Радоваться боли...
Самообман, глупость,  мудрость, философия, заморочки, учёба, мучоба, звучоба?!
Звук ржавого гвоздя, вбитого в разноцветную плоть реальности.
Запах сигареты, забычкованной в капле кофе.
Чёрное и белое без оттенков;  да и нет, без объяснений - это всё оградка, рамка, обособление искусственной пустоты.
Перед тем как  вокруг себя  новую рамку создавать, учусь отдыхать, дабы в расслабленном состоянии осознать что я этой рамкой увековечу, а что искалечу.
Хотя, на своих ошибках учатся... те, кто напуган чужими.
Пустота, рождённая, не сотворённая, не имеет режущих границ и колющих углов. Она являет собой естественный природный сосуд для нового, без выплёскивания или обрезания старого. Старое само расстворяется, без воплей, без соплей, без страха, без мук.
Белое без оттенков - противоположность чёрного, без просветов.
Противоположность - это не хорошо, не плохо, это в корне "ложность", хотя и "противо". Любовь - ненависть.
Тире - знак удобного расположения для понимания самого себя?  Может быть, но  ... --- ...
Я не монах, я только понимаю, что всякой боли надо радоваться, но не могу радоваться. Научусь.
 Здоровья всем, кто учится... Я люблю всех, особенно тех, кто сумеет бросить курить, во имя кошек! Старые и молодые кошаки дуреют от сигаретного дыма. 

Здоровья всем, кто это прочтёт. Я так давно не садилась за комп, что чувствую себя в гостях в этом дневничке. Гораздо проще чертить буквочки, чем стучать по ним. Прочла дневнички моих удивительных девочек и мальчиков. Завидую смелости, искренности, глупости, таланту... сама хочу быть открытой, но это получается только в тетрадке, чтоб никто не видел, и то не всегда. Вот тебе и основное отличие. А моя мама о себе не хотела сообщать, а моя бабушка - опасалась. Прабабушку не знаю. Чувствую, как она гладит мои волосы.
Сейчас полезу в дневник любимой Танечки, следить за творческими успехами. Ей работа, а мне отдых и приятное времясопровождение.
Время. Я всегда чувствовала это пульсирующее животное, с оленьим паром, соколиным взглядом, русалочьим хвостом, волчьим одиночеством, собачьим аппетитом, лисьей свободой и др. Слышала, как оно ржёт , фыркает., гримасничает и пр. Пыталась поделиться своим видением и слышанием с людьми, но часто слышала отклик: "слишком индивидуально" И никак не могла понять, что же в этом плохого. Сейчас понимаю. И не жду отклика. Поэт не эхо, поэт индивидуальная боль, личное терпение и готовность жить в темноте.
Вот опять вылезаю из "понятного" формата"
Вчера умер соседский сын Сергей, я вспоминаю его маленьким, ещё без наркотиков и пьяных разборок. Молюсь и плачу. Предлагаю помощь...  Прости нас Господи.

Роза, подаренная другом, ещё не завяла, и улыбнулась сегодня в моём сердце. Ах, какое счастье, что на свете есть друзья, дарящие мне неувядающие розы. Смешно, при моём цинизме, размазывать слюни по тарелочке воспоминаний, но приятно. А потому: "СПАСИБО, ЛЮБИМЫЙ! БУДЬ ЗДОРОВ, СЧАСТЛИВ И РАДОСТИ ТЕБЕ".

    СЦЕНИЧЕСКАЯ ДРАКА.

        Двери? Преграда? Туманный страж...
        Стена из дыма, сквозь которую кто-то должен был меня провести...
        Провести -это как обман. Ввести. Вот так. Впустить. Дать дорогу вперёд. Назад-вперёд-назад-вперёд-назад
        ВПЕРЁД!
        ЛАРИСА. Лар, арррррррррр, иса. Море, чайка, крик! Корабль плывёт мимо: "Привет, мальчишу!"
        Я не смогла быть другом. Я не хотела? Я её боялась? Она была очень умная, а я не понимала ещё своего невежества.
        Я не знаю,любила ли я её? А ты? Молчать!!!!!

     - Брагина, если вы такая альтруистка то... либо вы будете очень хорошей артисткой, либо быстро уйдёте из театра.
- И ты ушла...
    -Молчать!!! пусть будет сегодня 15 апреля, день рождения Саши Мышко. Сколько тебе лет, Саша? 50?
 МОЛЧИТ.
    А Стасику будет 50. Он добрый, нежный, выстрадавший богатство СИБИРЯК-НЕМЕЦ. Он приглашает на юбилей, как                 туристку, он знает, я не смогу. Поэтому и зовёт. Он  спрашивает у меня растолстевшей, что делать и кто виноват. Он дурак?
   
    М-О-В-Л -ЧАТЬ?! ОБЛАКА. ЛОШАДИ, СКРИПКИ, ЧАШКИ, КЕПКИ, САПОГИ, ПИСТОЛЕТЫ, "Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ ЛИЛЯ!
    СМЕРТЬ ПОЭТА?
    Я, ПАРШИВАЯ ОВЦА,  БУДУ ГОВОРИТЬ, НЕ ЗНАЯ.
    ЗАПИСЫВАЙ, БЛИЗНЕЦ!

         Интересно, кто слышал как она поёт? Или подпевает? Кто знает её любимую мелодию или хотя бы нелюбимый звук?              Кто может открыть мне в этом тумане тайну её звука, слова, вибраций.
          ЛАРИСА ДМИТРИЕВНА, КТО?

          Она впустила меня в иной мир, когда в 19 - я была промокшая от страстей и унижений. Она согрела меня мечтой, она подставила меня под ядра эльфов и, сверкая взглядом, как саблей, угадывала - больно мне или нет, а если замечала боль, усиливала дождь из камней колючками.
 Почему мне больно только сейчас, тридцать лет спустя? Я - урод-КА? Почему я так уверена, что душа моя красавица?                                         Уродка, выбирай поскорей, не задерживай честных и добрых людей!
                                 ЛИЛОВЫЙ? ГОЛУБОЙ? СЕРЫЙ?

    ЗЕЛЁНЫЙ: Ты любила её.
    КРАСНЫЙ: Нет! Я хотела быть великой артисткой.
    ЗЕЛЁНЫЙ: И не стала, бедная моя, любимая старушечка.
    КРАСНЫЙ: А тебя я никогда не любила.
    ЗЕЛЁНЫЙ: Не любила?
    КРАСНЫЙ: Нет, ты дурак! Мне нельзя любить дураков, я сама дура.
    ЗЕЛЁНЫЙ:  Значит, любила.
    КРАСНЫЙ: Я убью тебя страшно! Ты вампир, эгоист, плохой и, все вы такие - её  ученики! Лучшие из лучших!                                 Самые-самые!
    Вы не знаете о жизни ни черта! Вас бить надо в морду, в морду, в морду! Вы все вывернутые, вы или гении, или                         лесбиянки, или педики, вы гады, сволочи, суки, артисты! Я ненавижу вас! Мне больно от вас ,                                                                                                         больно-о-о-оооооооооооооооооооооо
    ИГРАЙТЕ! ТУДА ВАМ И ДОРОГА! МЕЧТАЙТЕ - И ВСЁ СБУДЕТСЯ, ПОТОМУ ЧТО ВСЕ ОГРАНИЧЕНИЯ У ВАС ВОТ ЗДЕСЬ!
                                            Читать далее...

13 апреля 2008 года в Музее-квартире Маяковского на Лубянском проезде 3/6 в 18:00 состоится моноспектакль Станислава Шинкова (Германия) о последнем дне жизни Поэта. Подробная информация в интернете: Музей Маяковского. Гостевая книга. Событие. Вход свободный.

У меня зазвонил телефон: Здравствуй, Таня, слушай и узнавай: "Хвастать, милая, не стану, знаю сам, что говорю. С неба звёздочку достану и на память подарю..." Зря ты Стасик вспомнил меня, зря так ласково заспевал в трубку! У меня даже запить нечем сладкие слёзы воспоминаний юности. Сейчас у тебя в Германии 18:25, а у меня в России 20, а муж на работе, а денег не оставил, а дети гуляют... Вот и вою в компьютерный космос. И всё таки спасибо тебе, что вспомнил, не каждому это дано, когда "первый тайм мы уже отыграли".
Ну теперь, жду тебя с нетерпением, изобрету наряд мусульманский, чтоб сразу не спугнуть переменами, перечту "Облако в штанах" Маяковского и постараюсь, ради тебя, позвонить тем из юности, кто давно забыл...
          Ах, как сладко пеленала слива
          Майским цветом молодости блажь!
          Ах, как пелось нам с морским приливом,
          Как надёжен был туманный страж...

           Был Вестсайдским наш квартал Китайский,
           Аполлоном был артист Ефим.
           Разве может что-то быть не райским
           В сладком сне, где юные мы спим?
      

Ну и что, что все рифмы услышаны?
Ну и что, что все смыслы разгаданы?
Я своим малышу и малышеньке
Подаю на ладони по вишенке,
И мы счастливы. Много нам надо ли?
Это было давно... малыши превратились в большишей, им палец в рот не клади... им много надо! Куда бежать? От себя да от любви не сбежишь, ну разве только в фантазию.
Ну вот и лечу! Падаю в пыль перед огромными сандалиями... поднимаю взгляд к палящему солнцу, прищуриваюсь и "О-Ё- ма, па!"
Надо мной Леонардо собственной персоной!
 Падаю ещё раз!
 Руки не подаёт, переступает через меня, гад, и уходит. Обидно!!!
Кричу в спину:  "А знаете, сеньоре! Мне ваша эпоха Возрождения  не нравится, тошнит меня  от  вашего величия!  Искусство для вас важнее правды, да?!  Художнику у вас всё позволено, да?  Бесчеловечно бросать даму на дороге, а ещё Да Винчи называется! Чао бамбино!"
 Возвращается... Что делать? Куда бежать?

Учусь вести личный дневник...  гораздо легче  читать  дневники.  Боже!  Какой соблазн чувствовать себя  тобою.  Как  наполняется сердце  И РРЫЖЕЙ, И БЕЛКОЙ, И СМЕШЛИВЫМ НАБЛЮДАТЕЛЕМ за приближающимся "концом"! Рамки моей иллюзии сияют, вибрируют. Спасибо. Кто-то уже сводит счёты с этим радостным обманом, закрывает, сворачивает, гасит... а я только начинаю и пою вместе с весной: "ПИТЕРРРРР!"  И привет Комсомольскому -НА- АМУру.

_{«Конечно, зачем сны, когда и самые поддонные мысли можно передать через радио, но в другой мир – туда только один путь и иного нет: сновидение».}

                                               _{А.Ремизов «Сны и предсонье»}                                                                             

 

            ПРОЛОГ.

 

            В начале была иллюзия, она была реальностью, и  женщина чувствовала себя счастливой в ней.

            Или наоборот?

            Вначале жила-была счастливая женщина, но жизнь дала сбой, и возникло желание уйти в иллюзию?

            Очень легко запутаться в первых предложениях, устыдиться их, и больше никогда не писать…

Но я не могу молчать!

«Да, потому что, да потому, что…»

 

Жила-была счастливая женщина, правильно жила, и всё у неё было, как надо, и сны её были приятны и чисты, пока жизнь не вывернула всё наизнанку. Все успешные умные люди, герои нашего времечка, стали казаться женщине ужасными чудовищами. Все их улыбки засверкали кровожадными оскалами, а их советы и рассказы о себе с экранов телевизора вызывали жуткий токсикоз. Былое личное счастье и радость показались женщине примитивными иллюзиями на общем фоне вывернутой жизни. Дама стала страдать и мучаться, возненавидела иллюзию во всех её проявлениях и решила для себя, что будет уничтожать

Читать далее...

А меня нынче месяц февраль
обманул, как политик и враль.
Ну и что!? Я сама тоже врушка.
Молода и мудра! Где же кружка?
Вернулась из поликлиники,где насмотрелась на унижения бабулек и дедулек. Они, как дети,верят, что врачи и молодые помогут. а я не то и не другое, но старалась подробно отвечать на "детские" вопросы, которые адресовались мне, потому что я дура, бывшая Русалка и балерина(будущая). Хочу чтобы все были здоровыми и богатыми!ХОЧУ!ХОЧУ!ХОЧУ!
Сын, наконец-то, убрался дома. Красота!

Поздравляю всех, кто любит...А всем,кто ненавидит желаю здоровья.

[698x212]


Валя проснулась от остановки дыхания. Женщине показалось, что она умирает… Рывок! Упала на колени, локтями уперлась в пол, лбом уткнулась в ладошки, провалилась позвоночником между лопаток в свою холодную темноту, судорожно взмолилась: «Все святые, все святые, все святые! Помогите! Дайте вдох!» И вздохнула, и вкусила живительную струю всем нутром. Четверть часа дышала тихо и ровно. Потом свалилась на бок и услышала звуки дождя. Долго соображала, почему звук дождя, ведь на улице зима, должен идти снег?
По окну, блистая от рекламного освещения, ползли змейки дождянки. Уперлась лбом в холодное стекло, задумалась, созерцая изящную акварель в стеклянно световом пространстве. Ткань дождевого занавеса становилась все плотней и плотней пока не разделила собой материю реальности и материю мечты, оставив тело Валентины прижатым к мокрому стеклу, а душу вытолкнув за границы дождя в сияющий поток…
Душа приземлилась босиком на пуховую, от пыли, живую дорогу. Вдалеке зеленел лес. Слева и справа дороги раскинулось поле, радующее ярким разнотравьем. Над радужными островками цветов кружили облака бабочек. Душа легко плыла по дорожной глади к лесу. Валентина осознавала, что теперь она королева бабочек, волшебница. Светлая прозрачная ткань платья переливалась от счастливых излучений своей хозяйки, реяла на легком ветерке, несла ее, как на крыльях, навстречу самому долгожданному чуду. На пути возникла какая-то фантастическая клумба из трепещущих бархотно-черных с голубыми горошинами орхидей. Огромные прекрасные мотыльки облепили грязь на дорожной луже.
«Так вот они, какие красавцы, эти… махаоны! Боже, я люблю этот прекрасный мир, я хочу жить в нем, я хочу любить, любить, любить!»
Со стороны леса навстречу Валентине шёл Воин.


«Будьте счастливы, люди, пока есть земное время. Потому что уже несутся навстречу друг другу влюбленные галактики! Наш Млечный Путь и Млечный Путь созвездия Андромеды в сладостной истоме мечтают о звездном поцелуе, о вселенском экстазе, который изменит их привычную жизнь, сольет их в единое целое, в счастливую Черную Дыру. Неизвестно, где будет находиться наша ЖЕМЧУЖИНА во время слияния млечных путей, и не сотрется ли ОНА в порошок во время жарких космических объятий? Будьте счастливы, пока живет Земля, общайтесь, любите, любите, любите, пока есть время!»
Валентин откинулся в кресле, забросил руки за голову и прочел вслух свое воззвание к землянам, зафиксированное только что на мониторе компьютера. Что-то коробило его в этом тексте.
Глас вопиющего в пустыне. Тот, кто любит, так не кричит, он просто любит, у него нет времени на вопли. Этот текст – призыв к любви; он тяжелый, как трубный зов самца к лосихе! Тут не просто жажда любви: в этом крике безумная страсть к размножению, предсмертное обильное плодоношение старой смоковницы. Он не знает любви? Нет, это не так… Он любит маму, дочку, отца, друзей, город, деревню, лето и зиму… Он любил своих жен. Он, вообще, влюбчив! И сейчас он почти влюблен в одну поэтессу, безответственно влюблён. Она такая сильная, самостоятельная, свободная. Она не хочет жить с ним вместе… или он не хочет?
Отключил компьютер. За окном мело второй день. Дома было уютно и спокойно. Он много и вкусно ел, смотрел телевизор все подряд, прекрасно отдыхал, валяясь на новом удобном диване. Да, его устраивает такая жизнь.

«Тишина и ясность: хочу – работаю, хочу – отдыхаю. А главное, в доме никаких криков, скандалов, выяснений и требований. Зачем он выдумывает эти любовные «воззвания»? За них хорошо платят? А почему тогда он не сочиняет детективы? С чего это вдруг он закричал о любви? Противно даже! Что за жажда экстаза, тьфу!»
Метель за окном гипнотизировала, звала на улицу. Валентин быстро оделся и вышел из своей уютной норы, за сигаретами.

Незнакомец остановился, не доходя шести шагов до души Валентины. Стоя на таком расстоянии, мужчина и женщина спокойно без стеснения изучали общий облик друг друга. Мужчина был облачен во все черное, но крупные руки его были обнажены, и, кажется, скорее мышцы предплечий, а не меч за поясом, говорили Валентине о том, что это воин. Рост его был средним, лицо… его будто бы и не было, потому что все внимание брали на себя синие глаза-озера и легкая улыбка…
Почему она знает, что он воин, а не поэт? Мужчина стоял неподвижно, слегка согнув в колене левую ногу, и не отрывал своего улыбчивого взгляда от Валентины. И она не смогла сдержать ответной улыбки. Тучка из махаонов затрепетала между мужчиной и женщиной и, подлетев к воину, уселась на его голове причудливым венком. Мужчина принял это, как должное, не пошевелившись, и только улыбнулся еще шире. Валентина увидела сотни лучей-стрел, вылетевших из его улыбки, и упала, сраженная наповал.
И показалось женщине, что она белая, нагая, утопает в черной перине из махаонов, а над нею светятся любовью два озера. Крепкие мужские руки Читать далее...

Даматург ))) и домохозяйка...И мне этого мало.
[699x466]