Это цитата сообщения Fristashka Оригинальное сообщение

Флейтист.



Ты смеёшься, как бес, приручил свечу, научился спускать курок. Эти шрамы идут твоему плечу, как отметины ста дорог. Ты бежишь, как собака, вперёд и прочь (был бы кто-то, кто мог позвать!), но тебя обожает любая дочь и боится любая мать.
И, куда б ни пошёл, узнают давно залихватский бездомный свист.
Это всё так заманчиво, так смешно, но бессмысленно – да, флейтист?

А в садах её вечно лежит роса, и в чертогах её – хрусталь, она ходит по травам и небесам и рисует водой печаль. Ровен голос её и спокоен сон, и не рвётся послушный стих. Она знает сто тысяч чужих имён, но, конечно, не помнит чьих. Нерушим и прекрасен её покой, пуст и светел уютный дом, словно боги создали её такой и оставили под стеклом.

Так куда тебе, смертный, её хватать, на неё и смотреть нельзя, разве что излохматив морскую гладь и пустыни избороздя, чтобы там, где шагнул, колосилась рожь, чтоб был жемчуг в твоей сети. Только шёл бы ты лучше куда идёшь, не пытаясь её найти. Ты её не приманишь своей свечой и дешёвым своим вином.
В горле сухо, колюче и горячо, а вокруг, как всегда, Содом. И ты шепчешь сквозь дым и хмельной туман: может, я не настолько глуп, может, ей тоже хочется дальних стран, так, как мне – её глаз и губ? И я даже, наверное, буду жив, если пламя пройду и лёд, но мне точно не выжить, о ней забыв…
Только кто ж её разберёт.
И вот, в пьяном угаре, в слепой тоске ты вдруг флейту берёшь, как меч, и она поначалу дрожит в руке, но себя ведь нельзя беречь. И сначала ты трелью пронзаешь дым, а потом отступает явь. Всё становится сразу таким простым, и ты знаешь, что точно – прав. Будут ветры меняться, срываться дни, все забудут их звук и вкус. Но останется небо, огни, дожди и твой хриплый бездомный блюз. И никто не узнает потом, кому посвящаешь ты этот бой.
И однажды, пробившись сквозь пыль и тьму, ты увидишь её живой. И тогда ты узнаешь, как ты крылат, и насколько ничтожен страх.
У неё вдруг окажется грустный взгляд и загар на худых плечах, лебединая шея и тонкий нос, удивлённый изгиб бровей. Будет запах костра у её волос.
Глупый мальчик, беги за ней.
От тебя до неё – бесконечный круг, как от марта до ноября.
Но пока твои пальцы рождают звук, это значит, что всё не зря.

Это цитата сообщения За-зеркалье Оригинальное сообщение

только бы________________не сорваться



Вылюби это небо на память-нами,
спрячь от межсезонья/дождей оваций,
я иду по краю,видишь,за пазухой камень,-
только_бы_не_сорваться,-
только бы не сорваться-на крик,и в голос,
я не слышу.Громче!Скажи мне,громче!-
о своей тоске,-двусторонних дорожных пОлос
сделай путь короче,-
до себя-сделай путь короче,-я на Востоке,
на восходе солнца (с)читаю вкратце
небо-по столбам высоковольтным-тока...-
Только_бы_не_сорваться,-
и не опуститься/подняться?/-до крика,воя,
в это"не с тобою",-и всех-всех прочих
не начать расстреливать.Молча сдаюсь конвою
вражеских одиночеств.
Нет!Не разлюбить,я боюсь,---оглохнуть!-в выси
никаких-на слух-вслух-совсем-вибраций,
в постоянстве горького:
"у вас нет новых писем",
"у вас нет новых писем"---...

Только_бы_не_сорваться.



(с)таро как мир

Что ж печаль-то такая?

Юзек просыпается среди ночи, хватает её за руку, тяжело дышит:
«Мне привиделось страшное, я так за тебя испугался…»
Магда спит, как младенец, улыбается во сне, не слышит.
Он целует её в плечо, идёт на кухню, щёлкает зажигалкой.

Потом возвращается, смотрит, а постель совершенно пустая,
- Что за чёрт? – думает Юзек. – Куда она могла деться?..
«Магда умерла, Магды давно уже нет», – вдруг вспоминает,
И так и стоит в дверях, поражённый, с бьющимся сердцем…

Магде жарко, и что-то давит на грудь, она садится в постели.
- Юзек, я открою окно, ладно? - шепчет ему на ушко,
Гладит по голове, касается пальцами нежно, еле-еле,
Идёт на кухню, пьёт воду, возвращается с кружкой.

- Хочешь пить? – а никого уже нет, никто уже не отвечает.
«Он же умер давно!» - Магда на пол садится и воет белугой.
Пятый год их оградки шиповник и плющ увивает.
А они до сих пор всё снятся и снятся друг другу. (с)

Хны-хны-хны >_

Воль, я сегодня удивительно часто думаю о тебе. Наверно, магнитные бури или всякая прочая ерунда. Бывает, иду спокойно, вдруг вспомню что-то сорвусь на бег, а бегать умею только из ниоткуда и в никуда.
Воль, я уже очень выросла, слышишь? И стекол от зла не бью, в истерики если впадаю, то только буквально на пару лун. Не сплю, а по миру шатаюсь – буквально какой-то медведь шатун. А самое страшное, я не_тебя ни капельки не люблю.
Воль, ты не думай, я жить без тебя кое-как, но зато - смогу. Нет, то есть, конечно, найду свое счастье. И то уже хорошо. Правда, боюсь, что когда-нибудь я расслышу на том бегу, как то так: Изменилось, раз чертов снег наконец пошел.
Воль, я тогда обернусь назад, а там снова твои следы. И кажется, в этом нет никаких ни надежды и ни беды. Вот только сколько их не мети, они снова проступят за. И я разогнавшись начну во сне душить тормоза.
Если б только знать, что однажды ночью, ты все же ко мне придешь.

Это цитата сообщения О_себе_-_Молчу Оригинальное сообщение

***



К сожалению, автора стихотворения не знаю,
случайно нашла на каком-то форуме.
Но не выложить его не могу, т.к. оно невероятно поразило меня и тронуло за душу...
Благодаря Taygool найден автор -
это девушка под ником reine de chaos. (см. комменты)
[показать]
И ты, вероятно, спросишь: какого лешего?
А я отвечу пафосно: было нужно.
Ну, в общем, кажется, звали его Иешуа,
Мы пили красное поздней ночью из чайных кружек.

И он как-то очень свежо рассуждал о политике
И все твердил: мол, нужна любовь и не надо власти.
И вдруг сказал: "Ты уж не сочти меня нытиком,
Но я устал, понимаешь, устал ужасно.

Стигматы ноют от любых перемен погоды,
И эти ветки терновые к черту изгрызли лоб.
Или вот знаешь, летом полезешь в воду,
И по привычке опять по воде - шлеп-шлеп...

Ну что такое. ей-богу. разнылся сдуру.
Что ж я несу какою-то ерунду?!
... Я просто... не понимаю, за что я умер?
За то, чтобы яйца красили раз в году?

О чем я там, на горе, битый день долдонил?
А, что там, без толку, голос вот только сорвал.
Я, знаешь ли, чертов сеятель - вышел в поле,
Да не заметил сослепу - там асфальт.

И видишь ведь, ничего не спас, не исправил,
А просто так, как дурак, повисел на кресте.
Какой, скажи, сумасшедший мне врач поставил
Неизлечимо-смертельный диагноз - любить людей?"

Он сел, обхватив по-детски руками колени,
И я его гладила по спутанным волосам.
Мой сероглазый мальчик, ни первый ты, ни последний,
Кто так вот, на тернии грудью, вдруг понял сам,

Что не спросил, на крест взбираясь, а надо ли?
(У сероглазых мальчиков, видимо, это в крови).
... А город спит, обернувшись ночной прохладою,
И ты один - по колено в своей любви.
[показать]
***********************************************************

Это цитата сообщения lj_lllytnik Оригинальное сообщение

третья запись



В волшебном городе N огни Рождества светлее и резче.
Дети-сироты, получая с утра подарки согласно обычаю,
Знают, что их принёс Дед Мороз, дух елей и метелей.
Знают -- у него в упряжке олени или северные овчарки.

Распихивая по полкам и ящичкам нужные красивые вещи,
Они хотят, чтобы мир был немного обыденнее и циничнее,
Чтобы волшебный дед оказался обманкой родителей,
Подкладывающих детям рождественские подарки.

А Дед, наблюдая за ними из снежного своего запределья,
Жалеет,
что существует,
пожимает плечами:
"Ну что я могу сделать?"

http://lllytnik.livejournal.com/14401.html

Это цитата сообщения lj_lllytnik Оригинальное сообщение

запись двенадцатая



Ф.

У сверстников драки, распри, подражание взрослым, группы по интересам и дворовые банды. У Пита воздушные змеи, предрассветные росы, поиски Неверленда, воспалённые гланды. У сверстников джаз и вина, у Пита опять всё странно: внутри натянуты стропы, галдят перебором струны. У сверстников перемены, а Пит говорит: "Мне рано", Пит живёт во вселенной, считает ночами луны. У сверстников семьи, вклады, у Пита снова неладно: дикие злые ритмы множатся и растут в нём. У Пита сороконожки строк на листе тетрадном топчутся многостопно, шепчут о недоступном.
Питер сидит на крыше, птицам рогалик крошит. Питер стартует в небо с жестяного карниза. Питеру снится мама, говорит "Мой хороший, хватит уже игрушек, час нашей встречи близок". Пит нездоров, у Пита свита в белых халатах -- уровень текста в теле выше нормы в три раза. Что ж, типовая плата за поллета полёта: кровь атакуют буквы, текст даёт метастазы.
По вечерам в больницу к Питу приходит Ванда. Ванда совсем не Венди, Ванда скорее Стелла: высока, светлоглаза, фору любому из вас даст, горы бы своротила, если бы захотела. Ванда не вертит горы, Ванда глядит устало, как, словно старый свитер, строчками тает тело. Гладит тощую руку, не говорит о раке: "Я удержу тебя, Пит, у меня же бульдожья хватка. Главное, не подходить к парому, не заходить в реку. Главное, успеть записать в тетрадку, слить тебя на дискетку".
Питер смеется, дескать, смешная шутка.

http://lllytnik.livejournal.com/17379.html

Это цитата сообщения lj_lllytnik Оригинальное сообщение

запись пятнадцатая



Старый новый эпос ;)

Александр Сергеевич Пушкин, он же юзер pushkin1,
Узнает из анонимного комментария, что он сукин сын,
Узнает, что если ты черкнул пару строчек в свой блог,
То ты просто черкун пары строчек, а не поэт и пророк,
Узнает, что причисляет себя к какой-то элите, а сам только часть толпы,
Узнает, что "Евгений Онегин" -- фуфло: глагольные рифмы с первой строфы,
Узнает, что все его сказки -- ширпотреб и погоня за топом Яндекса,
Узнает о себе такие подробности, которых не знал и сам.

Он глядит сквозь экран, жует бутерброд, размышляет о том, что
Здесь делают эти люди, если им про него даже слышать тошно,
И что если его журнал проплатили, почему он в таких долгах?
И о том, как он славно отвел бы душу, попадись ему этот гад.
Размышляет, как хорошо, что с Натали ничего не вышло,
В этом мире некому поручить родных, кроме как Всевышнему...

К ночи в аську стукнется друг, он же юзер delvig_anton,
И они поедут гонять по городу на дряхлом ржавом авто.
Будут есть черешню, говорить об издательском деле.
До дуэли ещё шесть лет.
Да и не будет дуэли.

http://lllytnik.livejournal.com/17967.html

Это цитата сообщения lj_lllytnik Оригинальное сообщение

запись восемнадцатая



Уважали дядю Стёпу
За такую высоту.
Шёл с работы дядя Стёпа -
Видно было за версту.
СМ

Степан просыпается рано -- после семи не выходит спать.
Встаёт, стопкой книг подпирает продавленную кровать.
Идёт умываться, в проёме дверном не застряв едва.
Решает не бриться: зачем? Весь день в дому куковать.

Стоит у конфорки, согнувшись, накинув пальто из драпа:
"Как холодно, Господи, а ведь уже середина лета..."
Квартиры в старинных домах бывают похлеще склепа.
Степан хочет сесть на стул, но, подумав, садится на пол.

Вчера приходил репортёр: микрофон на манер тарана.
Хотел секрет долголетия, обстоятельства смерти сына,
Рассказ, как живётся в бывшем Союзе бывшему великану...
Степан бормотал бессвязно, сидел пустым манекеном.
А что тут расскажешь? Автору
приспичило сдобрить поэму пафосом.
Мол, "будет герой жить вечно"...
Вечно.
Попробуй сам!

Сегодня мутно и тихо, от пола ног не отнять,
Согреться бы как-то, убить бы ещё полдня --
Часов до шести, в шесть обычно детишки приходят и в дверь звонят,
И тащат его во двор показывать очередных щенят,
И вечно им нужно снимать с берёзы какого-нибудь кота,
И виснут на нём, и просят: "На плечах покатай".

Но самое главное, они ему не велят сутулиться.
Степан выдавливает себя из сырой квартиры на улицу,
Степан распрямляет плечи,
вытягивается
во весь свой
огромный
р о с т,
Степан становится выше заборов,
выше вороньих гнёзд.
"Деда, а можешь достать до звёзд?"

Нет, говорит Степан,
только до третьего этажа.
И смеётся так,
что во всём квартале
стёкла дрожат.

http://lllytnik.livejournal.com/19101.html

Это цитата сообщения lj_lllytnik Оригинальное сообщение

запись двадцать девятая



Мультяшки

Я буду, конечно, бездельник Том -- не самый удачливый из котов,
Умеющий вляпаться, как никто, в какой-нибудь переплёт.
Ты будешь Джерри -- грызун и дрянь, известный умением кинуть в грязь
И изворотливостью угря; коварный, как первый лёд.

Мы будем жить для отвода глаз в каком-нибудь Хьюстоне, штат Техас,
И зрители будут смотреть на нас с пяти часов до шести.
Ты выдираешь мои усы, я сыплю мышьяк в твой швейцарский сыр,
И каждый из нас этим, в общем, сыт, но шоу должно идти.

Весь двор в растяжках и язвах ям, вчера я бросил в тебя рояль,
Но есть подтекст, будто мы друзья, а это всё -- суета.
Нам раз в неделю вручают чек. Жаль, сценарист позабыл прочесть,
Что жизнь мышонка короче, чем... короче, чем жизнь кота.

Надежда -- в смене смешных гримас, в прыжках, в ехидном прищуре глаз,
В отсутствии пафосных плоских фраз, в азарте, в гульбе, в стрельбе...
Ты сбрасываешь на меня буфет кричу от боли кидаюсь вслед
бегу и вроде бы смерти нет а есть только бег бег бег

http://lllytnik.livejournal.com/22966.html

liveinternet.ru/users/lj_ll...t95786819/

Это цитата сообщения deliciously Оригинальное сообщение

-4942-

Он так и не испёк для меня пиццы. И не побывал у меня дома. И мы не занялись сексом на крыше.
Я не рожу ему сына. И у нас не будет совместных внуков.
Мы не будем спорить из-за того, кто первый пойдёт в душ. И кто будет мыть посуду.
Мы никуда не поедем отдыхать летом.
И не будем ловить осенние листья скрещением рук.
Мы. Никогда.

Господи, о чём же теперь мечтать?
О чём улыбаться?
Если на все мои сны приходится одна реальность – Никогда.

(с) Strawberry Doll 666
 

Сегодня наткнулась вконтакте на что-то типа:
"Ирина MAUMI Астафьева примет участие во встрече "встреча" " Решила посмотреть. А лучше, наверное, не стоило.
Во встрече-примерно такая информация: Для всех, давайте в праздники соберемся и будем пииить! Против тех эмо*не_помню_как_они_назвали*, которые в день победы распускают сопли.

Как я вас ненавижу, люди. Может, вы просто не слышите, каждое 9 мая, как бабушка и дедушка тихонько плачут, отворачиваясь, после каждого тоста, как они украдкой закрывают глаза и опять плачут_плачут_плачут. И вы не знаете насколько это больно и насколько это трогательно, видеть их сморщенные лица и слышать: "этот день победы..." :(

С праздником, дорогие, с праздником те, кто понимают меня.

Да детка) Декан принял мои тезисы и сказал, что у меня интересный тонкий анализ) <3

А что еще нужно, чтобы любить себя? ^^

Знаешь, как я теперь вижу нашу с тобой осень?

Тебе просто нужна была маленькая девочка, чтобы слепить из нее, что-то для себя. Ты и слепил, только не учел, что маленькие девочки имеют свойство взрослеть и становиться куда более самоддостаточными. Поэтому - до свидания.

Тебе просто нравилось, что эта маленькая девочка через пару недель жить без тебя не могла (и да, мне еще правда больно читать переписку сентября). Тебе нравилось, что есть кому помурчать в трубку и кого поводить за руку по городу. И я предполагаю, что тебе нравились мои огромные счастливые глаза, когда ты дарил мне очередную безделушку.

Тебя просто забавляло, что она, в отличие от других, с искренним интересом переслушивает твои [в десятый, если не одиннадцатый раз] истории, и не спрашивает, какая ей разница до каких-то там ооочень известных музыкантов. А еще, что она не ездит с тобой на вписки (тебе же было удобно думать, что ее не отпустят), и тебе удается мало того трахнуть другую, а другая собственно для этого и нужна, а еще и в очередной раз услышать от меня слова, как же ты мне чертовски нужен.

И я до сих пор не могу понять, что тебе нужно от меня теперь, когда наша осень больше никогда не вернется, когда я уже перевернула все твои представления о маленькой девочке, когда я больше не "я_прошлая". Почему когда ты видишь меня, а я тебя, мы старательно пытаемся скрыть то, не знаю что. Я правда не знаю, что.

Это цитата сообщения Cocaine Оригинальное сообщение

[heading]




ты сужаешь моё пространство, нервно втискиваясь в окно,
я устала от странных танцев, умных книжек и в твой канон
не укладываюсь нисколько, я проигрываю в блэкджэк
и совсем не умею в покер.
я б давно перешла на бег
в другой город. чужие страны сладко шепчут: "сюда, сюда",
я бежала бы из-под крана, если б мною была вода.
я бежала бы на твой запах - от тебя и опять к тебе,
тихо смылась бы после завтрака и вернулась как раз в обед.
я тянусь к твоим капиллярам, окунаюсь в твои зрачки.
знаешь, кажется, нас на пару очень срочно пора лечить -
мы зависимы друг от друга, как батончики от нуги,
сплетены с тобой туго-туго.
я, стоптав свои сапоги,
искалечив вконец запястья, всё равно поверну назад -
я не видела больше счастья после взгляда в твои глаза.

Закричал.

Ты знаешь, любимый, я всегда очень любила твои глаза. Они мерещились мне бирюзовыми. И лучистыми такими, солнечными, что ли.

И снова, и снова, просто: я люблю тебяяяя. люблю. И я стану твоей женой и буду варить тебе рис.

Это цитата сообщения Дионисий_Т Оригинальное сообщение

Завязываем галстук



.


[411x601]

Знаешь, Господи, иногда я очень сомневаюсь, что ты хочешь слышать то, что люди кричат тебе. И даже не потому, что у меня ничего нет\ничего не может быть, а потому что то единственное, ради чего я готова стоять на коленях и чертовски рвать глотку до хрипа - его - нет. А я не умею так альтруистически спокойно. Мне надо целиком и полносью. И желательно, сразу. Так, чтобы кровь из вен в легкие и захлебнуться. Так, чтобы засыпать и просыпаьтся в унисон с его нелюбовью. Так, чтобы эта самая нелюбовь прекратила быть мне воздухом, дающим (а ведь и правда, дающим) жизненные силы. Мне не страшно, что километры превращаются в тысячи километров от меня до него, мне страшно, что когда-нибудь вся эта реальность превратится в невозможность, с ее обыденным: да пошла ты к черту, девочка. Там тебе самое место.

Я царапаю дерево потому, что оно-напоминает-мне-что-надо-жить.

И даже если сегодня уже весна – все вёсны давно запечатаны или стерты – меня все так же знобит, я бросаюсь к черту, от черта – туда, в грани обморока и сна. Где кто-то живой, кто-то сонный, а кто-то мертвый. Началом – речные порты\аэропорты . И даже если сегодня уже весна… Мне холодно так же, как было когда-то где-то, на том конце тьмы или этом начале света, где двери открыты, замки проржавели сильно, где бросишь вопрос, и уже не найдешь ответа, а небо дождями плачет почти стабильно – и когда мне больно\забито\угрюмо\пыльно, я знаю, тебя в моем сердце почти что нету – так, самую малость. Живешь, убиваешь ядом, толкаешь в спину, глазами кричишь: не надо. А сердцу не ясно, оно из груди как в небо, слагает тебе частушки и серенады, ему бы водицы да корки ржаного хлеба, А мне бы только, да разве что… Мне бы… Мне бы…
И если бы только *слово* - в мое окно, где нет ни решеток, ни стекол, ни прочей дряни. А так, кто помянет меня – пусть уже помянет. Теплее не станет. И летом теплей не станет – пока нет руки твоей рядом – то все одно. Действительно душит, грызет, и саднит, и ранит – а кровь теперь вовсе не кровь, только так, вино.
Мне больше нет сил верить в чудо и ждать рассвет. Тебя со мной нет, черт возьми. Тебя просто нет…