Я всегда любила свежий ветер, его особый запах. Я могла стоять долго, вдыхая его, пропуская через себя, наполняясь им, испытывая восторг от этой свежести, чистоты и предчувствия перемен.
Сейчас окна закрыты. Я его боюсь. Никого не щадящий жизненный опыт слишком часто, цинично усмехаясь, говорил о том, что от перемен ничего хорошего не жди, что процент "будет хуже" намного выше "будет лучше". И боишься. Двинуться с места, сказать, сделать, спросить. Каждый раз это почти болезненное усилие, это ломка себя и своих страхов. Каждый шаг, как будто приходится вытягивать ногу из трясины. Что с нами делает время? Зачем?
Перебороть. Иначе жизнь превратится в существование. Иногда стоит плыть по течению, но далеко не во всех случаях.
Вместо итогов года.