То, что здесь не случилось,
конечно, случилось там -
в параллельной Вселенной,
за сотнями сновидений.
Список глупых причин
там закончился, и настал
день, когда ты привычно
и обыкновенно,
возвратившись под вечер
в вечно нас ждущий дом,
говоришь: знаешь, зай,
завари-ка мне чай покрепче.
Я устала сегодня. Давай никуда не пойдём.
И втыкаешь мне голову
с запахом солнца в предплечье.
И часы на стене в тишине,
как с утра листва,
шелестят, и живот
мне щекочут твои колена...

И я, здесь, улыбаюсь тому, как я счастлив, - там
в двадцать первой моей
и твоей
параллельной Вселенной.
[576x284]

Субоши
Белый кролик
Лето
Я хотел быть красивым
Угостите паяца пицей

Саяки
Перово
Обещание

Константин Тарновский
Всё для тебя

Это цитата сообщения Хельга_Обскура Оригинальное сообщение

в городе эн

здравствуй, мой город. вот она я, смотри,
еле живая на ледное выползаю.
блудная дочка с невыспанными глазами,
девочка с севера, пасмурный пилигрим.

город, мой город, молча тебе на шею,
голову прятать в проспекты, дворы, аллеи,
стихнуть в уютных лапах махровой ели:
я наконец-то здесь.

пахнешь все тем же - яблочно-льдистым дымом,
снежною сыростью, вечером пьяно-стылым.
я похудела. и вместо большой и сильной
такая, какая есть -

с пухнущим носом, ревущая на весь свет,
шаркает валенками, тяжело дыша.
город, мой город, нынче мы тет-а-тет,
не потеряй меня. крепко держи за шарф.

*
город, мой город, голос из горла гор
в сумерках вдруг прошивает до писка в ребрах.
не захлебнуться б в твоих небесах огромных,
кажется, их слишком много для одного.

*
здесь вечерами надрывно стучат трамваи.
здесь ты находишь людей, здесь же и теряя.
здесь вырываешь себя с нервными корнями
из обжитого угла.

скоро опять в лицо леденющим ветром.

ночью кривить глаза от стального света.
тысяча, тысяча, тысяча километров...
словно и не была.

С праздником, с праздником, Христос родился! - радовались одни и поздравляли всех подряд.
Вот не надо меня поздравлять с рождением того, чего нет, это не научно! - ворчали другие.
Да-да, я же не поздравлял вас всех с Беллтайном или Самайном! - возмущались третьи.
Неправильно поздравляете, мы уже Рождество давно отпраздновали, а вы - упрямые средневековые ортодоксы, - говорили четвёртые, - но, всё равно - вас с вашим праздником! Всё-таки - свои!
О! Отличный повод выпить и повеселиться! - отвечали пятые.
Да-да, наконец-то пост закончился, и можно заплывать за буйки, - вторили им шестые.
Мракобесие какое-то! - отзывались седьмые. - И это называется светское государство!
Бог- это любовь! - тихо шептали восьмые. - Но любовь умерла... увы. Остался один секс.
Может быть, Бог где-то и есть, но он слишком давно нас разлюбил, - вторили им девятые.

И только сонный Сильвер с утра стоял на балконе, смотрел, как во дворе микрорайонный Дед Мороз водит вокруг ёлки стайку детей и родителей, и думал:
ВСЁ ЕСТЬ. И солнце, заполняющее с утра комнату золотым светом.
И радость этих детей, которые ещё не задумываются, есть любовь или нет, а просто чувствуют это.
И маленький Христос, родившийся в пещере под светом Вифлеемской звезды.
И Беллтайн, и Самайн - тоже есть. Для тех, кто их чувствует.
И бесконечная и конечная Вселенные, параллельные миры, теория струн, Большой взрыв, законы развития материи, Мировой разум, любовь и ненависть, ад и страх, нервная Луна и живые звёзды, жизнь после смерти и смерть при продолжении существования.
Есть те, кто нас любит, а вот существование тех, кто нас не любит, весьма сомнительно. Во всяком случае, оно очень подозрительно и, скорее всего, весьма кратковременно.
И ещё есть то, чего мы не знаем, и вряд ли поймём в скором времени.
Потому что есть, например, смс-ки в телефоне от людей, у которых мы уже второй год числимся в списке запрещённых к просмотру, с пожеланием светлого Рождества. И ещё - буковки от тех, кто исчез, пропал, растворился в потоке времени, скрылся и вдруг неожиданно о нас вспомнил. Мы у них есть. Чудо? Да, конечно. Это волшебное время Рождества и вневременья между новым и старым Новым годом! Непонятно, но здорово.
И есть ещё те, кто очень хочет, чтобы их не было, но у них это всё равно не получается.
И это тоже чудесно. Значит, это всё есть. Во всяком случае - для меня (а если не для меня - то в чём смысл?)
С Рождеством вас!
Язычников, католиков и православных, всех христиан, буддистов и исламистов, иудаистов и даосистов, атеистов, агностиков, теософов, учёных, ведуний и свободных художников!
Всех, кто у меня есть.
Рождество - это все вы!

Это цитата сообщения Рибике Оригинальное сообщение

Внезапно - Литвен.

Выбегали в домашних платьях, в тапках на босу ногу в мартовский холод, прозрачный весенний снег, и не просили у Бога себе ничего иного, разве только уехать, особенно по весне, к морю, к горам, туда, где живут на куличках черти. Мы не видели разницы между «хотеть» и «сметь», и так много мы знали о важном – любви и смерти, и совсем не верили в эту любовь и смерть, не боялись ножа в кармане и взгляда злого, не боялись ходить в одиночку по темноте… в каждом горело и билось живое слово, отражаясь эхом от грязных подъездных стен.
Кто бы знал тогда, что чертово слово придется собирать изо льда, из детских кубиков, из всего, что только под руку попадется – шального солнца, мелких камней, по которым идешь босиком, из сигаретных бычков, пятна от чашки кофейной, из денежных знаков, небесных знаков, любых, и тащить за собой все, как памятные трофеи… А если бы знал – попросил бы такой судьбы?
И кто бы знал, что это тебя укроет, именно это однажды тебя спасет. После того, как будешь лежать, раскроен, нервно курить и думать, что это – все, это конец, последний круг личного ада, край, за которым зыбкий глухой туман; выглянет солнце – точь-в-точь как тем давним мартом, и выпадет снег, и ты не сойдешь с ума.
Пусть раздирает нёбо до крови, словно тебя подцепили – не за душу, за губу, это и есть то слово, крюк рыболовный, что тянет нас к небу,
держит нас на плаву.

кто будет добираться сам до Кактусовой пещеры,
план прохождения вот тут
http://www.alterrum.ru/index.php/component/content/article/99-2010-09-10-10-40-44
там вывеска, что это НИИ чего-то такого то ли оптоволоконного то ли типа того

Это цитата сообщения -_Ciliegia_BIANCA_- Оригинальное сообщение

apres

Белое на белом незаметно.
Только если сильно приглядеться.
Уходя, мы закрываем двери
Двери, окна, шторы…но не сердце.

А зима охотно заметает
След едва прочерченный и зыбкий.
Остается верить в силу солнца,
Раздавая серым дням улыбки.

Остается то, что остается.
Тихий вальс скрипучего паркета,
Половинка лунная в бокале,
Оживающее на картинках лето…

Свет неровный от свечей двоится.
Тишина как приговор Вселенной.
Уходя, мы закрываем двери.
Громко. Чтоб навылет. Откровенно.

(мое)

[604x402]

 

Сначала я два часа снимал с неё шубу. В два слоя, из снега и льда.
Потом полчаса уговаривал тронуться.
Потом мы полчаса поёрзали на маленьком пятачке, чтобы раскататься.
А потом решили, что без зимней резины - это не безопасный секс.
Но зато кайф теперь - ломовенный.
Сижу пью чай, весь розовый, курить не хочется абсолютно.
Да. Не думайте, что это секс без любви.
Я люблю тебя, Моярено!

Это цитата сообщения За-зеркалье Оригинальное сообщение

скелет в шкафу

Не слагая стансы на Рождество, посылая приметы лесом,
Повышая градус в своей груди, не теряя из виду трона,
В этот день ты делаешь перерыв в вашей с ней "битве экстрасенсов",-
Просто пишешь две поздравительных строчки. Даёшь знак. Что помнишь.
Каждый год, не веря твоим словам, чудесам и своей печали,
Она молча красится наизусть, - здравствуй, грусть, может, хочешь брюта?..
Вы с любовью сыграли в быстрые крестики-нолики - и расстались,
(И ушли вы достаточно далеко, -- согласно своим маршрутам), -
Перекрёстков не будет. Не глядя на все цветные прогнозы Глобы,
На январь, и в сто раз убыстрённый пульс, и сиянье волшебной пыли...
У неё, как у всех, свой скелет в шкафу, у тебя их полны гардеробы,
То есть, анатомический театр Богинь, или как мы его любили...

Но, лишившийся имиджа, всё равно, в память тащишься с мамой, кошкой,
Кучей разных девиц, песен, сплетен, стихов и всем прочим кордебалетом.
И набравшись выше всех ватерлиний виски, во тьме окошка
Она делит рассветы на твой и свой, исходя из погонных метров.

Обратите внимание: 19-00 - это планируемое время окончания мероприятия.
Начало планируется на 13-00 !!!!!
[300x450]

Я буду собираться с 12-30 до 12-40 на м. Воробьёвы горы у выхода в сторону Лужников, как в прошлый раз.
Кто со мной, тот за билеты, естественно, сам не платит :)

Это цитата сообщения Лучиэнь_ищущая_Тень Оригинальное сообщение

Японские имена и переводы

[398x400]
Ai - Ж - Любовь
Aiko - Ж - Любимый ребёнок
Akako - Ж - Красная
Akane - Ж - Сверкающая красная
Akemi - Ж - Ослепительно красивая
Akeno - М - Ясное утро
Aki - Ж - Рожденная осенью
Akiko - Ж - Осенний ребенок
Akina - Ж - Весенний цветок
Akio - М - Красавец
Akira - М - Смышленый, сообразительный
Akiyama - М - Осень, гора
Amaya - Ж - Ночной дождь
Ami - Ж - Друг
Amida - М - Имя Будды
Anda - Ж - Встреченная в поле
Aneko - Ж - Старшая сестра
Anzu - Ж - Абрикос
Arata - M - Неопытный
Arisu - Ж - Яп. форма имени Алиса
Asuka - Ж - Аромат завтрашнего дня
Ayame - Ж - Ирис
Azarni - Ж - Цветок чертополоха
Benjiro - М - Наслаждающийся миром
Botan - М - Пион
Chika - Ж - Мудрость
Chikako - Ж - Дитя мудрости
Chinatsu - Ж - Тысяча лет
Chiyo - Ж - Вечность
Chizu - Ж - Тысяча аистов (подразумевается долголетие)
Cho - Ж - Бабочка
Читать далее

О событии Название:
Концерт 9го числа в Ночном Поезде!

Время и место Город: Москва, Россия
Адрес Угрешский 1-й проезд, 7А СТР 2
Станция метро: Дубровка
Начало: 9 янв 2011 в 19:00
Окончание: 9 янв 2011 в 23:00

Описание

Дорогие наши! 9го числа в Клубе Ночной поезд состоится выступление творческой команды ЛОМSS.
А именно:
Дмитрий Колотиевский
Summer Elegance (Крис Аивер и Константин Плуталов)
Ero
The NoThing

Мы рады будем выступить для вас и вместе отметить новогодние праздники.
Приходите, не пожалеете!

Билеты: 250 рублей
Начало 19.00

Любим!

Тип события
Это открытая встреча. Любой может прийти.
Организатор

* Крис Аивер


PS Крис, к сожалению, попал в больницу.
Будут Котя, Ero и Наthинги .

особенно впечатлили широко раскрытые глаза!

и вот ещё

И чем дольше тебя нет нигде -
ни в мелькании лиц и витрин,
ни в сетях, где нас - рыб перепуганных - перемешало,
тем всё больше ты здесь -
в музыкальной шкатулке надежд,
отбивающей ритм
на углях отгоревших пожаров.

И всё меньше и меньше тебя
в голосах телефонов и там,
где наверх устремляются лестницы в небо над нами,
где простор голубям
в бесконечности ноября,
и свободно мечтам,
и для всех реет синее знамя.

Неужели ты хочешь совсем -
от колен и до прядки на лбу -
до конца оказаться во мне, в глубине моей памяти где-то?
Стать лишь памятью вен,
ожиданием перемен,
наугад, на судьбу
мною брошенной в воздух монетой?

И всё меньше и меньше тебя,
между улиц в прозрачной глуши,
до весны опустевшей от новогоднего перепоя.
Ты - в шкатулке надежд,
в глубине моего бытия.
Оживи, напиши,
позвони!
Для тебя я шкатулку открою.

Это цитата сообщения Neverending_summer Оригинальное сообщение

из жж марты кетро

Ночной полёт

Странно, конечно, писать об этом сейчас, но я думала эту мысль почти год и не хочу забирать её в следующий. Поэтому пост, не имеющий никакого отношения к снегам, искоркам и фонарикам, которые на самом деле повсюду и без конца.

Верочке, Алмату, всем мальчикам и девочкам, которые медленно и страшно становились взрослыми

Мы с подругой разъезжались по домам после пары стаканчиков грога, Москва плыла за окнами, а мы лениво договаривали на заднем сидении такси то, что не поместилось в нашу беседу за ужином. Это как сигара.
- Эти дееевочки…. Знаю, как он с ней обращается – и она терпит. Плааачет.
- Меня бы такое тоже сломило. В её годы.
- Не знаю, ты другая. Мы другие.
- Ну ты не суди по нашим нечеловеческим меркам…
То есть я не это хотела сказать. Я о нашей закалке – гибкости, где надо, а где надо - броне. Об умении использовать нападение так, чтобы атакующий пролетел мимо, а ты остался на ногах и в сильной позиции. О натренированности не просто выживать, но побеждать, даже не сбив дыхания.
Она, конечно, поняла, о чём я, но сама я споткнулась об эту оговорку.
Всё меньше человеческого. Человеческое, это жаловаться, исходить соплями, быть дурой, быть беспомощной, уязвимой, влюблённой, страдающей, терпеливой, живой. Поддаваться не из лукавства, а от нежности; спрашивать – мы ещё увидимся в этом году? а когда ты мне позвонишь? а ты меня любишь? а я тебя – да; между свиданиями ждать и плакать, а не заносить следующую встречу в календарь, чтобы не забыть; надеяться, а не планировать. Не только в любви, в делах тоже: не держать лицо, когда обижают, а показывать огорчение; не мстить через полтора года, а визжать в ту же минуту; не просчитывать результат, если прямо сейчас есть кураж и хочется влезть в проект с головой. Это нормально, это по-человечески. И, в любом случае, о чём бы ни зашла речь: они ждут помощи и поддержки, а мы ничего ни от кого не ждём.

Собственно, с утраты поддержки оно и начинается. Всегда пытаешься опереться – на маму, на друга, на мужчину. Свято веришь, что это и есть любовь, когда вот рука, вот плечо. А всё соскальзываешь, обваливаешься, всё в вату, и там, где было надёжно, там пустота, где было навсегда, там теперь даже не никогда, а серенький такой nothing.
Может, в этих падениях и нарабатывается твоя чёртова ловкость, гибкость там и броня здесь. Не случайно же Василиса ударилась оземь, прежде чем оборотиться птичкой – голубкой, утицей, ястребом или трёхголовым птеродактилем.
Однажды это обязательно произойдёт с каждым, кто достаточно живуч, чтобы не разбиться в мясо: исчезают ожидания, надежды на других людей спадают с тебя, как платье, как оковы. Ты разбегаешься и взлетаешь. И наконец-то становишься счастливой.
Абсолютно.
Не из-за любви, не вместо любви, любовь вообще не причём, когда вся ты и стрела, и полёт.
Наконец-то принадлежишь себе и поначалу упиваешься только этим, а потом оказывается, что мир тебе тоже дан в руки, он пластичен – не весь, но какая-то часть, которую ты действительно можешь изменить под себя, и все недостающие опоры ткутся из воздуха, формируются из складок реальности, а светофоры омывает зелёная волна каждый раз, когда это необходимо.
Ты всё ещё можешь падать, но ничего, кроме смерти, с тобой не произойдёт. Тогда говорят, что ты потеряла страх божий. Возможностей ровно две – пережить следующий раз или не пережить. Смотришь на грядущие ужасы и точно понимаешь: вот от этого я умру, а от этого – нет. И чего же бояться? ведь страдать уже точно не придётся, боль сразу же перетекает на уровень физиологии и переносится, не без помощи пилюль.
Возникает чувство неуязвимости – для людей. А судьбу (или бога, у кого есть бог), конечно, не переиграть, но можно хотя бы не бояться.
Они действительно не плачут в подушку, ребята. Они ходят плакать к психологам или в кинотеатр.

И тут есть соблазн заговорить о жестокосердии. Но никто не отнял у них память, эмпатию, доброту. Что-то иное у них потерялось, имеющее отношение к зависимости от других. Может, это называется «слабость».

А другой соблазн – считать это «нечеловеческим». То есть я с этого начала, это ощущение изнутри. Но, возможно, это просто зрелость. Вот такая она, зрелость человеческого существа, а отпавшее – это юность всего лишь была. Это юность слетела с наших тел и душ, и серым пером упала на ладонь другой девочки. Той, что будет теперь терпеть и плакать.
Не знаю. Правда, не знаю, у меня нет схемы для вас, нет правды, нет обещания. Нет больше карты, ставшей горстью юрких хлопьев, летящих на склон холма.
Есть только свист счастливой стрелы, узнавшей свою цель, есть полёт бестии, парящей на распростёртых крыльях, нежность ко всему живому и улыбка обыкновенной человеческой женщины.

(с) http://marta-ketro.livejournal.com/417117.html

Вот когда надо - никто не звонит. Ну, разве что кроме Вени
(но с ней-то всё понятно - у неё точно такие же сенсоры внутри).
А вот вы - да, да, именно вы, когда надо - ни хрена не звоните.
Несмотря на то, что знаете, что Сильвер - ужасно скромный и стеснительный.
Но стоит поставить на плиту вариться овсяную кашу, как тут же начинаются звонки.
От кого не надо.
Теперь надо полчаса отдирать пригоревшую кастрюлю. Ненавижу.
И где моя чудная овсяная каша, которую мне ещё 5 лет назад всякие абсолютно безответственные личности мило обещали варить по утрам?
(Ну, утро же - это когда я просыпаюсь, правда?).
Эххххх... ладно.
С добрым утром, страна!

[300x452]

Это цитата сообщения Neverending_summer Оригинальное сообщение

про писательство, чо

Я даже знаю, кому непременно понравится эта цитата :)

«Наверное, как я уже намекал, лучше не быть писателем, но если ты должен быть им, - тогда пиши. Ты чувствуешь вялость, голова раскалывается, никто тебя не любит, - пиши. Всё напрасно, это знаменитое «вдохновение» никогда не придёт - пиши. Если ты великий гений, ты изобретёшь свои правила, но если нет - а есть основания опасаться, что это именно так, - тогда иди к столу, какое бы ни было у тебя настроение, прими холодный вызов бумаги и пиши».

Дж.Б.Пристли

Заглянув нечаянно в личку, я внезапно обнаружил пару писем, про которые мне не сообщили в почту.
И мне напомнили, что я не отчитался про поход в кино 2-го числа. Потому - докладываю:
Поскольку мы ходили преимущественно с этикетной группой Субоши, то фильм был соответствующий - исторический "принцесса Монпасье" (Бертрана Тавернье), на французском языке (с субтитрами), это 16-й век, костюмы и всё такое. Фильм хороший, трогательный, про то, какими все становятся идиотами от любви. Правда, фраза про то, что принцесса отличается удивительной красотой, немножко повергла в шок - принцесса была определённо грубовата. Зато граф де Шабанн - это просто разрыв сердца. После фильма все со знанием дела обсудили, что было достоверно и что не соответствовало обычаям эпохи, это в свою очередь было интересно и познавательно.
Собственно, и во время фильма весь второй ряд в кинозале (то есть - наша чудесная компания) тоже неплохо отжигал с комментариями.
В общем - будут ещё звать, присоединяйтесь обязательно.

PS И я ещё раз убедился, что карие глаза оказывают на меня какое-то магическое действие.

Illustrations:
пацаны красиво подрались
[385x253]
принцесса и граф де Шабанн
[385x255]
принцесса и герцог Гиз
[385x284]

А у неё внутри шла война - там хранилась фотонная бомба,
даже глаза порою мерцали опасным светом.
И вот как-то они за бомбой не доглядели - оба.
Как рвануло...
разбросало на несколько сот километров.
И теперь ей порой даже страшно себе представить
то, как он ходит по комнате в сумерках молча,
или думать: Что ж я такое сделала с нами?
Лучше вовсе не помнить...
Вот она и не хочет.
Но, Господи - думает, засыпая, -
я же каплей в ладони была. Что ж стала льдиной?
Впрочем - нет, ничего. Это просто судьба такая.
Он же выживет, правда.
Он ведь, собака, сильный.

А он...
выйдет сонный и злой, а там, во дворе - май.
Поднимай паруса, небеса, светом их наполняй!
И не важно, что снег лепит комки в глаза,
и плевать, что сквозь сугробы ползти полчаса,
и что месяц - январь,
и болеть нельзя,
открывай в груди, разувай себя,
разрывай в спине, в небеса взлетай -
жарким светом весне
поёт на душе май.

Это свет от фотонной бомбы горит внутри.
Он всё думает: вдруг ей там без него темно?
Зажигает ночью в небе ей фонари,
а потом тут же гасит - кому? Вообще - смешно.
У неё у самой столько света - хоть провода
подключай - и гони через интернет.
Да она поцелует кобру, и сразу та
как торшер из себя испускает свет.
И куда этот свет девать? Снова - в жар и гарь?
Он шарашит круги по комнате -
взад-вперёд.
Падает снег.
Словно пыль на ветру в нём сверкает май.
Что это всё?
Да Бог его разберёт.