На 23 февраля неожиданно получил подарки: блютус-управляемый вертолётик (няяяяя!) и поход в кино на "Метро". Фильм-катастрофа, наш, но хороший, чем-то по эмоциональной напряжённости и атмосфере даже напомнил "Экипаж" Митты. Переживательно и жизнеутверждающе. Рекомендую.
Попутно увидели трейлер на "Что творят мужчины". Был поражён двумя обстоятельствами:
1) тем, что это смердящее говно вообще выпускают на широкий экран
2) тем, каким конченным быдлом создатели, видимо, считают среднего российского зрителя.
Стало страшно.

[318x550]

А пойти и напиться. Катись оно полем. Всё.
Прислониться к коленям твоим
и читать Басё.
Ну, не вспомню Басё -
будет Бродский или Хайям.
А дела - к Александру Сергеичу
и ... к чертям.

Запусти в мои волосы пальцы
легко, как дождь.
Эта пятница - всё ещё вторник пока.
Так что ж -
вместо коленей твоих
прижать телефон к плечу?
Подожди, моя нежная,
я его отключу.

Подожди, мы закроем шторы
и выключим свет,
не рисуй так печально в проёме
свой силуэт,
подожди, я сейчас...
Ах, ты прОклятый телефон!
Да пошёл ты...
Умри несчастный, иди ты вон!
Стой, не ты, моя гибкая!

Тает как дым мираж
за проёмом двери.
И архангел, мой вечный страж
грозно требует что-то
сейчас же,
в трубу трубя.

Вторник, жесть.
Ни Басё, ни Хайяма.
И ни тебя.

Как Вас поздравить, милая? Всё выше
над нами солнце, всё синее снег,
и всё теплее дни. Нас небо слышит,
всё ближе город к свету и весне.

Вы смотрите в окно - там дуры-птицы
играются - мозги-то набекрень!
И у прохожих посветлели лица -
дурацкий праздник, но - хороший день.

Все влюблены, хотя б наполовинку,
все тронулись, прощается зима.
А я сижу, пишу Вам валентинку,
и целиком схожу по Вам с ума.

.
[550x365]

Не думай - что же будет?
Будет всё.
Всё, что ты сможешь выдумать, представить.
Но -
не совсем.
Местами переставит
вселенский ветер время и детали,
изменит фон, масштаб
и привнесёт
свои оттенки, радости, печали,
и ты увидишь, что мечты сбылИсь,
но так причудливо они переплелись
со временем, что даже перестали
мечтами быть, и ты из-под вуали
текущих дел
не разглядишь их смысл.

И то, чего боишься,
может быть,
перечеркнёт надежды лентой чёрной,
и ты уронишь руки обречённо,
и тесным станет этот мир просторный,
ты упадёшь на дно.
Но, всё же, нить
судьбы не перережется так скоро,
мелькнёт опять в конце туннеля свет,
и ты поймёшь - есть не один ответ,
всегда с судьбой ещё уместны споры,
пока костлявая в твой дом не влезет вором,
а, может быть,
и смерти тоже нет.

Но ты не бойся.
Ни того, что всё не так
исполнится, как это представлялось,
ни что окончатся - увы, какая жалость! -
минуты счастья.
Сколько их осталось?
Какая разница?
Не замедляй свой шаг.
Всё будет -
и любовь, и боль, и старость,
не зря Земля так сотворить старалась
на свет тебя, не зря с собой несёт.
Нам всем когда-нибудь, конечно, повезёт.
А то, что страшно жить, то - показалось.
Живи, люби, не бойся,
будет всё.

О, моя королева! Спешу к тебе. Строго на запад.
По холмам и долинам иду,
я - в пути, я - в дороге.
Солнце медленно пью я, из винных сортов винограда.
И не важно совсем,
что ты ждёшь где-то там на востоке.

Всё равно я приду точно вовремя, строго по плану.
Так планета кругла, и так вьётся дорога неспешно.
Скольких я не любил бы, стремиться к тебе не устану.
Важно, чтобы не поздно.
И - чтобы не рано, конечно.

Если встретиться рано, то ты не поймёшь, не узнаешь,
не увидишь меня в этом временем раненном теле.
Слишком много уже за спиной поражений, пожарищ,
слишком много дорог и разлук
за спиной менестреля.

Здесь, на западе, в мягких зелёных холмах и селеньях
напевают мне песни всю ночь лунноокие фейри.
Разве можно сравнить их с тобой? Эти бледные тени -
только пастушки на сене
в сравнении с королевой.

Жди, моя королева, когда ты научишься верить,
видеть сквозь время и тело, любить и не плакать.
Машут вдогонку печально мне лунные фейри.
Жди, мы скоро увидимся!
Я направляюсь на запад.

Однажды я поехал на вокзал
в автобусе общественном. Загружен
он был прилично.
Наш водитель мощно гнал
машину по ухабам и, к тому же
отвратно пел по ходу в микрофон,
давя при этом изо всей великой силы
на тормоз и на газ, да так, что стон
стоял кругом.
И нескольких стошнило.

Когда же мы проехали вокзал
без остановки, и народ пошёл рядиться
с водителем, тот бодро отвечал:
- А кто вас заставлял сюда садиться?
Я первый год вожу - ещё учусь.
Зато - от всей души, и мне, ей-Богу,
так нравится, что дальше я помчусь
ещё быстрей.
Плевать мне на дорогу.
И на завистников, естественно, плевать.
Как мне водить - не их, собак, забота!

Поэт! Хоть ты не научись строгать
вот так стихи.
Не то опять
стошнит кого-то.

Где-то на тёплых морях
в ультрамариновых волнах
скачут дельфины, а
в домиках для влюблённых
шепчут - в который раз! -
“Я без тебя - как нЕ был“,
не открывая глаз,
там в безмятежном небе
смерть под крылом несут
птицы из стали чёрной,
смерть, приподняв косу,
целится увлечённо,
где-то в тайге медведь
места найти не может,
если нашли в ней нефть,
что же ещё дороже?
Точит нож боевик,
хочет глазастых гурий,
девочка в свой дневник
ночью июль рисует,
вспарывая тишину,
хиппи горланят мантры,
суд неправый клянут
мёрзнущие демонстранты,
в гулком аэропорту
дремлет усталый лётчик,
вор на сыром ветру
сталь терпеливо точит...

А за окном рассвет снежные хлопья крошит,
мир засыпает снег.
Ты засыпаешь тоже.
Скоро вставать - дела!
и - в снеговую залежь.
Долгою ночь была.
Тихо
ты засыпаешь.


[700x464]

Ты говоришь, что ты не ангел. Это так.
Хотя, как знать... Кто это точно знает?

Внутри меня спит волк. Он видит в снах,
как ветер под луной в степи бескрайней
летит над морем трав и гладит их,
и волчью шерсть мою. А травам снится,
как над землёй на зов в ночи летит
бесшумной тенью чёрная волчица.
Она спешит на звук. И вслед за ней
летит луны овал, и вместе с нею
летит Галактика, и вместе с ней ко мне
Вселенная летит, и когти землю
раскручивают в звёздах, как юлу,
и всё сплетается в безумное торнадо.
И где я? Что я? Кто я? Не пойму.
Но просыпаюсь утром - спит волчица рядом.

И вся она - в рассветной светлой рамке.
А ты мне всё твердишь, что ты не ангел.
[600x450]

[600x480]


Ты не гаси огонь. Пускай горит свеча.
Пусть тени словно крылья у плеча
колышутся легко. Смотри, смотри...
Когда глаза открыты — сразу три
свечи горят. И я смотрю, молчу,
чтобы дыханием не погасить свечу.
И замирает время. Лишь стучит
в груди набат. И в пламени свечи
сгорает всё, что мельче века, суета,
и память как январский снег чиста.
И так легко и тихо. И внутри
меня светло, тепло, и до зари
мерцает свет. И три свечи в одной -
в ней ты и я.
И ангел за спиной.

Я хочу позитива. Солнца и позитива!
Рушатся судьбы, рвутся, кто-то кричит во тьму.
Кто-то роняет руки, смотрит в закат тоскливо.
Холодно невыносимо
в вечности одному.
Что же ты? С кем ты? Где ты?
Ну почему так долго? Ну почему так больно?
Не уходи, вернись!
Это уносит ветер,
он воет пещерным волком.
Да что ему - ветру в поле?
Очередной каприз.
Ветру - ему привольно, просто немного скучно
тысячи лет о том же плакать и горевать.
Только однажды - знаешь - ветер все эти тучи
полностью уничтожит,
и на твою кровать
хлынут потоки света, ветра и запах моря,
прочерки птичьих крыльев. И сквозь твоё окно
будет видна планета,
вся - до краёв, и вскоре
счастье тебя обнимет.

Нам всем оно суждено.

poem4you.ru/knyaze/YA--ne--...takie.html

ну я бы сказал - безумно смелая женщина! :)

Молчи, Гюльназ, молчи!
Не то твой голос томный
разбудит дремлющую стражу у дверей.
В сиреневой ночИ
за тёмно-красной шторой
бесшумно бродит кошка. А за ней
крадутся тени. Сразу восемь.
Нам не стоит
тревожить их. Не то они пройдут
сквозь стены, сядут возле нас
неровным строем
и каждая по долгих пять минут
твоих
отнимет у меня. Скажи глазами.
Они когда-то были карими, как ночь,
но вот - в них плещет синева,
как будто с нами
апреля крылья. Или же - окно
через просторы неба - к морю,
в полдень жаркий,
там чайки,
там так нежно гладит пляж прилив ...
Царицей Шебой
посреди дворцовой арки -
ты светишься. Я - здесь. Я - твой халиф.
Но нет -
повсюду ночь. И в свете лунном
здесь бродят девять жизней кошки за стеной.
А твоему безумному меджнуну
всего одной достаточно. Одной.
Лишь не пришлось бы вновь -
уже в последний
девятый раз выбрасывать ключи
от сердца. Так прижми ж к груди сильнее
грудь -
а не то проснусь.
Молчи, Гюльназ, молчи.
[700x466]

[455x700]
Вот ведь сонный январь!
Ни стихов, ни безумного текста -
ничего.
Только сны и снежинки в окно.
Только лень. Только даль
за стеклом.
Только нервно сжимается сердце
в ожидании, но
ничего ещё не решено.
Мы,
всем бедам назло,
окончание этого света
пережили.
Но света всё нет -
там, за окнами, мёрзнет январь.
И как прежде, как встарь
нам почти что полгода до лета
ожидать
и гадать -
ну так будет ли свет?
Пономарь
бьёт в набат изнутри -
Торопись!
Снег течёт по стеклу, словно время
в никуда,
в пустоту,
на замёрзший карниз,
посмотри!
Но теряется взгляд
в снеговой на стекле перемене
белых комьев и слёз
растекающихся до зари.
До зари ты не спишь.
А потом погружаешься в серый
полусумрак январского дня -
карандашный эскиз.
Жизнь течёт.
Снег идёт. Напрягаются нервы.
Всё ждёт света.
Так стань же им! По-
торопись.

Это цитата сообщения Любимая_Лола Оригинальное сообщение

Привычная боль

Как-то раз один человек шел по улице и, проходя около некоего дома заметил старушку на лавочке, она вязала что-то из цветных ниток; рядом с ней сидел, покачиваясь, в кресле-качалке старичок, который читал книгу, а возле них, на деревянном крыльце лежала собака и скулила, как будто бы ей было больно.

Прохожий просто скользнул взглядом по этой картине, но, в общем, не придал особого значения ничему, даже скулящей собаке. 

На следующий день он снова проходил около этого дома. И вновь он увидал ту же картину: престарелую пару и собаку, лежащую между ними, которая издавала такие же жалобные звуки, что и вчера.

Озадаченный человек, покачал головой, но так как спешил по своим делам, не стал спрашивать у стариков, что происходит с их собакой,  и через некоторое время, в течении трудового дня, совсем забыл про это. Но на следующий день он, проходя там же, повстречал знакомую картину: старушка сидела на лавочке и что-то вязала, старичок, качаясь в кресле, читал газету, а собака всё так же жалобно скулила.

Он резко свернул с дороги и прошел в их двор.

— Добрый день, – обратился он к старушке, –  скажите, пожалуйста, но что случилось с вашей собакой? Я хожу здесь уже третий день, и она скулит все те же три дня подряд… 

читать дальше

[391x500]
Наигралась со мной и бросила,
насладившись наивным телом.
Отчирикала, отматросила
и кукушкою улетела.
Я такой был невинный, Боже мой!
Я так верил тебе, так верил!
А теперь занесло порошею
все следы твои.
И метели
заметают тропинки прежние,
на которые мы глядели.
Кто меня пожалеет, грешного?
одинокого?
На постели
будто чёрные хлопья сажи -
только крошки печенек. С ними -
ничего. Не успел я даже
записать телефон и имя.

Не оставляй меня надолго одного.
Когда ты рядом, мне тепло, но стоит
Часам руками описать всего
три круга в тишине - и вот, снегов
Дыхание мне душу беспокоит.

Сначала дальнее - как будто лёгкий вздох,
Потом - мороз и ледяные грани.
И для спасения от них другой поток
меня скрывает с головы до ног -
Туман моих былых воспоминаний.

Он кружится, становится плотней,
Укутывает тёплыми бинтами,
В три слоя, в пять, так много было дней,
когда я гнал в туман своих коней
Среди дорог, людей и тёмных зданий.

И - нет снегов. Но не поднять руки,
И не вздохнуть. И - где я, кто я, что я?
Ни горя нет, ни счастья, ни тоски,
и нет меня. Вокруг - одни ростки
Воспоминаний в море травостоя.

И я б остался там, на глубине,
Под волнами и счастья, и разлуки,
Когда б не ты. Не голос твой и не
глаза твои, зовущие извне,
Когда бы не шаги твои и руки.

Не оставляй меня надолго. Разгони
Воспоминаний дым руки своей касаньем,
И он растает. И растаят с ним
все миражи. Ты просто в дверь войди
И сделай снова этот мир реальным.

Листая свой ЖЖ, обнаружил недавно любопытный пост. Совершенно не помню, в связи с чем я его написал, то ли в раздумьях над сюжетом "Нового неолита", то ли для сюжета какой-то рыцарской сказки, но помню, что собирал данные из разных источников, старательно снабжая своими комментариями.
Причём, планов увода кого-то лично у меня и близко не было, т.к. для меня это всегда было связано с определёнными моральными терзаниями. Пост вот такой http://solmido.livejournal.com/89973.html (я даже открыл его в общее пользование).
В общем, довольно смешно, но и сейчас сказал бы - да, главное добиться, чтобы общение с объектом желаний было более частым и обширным, чем её - со своим МЧ. Ибо женщинам прежде всего ценно внимание, именно отсюда идёт не совсем точно сформулированный миф о том, что они любят ушами.
Что же касается обратной ситуации - с девушками, то их задача проще, так как достаточно выполнить всего два условия:
1) всегда быть довольной и в хорошем настроении. Максимум, что можно себе позволить в присутствии объекта - это глубокую задумчивость.
2) всегда поддерживать Его и хвалить во всех ситуациях. Ну, и, естественно, желаниях, хотя вот тут - важнее пообещать и подождать.
В результате при наличии достаточного физического присутствия объект отползёт к Вам автоматически, то есть сам.
Ибо мужчина прежде всего ценит психологический комфорт.
Однако, достаточно один раз раньше времени очевидно выразить своё недовольство чем-то (и, не дай Бог, им самим), как все старания обрушатся - объект увидит, что Вы ничуть не лучше его возлюбленной, так что смысла куда-то ползти никакого нет.
И в обоих случая, наверное, следует добавить что-то о том, что в самом начале надо чем-то запомниться и поразить воображение.

Строго говоря, для меня этот вопрос по прежнему не актуален и вылез просто в связи с перечитыванием своих записей. А выложен, видимо, потому, что любое начатое дело надо доводить до логического конца :)

lifehacker.ru/2011/12/13/al...voi-sutki/

комментарии тоже достаточно содержательны

[421x600]

Солнце моё.
На районном привозе
снова яблоки, сливы,
да арбузы, да лужи.
Я - немножко счастливый
и немножко простужен.
Это осень, родная моя, это осень.

Это золото вновь обесценилось с лета,
и ложатся на землю
жёлто-красные листья.
И не хочется драться,
и не хочется биться
за великие цели. Да и нужно ли это?

Если смотришь - опять
на часах ещё восемь,
а уже темнота на плечах капюшоном.
И рисует с листа
дождь узор отрешённо.
Это осень, родная моя, это осень.

Прямо в небо летят
красно-жёлтые пятна.
Помнишь - шарики в ветках,
папин палец в ладошке?
То был май, День Победы.
А сейчас - всё похоже,
только - осень. Тот май не вернётся обратно.

Но настанет другой. И с деревьев зелёных
будут падать порою
капли музыки тихой.
Их до мая укроет
в красном золоте листьев
эта осень
в ногах у растрёпанных клёнов.

Солнце, радость моя, у меня нет вопросов,
у тебя нет ответов.
Есть планеты окружность,
мы с тобой, и вот это -
ну, а что ещё нужно?
Это осень, родная моя, просто осень.