Научилась улыбаться тогда, когда не хочется. Осталось научить всех людей вокруг не смотреть в этот момент мне в глаза.
Какая-то чёрная меланхолия сегодня.
Уже даже ночь пятницы. Пустая квартира, холодно, одиноко, все по гостям или ещё каким-нибудь увеселениям, один я тут неприкаянный идиот. Буду читать кучу накупленных книжек, пока не закроются глаза. И думать. У меня тут слишком много тем для подумать вдруг образовалось.
1. Болит всё, даже то, что болеть не может. За компанию. Устала зверски, падаю, но это ещё и из-за недосыпа. Спала три-четыре часа, двадцатиминутками, иначе бы с утра не поднялась (то есть, каждые двадцать минут — звонит будильник на другом конце комнаты). Ещё заснула в маршрутке, там мне снился маленький мокрый и ужасно горячий голенький младенец, которого я держала на одной ладони, а он был очень умный и как-то со мной по-хитрому взаимодействовал. Весь день ходила с ощущением этого извивания тельца на ладони. И глаза у него голубые-голубые. Ничего не помню точно, кроме глаз.
2. На нашем рынке снова открылась волшебная палатка с книжками, где хорошие книжки в твёрдой обложке продаются за 75 рублей, а зелёненькие покеты классики в мягкой — за полтинник. Затарилась там контркультурщиной Кизи и Миланом Кундерой, которого не люблю, как, впрочем, и "Игру в классики" Кортасара, но обе книги почему-то дома иметь желаю. Кундеру и Кортасара роднит неприятность ударений в фамилиях (кто не помнит— КУндера и КортАсар, хотя душа жаждет КундЕру и КортасАра). Выбор книг совсем небольшой, но каждую неделю они меняются. Тётенька долго меня расспрашивала про зарубежку и даже конспектировала, чтобы потом рассказывать потенциальным покупателям. Хорошая тётка, кстати. Забавно, что единственная книга, продавашаяся там по "нормальной" цене 200 рублей — "Мастер и Маргарита" Булгакова, как объяснили мне — больно уж на неё спрос велик. И где у нас только её читают-то на Автозаводе...
3. В музыкальном плане какое-то тотальное затишье. Даже не знаю, кого просить мне подкинуть чего-нибудь новенького, у всех кризис кругом.
4. Вспомнилось вдруг, как я недавно шла по улице с красно-розовым шариком, привязанным к сумке. Очень забавно смотреть, как этот шарик, словно магнит, притягивает к себе взгляды людей. Чувствовала себя баннером. Впрочем, на джампах то же самое ощущение, на тебя глазеют все.
5. Продолжают заманивать пряниками в аспирантуру, отпираюсь. Сегодня высосала из пальца доклад по этническим конфликтам, завкафедры довольна. У меня с каждым годом всё больше и больше возникает ощущение, что гуманитарная наука — это одно большое соревнование, в котором люди соревнуются, кто больше нагонит пурги. Пока я в лидерах, но с каждым моим нераскрытым фейком становится всё горше.
6. Спать. Мне ещё завтра надо с утра проснуться пораньше, чтобы философию прогулять.
Вот я такая гордая переводила многостраничные тексты про межнациональную политику и освещение конфликтов в СМИ без словаря, прихожу домой, мне дают задание перевести с племянником (второй класс) текстик по английскому. Про лошадку.
И тут я выпала в осадок и долго думала над. Медитировала. Мучала все свои словарные запасы, чтобы понять, как всё это объяснить второкласснику.
Итак, текст. С моими мыслями и комментариями.
Little Sand Whores Horse (Малэнький Писочный Лощад)
An old man is sitting on the seashore. На морском берегу восседает старый хрен. В воздухе потянуло лёгкой хемингуйнёй. He is too old to swim. Он слишком стар, чтобы плавать. Офигеть. Что это за возрастной шовинизм такой? He is just sitting and drawing with a stone on the sand. Что ещё ему остаётся делать, бедняге... He is drawing a little horse. Пока всё прилично, логично и мило.
The man says: "Very well. The horse is ready. Now I am going home. Good night, Little Sand Horse." Чилавека говорить: "Каращо. Лощад готов. Я пойду в свой дом труба шатал. Спи спокойно, Маленькая Песочная Лошадь". Ну, он слишком стар, вероятно, чтобы говорить с людьми, рисует в маразме лошадок и выбалтывает им секреты третьего Рейха. Так всегда бывает.
The Little Sand Horse doesn't want to go home, собственно, её никто и не звал... Стоп! Она же нарисованная! Что-то тут не так. Что-то автор тут курил! he wants to have one night of fun on the seashore. He? Он? Так это не лошадь, а конь? Здоровенный такой жеребчик со здоровенным таким нарисованным дедом кхм... Ишь ты, старый проказник! Погодите-ка! А что это за ночь веселья на берегу? Это Ибица что ли? Ух. Дальше будет порево. Зуб даю. Зуб беру!
He is running over the sand to a swing, then to a seesaw. Вот от этого предложения мозги свернулись у племяша. Лощад бежит по песку к качелям, а потом к качелям. Ну, млин, не говорит никто "к доске-качелям", "к качалке". У нас в России всё, что шевелится, — качели. But he can't play on the seesaw alone. У него просто не было опыта... Ой, порево прямо уже близко, я чувствую... Слышите ли вы подтекст? Then he hears a little laugh. От этого предложения мой племяш тоже впал в ступор. Маленький смех. Слова "смешок" племяш не знает. "Тихий смех" — совсем не то. Он слышит смехуёчек? Как-то так. "You want me there with you". Вот так и с места в карьер. Ты хочешь, детка, чтобы я был с тобой, без вопроса, безапелляционно. В игру вступает настоящий мачо. Looking down the Little Sand Horse sees a rabbit. Ого-го! А вот это всем Фрейдам Фрейд. "Sir still," над этой фразой мы долго думали и порешили, что это либо нововведение автора, либо опечатка от "сиди спокойно". Вариант "Сэр, спокойно" не подходит грамматически и логически, с чего бы вдруг кролик стал сэркать, коварный мохнатый обольститель... Впрочем, мне очень нравится Аланкин вариант перевода: "Тпру, сэр!" says the rabbit and jumps on the other end of the seesaw. Порево началось. Up goes the Little Sand Horse! Теперь жеребчик сверху! "Oo-oo-oo! После этого междометия вы всё ещё сомневаетесь в пореве? Или вы думаете, что это три пары выпученных глаз-смайликов? This is fun!' Oh, yeah, baby, воистину! cries the Little Sand Horse. Крайз! Кричит! Стенает! Ййййха, кто тут ковбой?
The two little friends are playing on the seesaw. Два маленьких дружочка играют в зверя с двумя спинами. They are talking and laughung and having fun. Потом закурят, в душ и к стенке храпеть.
Мои мозги... Мои... Мозги....
В Ван-Писе прошло два года. Усопп — качок-культурист, Санджи с бородкой, Зоро излечился от географического кретинизма (но его ещё не показали), а Луффи просто царь всея ванпис и обзавёлся здоровущим шрамом крест-накрест на груди.
Чорд! Красавчеги!
Эй, вы там, флешмобные дамы, кому подарки слать! Гоните уже свой адрес, ну, а то все подарки себе оставлю.
Либо почта dzutta@mail.ru (Сомниума, Дарья Сталь, Мыыыыыыыыыыыыша и товарищ Борисовна уже прислали).
Либо, ну... Сюда в комменты, я их заскриню, чтобы только мне и вам видеть.
1. Совсем мало времени теперь, бегаю с высоко задранным хвостом туда-сюда, поэтому сил хватает только на предсонные мысли.
2. Вдруг на шестом курсе зверски много задают делать, если учесть, что нас из восьми магистров приходит двое или трое, то дерут по полной.
3. Виделась с Дантычем, совсем ненадолго, ходили под дождём, я сентиментальный сопляк всё же.
4. Забудьте всё, что я вам говорила про ужасы растяжки на стрип-дэнсе. Вот сегодня было страшно, кажется, я порвалась до солнечного сплетения. Держали меня семеро (ну, трое и препод, на самом деле), чтобы я не вырывалась. И разложили меня грубой физической силой в стоячий шпагат, при том, что сесть я шпагат не могу, на самом деле. Думала, что травмируюсь и умру, но преподша велела мне не скулить, как баба.
5. Все мои беды идут от того, что мне трудно засыпать и трудно вставать. Вообще, сон как-то неудачно вписывается в мой мир. А ещё от того беды, что я настолько хорошо иногда несу пургу, что умудряюсь саму себя убедить в необходимости на всё забить. Поэтому и делаю всё в последний момент. Чёртова лень, самомнение и пафос, не будь во мне какой-то маленькой доли характера и интеллекта, то это мне бы в сессии выходило зело боком.
6. Романе хочет говорить со мной про книги. Люблю говорить с Романе про книги. Люблю говорить про книги. Сейчас читаю в среднем роман в два-три дня, иногда чаще, если "везёт" с пробками. К чтению с экрана привыкла уже совершеннейше, но это только где-то, дома люблю бумажные книги. Ненавижу читать лёжа.
7. А ведь это идеальный день. Забитый, безумный, странный, но идеальный.
8. "Национальный вопрос и государственное устройство России" — редкостная скукота. Терпеть не могу подобные штуки, где одну простую мысль из разряда "Националистом быть нехорошо" разжёвывают на почти семистах страницах. Не выношу "воды" в точных вещах, поэтому писать диссертацию было немного трудно, привычка формулировать всё в "шпаргалочные" краткие квинтэссенции мысли здесь не очень нужна.
9."Такая приятная лёгкость во всём теле образовалась". ©
10. Временами начинаю чувстовать, что этот блевничок тяготеет надо мной. Ужасно быть кому-то или чему-то должна. Особенно "чему-то". Всё равно буду писать только то, что интересно именно мне.
11. Сраные кувырки.
Двадцать один день требуется организму, чтобы почти полностью к чему-то привыкнуть. Три недели я хожу на танцы, поэтому без них моё тело начинает бузить и ворчать. Хозяйин, ну, хозяин, ну, накажи меня, я плохо себя вело. Ну, пожалуйста. Ну, не можешь часик, так хоть полчасика. Нельзя, не получится, сегодня нет танцев, отдыхай. Хнык.
Сервисы дневников не любят меня. Они делятся на те, которые говорят "Ага, ща мы тебя зарегистрируем" и не присылают конфёрм-письмо на мыло (таких большинство), на те, которые в управлении похожи на ад и на волшебный третий подвид, который всё сделал правильно и красиво... Но ни черта не работает. Моя в расстройстве.
Успею ли я за час добраться с Покры до Бекетова и обратно, при условии, что все маршрутки у нас сейчас ходят совершенно рандомно?
РоманСаныч вдруг безумно обкомплиментил меня, поэтому я целый день нахожусь в полужидком от умиления состоянии. Кстати, полужидкое состояние отлично помогает при растяжке... Как выяснилось, ещё лучше при растяжке помогает новое напольное покрытие, безумно скользкое, так что ноги при любом шпагате тупо сами разъезжаются донельзя. Сегодня учили какое-то злодейское движение, для которого нужно не просто шарнир вместо всех суставов, но и парочку шарниров там, где и суставов-то нет, а так, голая кость. Все танцоры стрипа вдозновляются обезьяньими хвостами и опарышами, беспозвоночные — наши кумиры. Да, и это всё страшно меняет осанку и походку, если увидите на улице девушку с походкой пьяного боцмана в сильный шторм, не списывайте всё на ДЦП и сломанные ноги, это после танцев так
Жру, апельсины, они вкусно пахнут. Попугай в темноте лунатит, кажется, ему снится, что он пожарная сирена, потому что он истошно и деловито орёт на одной ноте (вру, на двух, но так выражение не звучит), не раскрывая своих хитрющих птичьих глаз. Второй попугай его дерзко игнорирует.
А вот расскажу перед сном один из самых страшных эпизодов моей жизни. В деревне зимой я не могу спать в своей комнате наверху, так как там нет отопления, да и, строго говоря, крыши тоже частично нет. Поэтому я сплю на ненавистном некоторым гостям диване в проходной комнате, по сути, коридоре, через который ежесекундно кто-то бегает. Меня это не колышет совсем, но привычка автопилота просыпаться и регистрировать происходящее, не включая при этом сознание, творит страшные вещи. Так, один раз мимо бежала мама, которая увидела, что я открыла глаза и посмотрела на неё и, разумеется, решила, что это я проснулась. Почему-то люди упорно не могут к моему сонному автопилоту привыкнуть и постоянно на него сетуют, а я ведь предупреждала. Так вот, мама спросила, хочу ли я мармеладку. Я, к слову сказать, мармелад терпеть не могу (о чем, кстати, маме бы тоже знать не мешало), но автопилот на мармеладку согласился и в рот её запихал. А так как есть мармеладку автопилоту никто не велел, тело спокойно заснуло дальше на несколько часов. Представьте мой ужас, когда я проснулась и поняла, что мой язык во рту стал вязким и липким, склеив всю полость рта и привнося неприятные ощущения. Где-то секунд тридцать у меня была настоящая паника, только потом всё стало на свои места и мерзкая мармеладка была выдворена из моего добродушного организма. Но вспоминать об этом до сих пор страшно.
«Болезненная вежливость японцев происходит от повсеместной привычки везде и всюду носить с собой мечи»
© Редьярд Киплинг
Итак, десятка дам, которым необходимо прислать подарок, сформирована по принципу "Кто первый встал, того и тапки". Список лежит где-то там раньше, можете смотреть и умиляться на этих везунчиков, которым я всем, несомненно, пришлю слонов и офигительные наборы отвёрток.
Теперь о хлебе насущном, то есть о том, каким образом вы осчастливите меня своими координатами, чтобы я следила за вами со спутника. Вот мой ящичек dzutta@mail.ru (и да не погрызёт меня спам-бот зело за эту открытость), пришлите на него, пожалуйста, точный почтовый адрес, обязательно с индексом и ником, дабы я ничего не перепутала и не послала апельсиновые корки туда, куда собиралась слать ключи от Ламборджини Диабло. От себя обязуюсь этих адресов никому не давать потому что всё равно никто не возьмёт. Кто не отпишется, тот сам себе злобный птеродактиль, прохлопавший великое счастье.
Оланчегу писать адрес не надо. Во-первых, я всё равно знаю его наизусть, ибо он выжжен кровью на оборотной стороне моих век, жаждущих хотя бы одного маленького письмеца в ответ на мои многостраничные излияния, во-вторых, я всё равно жадная до невозможности, поэтому через город пробегу пешком и вручу подарок лично, мерзко хихикая.
По мере формирования подарков, буду отписываться в постах о том, кому я уже отослала. Заведу бухгалтерскую книгу, протру очки (не путать с "вотру очки") и всё такое.
Всем спасибо.
Всё, выспалась один раз, организм в панике засыпать больше не собирается. А я заставлю. Лягу и буду думать о... А, неважно. Лягу и не буду думать.
Реклама внизу какого-то поста: "Гипноз, добейся с его помощью всего, что хочешь". Дорогой Гипноз, я хочу, чтобы кто-нибудь готовил мне мою любимую еду, чтобы в сутках было часов по сорок хотя бы и чтобы на моих соседей сверху упал метеорит, ну, или хотя бы на это грешное кресло, в котором они уже третий час катаются так задорно, что у меня люстру можно использовать вместо камертона. Кого гипнозитировать-то, пожалуйста, скажите, я всё сделаю.
Любуюсь мужчинами. Они красивы и самобытны. Женщины тоже красивы, но как-то все одинаково, как будто красоту раздавали в одном магазине со скидкой, так все там и затарились. А мужчинам лень было идти, они красоту взяли по тем магазинам, которые ближе к дому, так и получилось у кого что. Вот спрашивают меня, какие мне мужчины нравятся. Ну вот, например, нравятся мне стройные изящные брюнеты с карими глазами. Но ведт и не стройные-изящные нравятся, и не только брюнеты нравятся, да и на глаза, в общем-то, можно какать с колокольни (это сейчас не призыв к действию, если меня вдруг читает кто-то очень послушный и импульсивный). Так ведь, если подумать, мне почти все мужчины нравятся. А если ещё подумать, то мне вообще никто не нравится, вот и любуюсь издалека. Гомофоб я и человеконелюб.
Или вот, к примеру, занятость. Всё лето я ни шиша не делала, была свободна целыми днями, а большую часть времени у меня были деньги, пустая квартира со вкусной едой и страшное желание гостей. Так ко мне и не ходил никто, пару-тройку раз за всё лето собирались. А вот сейчас время кусает под жопу, всё надо куда-то успевать и что-то делать, в квартиру никого приглашать нельзя, деньги кончились, а едой делиться из-за приехавшей семьи не получается. И что же — всем срочно, внимание, срочно надо со мной увидеться. А у меня больше пяти часов танцев в неделю, а с 9-го числа ещё и карате, плюс учёба в магистратуре на очке, плюс грешные-прегрешные переводы с английского, потому что деньга всё-таки нужна. И в воскресенье составляешь расписание, подстраиваясь не пойми подо что, тебя попробую вытащить в среду, но только на полтора часа проводить до дома, а тебя — а пятницу, танцев нет, но у меня куча дел, которые накопятся за неделю... Люблю осень.
Да, люблю осень. Она всегда динамичная и ставящая всё по местам. Правда, я осенью неизменно во что-нибудь вляпываюсь, то в какую-нибудь авантюру, то в очередную великую любовь-до-гроба на пару месяцев, то в какой-нибудь безумный творческий запой . Сейчас, кажется, пока третье описанное, по крайней мере, весь стол завалили горы креатива разной степени говнявости и — играет оржественная музыка — Марий Игоревич понял великую тайну совмещения расстройства цветовосприятия и рисования цветными карандашами, вследствие чего родил на свет кучу рисованной шняжечки.
Вы ведь понимаете, что всё это читать совершенно не стоит, потому что это пишется для себя, очередной переход на "потому что" — надо ещё немного отсрочить момент поползновения в кровать. Обычно я его отсрачиваю (какое прелестное слово, немедленно в лексикон!) спокойноночиньями в аське, ибо после каждого нового пожелания безмятежного ночного времяпрепровождения находится вдруг тысяча фактов, которые обязательно необходимо упомянуть, но сегодня асечка совсем меня не любит и не работает, гнусное создание, не знаю, почему.
Ящик мандаринов за двое суток, чувствую гордость за себя и своих близких. мандаринчики шевелятся во мне, надеюсь, прорастут.
Чёртова лень. Умри, умри! Пора ползти спать, что с этой ленью делать — не знаю даже.
А какие у нас есть более-менее адекватные сервисы блевничков кроме дайриков, ЖеЖешечки и лирушечки? Беон неадекватный и не нравится.
Чтобы не зацикливаться на предыдущем грустном, но важном для меня посте, до конца которого долетел не каждый пытливый читатель, разбавим записи малобуквенной и предельно простой записью.
Пофлешмобим-ка.
Отмечаетесь в комментариях, а я обязуюсь первых десяти отметившимся организовать небольшой подарок по почте. Какую-нибудь ерунду. Что-то. Неважно, короче, не надейтесь на полное собрание сочинений Ленина или инкрустированным стразами стразы от Сваровски. Как сообщить мне почтовый адрес, не прибегая к сраной плохо работающей у меня личке, я сообщу после утверждения списка потенциальных жертв.
Если десять человек не наберётся, впрочем, я не буду особенно рыдать. Так, всплакну слегка и всё.
Вообще, по-хорошему бы было "а вот если отметились, упыри треклятые, то обязуйтесь незамедлительно ту же самую байду с теми же условиями запостить в своём блевничке". Но это по-хорошему , а по-честному — решайте сами.
Узверь #1 — 
Борисовна
Узверь #2 — Somniuma
Узверь #3 — Блинни
Узверь #4 — inle
Узверь #5 — Мыыы_Ша
Узверь #6 — ![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
marta_nn
Узверь #7 — Bornedfree
Узверь #8 — _Алана_ Ишь ты. Тебе собственнолапно отдам, не буду на почту тратиться.
Узверь #9 — Азшара_Кирая
Узверь #10 — Дарья Сталь
Набор закрыт, кто не успел, тот, как водится, опоздал. Пусть ждёт до следующей осени.
Сегодня после ночи истерики и холода, со мной случилось что-то страшное. Точнее, это мне сейчас страшно об этом вспоминать, сразу от пятого позвонка расходятся пучки холодных мурашек, приходится морщиться. А когда это происходило, моё состояние было настолько странным, что этот страх не чувствовался.
Не знаю, как это описать. Представьте, что вы сильно замёрзли, укутываетесь в несколько свитеров, куртку, заворачиваетесь в тёплое одеяло и хотите уснуть. Уснуть не можете из-за холода, поэтому именно сидите, а не лежите. Сидите. Сидите. Вы плохо спали прошлой ночью, поэтому голова работает плохо. И вдруг — щёлк! — в вас что-то умирает. Не знаю, как бы это объяснить понятно. Вот когда человек парализован, то у него есть ясное сознание и тело, которое не работает. А тут у вас есть нормальное, ничем не ограниченное тело и сознание, которое не работает. Оно есть, вот оно, но не работает. Ни одной мысли. Никакого шума в голове. Ничего не хочется и ничего не чувствуется, даже холод. И ты сидишь так в одной позе, с беспросветной пустотой в голове, сидишь несколько часов и не двигаешься. Потом моторика сознания говорит тебе переменить условия сидения, но разум по-прежнему молчит. Ещё несколько часов. Опять простые механические минимально необходимые действия. И ещё несколько часов, совсем нелепых, потому что ты стоишь, замерев, посреди оживлённого палаточного лагеря. Все вокруг снуют, жуют, разговаривают, собираются, а ты стоишь постепенно бронзовея в одной позе, переводя взгляд с одного предмета на другой. Все мысли, которы есть в голове — названия того, что ты видишь, без попытки осмыслить. "Рюкзак. Человек. Сосна. Крючок". Такое ощущение, что люди начнут проходить сейчас сквозь тебя. Точнее, это сейчас такое ощущение, а тогда не было. Не хочется есть после суток без еды, не хочется пить, хотя должен быть сушняк, уже солнце и жара, но сознание игнорирует несколько свитеров, напяленных на тело.
И вот так едешь до Нижнего, механически, как робот. Оттаивает сознание только в маршрутке. Сначала страшно хочется пить, потом просыпается голод, потом становится жарко. А потом становится страшно от того, что с тобой было. И вплоть до вечера ты кутаешься в тёплую одежду, выскребая из себя остатки того холода, а руки трясутся как при болезни Паркинсона, без преувеличения, видели бы вы, какой я им настрогала салат.
А вот когда я сидела у костра в одиночестве, обозревая парализованным взглядом остатки былой роскоши после празднования, к лагерю спускались две белки. Очень забавный, одна покрупнее другой, очень смешно уселись на топор, воткнутый в дерево, и оттуда смотрели, что бы стырить этакое. Кажется, меня они восприняли как часть ландшафта. Впрочем, в тот момент я им и была. Не знаю, утащили ли они что-нибудь, мне было всё равно, на что смотреть, поэтому после белок я таращилась на шишку, валяющуюся рядом с кроссовками.
Это худший день в моей жизни. Из-за ощущения беспомощности, покинутости и... Того, что я сама виновата. Поделом.
© Строго говоря, флеш-игрой эту вещь можно назвать только с натяжкой. А по сути это нечто медитативно-философское. «Почему люди не летают словно птицы?» – создатели флешки задались этим вечным вопросом. А результат получился очень интересным и необычным.
И главное, не бойтесь залететь в космос или даже выше.
Полетаем?
Щёлкните мышкой в любом месте игрового поля и начинайте управлять человечком с помощью стрелок на клавиатуре. Что самое главное, он может не только ходить из стороны в сторону, но и летать. Соприкасаясь с теми или иными летающими объектами, вы увидите много забавных вещей, а заодно сможете поразмышлять о жизни и о мироздании.
Получить код, чтобы утащить флешку с летающим человеком к себе в блог.
Вот эти ребята. В смысле, вот этот ребёнок. Опять нет.
В общем, я сегодня первый раз в жизни его фото увидела и была удивлена.
Вот с кого рисовали образ Росомахи в исполнении Хью Джекмана... Хулио Кортасар, встречайте. Даже сигарета почти как сигара.