Это цитата сообщения echo_zero Оригинальное сообщение

Цитаты. Сентябрь

...есть люди, которые проживают одну длинную жизнь, и есть те, кому отведено много коротких.

... любая бродяжья душа на этой земле обречена обитать в пространстве воскресного утра, в волшебной стране обещаний, которые никогда не будут исполнены.

Но больше всего меня подкупает сама идея: объявить воздушного змея "картиной для неба". И верно: должны же мы хоть чем-то его (небо то есть) радовать…
Хватит коптить небо, пора вступать с ним в диалог. Вместо жалких молитв и скучных просьб, подарите ему развлечение, нарисуйте для неба картинку - оно этого заслуживает. Запустите воздушного змея, пусть одним добрым знаком станет больше. Научите этому детей, своих или соседских, не имеет значения, лишь бы не прервалась традиция увлекательного диалога с небом - без посредников, на языке воздушных змеев, понятном обеим договаривающимся сторонам.
(с) Макс Фрай
__________________________________________________
Страдание пройдет, радость пройдет, ты пройдешь, я пройду, восемь лет пройдет.
...
Все не будет хорошо, все будет меняться. И в этом куда больше надежды.
(с) bokonist

Перелётный птиц (A_Silver):
...
Как ни старался, но я позабыл тебя.
Время - как доктор:
старый, циничный, бесстрастный и злой доктор Хаус.
Смотрит сухими глазами в холодные стёкла,
cтавит диагнозы издали,
не прикасаясь.
Я позабыл тебя. Было волшебное лето.
...
(http://www.liveinternet.ru/users/a_silver/post135156404/)

Чеширская:

Здравствуй, ветер холодного моря.
ты забыл…просто вычеркнул имя?
что ж, пускай.
я заною от боли,
но сквозь зубы, никто не увидит.
ты скучал?
да я знала, не скрою.
почему не пришла?
я лечила,
немотой, глухотой, тишиною,
наших бабочек.
я их душила.
мои плечи все так же изящны,
и походка уверенней стала,
а в глазах отблеск взрослого счастья,
я теперь в облака не летаю.
улыбаться прохожим нет смысла,
каблуки, черный клатч, шарф от Гуччи,
Бог ты мой, я у жизни зависла
между строк.
мои крики беззвучны.
иногда, позабыв обещанья,
оторвусь от земли на минуту,
но потом, возвращаюсь в сознанье.
рюмка водки.
бессонница.
утро.
ты жесток.
хладнокровен?
наверное.
позабыл, просто выжег напалмами.
научи упиваться потерями,
от любви не гореть ярким пламенем!

извини, не сдержалась, заплакала.
я никчемный актер, сердце предало.
без тебя я теперь просто вакуум,
оболочка с щемящими нервами…
©Чеширская


Перелётный птиц (A_Silver):

Вычеркнуть имя - легко.
Просто - выключить солнце.
Шторы задёрнуть
и плыть по ритмическим звукам.
Выключть мысли.
Но имя - оно остаётся
с чёрной ленточкой наискосок по растерянным буквам.
Надписью на побелевшей от солнца коробке -
бабочек летних коллекции, странной причине
для беспокойств от их жизни,
смешной и короткой.
Бабочкам больше не больно.
Ведь их полечили.

Их полечили. Как сердце.
И больше, как прежде,
там, между рёбер, уже не щекочет, не бьётся.
Может, ты знаешь, куда убирают надежды,
если они не сбылись?
Их сжигают на солнце?
Или - как те корабли, что устали и просто
паруса опустили в далёких туманах когда-то -
их собирают в какой-нибудь призрачный остров?
Он плывёт в никуда и нигде не отмечен на картах.
Там надежды сбиваются в тихие чёрные стаи
и - не сбываются. И, прикасаясь бортами,
смотрят на то, как красиво у них вырастает
в рёбрах коллекция -
мёртвый лепидоптерарий.

Это цитата сообщения -Декабринка- Оригинальное сообщение

Очень осень

 

(с) Sterva

Просто диву даёшься, как быстро проносится время!
Наши предки ютились в сырых шалашах и пещерах,
а у нас - деревянные стены. А племя
третий год урожаи зерна истирает о жернов.

Всё меняется словно со скоростью света.
Племя растёт. И - беда! - стариков стало больше.
И - что странно - от них нарождаются дети.
Кто-то предпочитает их тем, кто сильней и моложе.

Стали вдруг выбирать, тех, кто знает, как строить,
кто умеет с зерном, с полудиким зверьём управляться...
Это даже немного меня иногда беспокоит -
ну, кого нарожать можно от тридцатилетнего старца?

Если так и пойдёт, то мы скоро совсем измельчаем,
и пойдут не мужчины, а вовсе какие-то слёзы.
И добычу охотники будут носить не плечами,
а в каких-нибудь хитрых волшебных колёсах.

Хорошо хоть, что женщин разумных не мало!
Вот хоть взять бы Аи с её остроглазой сестрицей,
им пятнадцать ещё... А они почти мамами стали.
А какой генофонд! И богам-то такой не приснится.

Всё же Лель - молодец! Хоть и туп от природы немного,
и всё ходит вокруг этой узкой колдуньи - Алексы,
но, зато, не ленив. И здоров, слава Сварогу-богу!
Будет много охотников бегать по лесу.

Только вот ещё странно. И мне двадцать семь будет скоро,
а я что-то не чувствую эту глубокую старость.
Разве что стало чуть меньше дурного задора,
да зубов штук пятнадцать всего лишь осталось.

Это, видно, Алекса-колдунья, когда наливала
мне целебный отвар от смертельной простуды весенней,
молодильное что-то такое туда добавляла.
Жаль, сама она - тощая, как привиденье.

Но вот эту сестрицу Аи я бы тоже по бёдрам погладил...
Я её б повалял бы, я ей бы в душевном порыве...
Впрочем, что это я? Я же - вождь. Мне сие не повадно!
Это я шесть минут уже думаю. Без перерыва.


.

Это цитата сообщения Хаэль_МакРори Оригинальное сообщение

Мёнину про листья

в одном городке осенние листья начинают гореть слабым золотым огнём, поэтому осенью там нет ночи, один долгий день (на который в спячку впадают совы и летучие мыши). люди собирают листья и пользуются ими вместо свечей, рассыпая по дому целыми охапками. правда, от лиственного горения воздух становится горьким и невидимые угольки скрипят на зубах. жителям городка приходится постоянно грызть сахар, тогда воздух делается чуточку похожим на кофе, который пьётся вдох за вдохом. «рябина в этот раз чуть пережгла» — говорит булочник молочнику, тот кивает и ставит на прилавок кувшин сливок, дышать вприглядку.
отгорев своё, листья исчезают, как свечки, — остаются одни черешки. их очень любят фениксы: вымачивают в мягком свете бумажного фонарика и клюют в своё удовольствие. поэтому в городке снова нет ночи — из-за тысяч фениксов, прилетевших на угощение и пожить.
когда вообще там случается ночь? старые люди говорят, что летом изредка в город заглядывает попить чайку великан и накрывает своей шляпой близкое солнце — оно печёт ему голову. вот тогда и наступает хорошая тёмная ночь — длиной в три великанских чайника очень чёрного чая.

Мудрый вождь говорит, что мужчина каждые 6 минут думает о сексе...

А вот я и не думаю вовсе -
даже не до и не после.
Вот бы ещё при Алексе...
Не думать, не думать о сексе!


.

Они такие милые, эти мальчики!
У них такие славные причиндальчики!
И пусть меня считают круглою дурою,
зато я вся одета тёплыми шкурами.

А если мальчикам чуть-чуть покапризничать -
они из гор цветные камешки вытащат
и мне несут скорее подарочки -
такие глупые, милые мальчики -
чтоб не услышать "вот уже - нетушки"
А украшенья - лучший друг девушки!

Ведь если девушке миленькой грустненько,
они всегда добудут что-нибудь вкусненькое -
бок кабана и свежей печени зайчика -
топор с дубиной - вот друзья мальчика!
А род продолжат только самые сильные.
Так что - умнее та, кого хотят. Кто красивее.
Мужчин разят бедром и - за,
а не песнями.
Уж что поделаешь?
Отбор-то - естественный.

И пусть Алекса до зимы скромничает,
а у меня уже от Леля ребёночек!
Вот только - что она всё ходит за травами,
уж не готовит ли отвары с отравами?
Поди, завидует, что с этим опаздывает...
Или накидочке моей леопардовой.

Пусть принимает наша умница к сведенью,
здесь - неолит. Здесь та умней, кто заметнее!
И вообще - пускай не будет разинею.
Пойду, покрашусь, что ли.
Белою глиною.


.

Это цитата сообщения Рибике Оригинальное сообщение

Жизнь как текст.

***
На остановке троллейбуса женщина средних лет, какая-то странная, как нездешняя – пальто, несколько юбок, одна поверх другой, старенькие кроссовки, волосы топорщатся, как перья – пинает камушек. Не играет, нет – примеривается, поддевает мыском, отходит на шаг, вдруг поднимает глаза и потерянно озирается, будто ищет чего. Не найдя, торопливо опускает взгляд, сосредотачивается на камушке, как утопающий на соломинке.
Вспоминаю книгу, где взрослые, пытаясь как-то спастись от призраков, пересчитывали камни мостовой, доски штакетника, листья. Я тебя не замечаю – значит, и ты меня не заметишь.
Так и мы считаем все вокруг, вносим в свою внутреннюю опись: дикий виноград на стене, солнечные пятна на полу, запах кофе с кухни, обрывки разговоров, улыбки; наши призраки уже пришли за нами, но мы отведем им глаза, уж это-то мы умеем.
Только это мы и умеем.

Сердце моё, ну чего же ты, всё-таки, просишь?
Ноешь, будто бы я
превращаюсь в крылатую вилу*.
Просто Ярило уходит за Навь, просто - осень.
Это Мокошь-колдунья тоскою дожди отравила.

И от серых дождей побледнели и стихли русалки -
там, на озере старом, где пели мы с ними всё лето.
Впрочем, им - не впервой.
Но чего же мне всё-таки жалко?
Всё как будто спокойно.
А сердцу мерещится - где-то
в гуще жёлтых лесов,
там, где леший в ночи завывает,
там, где в сумраке волки настигли добычу,
кто-то взгляд мой в тревожной душе вспоминает,
кто-то ищет меня в темноте. Кто-то кличет.

А зачем? У меня же есть Лель, между прочим.
Он хорош. Просто робок, чтоб сделать признанье.
Ах, как смешно он пытался поймать меня ночью
между кострами на празднике солнцестоянья!
Я его заманила в огни, я его закружила,
закрутила и бросила, будто нагая ночница**
Он поймал не меня. Заблудился. И все свои силы
отдал Аи и её остроглазой сестрице.
Славные будут ребята у робкого Леля!
Как я смеялась, что он в темноте неразборчив!
Правда, с ним будет просто.
А хочется - чтобы нежнее.
Сердце чего-то другого, особого хочет.

Чтобы - как тот незнакомец в лесу -
он как будто во сне был
месяц назад - посмотрел бы, и холод по жилам.
Чтобы в глазах у него отразилось всё небо,
словно ради него я весь год по ночам ворожила.
Хочется взрыва на сердце - до боли, до дрожи.
Впрочем - бредни всё это.
На травах рождаются росы.
Шить научиться пора бы одежды из кожи....

Cердце моё, ну чего же ты, всё-таки, просишь?



* вилы - мифические существа славянских народов в виде девушек с крыльями и распущенными волосами
** ночница - мифическое существо рода русалок, в которое после смерти превращаются женщины, никогда не имевшие детей.


.

Там на тропе - человек.
Один.
Этой осенью, кажется, повезло.
Голод такой - ледяной винт
крутится будто в груди
зло.
В тень. По пригорку.
Вон там - ель.
Из-под неё нанесу удар.
Пусть человек - не простой зверь,
но
он обычно глядит вдаль.
А я - в двух шагах.
Ни к чему смотреть
вдаль,
если рядом скользит тень.
Я - твой судья.
Я- твоя смерть.
Вспомни грехи и иди -
в плен.
Кончились шансы твои -
вот
мы на тропе,
не разнять нас.
Только - постой... Ты же - брат-
волк!
Я вижу волка в зрачках глаз.
Ты на охоте. Твоя лань
где-то за несколько длинных дней.
Я чую запах любви -
знай
сила безумия
есть в ней.
Ты - человек, но внутри -
волк.
Стая, он - свой,
мы идём назад.
Волк понимает в любви толк.
Доброй охоты тебе,
брат!


.

Эти люди! Их вечно тревожит какая-то мелочь -
кто с кем спит, заготовки на зиму и что-нибудь вроде.
А получат - и враз забывают про то, что хотелось...
Завтра снова запросят, чтоб я колдовал об охоте.

Им нет дела про то, что в углу, где лежат мои шкуры -
ни тепла, ни души. Все шамана как смерти боятся.
И не спится - хоть плачь. Тут ещё не такое закуришь.
Духи предков - вообще третью осень не снятся.

Но зато - снится кто-то в какой-то престранной пещере,
где желтеют огни за большими проёмами в стенах,
и на каменных тропах мелькают железные звери.
Эта кто-то - сидит, охвативши руками колена.

Ах, и, кажется, это - в тумане пропавшая Миа.
Лишь она не боялась. И - предки лишь знают - за что-то
только Миа больного шамана любила.
Я два года искал её след по болотам.

Даже в дальних мирах, что видны после бледных поганок,
я бродил, чтоб найти в измерениях смежных
её нежный оскал, её взгляд, оставляющий раны
прямо в сердце. Но - всё. Больше нет ни её, ни надежды.

Потому что прошедшей зимой были лютые стужи.
Потому что в лесах бродят жадные волки и голод.
Потому что шаман никому уже больше не нужен.
Разве что - колдовать, чтоб пещеру не выстудил холод.

Андр ушёл на рассвете. Теперь будет скучно и мерзко.
Пусть идёт. Может, всё же найдёт своё счастье.
Всё равно - не охотник без милой и тощей Алексы.
Пошаманю, чтоб волки его не порвали на части.



.

Это цитата сообщения Rijra Оригинальное сообщение

Эта осень.

*
Слушай меня, раз мне кем-то дано говорить. Осень приходит не то, чтоб внезапно, но вкрадчиво-тихо,
И становясь осторожней - не трогая лихо, я понимаю - придется его разбудить.
Я понимаю: природа получит свое. Сердце не то, что б разбито - не склеено снова.
Я не беру своего - уж куда там чужого, чувствуя, как мои дни порастают быльём.

Дом закрывается тенью не виденных снов; знаешь, хранить слишком много - дурная примета,
Знаешь, когда столько раз - дотянуть бы до лета, то до зимы не хватает ни песен, ни слов.
Слушай меня, если я не могу промолчать. Осень прозрачна, как лед, и ничуть не теплее,
Я становлюсь еще крепче, смелее и злее. Я остаюсь - не уйти: это тоже печать.

Я не могу докричаться до прочих своих; дом пропадает в туманы, уходит от мира.
Помнишь, что раньше: гитара, блок-флейта и лира, - то, что сейчас слишком больно срастается в стих.
Осень - перо у виска. Кто поверит, кто спросит? Я умоляю - ответь, чем жить дальше, о Боже,
Да, я же помню - сдаваться как будто негоже, да - получает все тот, кто лишь верит - не просит.

Мы проиграли судьбе - и ты слышишь? - довольно. Страшно дышать октябрем - сумасшедшая память,
Как замирает в груди - что раздать, что оставить?..
Я поднимаю глаза - но не больно. Не больно.
30.09.2010
ЗЫ. А вообще я глубоко позитивна, конечно.
А ежели кому покажется, что данное творение на меня мало похоже - то нет, таки похоже, просто я обычно такое сюда не вешаю. И вообще никуда не вешаю, а только особо стойких лично пугаю.

Это цитата сообщения Играющая Оригинальное сообщение

Еще прекрасное.

А снег летел - до покрасненья
костяшек, пальцев, крыльев носа, глаз.
ЕЩЁ ВСЕГО ОДНО ПРИКОСНОВЕНЬЕ.
В ПОСЛЕДНИЙ - РАЗ.

Как куст - в луче прожектора, осенний,
я чувствую разлуку - впереди.
ЕЩЁ ВСЕГО ОДНО СТИХОТВОРЕНЬЕ.
НЕ УХОДИ.

А кажется - нельзя ещё теснее,
а кажется, ещё прочней - нельзя...
ЕЩЁ ОДНО ТАКОЕ ПОТРЯСЕНЬЕ,
И ВСЁ - И БАЦ! - И БОЛЬШЕ НЕТ МЕНЯ.

Но - размыкая руки, - без сомненья,
я всё перенесу, но и запомню - всё.
...ещё одно моё стихотворенье...
...ещё одно твоё прикосновенье...
...ещё одно - такое - потрясенье...

НУ, ВОТ И ВСЁ.

(с) ДВ
[360x480]

Измельчали мужчины, похоже, вконец в неолите.
Говорят, с ними раньше куда как комфортнее было,
а сейчас - нет уж, лучше молчите, не злите -
вроде б, с виду козлы, а практически - козы...
Убила б!

Говорят, они в древности мамонтов в дом приносили.
А сейчас даже кролик задохлый - уже и отрада!
Ну, хоть взять бы Уи. Он - большой, волосатый и сильный.
А - совсем неживой, право слово. Ну что ему надо?

Вроде, ты и стараешься. Вроде бы, млеешь и стонешь,
а ему - хоть бы хны. Сразу дрыхнуть - ни страсти ни пыла.
Уж куда там до Андра. Ну, тот хоть попёрся в Воронеж...
Правда, тоже козёл. Но - хороший. А этот...
Ей-богу, убила б!

Да уж... Андр тоже, правда, совсем не находка.
Мелковат и не молод уже. Только если б он просто
посмотрел бы хоть раз на меня, как на эту уродку,
я бы враз наплевала, что он ниже на голову ростом.

Тут одно хорошо - что Уи не гуляет по бабам.
Вот за это вот я, да и Няа его полюбила.
Если он бы собрался в Воронеж, наверное, я бы
Удивилась, конечно. Но, точно -
на месте б убила!


.

Это цитата сообщения Lina_M Оригинальное сообщение

.

я заведу себе толстую тетрадь, второй дневник. и каждую свободную минуту буду писать, что я тебя люблю

Чёртов Андр! Вот же парня луной разбирает!
Среди ночи будить - на такое голодное брюхо.
Коль не спится - в болото! Набрал бы на утро лягушек по краю.
Чуть спросонок не двинул ему в волосатое ухо.

Наших женщин ему, ё-моё, не хватает - не вышли
то ли рожей, то ль - мало костей, чтоб об них ушибаться,
подавай иноземных - с соломенной сдвинутой крышей!
А зато - в них тепло! О, нет-нет, Уба с Няой, не надо оваций.

Или встанет шаман и начнёт заунывно шаманить,
чтоб ему пару свежих поганок пихнули в корзину.
Я и так никогда вас на что-то ещё ни за что не сменяю
(уж - тем более - чтобы переться куда-то под зиму!)

А от этого Андра - ей-ей - разведётся поэтов
и начнут сочинять - сплошняком о любви, словно дети.
И - ведь нет, чтоб писать ну хотя б о погоде на лето,
Или - как боги - про хедж, волатильность и рейтинг.

Или про пробки - неделю назад, скажем к слову,
две лосихи в лесу задавили в толкучке барана.
Нет, уж как понесут про любовь - ажно дохнут коровы.
Кто ж захочет доить их, опухши от слёз спозаранок?

Впрочем, что это я? До коров ещё, видимо, долго -
пара-тройка столетий. К тому же - нет места в пещере.
Понаслушался, видно, как треплются звёздные боги.
В эти страшные сказки, конечно, не хочется верить.

Сотни тысяч пещер! И полёты в железном корыте...
Просто ужас какой-то! И - эти... потомки от Андра.
Так уютно в просторном родном неолите!
Подложи свою грудь, моя Няа. Досплю до утра я.


.

Это цитата сообщения koloson Оригинальное сообщение

и на каждой спине виден след колеи (с)

иногда одинокий человек на улице кажется мне двумя обнимающимися людьми
иногда сигнал будильника проваливает меня из яви в сон
иногда из-за туч выглядывает трогательный циркуль и делает из меня круглого дурака

видеть - это всегда немного меньше, чем смотреть

они не сравнивают не потому, что от этого не станет лучше
они не сравнивают потому, что думают: в моем случае - лучше не сравнивать
травяные чаи текут по разбитым дорогам
йети входят в город и на втором перекрестке теряют гордость
бродяги слишком увлечены генной инженерией, чтобы копаться в помойках

да не дрогнет рука твоя, господин огородник

градусники пьют человеческое тепло и считают миллиметры до страха
песку кажется, что это так хлопотно - быть песком
утекать через щупальца и недоверчивые прищуры
завещать свое тело новым песочным часам

по ночам, когда всё живое прячется по норам,
нечисть выбирается из своих теплых клетчатых убежищ
из теплокровных маскарадн маскировочных костюмов
сползается к мерцающим озерам мониторов -
бледными глазами пить литры мертвых знаков
кликами зазывать себе подобных

да не одряблеют чресла твои, добрая серая фея

иногда ко мне является серафим и жалуется на избыток крыльев
иногда люди принимают ликеро-водочные заводы за свои кельи
иногда в клейковине колеи остается киснуть весь скарб, который кто-то волок в свое завтра

я стою в льняной рубахе перед опечатанным желтыми листьями окном
и глухо вчитываю в холодное стекло:
смотри
все эти нагромождения косых горизонтов, переходов неба в море и моря в небо -
не важнее трещин на асфальте
и во всем этом мире нет ничего, что не было бы твоим прямо сейчас

иногда в моих часах вместо циферблата распухает пахучее тело кометы
она прячет улыбки по карманам и до утра поет нам чудные колыбельные

и ковыль продолжает расти