пытаюсь врать - выходит коряво.
когда-то всё тайное становится ядом.
пытаюсь молчать - выходит натужно.
что тебе приготовить на ужин?
пытаюсь смеяться - выходит нервно.
вот бы смыться с этого континента!
пытаюсь работать - выходит быстро.
ещё дюжиной писем брызну.
пытаюсь писать - выходит больно.
как кровью из ранки, теку тобою.
пытаюсь спать - ничего не выходит.
я думаю, дело в луне и погоде.
час ревности равен: пяти окуркам;
трём недописанным эсэмэсам;
двум кулакам в карманах куртки;
одному билету москва-одесса;
восемнадцати обещаниям встречи;
двадцати четырём посылам к чёрту;
девяти загадываниям на нечет -
шести обломам с пометкой "чётно";
сорока ударам по спинке стула
указательным и безымянным правой;
тридцати восьми и пяти (простуда?);
одному мучительному сопрано;
половине оргазма в сортире; паре
воспалённых зрачков; тридцати монетам...
от минутной стрелки не отлипаю,
а она мурлыкает "как ты? где ты?"
бегом по парапету;
она ночами не спит, засыпает ближе к пяти.
думает о разных мечтах и о том, что нужно проснуться к семи.
конечно, еле встает, начинает искать мозги,
и кофе на завтрак без сахара обжигает ее изнутри.
она опять опаздывает, собирается на ходу, одевается в лифте,
а мокрые волосы сушит на улице холодным утренним ветром по лицам.
наверно, взрослеет и чаще теперь меняет цвет pink на black.
и постоянно забывает, уходя из дома, выключить свет.
наверно, она странная, умеет читать чужие мысли.
ходит босиком по холодному полу и разгадывает сны по умным книжкам.
совсем не верит в любовь, точнее не хочет верить.
запирает себя на замок и мечтает слетать на север.
она психопатка и истеричка, часто накручивает сама же себя,
не любит солнце, и счастлива наверно только по пасмурным дням.
вечерами ее согревает с лимоном чай и общение в icq,
а брызги холодной воды по лицу помогают ей окончательно не пойти ко дну.
она совсем не следит за днями/неделями/календарной датой,
не может запомнить законы Ома и зачитывается Анной Ахматовой,
записывает свои бредовые случайные мысли карандашом где попало,
а потом рифмует их, еще раз убеждаясь в том, что глупа и бездарна.
у нее далеко не сахар слова – рождена под знаком стрельца,
все время что-то болит внутри а мозги разрывает от бесконечных «help me».
она постоянно с особой нежностью водит острием по живому
и не видит причин дать себе хотя бы один день прожить без новой роли.
у нее за окном всегда то проливной дождь, то холодный ветер,
и она всеми силами пытается сделать так, чтобы ее погоду не заметил.
она сама себе ставит задачи с бесконечным числом неизвестных,
и часто смеется, зная, что смех – лекарство от всего на свете;
(с)