Эту мантру "она - моя" повторишь сто раз,
будешь верить "она придёт", как апостол Пётр.
будет рваться в клочки земля от волшебных фраз,
будет светом звучать восход, потому что твёрд
будет твой напряжённый ум - словно сплав огня,
серебра и железных руд неземных пород.
Ты же знаешь - её одну Космос для тебя
сотворил. Ведь они не лгут - предсказанья звёзд?
Будет падать огонь с небес на земную твердь.
Будут в небо взлетать огни из подземных шахт.
Но она не придёт к тебе - ни сейчас, ни впредь.
За неё ни тебе и ни небесам решать.
Ни Юпитер и ни Сатурн не накинут сеть
на шаги её, на глаза и на сердца стук.
Разве только один меджнун у Багдада есть?
Даже Богу - и то нельзя - без согласья рук.
Без согласия слов и без притяженья глаз.
Звёзды в небе - как мелкий снег. Где твоя? Как знать...
Что же делать тогда тебе? Может быть, как раз
для тебя этот путь - весь век одиноко ждать?
И писать до последних дней, заглушая боль,
переливами слов и нот о своей любви?
Если хочешь - тоскуй о ней, пей печаль и пой.
А не хочешь - иди вперёд
и - живи, живи!
В дальних приморских и солнечных городах -
несколько улиц, и абрикосы в зелёной траве.
В этом, не солнечном, городе, всё не так -
низкое серое небо повисло на проводах
и кресты разделяют на части плывущий рассвет.
Путь к Икстлану далёк и не очень-то прост.
По замёрзшему серому городу нужно пройти
каждую улицу. Сотни и тысячи вёрст.
Слышать всякий вопрос, по лицу растереть реки слёз.
И, в конечном итоге, уйти.
Но - весь город простить.
А вокруг, за шуршащим кольцом - тот же призрачный путь,
по стучащим простуженным пригородным поездам
на вокзалов пустырь. На авось, на небось - как-нибудь
доберёмся. Уже всё равно не свернуть.
Всё равно, все дороги - всего лишь дороги в Икстлан.
Ты на этих дорогах всё время от века - один.
И, пускай иногда кто-то за руки нежно берёт,
здесь тебя уже нет. Каждый день, каждый час паладин
за собой, за спиной оставляет барханы пустынь
и идёт к горизонту - туда, где прозрачная синь
всё зовёт и зовёт паладина вперёд и вперёд.
И так странно бывает тогда, что в промозглый туман
в белый дорожный туман, который тревожно течёт
через душу, тебя кто-то молча излечит от ран
и ты чувствуешь - ты не один на дороге в Икстлан,
кто-то рядом с тобою идёт, подставляя плечо.
Это бывает, наверное, разве что только раз
в тысяче случаев. Только раз - в целый город и век.
И дорога к Икстлану тогда вдруг понимает нас,
и в Несолнечном городе в небе сияет алмаз,
и желтеют смешно абрикосы в зелёной траве.
Путешествие в Икстлан - справка
Я тебя уверяю -
однажды настанет день -
время, как конь застынет,
встав на дыбы над краем.
Цвет потеряет небо.
И будет кричать апрель,
но не пройдёт сквозь тину.
Тину стеной вздымает
из повторения будней
и череды недель
каменными рядами -
до почерненья солнца.
И будет сводить дыханье
от духоты на дне
сомкнутого пространства
каменного колодца.
Ты тогда скажешь - хватит. И кожу начнёшь снимать,
чтобы взлететь наружу, вылететь вон из кожи.
Но я уже тоже, тоже буду как лёд, меня
в омуте дней закружит, язвами грудь изгложет.
И что же тогда нам делать? Броситься вместе вниз
с самой высокой, дальней крыши - об чёрный камень?
или в тумане белом медлительно разойтись
как корабли, сигналя флагами над бортами?
И попрощаться нежно, считая, что вот теперь
станет цветным и новым всё, что тупою скукой
как будто бы тьмой кромешной заволокло апрель,
чтобы лететь кленовым шорохом - и по кругу?
Я тебя уверяю - войлоки невмоготы
мы разорвать сумеем
в клочья - до взрыва звука.
Но - если я забуду,
тогда мне напомни ты,
что мы решили вместе
переупрямить вьюгу.
Не оставлять под небом
вымороженных полей
раненых и больных.
И - не закрывать все двери.
И будет в году, конечно, парочка ноябрей,
а остальное будет - маем. И вновь апрелем.
Это цитата сообщения carrera-mil Оригинальное сообщение
Цитаты. Пауло Коэльо
[550x376]
Случается иногда, что жизнь разводит двоих людей - только для того, чтобы показать обоим, как они важны друг для друга.
Если тебя выписали из сумасшедшего дома, это еще не значит, что тебя вылечили. Просто ты стал как все.
Что случилось однажды, может никогда больше не случиться. Но то, что случилось два раза, непременно случится и в третий.
Все на свете это разные проявления одного и того же.
Когда я проник в нее впервые, она мне показалась совершенной. Но потом я увидел, что она отражение всех нас, что и в ней кипят свои страсти, идут свои войны. Это мы питаем ее, и земля, на которой мы живем, станет лучше или хуже в зависимости от того, лучше или хуже станем мы. Вот тут и вмешивается сила любви, ибо, когда любишь, стремишься стать лучше.
Если ты чего-нибудь хочешь, вся Вселенная будет способствовать тому, чтобы желание твое сбылось. Никогда не отказывайся от своей мечты.
Помни: всегда надо точно знать, чего хочешь.
В любви правил не существует. Можно попытаться штудировать учебники, обуздывать душевные порывы, выработать стратегию поведения - все это вздор. Решает сердце, и лишь им принятое решение важно и нужно.
Любовь это не привычка, не компромисс, не сомнение. Это не то, чему учит нас романтическая музыка. Любовь есть. Без уточнений и определений. Люби и не спрашивай. Просто люби.
Мне хотелось бы, чтобы рядом со мной был человек, в присутствии которого мое сердце билось бы ровно и мерно, человек, рядом с которым мне было бы спокойно, потому что я не боялась бы на следующий день потерять его. И время бы тогда текло медленнее, и мы могли бы просто молчать, зная, что для разговоров у нас впереди еще целая жизнь.
Если даже любовь несет с собой разлуку, одиночество, печаль - все равно она стоит той цены, которую мы за нее платим.
Ждать - мучительно. Забывать - больно. Но горшее из страданий- не знать, какое решение принять.
В мире нет ничего совершенно ошибочного - даже сломанные часы дважды в сутки показывают точное время.
Люди дарят другу цветы, потому что в них заключен истинный смысл любви. Тот, кто попытается завладеть цветком, увидит вскоре, как он завянет и потеряет свою красоту. А тот, кто всего лишь любуется им на лугу, получит его навсегда. Любовь - это прежде всего свобода.
Шанс не бывает единственным, жизнь обязательно предоставит еще один.
Если тебя гнетет прежняя жизнь, поскорее забудь о ней. Придумай новую историю своей жизни и поверь в нее. Вспоминай только о своих победах, и это поможет тебе добиться желаемого.
Как тебя уберечь
от тревожных осенних снов,
если они сквозь небо
подают чёрным камнем?
Если сквозь море - каплей -
сквозь лабиринт миров
падают и хватают
пальцы твои руками?
Вязок туман ночной.
Змеем в тоннелях рук
в грудь сквозь орнамент вен,
в память переползает.
И разъедает нерв.
И не выходит звук -
выдохнуть не даёт.
Разве - из век слезами.
Я бы тебя укрыл
вязью волшебных рун,
запахом летних трав,
следами шагов укутал,
сполохами огней,
светом далёких лун.
Но от миров замки
трогать не срок покуда.
Я - пока - лишь скольжу
пальцами по спине,
я - пока - лишь смотрю
до замыканья взгляда.
Сны через пальцы рук
перетекут ко мне,
с выдохом из груди
выйдут туманов яды.
Слышишь тепло от рук?
Не прекращай дышать.
Видишь - в глазах лучи
третьей луны с Востока?
Это целебный свет.
Это твоя душа
учится всех прощать.
Выдохни.
Это - шаг
к звёздным живым потокам.
Это цитата сообщения сквозь_песок_времен Оригинальное сообщение
Без заголовка
а внутри - мой мир
нераскрывшихся парашютов,
недосказанных текстов,
невыплаканных молитв. мне
тепло в нём, радостно в нём,
уютно. это дом родной мой.
пожалуйста, кроме шуток, -
никогда не спрашивай, где у
меня болит.
мне достались кем-то
выброшенные трофеи - приступ
счастья и набор неправильных
хромосом. и от этого видимо
память моя сильнее. извини, я
живу, как случается. как умею.
(и живу так долго, но это ещё не
всё).
я наверно смогла бы тебе
объяснить на пальцах, почему
тишины так много в моих глазах,
и зачем огня положено не
касаться. я сегодня считала
звёзды. их триста двадцать.
триста двадцать в моих
неправильных небесах.
и ты знаешь, здесь нет и не было
середины. амплитуда полётов
опасней, чем прыгнуть вниз.
перспектива знать правду
страшнее, чем выстрел в спину.
ну скажи мне пожалуйста, что
ты пришёл постигнуть? и пока
не поздно, лучше остановись.
да, внутри - безнадёжный
космос, прекрасный космос. он
меня возвращает к жизни часам
к восьми. он мой путь и ещё не
пройденный перекрёсток. и
взрослеть тяжело, но сложнее
родиться взрослым, понимая при
этом, как здорово быть детьми.
вот и весь антураж, в этом нет
ничего святого. здесь алмазы
покоятся где-то под сундуком. я
сама их не видела, я не беру
чужого. у меня осталось умение
слышать, огонь и слово. это дар
от Бога, спасибо Ему на том.
хаос шумно врывается в душу,
уносит крышу, это так очевидно,
что не о чем говорить. мой
единственный поводырь - это
Голос свыше. и поскольку это не
то, что ты хочешь слышать, -
никогда не спрашивай, что у
меня внутри.
Это цитата сообщения Любимая_Лола Оригинальное сообщение
Затраты энергии и энергетическая блокада
Недостаток энергии более тяжелая проблема чем её избыток. Теряют её растрачивая впустую или блокируя в себе, в обоих случаях это приводит к недостатку, что в свою очередь ограничивает наш потенциал.
Я поделюсь некоторыми, о которых узнала вчера.
Мы теряем или блокируем энергию, если постоянно что-то сравниваем.
Кто сравнивает, тот волей-неволей осуждает. Неважно, соседский автомобиль это, наша фигура, достаток, способности детей и пр. Мы растрачиваем напрасно энергию. В медицине принято считать что раком заболевают, прежде всего, люди, склонные к такого рода сравнениям. Они постоянно сопоставляют себя со своим окружением, пытаясь во что бы то ни стало подделаться под него. Ну чтобы все как у людей. Эти люди стараются всем понравиться и всем угодить. В результате они становятся до такой степени "нормальными", что это уже приобретает патологическую форму. В медицине есть термин для этого состояния- нормопатия. Болезнь нормы: те, кого она поражает, становятся жертвами стереотипов. Люди постоянно сравнивают себя с другими, блокируют доступ энергии и в конце концов - развивается рак - как попытка организма уничтожить блокаду. Перестаньте сравнивать, другие люди это другие люди, у них свои жизни, свои возможности, своя судьба, свои ошибки, желания и вообще предназначение в жизни. Живите своей жизнью, исполняйте свои желания.
Мы теряем или блокируем энергию, если не принимаем того, что есть.
Если не в состоянии адекватно воспринимать людей, ситуации или наше прошлое. К тому же провоцируем этим конфликт.
Мы теряем или блокируем энергию, если читать дальше
Это цитата сообщения Леди_Лайя Оригинальное сообщение
соленой рекой
читаю про соленые реки. вот я бы была такой -
наполненной солью, тяжелой, густой рекой.
текла бы (почти электрически, только - не отключить),
впадая в ямочку между твоих ключиц.
обволокла бы тебя и увлекла на тихую глубину,
в теплый и нежный ил, под самую ласковую волну,
и баюкала бы на дне, как надежно укрытый клад,
даже от взгляда чужого уберегла б.
и не смотри по сторонам, пожалуйста, не смотри -
мало ли что еще темнеющий ил бережет внутри.
лучше смотри наверх, на воду пронзающие лучи,
солнце там или сердце - не отличишь.
внутри меня есть исток для сотен красных соленых рек,
всех, что бегут под кожей. и в этом ветреном ноябре
не бойся, если вдруг волны, качнувшись, коснутся тебя во сне.
ведь ты давно уже там.
в самом-самом сердце. на самом дне.
Мы как река течём. Вечно стремимся в путь.
Только вперёд, вперёд - в новые берега.
Остановился раз - и накопилась муть,
тина вползает в грудь, и тяжело вздохнуть,
и не найти уже дышащий океан.
Значит, бояться - бред. Только уж - ничего:
ни открывать совсем, ни закрывать глаза,
ни грозовых ветров, ни вековых снегов,
ни зажигать мосты (это как раз легко)
ни уходить вперёд, ни повернуть назад.
Мы - не река с тобой. И не бесстрастный труп.
Это потоки с гор вечно стремятся вниз.
А остаётся - то, что просочилось вглубь,
а остаётся - то, что под призывы труб
ангелов света с них к небу взлетело ввысь.
Только вперёд, вперёд - это в реке листом.
Это легко, легко - быстро и без помех.
Это - потом, потом. Всё и всегда - потом.
Хочешь идти вперёд? Встань и построй свой дом.
И посади росток. Это - и вглубь и вверх.
Дерево вглубь врастёт - там, где живёт вода.
Дерево вверх уйдёт - там, где полёты птиц.
Дом устремится ввысь. И из него тогда
сможешь увидеть лес, реки, туман, луга,
море и облака, утренний свет зарниц.
И можно идти вперёд. Будет ли листопад,
ветер или жара, дождь или снег со льдом.
И не бояться, что там миллион преград,
И не бояться, что ты повернёшь назад.
Это всегда вперёд, если туда, где дом.
Мы как река течём, вечно стремимся вдаль.
Что там - где горизонт? Кто там и почему?
И почему глаза щиплет порой печаль?
Я не могу сказать. Я же - не Бог. А жаль.
Просто - закрой глаза. Я тебя обниму.
Это цитата сообщения roan4 Оригинальное сообщение
Памятка для тех, кто хочет разбираться в искусстве.
Эх, расписалась я сегодня не к добру. Но - из серии "не мог не поделиться". Специально для друзей-художников :) Десятый пункт лично меня убил наповал...
“А затем вырастает лес,
И за ним - снова лес, бесконечный, зеленый, дымный,
И попробуй теперь ты себя у себя отнять.
Мы дошли до черты - той, где я стану целым миром:
Странным миром, в котором не будет как раз -
Меня“
(с) Настя Веспер
Ты будешь - лес. Загадочный, согретый ковром из разных трав, лес, где колонны
стволов высоких со столбами света перемежаются. Где птичьи перезвоны -
со всех сторон. Где эхо утром ранним зовёт всё дальше в тёмные глубины.
Ах, да! Оно, конечно же, обманет. Порой. Что делать? Ягоды рябины
зовут к себе - так ярко, страстно, сладко - и горечью во рту горят - ах! рано!
Но это - отражение порядка природного. Лишь видимость обмана.
Поскольку там, за ягодным узором - опять тропа, где тень и свет играют,
берёзовый туман, и на просторы полей ленивых выход. А по краю
лесного чуда - заросли малины. И запах трав, в котором плавать можно.
И это поле, солнце, травы - половина того же леса. Тоже ты. Но, всё же,
ты вся во мне не станешь лесом только. Как - только небом, только морем, только полем.
Лесов, небес - полно. Их - просто столько, что жуть.
Нет, это станет лес - тобою.
Хозяйка, которая в своей жизни не разбила ни одной тарелки, опасна - она не подозревает, что они вообще бьются.
Хозяйка, которая бьёт их десятками, расточительна - она не знает им цены и не подозревает, что число тарелок ограничено.
Если хочешь знать - всё не так легко,
как в понятных знаках печатных схем.
Если ты не близко, а далеко,
то заносит снегом моё стекло,
и не видно - где ты там, или с кем.
Если хочешь знать - мне-то что за рознь?
Тюк по нервам виски - и не болит.
Я - такое облако. И насквозь
пролетает твёрдое. Только дождь
иногда случится. Да сам вздохнёшь -
что-то тянет к северу, как магнит.
Если хочешь знать, в плане этих тем
все чужие схемы - ужасный бред.
Я весь твой. Сияешь - и я, как тень
повторяю всё, что рисует день,
а погаснешь - я буду яркий свет.
Потому что должен кто-то всем
очертить границы дорог и стен.
Если света нет, то и тени нет.
Я - такое облако. Если дни
все твои - меж звёзд или там, внизу,
то меня несут полюса Земли.
А когда ты рядом, то - лишь вздохни,
я твоё дыхание понесу.
Это любовь, детка. Бей меня сковородкой,
В пыль разнеси тарелки, в рожу плесни мне пиво.
Я и не ждал, красотка, чтоб ты осталась кроткой.
Чёрт, ах как ты ужасна! Боже, как ты красива!
Это любовь, детка. Кроме тебя не сможет
Больше никто зажечь мне так фонари под глазом.
Это же - не напрасно! Располосуй мне кожу.
Чёрт, ах как ты красива! Боже, как ты прекрасна!
Это любовь, детка. Кто ещё так усердно
Кто так упорно будет мне уделять вниманье?
Это так мило, право! Будем же до рассвета
Так танцевать от кухни по коридору к спальне!
Кто ещё разукрасит шею мою и спину
Росписью торопливой в них попаданий метких?
Чёрт, как ты дико страстна! Боже, как ты красива!
Я тебя не покину. Ведь это ж - любовь, детка!
Приснилось, что я в каком-то деревянном доме, в лесу, и за лесом грохочет гроза. И вдруг я как-то узнаю, что у меня есть ещё две дочери, о которых я раньше не знал и не догадывался. Совершенно не помню, от кого и как, но точно получаю какую-то информацию, что они есть, и где-то недалеко. И нужно их найти и собрать всех вместе. И вот, еду на машине через лес, по мокрой грунтовке, скольжу, буксую, но еду. Потом я их по очереди нахожу - сначала одну, постарше, потом вторую - помладше. Совершенно не знаю, каким образом я их узнаю, т. на Ксеню они не похожи. И потом мы все сидим за столом, я переживаю, как они отнесутся друг к другу, и мне хочется, чтобы они друг друга полюбили. Мы сидим, вчетвером, смотрим друг на друга и улыбаемся. И всё - сон на этом кончается, я просыпаюсь. Просыпаюсь, запоминаю сон и засыпаю снова - уже спокойный, без снов. Сон странный, но почему-то успокоил и умиротворил.
Всем хорошего дня!
Это цитата сообщения Neverending_summer Оригинальное сообщение
заданность
подумала тут о том, что, в связи с изменившимися требованиями к себе, я наверняка при прохождении теста по (давным-давно не вспоминаемой) соционике буду выдавать желаемое за действительное и в результате выйду ну уж никак не Есениным
прошла - и правда
Драйзер
это очень смешно, на самом деле
(жена моего брата - Драйзер. в моих представлениях об идеальных женщинах я действительно во многом ориентируюсь на неё. несмотря на то, что нам с ней совершенно не о чем говорить, к некоторым чертам её характера я питаю безграничное уважение)
почему, глядя на некоторых людей, совершенно невозможно определить их соционический тип (не зная всей истории их жизни) — да потому что они преодолели себя в какой-то момент жизни (или в какие-то несколько моментов; или постоянно преодолевают)
если вдуматься, то действительно, самые прекрасные, более других восхищающие меня люди — либо сознательно преодолевшие заданность (потому что не надо "достроить", а надо разрушить себя), либо сознательно ей следующие
я вот свято (и наивно) верю в возможность самовоспитания и вообще в то, что человек может всё (ну почти), если очень захочет (но не один)
По наводке Ассели я тоже решил поделиться с миром прекрасным не своим.
Рекомендую http://kain-l.ru/
Это же поэт
Стив Джобс очень любил писать стихи. Но не писал, потому что все времени не было. То с «Диснеем» поторговаться надо, то показатели «Эппла» в сетях падали, то еще чего. Так и не написал ни одного стихотворения Стив Джобс. А ведь очень любил.
Тем не менее, стоит признать, что он – величайший поэт современности. Лирика его пронизана великой силой и надеждой, и не оставляет равнодушным никого.
А если серьезно – так странно и страшно чувствовать пульс эпохи, которая... уже... пришла. Наследие сильных мира сего разбирают по процентам акционеры и корпорации, и не остается от наследия ничего; только если присмотреться – на полу жертвенного зала, еле-заметно, проступают пятна разлитой когда-то крови.
Так что какая разница, кем был Стив Джобс? Пусть уж будет поэтом. Ему будет приятно.
Это цитата сообщения Анна_Чеширская Оригинальное сообщение
Девочка жива...
“Можно ли найти к сердцу твоему
входы?
Тикают часы, дёргают струну
нерва.
Тысячи ключей. Как извлечь пароль
верный?
Был бы у нас год. Есть всего ноль-ноль...
года...“
(с) Грин
Не забыть тебя, мой родной, нежный, милый,
Сколько бы часы не сжимали ходом нервы,
Ты же, как огонь, в темноте души – зримый,
Без тебя по дням стелется зима пеплом.
Без тебя сентябрь просто одинокий мальчик,
Ходит в старых скверах и пугает птиц ветром,
А любовь живет в кончиках твоих пальцев,
Место у лопаток заняла теперь вера.
После холодов обещают вновь лето,
Сказочно цвести будут у алей каштаны,
Отменили бронь наших на Париж билетов,
Нам не по пути видимо теперь стало.
Ты же, как всегда, скажешь «Лишь дыши, детка.
Чтобы не случилась, помни, что есть жизнь – счастье!»
……………………………………………………………….
Девочка жива... собирает сил слепки,
Чтобы снова верить в нужность своего завтра.
(с) Анна Чеширская