Дом. Одинокий, большой, старый дом. Стоит на обрыве высокой горы. В этом доме живет всего один человек, потерявший вкус к жизни. Сейчас ему вполне хорошо. Он далеко от людей. Здесь его родная стихия. Всегда идет дождь и сверкает молния. Он может, и любуется всем этим, сидя перед окном. Последние минуты своей жизни в такой обстановке и полном одиночестве, со слезами, от всего пережитого, на глазах. Это придел его мечтаний. Как прекрасно быть наедине с природой!

Ночь. Кладбище. Вокруг ни одной живой души. Только старые, давно заброшенные могилы с отсыревшими «букетами цветов». Все заросло травой. В середине этой картины, старая, как мир церковь. В ней уже нет ничего, кроме сплошного песка, ломаных досок вместо пола и обвалившегося чердака. Только крест, на так называемой крыше, говорит о том, что это церковь. Ты – один. Это самое тихое, спокойное место. Только, даже при малейшем ветерке, дрожь охватывает все тело. И страх пробирается к сердцу. Тебе здесь нравится. Уже три часа ночи, ничего не видно. А ты сидишь на развалинах и думаешь о своем. Так ли тебе хотелось закончить свое существование? Ведь ты здесь совсем без ничего. Вдруг, леденящий ужас охватил душу. Приближались волки. Они учуяли добычу ещё из леса, что рядом с кладбищем. В душе пустота. Ты знаешь, что это твои последние минуты и даже, если захочешь, то уже не спастись. А волки осторожно окружали тебя со всех сторон. Не было сил сопротивляться. Ты отдался судьбе, и она решила поглотить тебя. Приближался конец. Они уже совсем близко. И вот один из них, самым первым набросился на тебя. Его клыки вонзились тебе в шею. Ты уже не чувствовал боли. Постойте, ты уже вообще ничего не чувствовал. И тогда остался лишь разум. Ты как - то понимал, что оставшаяся стая накинулась на тебя. Ты уже смотрел на это со стороны. Тебя раздирали в клочья. Они забрали себе все. Остались только жалкие кусочки одежды. Никто тебя не знал. Всем было все равно. У тебя никого не осталось. Тебе было не жаль умирать. Последние мучения были настолько сильны, что ты решился на этот поступок. Зато сейчас ты ушел в мир иной. И ты больше никогда не будишь страдать так, как страдал в последние дни своей бессмысленной жизни.

Ты обычный человек, в тебе нет ничего особенного, но ты хочешь быть лучше, ты стремишься к этому. Бывает, у тебя получается, но чаще это просто провал. Стыдно, да? Ты не один такой. И нечего стыдиться недостатков. Все сложится, главное - верить. Живи верой и надеждой, никогда не опускай руки. И все будет в порядке.

Боль. Сковывает все. Кладбище – забытое всеми место. Почему? Кто это все придумал? Нет, я буду терпеть! Я смогу! Но. Боль слишком сильна. Лучше умереть, но это не поможет. Ничего. Жизнь потеряла свой смысл. Что было до него – все равно. После – невыносимо. пытаться, нет, нету больше сил. К чему все это? Страдания. Жизнь невозможна, смерть тоже. Бессмертие самый страшный рок для человека, говорили ей когда – то. Но она не верила. Теперь это её истина. Она никого не слушала и шла к нему. Сейчас его смерть сделала бессмысленным все, что было раньше. Как она могла! Большая ошибка. Хотя, он самое лучшее, что было в её жизни. А сейчас. Она стоит бессильная. Она ничего не может сделать. Судьбу не изменишь. Все кончено. Ничего не вернуть. Боль, слезы – это все, что она может на данный момент. Больше ничего. Только боль и все – беспощадно! Спасти некому и незачем. Ничего не вернуть бессмысленно повторяла она. Некуда идти. Ничего не осталось. Только боль.

Пустота, кажется, за ней наблюдают. Взгляд прямо в спину, но за ней - никого. Что за странное чувство. Нет, она знает, она здесь одна, больше никого быть не может, это воображение. И тут она поняла. Все кончено, вдруг трава зашевелилась – это просто ветер. Следом – вой. Волки. Все как обычно. Страх сковывал её по рукам и ногам. Зачем она здесь? На этот вопрос никто не знал ответа, да и не зачем, уже все равно. Больше ничего. Ночь, луна, её легкое освещение. Никого нет, совсем. Одиночество – лучший друг. Она поняла это только после того, как её бросили. Она хотела бежать, далеко. И больше никогда не вернуться. У неё это получилось. Здесь не бывает солнечного дневного света. Только луна. Природа, деревья, но не было здесь ни цветов, ничего, что могло бы напоминать о нем. Это воля её разума. Она живет в себе. По другому никак. Все к лучшему. Но ничего теперь не будит. Ничего не осталось. Пустота.

Тьма. Одна на краю пропасти, ничего не видно, но чувствуется, как небольшой ветер развевает волосы. Внизу колени, как острые скалы вопьются в плоть. Чуть слышно шелест листьев за спиной. Сейчас главное понять: зачем? Но суть? В этом вопросе нет ничего нового, надо. Боль слишком сильно вонзилась в сердце, и разрывает его на куски. Выбора нет. Малейшее движение и уже внизу. Нет, не страшно, но необычно и хорошо. Свобода. И вот, настал момент. Один шаг и все кончится. Сейчас боль становится все сильнее и вот уже совсем скоро… шаг и все. Невообразимое ощущение полета, и… вдруг свет ослепил. Наконец, она это сделала. А вот и тоннель. Ветра уже нет, нет ничего, что могло быть знаком, что жизнь все еще в ней. Душа, она плывет по пространству. И… легкость, радость, наконец, все кончено. Но. Новый период. Тоска по дому и по тому человеку. Нет, этого не может быть. Она это сделала, потому что все должно было кончиться. Что, ничего не получилось? Со временем боль начала нарастать и становиться прежней. Верно, тело погибло, но боль, воспоминания и все, что было в душе осталось. Слезы. Нет, так нельзя, ничего уже не вернуть, осталось лишь повиноваться судьбе. Забыть - никак. Надо смириться и жить дальше. Как не вовремя она это поняла.

В этом мире нет любви, нет дружбы, надежд, радости. Этот мир построен на боли, печали, тихой ненависти, раздражительности и горе. Этот мир не имеет смысла своего существования, он просто есть и в нем присутствуют только оттенки черного, всё окрашено в черный цвет. В нем люди являются стадом, бесчувственным и тупым, не наделенным способностью что-либо осмыслить или понять. Но этот мир красив, и он красив по-своему. В нем есть здания, чьи фасады вызывают восхищение, а стены могут рассказать историю. В нем есть мертвые, бывшие участники стада, после своей смерти, они осмыслили всё, что так долго не могли понять. В этом мире много насилия и жестокости и вся она исходит от живого стада. Звери, в силу своего инстинкта не могут истребить столь сильную преграду, они боятся её, она понимает это и уничтожает всё их всех на своем пути. Это, пока что мой мир. Я в нем нахожусь и представленные сверху строки несут в себе моё восприятие этого мира. Бесприкословное и удушливое осознание того, что лучше по той или иной причине быть не может.
07.08.07

В то время, когда боль становится нестерпимой, я заглушаю ее другой болью, более сильной и мощной. Я воспринимаю любое движение этого мира, как тупое издевательство, направленное в мою сторону, это всё просто бесконечный стеб. Я не могу думать, не могу воспринимать, не могу видеть. Боль ослепляет. Да, это бред, мне 15 лет, но всё давно перешло за грань дозволенного, жизнь потеряла смысл, я с нетерпением жду смерть. Я понимаю, что это, наверное, смешно, но я больше не могу, единственное желание - избавиться от мук. От слез щипет глаза, но остановиться невозможно, я пытаюсь перебороть это чувство. Был момент, когда я была счастлива, этот момент с 22 февраля по 8 марта, потом всё пошло также как и было, только в некоем виде приобрело масштабность. Воспоминания становятся новой пыткой. За каждый хороший момент я отвечаю двойным ударом боли, возможно поэтому я отказываюсь от всего и иду дальше по раскаленным углям, не имея надежды на спасение, всё оборачивается против меня, всё постепенно пытается загнать, уничтожить, убить внутри, но оставить жить и дальше терзать. Я устала...
29.07.07

Печаль есть основа творчества, иногда она указывает на принадлежность личности к данному стереотипу, от которого зависит творческое течение на определенный отрезок жизни, время от времени стереотипы могут сменяться, соответственно сменяется и творческое течение, оно накрывает особенности прошлого и накладывает свои новые отпечатки, порой, в корне перебирая всё то, что было до некоторого времени. Порой, печаль сменяется на более дикие эмоции, такие как радость, влечение, страх и прочее. Хотя в эти моменты стереотип остается прежним, он заглушается на время до нового прихода печали, именно в эти моменты у личности появляются проблемы, остановки в творчестве. Вечным спутником печали является новая боль, возможно тоска. Боль выражается по разному и от нее зависят творческие порывы и толчки в ту или иную сторону. Во время полного погружения в боль, личности создают самые весомые шедевры своего творчества...
29.07.07

Почему лучше нет? Он испортил свою сущность. Он поставил точку в жизни сущности, не имеющей принципиального причастия к своей личности, но на тот момент, полностью зависящей от него. Он погубил специфику своей основы и вбил кол в свое существование. Он не понимает этого и считает свои действия направленными в правильную сторону, он исходит из своих побуждений и ничего не видит дальше своего носа. Он входит в противоречие, обоснуя это своими принципами, от которых он не откажется. Так почему нет лучше?(Это фактическая чушь.) Потому что был глобальный идеал и еще не пришло осознание его гибели...

Вечная жизнь - самое жестокое наказание. Смерть - это награда, удовлетворяющая меньшую, зато более сознательную, либо же несчастную, уже бессильную часть населения. Период жизни - подготовка болью и страданиями с небывалым неизбежным обманчивым чувством радости, но вечность дольше неизбежности, соответственно она является началом конца и предшественником награды.

У него могло быть всё, но за неимением ничего, он погиб...
20.07.07

Подумай и скажи, в каком мире ты живешь, понимаешь, та иллюзия, что тебе внушали всю жизнь далеко отличается от реальности. А реальность жестока, она издевается извращениями и никогда не прощает ошибок, слышишь меня??? Никогда.

Мой разум сокращает понимание и разрывает сущность содеянного иным человеком по направлению к личности, не имеющей представления о помыслах и действиях иного.

Всё проходит сквозь бесконечную цепочку мысленных интриг, имеющих основание на содействии иллюзий с более высшими представителями, возможно животной формы, а может всё это просто бессознательное сцепление, представляющее из себя откровенное ничто, излагающее свою позицию в соответствие с личными принципами, извлеченными за бесконечной чертой немыслимой грани, не имеющей границ.

Все мы являемся своеобразными ничто. По закону все люди равны без исключений, а что-то не может быть равным перед чем-то.

Звуки тишины разносились по закрытому помещению с выходом на кладбище домашних животных с трупами людей, умерших недавно, каких то 666 лет назад. Совершив небольшой скачек в будущее мы постигаем эту просто и безусловно неоднозначную и сложную жизнь.

Всё стоит за стеной нежелания верить ни во что иное и чувствовать занавес живой битвы за плоть и кровь в помину всех бесов, ныне сбежавших из ада...

Я могу тебя забыть, но сделав это, я забуду все. Пойдет восстановление всех чувств в смерти, я вновь перестану видеть цвета, чувствовать свет. Я буду жить лишь ненавистью и жестокостью, мне будет всё-равно. Но, понимаешь, я не хочу возвращать всё это обратно, я не хочу вновь становиться бесчувственным, безжизненным зомби, который ничего не имеет, ничего не желает, тупо существует, но в своей стадии у него есть всё. Холодность и полное погружение в реальное ничто вознаграждаются со стороны данной кампании бесконечным уважением и в коем образе поклонением, они идут за тобой. Но убивая чувства, ты убиваешь всё, когда всё за тебя - это круто, но тебе уже совершенно ничего не нужно, на всё плевать.

Я схожу сума, не понимаю себя. Шиляюсь по лабиринтам сознания, спотыкаясь о ложь и ненависть, выраженные в камнях и неровной поверхности порванной души в глубине подсознания, пускающего свои длинные корни на разум и заполняющего болью тело, сердце и сознание.