А может, не надо? Зачем? Просто посмеяться, попрыгать... А если выучить слово "покой"? А если научиться его применять? Но тогда кому нужна такая жизнь? Давайте будем с хорошим настроением, эдакими крокодилами-генами... а что, я ищу друзей, жду своего чебурашку... Олимпийского. Но, стоп. Друзья есть. Чебурашками не обделена.
Зачем-то нужно строить проблемы. Их нет, не предвидится - сделаем!
Дайте личный самолёт. Хочу хорошую погоду. Или не надо. Разбить самолёт, ждать грозы. Да, то, что надо! Кружок мазохистов! Сколько будет ещё боли, сколько?
Давненько сердечко кровью не обливалось? Дааа... Что, ломка? Нужна доза? Дааа...
Так не вовремя простыла... Ладно. Хоть от универа пока отмазалась. Более-менее перемещаться могу - сойдет. Надо еще кучу дел сделать. А времени нет. И состояние как будто пост-эйфорийное. Но нет. Нельзя расслабляться. Нельзя спотыкаться. Надо смотреть вперед, надо держаться уверенно. Я помню, сильная... Просто давит немножко. Подумала вот...
Почему же так больно, и хочется кричать?
Почему мне до рая рукой не достать?
Почему душат слёзы, и не хочется жить?
Потому что обиды прошлого не забыть.
Кругом ходит серая масса людей,
Ни одного луча светлого нету в ней.
В этой массе я иду, слёзы мешая с дождём.
Иду по огню и питаясь огнём.
Съедает меня чувство одиночества -
Терзает проклятие сбывшегося пророчества.
Быть обречённой, поверь, нелегко.
Но ты не слышишь, ведь ты далеко.
И знаю я, про меня ты уже забыл.
И даже в моей смерти себя не винил.
Тебе эти строки снятся, это воображение.
Не думай о них, для тебя они не имеют значения.
12.09.08
Всё хорошо, но почему-то меня это перестаёт радовать. Почему так? Не могу жить без приключений, без страданий. Уже становится приторной розовая и сладкая жизнь. Есть куча параллельностей. Хочу с ними пересечься. Ведь должны же быть секущие... Интересно, а что творится в параллельной жизни?..
Не могу писать стихи... Может это потому что у меня в жизни всё налаживается? Ведь писала я когда было тяжело... Писала о том, что гложет и о том, что мечтается... А теперь не могу. Не получается. Даже если я заставляю себя. Хотя в этом деле нельзя себя заставлять...
День за днём. Одно и то же. Цикл. Почему нельзя что-то поменять? Пытаешься, но в ответ получаешь нож в спину. Попытка неверная. Прячешься по тёмным углам, надеешься, что не найдут. Ошибаешься. Снова неправильно. Неправильные поступки. Неправильные мысли. Кому от них хорошо? Никому. Даже тебе. Ты разрушаешь чужое счастье, чужие миры. Зачем тебе это? Забудь. Может быть нужно уснуть. Надолго. Быть другой. Но я снова и снова ошибаюсь, одни и те же ошибки каждый день. Надоело. Где моё солнце?! Может быть оно другое, не такое как у всех, но оно есть. Наверное, тоже спряталось...
Сегодня пасмурно. Может быть снова будет дождь. Может быть, я снова промокну. Буду снова рада. Буду дождём.
Хм... Перечитываю и понимаю, что то, что написано выше походит на записки сумасшедшего. Правильно как-то бабка в автобусе сказала, что у меня безумные глаза. Порой я сама себя боюсь. Потому что не знаю, что сделаю в следующую секунду.
Мутотень будней сводит меня с ума...
Просто так. Потому что я так хочу. Я буду счастлива. Может быть, я буду одна, но буду счастлива. Не нужны вы мне. Не надо ничего предлагать, ни на что не намекать. Я сделаю вид, что намёков не понимаю. И забуду. Выкину вас из своей жизни. Не надо цветов, оваций... Я уйду по-английски, не прощаясь. Уйду из вашей жизни. И забудьте про меня. Я не ваша. Я сама по себе. А вы все одинаковые. Ну, может, почти...