Где-то на полях жизни есть дерево. Оно стоит особняком от остальных, почти не касаясь их ветвями, лишенное той связи, которая делает Лесом другие деревья. Но это не значит, что оно отделено от них, нет. Тот же ветер, колышет его крону, то же солнце, те же дожди и та же земля питают его. Но оно одиноко. Лишь пара веток, да корни соединяют его с остальными. Но и корни эти – не те. Хотя дерево еще совсем молодо, но, ушедшие глубоко в землю, они больше не питают его прозрачной дождевой водой. Та влага, которой они лишают соседние деревья, да мутные подземные воды, наполненные соками гниющих растений – вот то, что корни несут дереву вот то, что оно пьёт. Но это происходит так глубоко, что ни одно дерево и ни один путник никогда не заметят. Это скрыто землёй.
А наверху, под лучами солнца, дерево выглядит почти так же, как его собратья из леса, на краю которого оно растёт. Разве что шипы его отличают. Они есть и у остальных деревьев - столь заметные у одних, почти не видные у других, и обычной длинны – у всех прочих. Но именно у этого дерева они отличаются. Это не кричащие колючки, и не вялые отростки, эти шипы – загнутые иглы, потайное оружие среди зелёной листвы. И тот, кто подойдет слишком близко, получит серьёзные раны, не разглядев их.
Но даже не в лесорубах опасность для дерева, нет, она скрыта корой. Гниль идёт из самой его сердцевины. Невидимая снаружи, гниль подтачивает дерево изнутри. И весь рост, все его попытки раскинуть ветви шире, проникнуть корнями глубже, всё это лишь надежда сбежать от болезни. Но она внутри. И как бы дерево не разрослось, как бы не искривился его ствол, зараза неизбежно и безостановочно будет глодать его древесину. Может быть именно из-за этой бесконечной и уже проигранной битвы дерево и не цветёт? И когда приходит пора, и весь лес окутывается радугой цветов, оно так же стоит на отшибе, не вырастив ни единого бутона. У него не будет плодов. У него не будет молодой поросли. У него нет даже дальнего будущего, ведь гибель уже внутри его. И ближайшая буря лишит его жизни. И искореженный обломок ствола еже долго будет виден на опушке. Останки дерева, бывшего живым снаружи, и мертвым внутри. Останки дерева, обрётшего целостность, лишь будучи сломанным.

Как и обещал, выкладываю притчу Джебрана Халиль Джебрана...

"В глухой полночный час я слышал сквозь сон, как семь моих ликов собрались вместе и шепотом вели такой разговор между собою:

Первый Лик: Вот здесь, в этом безумце, я прожил все эти годы и единственным моим занятием было - днем растравлять его боль, а по ночам бередить его тоску. Я не хочу больше мириться со своей участью и восстаю.

Второй Лик: Мой брат, ты несравненно удачливей меня, ибо мне выпал жребий быть веселым ликом этого безумца. Я смеюсь его смехом, пою его счастливые часы, и мои трижды окрыленные ноги вихрем пляски возносят его самые светлые мысли. Нет, это я восстану против своего постылого существования.

Третий Лик: Что же тогда сказать мне, одержимому любовью лику, пылающему факелу неистовой страсти и безудержных желаний? Это я, томимый любовью лик, восстану против безумца.

Четвертый Лик: Я -- самый жалкий из вас, ибо мне выпало на долю лишь смертельное отвращение и гнусная ненависть. Нет, это я, подобный буре лик, рожденный в черных пещерах Ада, откажусь служить безумцу.

Пятый Лик: Нет, не ты, а я, мыслящий, причудливый лик, лик голода и жажды, обреченный скитаться, не зная ни минуты покоя, в поисках всего непознанного и еще не сущего, это я восстану.

Шестой Лик: Я, лик-труженик, жалкий поденщик, терпеливыми руками и тоскующими глазами леплю образы из дней и сообщаю новые, вечные формы бесформенным частицам - это я, один-единственный, восстану против неугомонного безумца.

Седьмой Лик: Удивительно, что все вы восстаете против этого человека, ведь каждый из вас должен избыть уготованную ему судьбу. О, я почел бы за благо уподобиться любому из вас, чтобы только иметь свой жребий! Но я -- лишенный всего праздный лик, что пребывает в немом пустынном нигде и никогда, в то время как вы воссоздаете жизнь. Теперь посудите сами, мои соседи, кто из нас должен восстать, вы или я?

Так молвил седьмой лик, и шесть других поглядели на него с сочувствием, но не обмолвились ни единым словом, и в сгустившейся полночной мгле один за другим погрузились в сон, охваченные каким-то незнакомым счастливым смирением.

Только седьмой лик, не сомкнув глаз, продолжал пристально вглядываться в ничто, стоящее за всякой вещью."

[184x240]
Настроение сейчас - Обреченное

А может психологи и правы… Я просто трус… Но я не боюсь того, что может причинить мне зло, отнюдь.. Я боюсь того, что причиняет добро… Мне стоит только почувствовать искренность, тепло, желание помочь, как я тут же отгораживаюсь от мира стеной из издёвки и холода. Из-за чего? Понятия не имею… Может быть, с непривычки… Мы всегда боимся того, что нам незнакомо… Или испытываем к этому любопытство… Но что любопытного в тепле? В нежности? Остается только страх… Ведь не так уж много тепла в моей жизни… И вместо того, чтоб впитывать радость всем телом, я коплю ее крупицы в недрах сознания… А они слишком глубоки и холодны, чтоб что-то могло выплеснуться через край… Разве что закипевшая злоба, убегающая как молоко… Но у человека, боящегося нежности, нет шансов к ней привыкнуть… Особенно если человек этот – я…

Настроение сейчас - Бесконечная усталость..

Неужели меня действительно так сложно понять?
Неужели те неписанные законы, по которым я живу, действительно столь сложны?

1. Я не могу прийти куда-то без приглашения. Если я это делаю, то исключительно чтоб испортить день и себе, и другим.
2. Мне плевать на «нашу компанию», я иду с ней куда-то, только если меня позовет конкретный человек.
3. Если меня позвали погулять, то это не значит, что я пришел чтоб общаться с остальными. Я пришел, чтоб общаться с тем, кто меня позвал. С этим стоит считаться.
4. Но если это приглашение на праздник (или что-то в этом духе), то мне придётся общаться с праздником (или чем-то в этом духе).
5. Мне плевать на салюты, фейерверки, парады, праздники, дискотеки. Я не хожу на них ради них самих.
6. Мне плевать на город. Я не вижу разницы между пребыванием дома или прогулкой по городу. Первое даже предпочтительней.
7. Если меня вытащили из моей кельи, я совсем не обязан вести себя хорошо.
8. Если меня вытащили из моей кельи, я совсем не обязан этому радоваться.
9. Я один. Даже в компании – я один. То, что весело другим, не значит что весело мне.
10. Если я знаю, что что-то где-то намечается, это еще не значит, что я там буду. Даже если мне этого вдруг захотелось. С.м пункт 1..
11. Я прощаю забывчивость и опоздания. Плюс объективные причины. Остальное – нет.
12. Я не всегда делаю то, что логично с вашей точки зрения. У меня другая логика. С этим стоит считаться.
13. Я вполне могу нарушить любой из вышеперечисленных пунктов.

Несколько напоминает поведение призванного демона, разве нет? «Я согласен выполнять приказы, но кто сказал, что это мне нравится…» И еще, я ДЕЙСТВИТЕЛЬНО не могу прийти без приглашения.

Я тот, кто сажает леса.
Застигнутый новой весной.
Я тот, чьи слепые глаза
Сокрыты опавшей листвой.

Чья боль – как лесная река,
Чья страсть – как осенний пожар.
Чья мысль – как небес синева
Чьё имя никто не назвал.

Я – тварей лесных вечный пир,
Сокрытый туманом ночным.
Я помню, как строился мир.
Я – тот, кто старел вместе с ним.

Я – тот, кто родился в тиши.
Я – тот, кто принес шум лесов.
Я – дух, не имевший души,
Но верящий в магию слов.

Чья правда – речные виры.
Чья вера – полынь да шалфей.
Чей век – гор и пустошей сны.
Чье слово – закон древних фей.

Я тот, кто умылся росой
Нетронутых пущ и дубрав.
Я вечен и близок с мечтой.
Я в своём царстве. Я прав.

Я – шорох, что слышишь в ночи
Во тьме у себя за окном.
Я – стражник, хранящий ключи.
Земель, что окутаны сном.

Не добрый, не злой, но другой.
Жестокий во время зимы,
Поющий весенней порой,
И летом дающий дары.

Я – лес, я – река, я – поля.
И пруд со стоячей водой.
Я – семя, и я же земля.
Я жив. Я доволен судьбой.

Настроение сейчас - Умиротворенно-энегичное

Целую неделю я ткал себе кокон. Слова, поступки, мысли, даже запахи – всё было вымерено и сплетено в одно полотно. Достаточно прочное, чтобы удержать в себе все мои качества. Достаточно сложное, чтоб сменить их места. Достаточно тонкое, чтоб я мог разорвать его, когда изменюсь.
И я действительно изменился. Но не так, как рассчитывал. Всего одно событие, произошедшее даже не со мной, но очень для меня значимое. То, что я по глупости своей не предугадал, не вымерил. И путь уже другой. И вместо тех личностей, к которым я был готов, пришла какая-то другая.
Да, я хотел снова писать сказки, а не крики о боли.
Да, я хотел снова почувствовать себя живым.
Стать более добрым, менее желчным.
Хотел вернуться к природе.
К чему-то стремится.

Но откуда взялась эта отстраненность? Это непонимание? Этот эгоизм?

Я хочу чтоб та, которую я люблю, стала моей! Чтоб она мне принадлежала!
Я хочу лес! Туда, под сень деревьев! Не потому, что я устал от людей, но потому, что не вижу в них ничего стоящего!
Друг? Плевать! Развлеки или проваливай!
Кому-то плохо? Родному? Любимому? Тоже плевать! Хорошо мне!

Пока я отдаю себе отчет.. Но только пока.. И новый кокон смогу сплести ой как не скоро..

Я хотел вернуть Ужа или Юксаре… А получилась аватара Фавна.. Или национальный беларуский Цмок..

КРЫСА

Мир позабыл моё имя.
Дни и года – мимо.
Зимою проглочен город.
Черные стены, холод,
Силуэты многоэтажек –
Чьи-то гнилые зубы.
Времени нет – пропажа.
Дымят заводские трубы.
Мир поедает гниль,
Душу снедает боль,
Амбал, бритый «под ноль»,
Замахнулся стальною трубой

Убегаю в подворотню, дальше,
Здесь никто не встретится больше.
Здесь я, да мертвая крыса
Глядит пустыми глазами.
Пошевелив усами,
Вразвалку подходит ближе.
Мой крик здесь никто не слышит,

Крыса – болезнь, не так ли?
В странном, безумном такте
Вздымаются бока крысы,
Заплетаются мои мысли.
Жизнь, что стоит у края,
Мной, как йо-йо играя
С улыбкой на тонких устах
Начинает с карниза шаг.

Впрочем, живой ли, мёртвый,
Товар, как ни есть, второсортный.
И крысе не интересно
Из какого я сделан теста.
Пока я здесь,
Я её – весь.

Настроение сейчас - Потухшее

Я не могу так жить. Мне противопоказано это общение. Оно выпивает из меня всю радость, все старательно собранное по крупицам тепло. Ибо мне негде его взять в большем объеме. Когда-то мне возмещалось это сторицей, но теперь… Это не жизнь. Нет ничего, что было бы мне так необходимо, как немного взаимной любви. И нет никого, кто мог бы дать ее мне. И с каждым днем я всё меньше и меньше способен любить. И с каждым днем любовь мне всё нужнее. Никакой сарказм, никакая злость не способны заменить ее полностью. Но всё это замкнутый круг.

Я устал. Устал даже от тех,кто завётся моими лучшими друзьями. Устал от людей. Устал от их дрязг, от обид и разладов. Надоело.

Когда-нибудь случится кризис, из которого я уже не смогу выкарабкаться. Только интересно, в чем он будет заключаться? Если то, что кризис для других, для меня – жизнь?

Фотографии Хейсот : Кладбища

Кладбище "Дружба"

Настроение сейчас - Всё так же

…нечаянно вогнать в сердце зазубренный нож… влить в рану тепло, о котором никогда нельзя будет забыть и перестать сожалеть… раскаиваться в нанесенной ране, но вбивать острие все глубже, при каждой попытке его вытянуть… оставить истекать кровью... бросать подачки в виде обрывков тепла... измотать неопределённостью... покинуть при смерти и в одиночестве... станцевать на могиле... удивиться злости неприкаянного духа... ублажить еще чуточкой тепла... не дать покоя... зачем-то пытаться вернуть... укорять мертвого его жизнью... разрыть могилу... удивиться злости всё того же духа... попытаться сложить из останков прошедшее, живое... не желать чем-то пожертвовать ради этого... не желать чувств, а лишь понимания… пытаться поддержать жизнь в мертвом теле малыми порциями прошедшего тепла… не смочь отпустить... оставить одинокий и злой труп… укорять мертвого его смертью...

и? и что дальше? и зачем это надо? и кому от этого легче?

О_о

ШЕПОТ ПАУКА

Когда ты нарочно обиду наносишь
Той кто дороже тебе, чем другие,
И не прощаясь, но сплюнув, уходишь
Прочь с ее глаз, на дороги иные,
Кто у тебя за плечом?
Я твой паук, я тебя не покину,
Как лучший друг, защитив твою спину
Буду я худшим врагом.

Пусть Она для тебя, чем Он был для нее,
Пусть ты любишь душой, а не плотью ее,
Она так пугает меня.
И в сердце пожар разгорается вновь,
Меня снова жалит горячая кровь,
Твой выбор – она или я?
Она ведь не станет твоей никогда,
И пусть к ней стремиться слепая душа,
Она – не твоя.

А я, я всегда у тебя за плечом,
И в горе, и в радости, ночью и днем,
Ты смехом смеешься моим.
Пусть ей, только ей подарил ты тепло,
Знай – душу зарыл под крестом ты давно,
Напрасно не хочешь быть злым.

Ты холоден, смех твой как скрежет пилы,
Так ради чего по ночам видишь сны,
В которых встречаешь себя?
Ты ласков и добр, ты полон тепла,
Стремление к жизни вновь будит она,
Но ты лишь во сне без меня.

Забудь, видя боль у нее на лице,
Сейчас отвернись, посмеешься в конце,
Не смей ее чувствовать боль!
Тогда, может быть, ты поймешь наконец,
Увидишь – твоя к ней любовь не дворец,
Но скорби юдоль.

Забудь же, ты сделал решающий шаг.
Над гробом души мой колышется флаг,
Ты в облаке серой пыли.
Ты всё потерял, и ничто не вернуть,
Давай же, продолжим вдвоем этот путь,
А к ней для тебя нет пути.

Настроение сейчас - Сонливо...

Не ел 10 часов. Не спал 30 часов. Не понравилось. Спать и есть лучше. Зато понял, каково быть шизофреником. Усталость – один из шагов к клиническому безумию… Разговаривал сам с собой. Вслух. Громко. Не знал куда иду. Хотел есть. Мерещилась какая-то дрянь...

ЧЕШИРСКАЯ КОШКА И КОТ ШРЁДИНГЕРА

Тьма и Перо – неразлучны,
Чувства и Свет – навсегда.
Вокруг мир вращается скучный,
Горит над землёю звезда.

Кошки с людьми век от века
Связаны общей судьбой.
Кот ли, с душой человека,
Человек ли, с кошачьей душой.

Шли легко, хвостом не виляли,
Дорогой забот и утех.
Прельщенная жизнью – в печали,
Выбравший смерть – через смех.

Впереди – шоссе и тропинки.
Куда рок лишь слепых заводил.
Где она – мелодия скрипки,
А он – стон лишенного сил.

Идут по протянутым рельсам,
Рядом, окольным путем.
Родили её поздней ночью,
Над ним опыт ставили днём.

Утро, и кошка на ветке –
Это ее ясный дом.
Кот в глухо запаянной клетке,
Не зная, что будет потом.

И, подходя к скату крыши,
Он – тенью уходит ко дну,
Она – поднимается выше.
Разве рельсы сойдутся в одну?

Настроение сейчас - Risus sardonicus

"Я родился в слишком предсказуемом Мире, обитателям которого быстро становится скучно, и они устремляются к единственной настоящей неизвестности, имеющейся в их распоряжении, – к смерти."
Макс Фрай

Или я влил в кофе слишком много ликёра, или мир действительно не так уж плох... Скорее первое.. Но, тем не мение, впереди еще целый день непонятного времяпровождения - домой нельзя, а в школу не хочется... Странно на меня действует бессонница. Или ликёр? Впрочем, не важно. Продолжаем заполнять дневник бредом воспалённого рассудка..

Это цитата сообщения Оле_Луковое Оригинальное сообщение

Без заголовка

Фразы Чеширского кота...непризнаного гения реальности....

Для дикаря боль - мерило его самоценности. Но мы же не дикари...

Только дураки считают, что страдания - справедливая плата за оригинальность.

Кто ищет - тот всегда найдет... Если правильно ищет.

Когда чудеса становятся бредом, разум превращается в безумие.

Только безумец может мерить успех по страданиям.

Те, кто учатся только на своих ошибках, называются нехорошим словом.

Любая дорога начинается с первого шага. Банально, но верно. Даже здесь.

Некоторые не видят выход, даже если найдут. Другие же просто не ищут...

Иногда отражение в зеркале более реально, чем сам объект...
[700x525]

Настроение сейчас - Бессонница

Не думал, что соберусь таки заводить дневник.. Говорить с самим собой - признак шизофрении, и в моем случае - далеко не первый. Не думал, что шрифт в моем дневнике будет весёленько-зелёненький. И уж точно не думал, что свой первый пост писать буду в пол шестого утра. Ну, что поделать - бессонница! Какой смысл ложиться, если вставать в шесть? Пусть даже дико болит голова.. Вот выпью кофе, и что-нибудь еще сюда запишу. Или нет. Как фишка ляжет..

Прогорев на кострах эмоций, мы по жизни идем ногами,
Симпатичнейшие уродцы с перекошенными мозгами.
И причин тут особых нету, из такой уж породы все мы,
Остаются не спетыми песни, недописанными поэмы.