Поиграем?

1. Прием-прием! Косой ветер вызывает. Направление: западо-восток! Стоим на месте.
Ага, мне тоже всегда кажется, что полет голой кукушки между двумя вселенными напоминает скорее привал, чем спринтерский марафон.

Здесь для слабых места нет.

Как тебе такая откровенность?

Рукой раздвигаю синеву, плюхаюсь на землю, вылезая из-под неба, конечно - на пятую точку. Больно. Задумчиво ощупываю затылок на предмет присутствия на теле головы и хмурюсь - странное дело, голова на месте. Тогда какой черт меня дернул вылезать из-под земли в небо?
- Не важно. - встряхиваю головой, доставая помятую пачку из заднего кармана джинсов (дурак, кто же туда сигареты кладет).
- Здоров. - оглушает прямо, говорил же: "- Не подкрадывайся."
- Здоровее видал. В гробу. - прямо чувствую ядовитую слюну на языке.
- Я в другом смысле.
- В каком? - не дав договорить, спрашиваю. - Если ты про глубокомысленное - иди лесом, ага? - дрожащими пальцами достаю зажигалку и прикуриваю.
- Я хотел сказать - здоров ты бегать. - ни одной эмоции, словно каменный. Хотя, конечно, скорее железный.
Пожимаю плечами. - Попробовать стоило.
Выгибает одну бровь. - Правда? - киваю.

 Сижу, курю, вспоминаю Город. Отличнейшее место для одичавших, сумасшедших, ищущих, потерявших и нашедших. Впрочем, последние там не задерживаются. Их, конечно, не выгоняют, сами уходят. Но больше всего в Городе - бегущих. Бегущих не столько от чего-то или даже, как модно нынче, от себя, сколько от всего, в частности - от чувств, тех или иных, плохих и не очень. Веселенькое местечко, без происшествий в пять минут там не обходится. Хотя часов обитатели этого славного местечка не носят, секунд и минут, однако, тоже. Разве что пару жизней про запас, но на моей памяти никто так и не полез в свои тайники или же я просто не обращал внимания, вероятнее - первое. Мой мучитель падает рядом, облокачиваясь руками на землю и краешком зрения подглядывает. Вот что-что, а эту привычку я помню и вообще вряд ли забуду, пока жив и имею наглость придавать смысл мелочам.

- Тик-так. - вроде ни к кому не обращаясь, бросает он.
- Покурим? - без особой надежды спрашиваю, так, для проформы. И неожиданно - согласие. В самом деле, неплохо бегаю. Протягиваю типу с острым лицом пачку с выбитой вверх сигаретой и зажигалку, сладко затягиваюсь, блаженно щурясь и краешком зрения подмечая зеркальный прищур от первой затяжки. - Сколько? - насколько можно равнодушно спрашиваю.
- Почти пять. - словно с компьютером разговаривать, вроде и ответ получил, да толку-то, но втайне радуюсь. Неплохо, даже хорошо. Особенно для первого-то раза.
Усмешка. Да уж. А я и не думал, что она такая. Всеобъемлющая. - Последнего. - выпуская колечко дыма, ставит в известность. Даже разозлиться захотелось, да вот только... Вот именно. Да. Вот. Только.
- Злишься?
- Нет.
Так и сидим, точнее, сижу. С сигаретой в руке, хитро щурясь, встречая рассвет в гордом одиночестве.
Бывает и так.
Не убежал.

Слышится шепот сквозь стены: - "Предатель",
В подвале заходятся стоны хлыстом,
Бредет со свечой в темноте воспитатель,
Чьи-то руки вслепую играют с ножом.
Ходит неспешно волшебник с чесоткой
Меж украшенных прошлым стен,
И курящий, уже старый, с бородкой,
Видит, как тля превращается в тлен.
Лысая кошка без лапок передних
В странных блуждает снах,
С горечью видит вожак последних,
Что уходят впотьмах.
Лампочки гаснут, историй разных
Звери ночи расскажут нам.
В этом Доме нет прекрасных,
Но Ангел прячется там.
И нет ни крыльев, ни мира,
Ни коридоров во тьме.
Есть лес и запах алхимий,
И сказки тебе и мне.
И тихий скрежет зубов
По небытия скорлупе.

Продолжаю писать. Чтобы сделать смысл.
Лепить, так сказать, из кубиков-рубиков. Красный, черный там, белый.
В итоге, думаю, получится что-то дельное.
За консультированием по уничтожению сомнений обращайтесь к сигаретам и кофе. Они все подскажут.
Если выживете.

Что будет, когда фантазия кончится?

UPD: Выяснил. Мужик проснется.

А ты не булькай и все будет хорошо.

^_^

У меня не так много эмоций, чтобы тратить их просто так. По-другому - я не настолько эмоционален, чтобы расплескивать драгоценные чувства по пустякам.

Да и способы реализации творческой жилки. Кажется, в наше время невозможно останавливаться на чем-то одном или же это человек так устроен, не знаю, но мысль пришла. И мысль интересная. Чем больше творчества плодишь - тем больше способов реализации этого творчества (графомания, скульптурная лепка, рисование, записывание каких-нибудь сраных летсплеев и т.д.) хочется под себя, так сказать, подгрести. Я имею ввиду - разобраться и использовать, а не нанять рабов. С рабами - это в бизнес.

Вообще, спонтанное желание написать пост в виде структурированной конструкции посетило меня впервые за долгое время, если вообще не за все. И вот буквально сейчас я вспомнил, что вообще вроде ресурс-то "днявочный", м-да. Потеря ориентации в информационном пространстве. Хотя мне что-то подсказывает что это нормально.

Хочется чего-то нового. Не контента, но способа подачи.
Сокрушаюсь по поводу ограниченности ресурсов, в большей степени - моральных.
И не пресыщения, и не энтузиазма.
В каком году я энтузиазм-то проебал...
Пойду подберу.



Listen or download The Prodigy Voodoo People for free on Prostopleer

- Ну вот там когда это самое то есть чуть капуста в венах рассосется, будут колбаски прыгать, даааа. А ты что думал. так все просто в сырном королевстве, неееет. Все не так, как ты думаешь, все исчезает под гнетом тлена сотен душ, познавших мироздание, и каждый тик-так уже посчитан смертью у тебя в кармане. Гав-гав.
- Ну хорошо, ворон, я не против, просто имей ввиду - на любую пулю уже записан хозяин, и все что мы делаем - просто песочница в мировом океане, ни смысла, ни действительности. Жизнь холодна...
- Конечно, ты еще не встречал кита. Он бы многое тебе поведал о смысле или его отсутствии. Как бы нам не хотелось порой быть выше - желания смертных не волнуют волны времен. Лишь тише, да тише, и будешь прощен.
- Неееет, они еще не нашли тебя по следам, не заметаешь, пылишь почем зря, а потом будешь искать среди пустоты хоть что-то, похожее на что-то, и что ты тогда будешь делать? Пожирать в слепой ярости одно за другим, третье на пятое, перешивая отрезанные кисти рук вязкой слюной из рассеченного горла и пугаться своего отражения, но потом... Потом ты узнаешь что-то, что выдернет, как рыбак рыбку подсечет, и будешь бултыхаться, сопротивляясь, ведь в темноте так хорошо и нежно, а там, там холодно. и повсюду больно бьющий по отвыкшим глазам свет и мысли, сотни и тысячи... Но ты же помнишь? Жизнь холодна...

Пропащая душа, гуляет по дворам на далеких планетах, срезает острые углы, и ищет монитор широкоформатный для услады глаз бренного тела. Душа просит дела по силам и просит прощения у кого-то свыше, чтобы дар потерянный вернулся, ведь человечек уже почти загнулся, задохнулся, в пространстве бесконечном потерялся, растерянно огляделся, совсем растерялся... Ничего. И никого. Пустынно...

Искра в потухшем дьявольском огне мелькнула на мгновение и сквозь туман во взгляде видно дым. И если даже бездна не взяла, - то кому еще душа нужна? Никому. Ничему. Одиноко...

Границ не существует. А если так, то вселенского кита в попутчики возьму, да сигарету раскурю и ему затянуться предложу. Да будет так.

Ад, привет тебе, родное место, ты помнишь уговор?

Мучительно сегодня. В тишине грохочут мысли, как проснувшийся вулкан.
Удачи.
Всем нам.

Тайна тайною мажет тайну на бутерброд. Зеленая улица, холодный ветер по окнам бьет, ветром полы пальто развевает за спиной. Хорошо. Не хватает лишь одного. Да, точно. Закурить, впустить мерзкий дым в нутро, выдохнуть тяжело, под подошвой дрожит земля. Землетрясение для одного. И хочется то ли взлететь, то ли взорваться, а может - развести на ладони огонь, кинуть все черное в желтый, да и пропади все пропадом.

Лучшему из лучших худший среди лучших подарок бесполезный, но ведь главное - внимание? Херня. Главное - не получить пулю промеж глаз, заползая в троллейбус на краю вулкана, а все остальное - мелочь и проходящее дело. Прохожий просит закурить у балбеса-подростка смело. Знал бы он, с кем говорит. Бежал бы до границы вселенной без оглядки, забыв все на свете и теряя себя по пути. Нарвался, то же мне.

Грязная, разбитая дорога, пустынно и нет никого и щемит в груди, и в голове расправляет крылья, кажется, кто-то великий. Мышцы упругие, руки суровые - бьет по металлу металл, искры сыпятся на пол, металлической стружкой из глаз сверкают шары-миры, кружась в калейдоскопе образов-времен, заставляя кружиться голову и смотреть. Порою думаешь, что неплохой выход - смерть.

Ритм безумия? Не слышал о таком. Ты проходи, садись, сейчас налью горячего. Ты не обессудь, не осталось в кладовке сказок, одни кошмары. Тебе две ложки? Пожалуй, я расскажу о чем-нибудь интересном мне. Тебе все равно, а неловкость пройдет. Да не тушуйся, я не злой, просто характер такой, а как иначе? Ты же оттуда, снаружи, все видно - и огонь, которому выхода нет, поэтому он пожирает души, и людей мечущихся и гамак между двух стволов то ли деревьев, то ли еще чего. Ну, будем.

Сложно словами стереть границу между двумя, а между тысячей - невозможно. Попробуй, может, получится у тебя? В этом ведь и есть смысл - делать невозможное в неподходящее время в неправильном месте не тем людям. И тогда это назовут - повезло. Или - все правильно сделали. Знали бы они, какую чушь городят...

Солнце восходит лишь однажды. а уходит - всегда. Нелогично, да вот беда - так оно и есть, и с этим не сделаешь ничего никогда. Ведь это невозможно, да? Я не улыбаюсь, это нервное. Впрочем, я спокоен, как и всегда. Ты пей, пей, здесь и без твоего хихиканья безумия хватает, как там было-то: "Любой из вас безумен". Вот оно, где-то между этими словами есть то, что так страшно найти. Другое дело, что это никогда и не терялось. И вот так каждый раз, и вот так всегда...

Спящий откроет глаза, а перед ним - продолжение сна.



Listen or download tobyMac Ignition for free on Prostopleer

Оказался не нужен.