужно?
Сядь в этот поезд, солнце.
Будут мелькать вокзалы и, под фокстрот вагона,
будет кружиться осень, листья по-лисьи красить
до тихих дворов под костью
третьего Вавилона.
Я тебя встречу - завтра.
Сядь в этот поезд, счастье.


[450x300]

Это цитата сообщения синдром_небесности Оригинальное сообщение

выбиты из колеи.


и если вырываешь листы из календаря - вырывай их с корнями, пускай их по чёрно-белому воздуху сентября, уплывай морями. бей догорающее лето, рви его, потроши, всё равно его не спасти; добирайся до снежных своих вершин и старайся не упустить. оставляй его умирать на разобранных нарах осенней тюрьмы, а если спросит полиция, может, расскажешь, что это не мы?

ты знаешь, из твоих тёмно-нежных волос вылетают птицы и исчезают где-то в крыму, они заплетают мне косы спицами и вплетают золотую тесьму - как память (я хочу помнить тебя каждый свой недопитый день, каждый асфальт, который разрежет тень), как память ноющая, колотая рана, которая не болит; моё сердце тебе - у него такой жалкий вид. моё сердце в тебе изношено, бережно вымыто, как не моё: я хочу всегда оставаться вдвоём - в твоём.

оставаться внутри тебя, как же там тихо, пальцами пальцы солнечно, ласково теребя, не терять тебя, - быть пришитой к воздуху твоему, не надышаться и не напиться в светлом твоем плену.

ты тонко и бережно, чтобы без крови, оторви меня от календаря,
я твоя.

Это цитата сообщения Lunaire Оригинальное сообщение

Некто

Слушай, некто, отмерь-ка счастья каждому в равной доле, взвесь - неточно пусть, ну и ладно - в хрупкой своей горсти: пусть у всякого будет радость даже в угрюмом доме, пусть любой получает право от непогод спастись.
Я же знаю, ты можешь: сердце дёрнется под рукою - успокоишь и будешь долго гладить, чтоб боль унять, и расскажешь, тепло смеясь, как чайки в морском прибое убегают от волн, неловко лапками семеня, как рассвет добродушный влез на самый высокий холмик и боится спуститься вниз теперь, досчитав до ста, как зима высотой всего-то лишь месяц в холке хочет самой души коснуться и до небес достать.
Как отмеришь - прошу, помедли, не раздавай поспешно, лучше вновь хорошенько всё вывери и проверь. Как проверишь - подумай. Щёлк - ходить не конём, а пешкой, щёлк - гораздо ясней нарисуется в голове.
Я же знаю, ты можешь: да тебе-то совсем не трудно - ну и что, пусть нечестно, всё равно почестней иных...

Небо ляжет на горизонт бесформенной хлипкой грудой и уснёт на коленях у бессонниц своих земных - вся в узорах и линиях, следах, полосах продольных, невпопад разрисованная, тускло-густая муть. Некто сердце скрепя возьмёт щепотку с моей ладони и, вздохнув, пересыплет, секунду подумав, ему.

Это цитата сообщения Lunaire Оригинальное сообщение

Подвал

мы как в старой-престарой сказке о сундуках, поедающих пыль простуженных чердаков; просто вспомни земную правду — в пустых руках помещается многим больше, чем в узелках, обречённо сокрытых в сжатости кулаков; здесь крупицы весны и счастья лежат в мешках — проходи, не стесняйся, каждый берёт по два. вот дорога, за ней черта, за чертой подвал.
а что я? мне не нужно, что ты, иди как шёл, я такие вопросы, знаешь ли, не терплю.
где ты видел, скажи, что Солнце кладут в мешок и куски продают желающим по рублю? или думаешь, можно сжечь всё так просто дочерна и оставить горбатым холмиком лишь золу? да тебя же, наверно, дома заждались дочери, много дел — неопрятных звёзд, неумытых лун; я не злюсь, но всё счастье может в момент закончиться, так что лучше меня послушай, поторопись. не упрямься же, ну, бери, да и хватит корчиться — заберёшь и придёшь домой, а потом — поспи.
почему не беру? а там моего и нет. с каждым днём облака белей, небеса синей, каждый день я смотрю рассвет, будто новый фильм — то янтарен, как мёд, то призрачен, как сапфир, то скользит у уставших рук острохвостой ящеркой, то распластывается — вылитая черта.
посмотри же, у нас в подвале так много ящиков, что, поверь, замучаешься считать. в каждом — счастье, даём без конкурсов и экзаменов, надеваем на безымянный тугим кольцом.
иногда я хожу с завязанными глазами, но всё равно в складках ткани вижу его лицо.

Это цитата сообщения Lunaire Оригинальное сообщение

Плесень

колючее

А твои глаза - это тоже небо.
Но оно - ночное. Там, в ночь врастая,
от Альдебарана и до Денеба
самолёты медленно пролетают.

Пролетают медленно самолёты
и мигают тёплыми огоньками.
Всё зовут куда-то, зовут кого-то,
подают сигналы издалека мне.

Но они же - мимо, туда, где лето?
А я там, где дождь, холода, печали...
Коль целуют - так пьяные в стельку леди,
обнимают - стало быть, на прощанье.

Так что я сигналов не понимаю,
только такт считаю под звуки скрипки.
И - попутно - отблеск запоминаю
в этом чёрном небе, как море зыбком.

А потом, один, в тишине великой
я открою окна, и - до восхода
на меня глаза твои смотрят тихо,
в них взлетают дальние самолёты.

[307x400]

Это цитата сообщения VALKOINEN Оригинальное сообщение

Блок, которого никто не знал

Настроение сейчас - театральное



* * *

Явился он на стройном бале
В блестяще сомкнутом кругу.
Огни зловещие мигали,
И взор описывал дугу.

Всю ночь кружились в шумном танце,
Всю ночь у стен сжимался круг.
И на заре - в оконном глянце
Бесшумный появился друг.

Он встал и поднял взор совиный,
И смотрит - пристальный - один,
Куда за бледной Коломбиной
Бежал звенящий Арлекин.

А там - в углу - под образами.
В толпе, мятущейся пестро,
Вращая детскими глазами,
Дрожит обманутый Пьеро.


[578x347]

Александр Блок, 7 октября 1902

Это цитата сообщения Злая_Крыл Оригинальное сообщение

Осенний Бес.)

Настроение сейчас - Чих!

[484x699]...У меня уже сложилась какая-то особая традиция - ездить на "стишные почиталки" Саши Беса осенью.) Сейчас правда почти на два месяца раньше - в прошлый раз это было, если ничего не путаю, 26 ноября.)) Ну да ладно.
А еще в этот же день, что и концерт, - Международный День Подражания Пиратам. А ведь это идея, всем идеям идея...
А вообще, с концертом Беса у меня связаны только хорошие чувства - после них и вообще, в ближайшие с ними сутки у меня обычно происходит что-то весьма интересное...
Все тыц, все тыц!


Грустно как...
Осенью вянут с деревьев опавшие духи.
Может быть
Духи устали ютиться в просторном гнезде.
Как тебе:
«Вечность – лишь повод курить и поддерживать слухи»?
Лучше бы:
«Вечность – возможность влюбляться в тебя каждый день»

(с) Саша Бес)


P.S: А еще я простыла. Но благо температуры нет. Уже. о.О

Я своих стихов наизусть не помню.
Вроде б, пишешь - и каждая буква в счёте.
А вот так, чтоб песней кому исполнить -
Замолчу. Запнусь на четвёртой ноте.

Потому что все - всё один и тот же
Бесконечный стих. Он кружит, кружится
В голове. И разум понять не может -
Где его начало? С какой страницы?

Потому что память не понимает -
Где его конец? На которой строчке?
Помнит только - было начало мая,
А за ним - вся вечность. И та - в рассрочку.

Память так хитра! Помнит счастье, ивы,
И второй троллейбус, и город сонный,
И Немигу - там, где костёл красивый.
А того, что после, вообще не помнит.

Я же помню рук разговор - до слова,
А своих стихов - не запоминаю.
Потому-то каждый пишу, как снова,
Тот же самый - словно в начале мая -

И до ноября. А потом - теченье
Темноты реки через стены стражу.
И - как Отче наш - твой рефрен вечерний,
Что нельзя войти в ту же реку дважды.

Так меня ж там нет! Там - декабрь вьюжный,
Там - январь, февраль и снегов сугробы.
Возвращаться вредно, вообще - не нужно.
Я - вдали, где май.
Догони, попробуй.

А и не пошёл на работу. Мог бы, вообще-то... тем более, что там - зарплата. И премия, наверное...
Температуры нет, только время от времени пробивает на кашель, и нос стал похож на помидор.
И не чувствует запахов. А куда же я - без нюха, без запахов? Впрочем, запахи - это отдельный разговор.
И после кашля ощущение, что разгрузил вагон.
Но это - так, сладкое чувство - поныть... Я не об этом.

Вышел на балкон, там - под окном - детская площадка. И очередная мамка играет с сыном в мячик.
И я вижу, что, ведь, нечестно играет. В смысле - не для себя играет, не в мяч - а так, для него. Не интересно ей самой играть, она и попадать куда надо не старается, и оглядывается по сторонам, и выигрывать не собирается....
ей интересно, чтобы ему было интересно, и ещё - обниматься с ним, когда у него получается.
И я подумал - ну, пока он ещё маленький, это ему хорошо. А ещё через какой-нибудь год - он никогда не научится так играть в мяч и выигрывать. Если только не проиграет хотя бы пару раз.
И ещё подумал - а мы ведь все играем. Ну, мы же играем, правда? "Весь мир - театр, и люди в нем - актёры"
Только все по-разному. Одни - непосредственно в игру, чтобы самим выиграть, честно. Другие - для кого-то другого. А третьи, вообще, только чтобы красиво выглядеть со стороны.
и дальше - текст для некоего мифического привидения, который как бы написан невидимыми буквами
Мы же тоже с тобой играли. Ты - для себя, чтобы научиться. А я - как та мамка - для тебя, чтобы тебе было интересно. И ещё - чтобы обнять, когда ты радуешься. И выигрывать, вроде бы, не собирался. И, вроде бы, проиграл. Ты мне даже советы давала на прощание - как жить дальше. Хорошие советы. Не для меня, но всё равно хорошие (и, зато, ты честно играла - для себя!).
А всё равно ведь - выиграл. Не в ту игру, в какую играли, не в "отношения". Я в них вообще, честно говоря, - не мастер. А совсем в другую.

"Ты мне пишешь: "Я тебе не нужна, как женщина... Я тебе нужна, как стихотворение.
И ты, не осознавая в полной мере силу своего могущества, сделал ...так, что я в сознании других
стала "умирать на глазах", или - что я уже вообще кладбищенская "статуя". Удивляются, увидев живой!"
(с) Д. Воденников. Черновик.


Только ты не жалей, что не вышло
сделать меня счастливым
(впрочем, писать не стоит,
что вот это как раз - не страшно!).
Я же тебя придумал?
Стало быть - мне и дальше...
Ну, правда ведь - не сложилось.
Ну, правда - так получилось.
Это ж - по гороскопу! Ну, не поднялись оливы -
всё расклевали птицы на неглубокой пашне.
Ведь счастье - такая штука... Сколько ни дай - всё мало.
Да, и, к тому ж, тут нужно
каждому - свою чашу.
Мне вот теперь - на счастье -
строчки сплетать всё чаще.
Каждая - как кирпичик
нового пьедестала,
памятник у развязки, памятник у вокзала...
Пусть мы с каждым годом - старше,
а твой пьедестал - всё краше.
Ты уж прости, но только
смысла жалеть о прошлом
нет. А о том, что будет, вовсе и не пристало.
Но - вот, зато, ты точно в нём не предстанешь старой.
Только - ещё прекрасней.
Только - ещё моложе.
Как на могиле.
Правда,
ты не пугайся, - всё же,
я люблю наблюдать за сменой
твоих жизней на аватарах.

Как это ни удивительно, но, думаю, что со временем учёные выяснят, что не очень тяжёлые болезни, типа простуды или ангины, скорее полезны человеческому организму, чем вредны.
Вообще-то, обычай простужаться на какие-нибудь праздники, завёлся у меня меня ещё с самого детства. Просто раньше это был Новый Год, а теперь - День Города. Важно, чтобы все вокруг веселились и гуляли, а я сидел или лежал и наблюдал за всем этим исключительно по доносящимся звукам или по телевизору. В детстве меня клали болеть на раскладное кресло, отгороженное от остальной части комнаты шкафом и специальной занавесочкой, сделанной из покрывала. И у меня тогда появлялось собственное личное пространство, где я был единоличным хозяином. А теперь у меня в распоряжении появилась целая однокомнатная квартира, но, тем не менее, простуда всё-таки ограничивает возможности совершения различных действий - так, например, скажем, танцевать становится сложно, от шума болит голова, долго смотреть на экран или даже в книжку - тяжело глазам, на балконе - знобит, и, в результате, основная деятельность, помимо вытирания соплей, сводится преимущественно к умственной. И, видимо, это так и должно быть - это означает, что назрело время для какого-то очередного анализа ценностей.
Кстати, я давно уже замечал, что у маленьких детей преодолённые простудные заболевания обычно приводят к почти очевидному качественному рывку, скачку в умственном развитии - словно к перешагиванию через какую-то ступеньку. Возможно, именно в результате того же самого - временного ограничения возможностей движения и действий и переносу основной деятельности внутрь себя.
Но и во взрослом состоянии это, видимо, тоже полезно. Особенно - ещё раз убедиться, кому ты как человек реально интересен, а кому нет до тебя почти никакого дела.
Собственно, именно в результате того, что меня периодически как-то тревожит этот вопрос, вернее, не полная ясность для меня ответа на него, я довольно сильно являюсь нефанатом длительного и тесного виртуального общения.
Ну, во-первых, конечно, поскольку однажды долгое виртуальное общение уже привело меня к тому, что к моменту реальной встречи с человеком все материальные стороны жизненных реалий давно ушли на второй план. Последнее, в конченом, итоге, сыграло свою роль, но со значительным запозданием, от чего, прямо скажем, было довольно больно.
А, во-вторых, потому что быстрый переход к общению реальному, быстро отсекает всё, что на самом деле не имеет основы. Так, например, после того, как я встречаюсь со своими ПЧ в реале, обычно наблюдаются две реакции - либо человек быстро исчезает и из виртуального общения тоже, что не может не радовать (т.к. время - что на этом свете ценнее его?!), либо мы начинаем общаться уже на почве какого-то реального интереса - будь то стихи, любовь к театру, танцам, свежему пиву, фотографии, Арбату или чему-нибудь подобному, но определённо не на почве разбора моих стихов, сказок или даже "богатого" жизненного опыта.
И это уже другое общение, более понятное и надёжное, именно потому, что хотя бы однажды мы уже посмотрели друг другу в глаза и поняли, с кем именно разговариваем буковками и нужно ли делать это дальше.
Вот такие вот дела.
И всё равно постоянно остаются совершенно неизвестные мне люди, упорно заглядывающие в дневник, даже если я не пишу и не прихожу. Всего несколько человек. А, возможно, они мне очень даже известные, но шифруются. И, кажется, вот-вот спросят: "А ты куда пропал? А что с тобой? Проблемы? Нужна помощь?"
Нет-нет! Слава Богу, есть всё же три человека, которые позвонили или написали и таки это спросили лично. Три человека - этого мне вполне достаточно.
Но разбирает любопытство - кто же это такие, эти ещё несколько? что за люди? чего хотят? И смогут ли они когда-нибудь позвонить и спросить : "Эй, Силвер! Ты что это там, заболел что ли? Может, к тебе подъехать, сварить глинтвейн?". Вряд ли соглашусь, я ужасно не люблю выглядеть больным и беспомощным. Но это страшно приятно. И заставляет мозг перешагивать на одну ступеньку выше в сознании.