фламбе из клубники - тебе на полдник.
моё гусарство не знает равных!
запомнишь меня? хоть чуть-чуть запомни.
мне будет спокойней на переправах,
зная, что ты обо мне немного
думаешь, с кем-то болтаешь даже.
разве можно желать иного?
в этих джунглях многоэтажных
я всё еще есть по одной причине.
эта причина - ты. украдкой
плачет от нежности мой мужчина.
внутренне. внутренний. кроткий с "и" краткой.
[654x439]
Больно бывает не только от боли,
Страшно бывает не только за совесть...
Земфира "Анечка"
Легко казаться счастливой, когда понимаешь что любая твоя неприятность станет поводом для радости подруг. Легко проводить всё своё время с учебниками, если с ними стало гораздо интереснее чем с друзьями. Легко плакать навзрыд, зная что никто не придёт утешать.
Сотни тусклых лиц в час пик, запах дешёвых духов в лифте, "Пополните баланс" в последней sms, белозубые улыбки на глянцевых страницах, памятные фотоснимки в дурацких рамках, мелкие кости в жареной рыбе, кривые сердечки на тетрадных полях, родительский голос в телефонной трубке, кнопка "очистить корзину" под курсором мышки, холодные хлопья в ладони.
И вечное, неугасаемое, неистребимое - Завтрабудетлучше.
.Brunette with ambitions.©
переболею твой острый запах,
твой поворот головы к плечу,
руки, ресницы - сглотнуть. и залпом:
вырваться... вырвалась... я лечу!
музыка судороги по крыльям,
ласковей, глаже, перо к перу.
сколько ладоней уже любили
голубоватый рисунок рун
чуть ниже сердца? все дальше, мягче
небо. глаза о бетонный наст.
в питерском дворике детский мячик
страшную сказку споёт про нас.
ты засмеёшься, ногой придавишь
сбившийся в угол кусок ковра.
красная родинка - в календарик:
день, когда мы перестали врать.
к недалёким своим рубежам
соберусь. и однажды, под утро:
"непременно, минута в минуту."
неизбежно пора уезжать..."
в тихой комнате. тёплой. жилой
зазвенят мелодичные "битлз":
"фотоснимки вчерашних событий
тянут, в общем-то, на два кило..."
попрощаюсь, откашлявшись в такт,
неуклюже, как свойственно детям:
"в этом плюшевом черном берете
ты похожа на Дитрих. пока."
горьким снегом подъезд увлечен.
сразу за руку схватят перила:
"говорила тебе, говорила.
колыбельные пела в плечо..."
а на мой повзрослевший портрет
вдруг слетятся беспалые птицы.
для того, чтобы в марте родиться,
я, как прежде, умру в декабре.
потом потом терпким в неё впитаюсь,
стать любимым парфюмом её попытаюсь.
потом стоном мягким в неё проникну,
продолжая сезон безумных каникул.
потом кровью густой в неё втеку я,
властно артерии атакуя.
но сейчас она спит. и, с её Морфеем
попивая тягучий ликёр кофейный,
болтая шепотом под музыку R.E.M,
я сочиняю ей сны.