- 2 стакана.
Это ничего, мы ведь это не заметили - как, впрочем, и всегда.
Просто теперь я буду думать чуть меньше - этого будет достаточно для конденсации особо ценных фактов.
Даша, когда ты вернешьося, я тебе все расскажу.
Толко это, увы, неинтересно.
Потому что банально.
Потому, что таких много, и таких тоже много, и таких.
а я просто слишком много думаю.
а когда он улыбается, он похож на Чеширского кота.
Но это ничего не меняет. Потому что рыцари живут только в сказках.

Мое молчание объясняется.
Потому, что Райконен все-таки дурак.
И сигаретный дым входит вовсе не через легкие. Кожа впитывает гораздо лучше.
Неделю.
неделя - это ведь так мало...

Здравствуй.
Если бы кто-то мне сказал, что с завтрашнего дня наш район разером с небольшой апельсин вдруг расширится во вселенских масштабах - ты бы удивилось.
Правда-правда.
Зато тогда я бы могда сидеть на подоконнике, болтая ногами в пьяняще-фиолетовом дыме девачковых комплексов и пить черный гиннес, не морщась, запросто, как это делает один из любимых мужчин, и курить в небо, курить, и снова курить, и неважно, что от этого болит горло.
SP, спасибо тебе...

А завтра, между прочим, снова будет ослепительно мешающее солнце - и кто его придумал таким? И мусорки тоже будут, да.
А я буду носить с собой маленькую, персональную.
Потому что в метро нет урн.

Быть собой - это никого не хотеть.

Ощущуние нереальности происходящего.
Это называется не совсем приличным словом, поэтому мы лучше промолчим.
Я стала гораздо быстрее печатать.
И гораздо медленнее реагировать.



Сейчас спасают только подарки-(

Меня нельзя.
Меня совсем нельзя.
Потому что Кобейн мертв, как, впрочем, и Моррисон.

Нет
Просто я так воспитана.
Просто дым еще больше впитывается от влаги - ты не любишь дым, а у меня на все только однин ответ - слово "хуй" многофункционально и от этого, кажется, перестает быть таким значимым.
Значит, возьмем количеством.
Просто на улице осень, а в наушниках - "маленькая страна".
Просто.
Просто. Больно.
Если я жила без тебя все это время, значит, проживу еще, только теперь я точно решила, что сказать "нет" - проще и в какой-то степени правильней, и ты все равно вернешься, и я все равно буду плакать - так какая разница?
Просто каждые 2 года отнимают частичку чего-то, что всегда помогает ждать.
Вернее, не так.
Ожидание априори меняется - на тупую боль, на отсутствие страха - а вдруг не придет - на снижение уровня адреналина в крови.
и это немного расстраивает.
Потому, что тупая боль не проходит.
Потому, что у меня стоит кактус и Апполинарий в постели - да, я все еще с ним сплю и он все еще улыбается.
Просто.




Маш, пойдем гулять, а?





ПЕСНЯ НЕВИННОСТИ, ОНА ЖЕ - ОПЫТА
"On a cloud I saw a child,
and he laughing said to me..."
W. Blake

["...Дитя на облачке узрел я,
оно мне молвило, смеясь ..."
Вильям Блейк]

1

Мы хотим играть на лугу в пятнашки,
не ходить в пальто, но в одной рубашке.
Если вдруг на дворе будет дождь и слякоть,
мы, готовя уроки, хотим не плакать.

Мы учебник прочтем, вопреки заглавью.
Все, что нам приснится, то станет явью.
Мы полюбим всех, и в ответ - они нас.
Это самое лучшее: плюс на минус.

Мы в супруги возьмем себе дев с глазами
дикой лани; а если мы девы сами,
то мы юношей стройных возьмем в супруги,
и не будем чаять души друг в друге.

Потому что у куклы лицо в улыбке,
мы, смеясь, свои совершим ошибки.
И тогда живущие на покое
мудрецы нам скажут, что жизнь такое.

2

Наши мысли длинней будут с каждым годом.
Мы любую болезнь победим иодом.
Наши окна завешаны будут тюлем,
а не забраны черной решеткой тюрем.

Мы с приятной работы вернемся рано.
Мы глаза не спустим в кино с экрана.
Мы тяжелые брошки приколем к платьям.
если кто без денег, то мы заплатим.

Мы построим судно с винтом и паром,
целиком из железа и с полным баром.
Мы взойдем на борт и получим визу,
и увидим Акрополь и Мону Лизу.

Потому что число континентов в мире
с временами года, числом четыре,
перемножив и баки залив горючим,
двадцать мест поехать куда получим.

3

Соловей будет петь нам в зеленой чаще.
Мы не будем думать о смерти чаще,
чем ворона в виду огородных пугал.
Согрешивши, мы сами и встанем в угол.

Нашу старость мы встретим в глубоком кресле,
в окружении внуков и внучек. Если
их не будет, дадут посмотреть соседи
в телевизоре гибель шпионской сети.

Как нас учат книги, друзья, эпоха:
завтра не может быть так же плохо,
как вчера, и слово сие писати
в tempi следует нам passati.

Потому что душа существует в теле,
Жизнь будет лучше, чем мы хотели.
Мы пирог свой зажарим на чистом сале,
ибо так вкуснее; нам так сказали.



"Hear the voice of the Bard!"
W.Blake

["Внемлите глас Певца!"
Вильям Блейк]


1

Мы не пьем вина на краю деревни.
Мы не ладим себя в женихи царевне.
Мы в густые щи не макаем лапоть.
Нам смеяться стыдно и скушно плакать.

Мы дугу не гнем пополам с медведем.
Мы на сером волке вперед не едем,
и ему не встать, уколовшись шприцем
или оземь грянувшись, стройным принцем.

Зная медные трубы, мы в них не трубим.
Мы не любим подобных себе, не любим
тех, кто сделан был из другого теста.
Нам не нравится время, но чаще - место.

Потому что север далек от юга,
наши мысли цепляются друг за друга,
когда меркнет солнце, мы свет включаем,
завершая вечер грузинским чаем.

2

Мы не видим всходов из наших пашен.
Нам судья противен, защитник страшен.
Нам дороже свайка, чем матч столетья.
Дайте нам обед и компот на третье.

Нам звезда в глазу, что слеза в подушке.
Мы боимся короны во лбу лягушки,
бородавок на пальцах и прочей мрази.
Подарите нам тюбик хорошей мази.

Нам приятней глупость, чем хитрость лисья,
Мы не знаем, зачем на деревьях листья.
И, когда их срывает Борей до срока,
ничего не чувствуем, кроме шока.

Потому что тепло переходит в холод,
наш пиджак зашит, а тулуп проколот.
Не рассудок наш, а глаза ослабли,
чтоб искать отличье орла от цапли.

3

Мы боимся смерти, посмертной казни.
Нам знаком при жизни предмет боязни:
пустота вероятней и хуже ада.
Мы не знаем, кому нам сказать: "не надо".

Наши жизни, как строчки, достигли точки.
В изголовьи дочки в ночной сорочке
или сына в майке не встать нам снами.
Наша тень длиннее, чем ночь пред нами.

То не колокол бьет над угрюмым вечем!
Мы уходим во тьму, где светить нам нечем.
Мы спускаем флаги и жжем бумаги.
Дайте нам припасть напоследок к фляге.

Почему все так вышло? И будет ложью
на характер свалить или Волю Божью.
Разве должно было быть иначе?
Мы платили за всех, и не нужно сдачи.
1972.

Просто. Больно.
Завтра будет лучше по определению, а у нас отключили отопление.
Да, и еще: мне плевать на комнатные растения.

Это было охуенно.
Когда-нибудь все рацари превращаются во что-то стороннее.
Но мне было с Ним хорошо.
И я, наверное, сама виновата.
Просто в моем восприятии все надо делить на 10.



Это было чудесно. Спасибо.
(сукаблятьурооооод)

Тепла, как много зим назад...
И станет все наоборот.
Я целиком останусь за...


Скоро это все кончится.
А пока - удвоенная н как новый бог, ну и что, что не получается, это ведь не главное, не главное, слышишь?
Главное - малиновая субстанция, ползущая выше, индикатор моего состояния.
Главное - это когда мятые десять рублей на чехле от гитары и некоторое количество улыбок от посторониих и от этого еще более родных людей.
Только не трогай.
Смысл?
Я все равно буду ощетиниваться ежиком коротких волос и ворчать про себя - так всегда бывает.
И не обижайся.
Нам же все объясняли на физике...

Апгрейд моих слов происходит постепенно. Катализаторы - Бродский и рассыпанные по полу бусы, желтые и синие. И еще немножко прозрачных вкраплений нежности.
Нежность. Мальчик, милый, хороший мальчик, зачем ты врешь, пытаясь назвать так ту, в которой нет ни одного честного слова, девочку_с_живыми_глазами - это ведь так некрасиво.
Нежность бьет. Наотмашь, так, что после и не сообразишь, думаешь, сам напрыгнул, напоролся, а вот хуй. Она глянцевито-сладкая, как морфий, только и различия, что агрегатное состояние.
Или нет. Или все опять гораздо сложнее?

Аааарф.
Консерватизм сейчас определенно не в моде. В моде колготки под джинсовыми мини и розовые шнурки - ах, пардон, розовые шнурки тоже прошлый век.
А на улице весна и мороженые овощи как единственная панацея от желто-жгучего солнца.
И коммуникативный синтаксис уже не в моде, уже слишком сложно.
А я вот люблю газолиновые интерпритации классиков и ощущение чистых рук. И свой айпод, конечно же.
И, поверь, от пары поцелуев меня начинает тошнить - это ведь только естественная реакция организма на внешние раздражители, ничего больше.

Слушать этот музыкальный файл

....

Если когда-нибудь я научусь принимать решения, я выкину эту девочку_с_живыми глазами.
Совсем.
Навсегда.
И научусь есть шпинат и суши - спасибо Вове, теперь они почти не падают.
Да, спасибо Вове.

Фррр...
Наверное, пару дней я худо-бедно выдержу.
Дальше - посмотрим.
Шестоешестоешестоешестое....

Блять.
Блять. В 30 сантиметрах от меня спит это чудо: 29летний мальчик с глазами, похожими на обесцвеченный аквамарин. Мальчик, который 2 часа назад забрал нас, пьяных, уставших и голодных, к себе. Просто так. Приехал и забрал, ага. И накормил. Просто так. Ключевое слово - просто.
Таких не бывает, не правда ли?

И прядка у него неэстетично ложится. А я поправляю, и у меня дрожит рука оттого, что ему ничего не нужно. Да.


А еще у него молоко 0,5%. Да.

если бы борцы сумо были чуть тоньше, все-было бы по-другому. Да-да, именно: по-другому.
Возможно, они просто просочились бы сквозь старые, уже порядком заржавевшие прутья клетки, стоявшей на шатком столике; просочились - и фиг бы их кто потом нашел; просочились - и не стало бы того хрупкого, маленького, воплощенного в каждом из них, того, что до сих пор хоть как-то поддерживало этот мир, не давая бесконечным кошкам, домам, приезжим, милиционерам, копам, полицейским, НИИ и ФСК упасть, удариться о далекий, кажущийся нереальным, паркет и разбиться.
не стало бы.
Но нет.
Борцы - они и есть борцы. А особенно если это борцы сумо. Толстые, основательные, монументальные - вот хорошее слово, монументальные. Такие, что одним махом и не сдвинешь. И двумя не сдвинешь. Да что там, и тремя тоже.
И потому, что никогда они не похудеют и не просочатся, только поэтому держатся в клетке все вышеперечисленные, потому, что отверстия между прутьями раз - и забито, и не дает, не дает упасть и разбиться, даже посмотреть на этот мифический паркет - старый, в трещинках и потертостях - хоть одним глазком - не дает.
Ну нет так нет.

Вниз.
Да-да, вниз, маленькими шариками, пропитанными дымом наших побед - условно конечно, а как иначе, ничего не поделаешь.
Сколько ты молчишь? 2 дня? 3? Неделю? - это ничего, это мы переживем, бывало ведь и хуже. Твои фокусы уже вышли из детского сада, но еще не дошли до института.
Школьнички, ага.
Я. А меня ждет весна и незнакомые 30летние мальчики на серебристых (фу, какая гадость!) бмв, весна и сочинение на тему "яйца и головы", весна и потом сразу лето.
В эту весну я пахну яблоками и Ванькой.


*чувство гордости настойчиво кусает меня за левую ягодицу, настаивая на ненужных диферамбах женской мудрости. Авотхуй.

*<3

So if you're lonely
You know I'm here waiting for you
I'm just a crosshair
I'm just a shot away from you
And if you leave here
You leave me broken, shattered I lie
I'm just a crosshair
I'm just a shot then we can die

То, о чем мечтают маленькие добрые и наивные девочки, обычно не сбывается у взрослых злых и циничных мальчиков.
просто так получилось.



если завтра пойдет дождь.
А если нет?

Фотографии Малыш_Для_Карлссона : Они