В эту ночь я сидел на стуле. Посреди комнаты. Смотрел в потолок. Я думал. Я люблю думать. Люблю сидеть. Телевизор, компьютер, радио, кровать - это все мешает думать. Куда приятнее когда есть стул и потолок. Даже музыка, мешает думать, даже она бывет бесполезная. Не всегда, но в тех случаях когда ее слушают чтобы убить время. Это глупо. Не глупо - думать. Мне нравиться думать.
Я уставился в потолок. В голове кишили мыши. Кишили ка мыши в подвале. Их было много. Одну я уцепил.
Представьте если бы можно было смешать времена года. Сделать гибриды. Как скрещивают собак с тюлениями, или овец с китами. Что-то в этом роде.
- Да это было бы шикарно!
Разве вам не осточертело уже однообразие. Зима, весна, лето, осень, снег, почки, жара, листья...
О!, вы только преставьте себе какой романтической была бы весна! О, Боже, Шекпир бы о таком даже мечтать не мог. Нет, нет... Вы только представьте. Листва, пожелтевшая и опавшая, каштаны. И на деревьях только только набухают почки, готовые вот вот породить зеленую мягкую арматную листву.
А лето! О, Лето было бы любимой порой холостяков! Жарко, лежа на гамаке в солнечных очках наслаждаешься красотой снега. Жарко этим летом, что-то. Хочеться пить. Наклоняешься и берешь из снега банку пива. Глоток.
- Мммммм. Чертовски приятно холодное пиво в такую жару!
Можно было бы придумать новый вид спорта - скейтбординг на снегу. Представьте сколько новых эмоций ощутили бы молодые экстремалы. Я думаю этот спорт стал бы популярным, а позже, может даже был включен в число олимпийских видов спорта. Тоже самое и зимой! - Сноубординг на траве. Я бы назвал это Грассбордингом.Вошел бы в историю как первый кому на ум пришла эта гениальная мысль!
Я бы хотел пожитать при таком раскладе пор года.
Приелось однообразие. Зима, весна, лето, осень, снег, почки, жара, листья...
Хм.. я бы даже вошел в историю...
Я закрыл глаза.
Открыл.
Вокруг ничего не изменилось. Ни стул, ни потолок, ни поры года. Все так же снег, почки, жара, листья, хима, весна, лето, осень...
Moris Mayhem (c)
Она стояла напротив меня. Такая красивая. Я не мог оторвать глаз. Казалось лучше не может выглядеть ничего на свете. Я восхищался ею, смотрел так, будто бы вижу в последний раз. Сердце обливалось любовью и нежностью.
Она стояла.
Она...
Моя гитара.
- Как же ты чертовски хороша!
Она была идеалом.
Белая гладкая кожа. Она нежная. Рука! Да у моей гитары есть рука. Одна. Не знаю, почему все музыканты называют это грифом. Свои руки они руками называют, а не грифом, ведь правда, черт возьми. Длинная красивая рука. Я вообще люблю руки, люблю смотреть на руки... по ним можно много сказать. У нее была рука. Одна.
Маленькие пальчики. Они металические, немного приплюснуты на концах.
По всей руке тянулись провода. Странные провода, я давно таких не видел.
Видимо она подключена к электричеству, или к искусственному дыханию. Может она больна? Плевать. Она хороша! Ее тело. Идеальная фигура.
- Только моя гитара может так секуально выглядеть!
Стройная, идеальные формы, красивая рука. Одна...
Я любовался ей, восхищался. Я любил ее. Она молчала.
- О, Господи, да это же идеальная девушка, черт возьми! - воскликнул я от неожиданно посетившей меня, миходно идущей, мысли.
Я только представил. Она не ругается, не кричит, не ревнует, не звонил каждые пол часа, не устраивает скандалов. У нее нету критических дней, и она не хочет заниматься любовью, когда ты уставший приходиш домой. ЕЙ можно рассказать все тайны, и быть уверенным что никто этого не узнает. Она идеальная.
В дверь постучали.
- Открыто!
В комнату вошел парень. Лет 22, стройный красивый, аккуратный... да какая, к черту, разница, все равно он никогда не будет красивее ее!
- Она идеальная!
- Ага ..., - согласился парень, присаживаясь рядом со мной. - Морис, ты хороший музыкант. Твоя музыка доставляет удовольствие. Всегда хотел играть так же как и ...
- А я всегда хотел играть на твоих похоронах!
- Можно я поиграю на ней? - парень указал пальцем на гитару.
- Слушай, дружище. Я не знаю кто ты, откуда ты, но хочу чтобы ты знал. Ты всегда можешь взять мой кошелек, мою машину, мои ключи от квартиры, мою женщину и, даже, мою задницу, черт возьми! Но к ней, к НЕЙ, не смей никогда прикасаться!
Он ушел.
Мы снова остались вдвоем. Она все так же стояла напротив. С идеальной фигарой и красивой рукой. Я восхищался ею!
- Я люблю тебя! - прошептал я...
Moris Mayhem (c)
Так так так! о чем это мы с вами говорили... ах, да, уважаемые.. о диете! и о том как сикнуть пару тройку лишних киллограм без велотренажоров и шейпинга!
Лично я знаю два 100% работающих способа! Один проверен на себе, второй - на дружбане.
Начну со второго!
СПОСОБ ДРУЖБАНА
все деньгши которые у вас есть, которые вы хараюбатываете, выиграываете или находите спускайте на гашиш! никакой еды... просто гашиш! за неделю 10 киллограм скине гарантированно! по нему вижу =)))) чувак - скелет )) хотя на кардане валит будь здоров =)))))
СПОСОБ МОРИСА
1. Уезжаете из дома в другую страну и другой город где никого не знаете!
2. В начале берете все свои сбережения
3. ДЕНЬГИ У РОДИТЕЛЕЙ БРАТЬ ПО МИНИМУМУ В СЛУЧАЕ ЕСЛИ В КОШЕЛЬКЕ ДЫРКА!! МАКСИМУМ 1000 в месяц!
4. Нигде не работать!
5. От метро до дома ехать не на маршрутке а идти пешком.
6. От Чернышевской до Достоевской тоже пешком а не на метро
7. В день еште по шоколадке или две, но перестаньте хавать в занудном мак даке! Если так нравиться фаст фуд - сгоняйте лучше в сабвей! )
8. Да что тут говорить - за неделю 7-9 кило легко скинете!
У МЕНЯ ЖЕ ПОЛУЧИЛОСЬ =))
скинул 14 киллограмм за 2 месяца!
а вам слабо весить 48 кг когда вам около 20 ...
или уже перевалило за 20? =).
КОМУ ДИЕТКУ? ).
ЛУЧШИЕ
Мир по большей части безумен. А там, где не безумен, -- зол.
А где не зол и не безумен, -- просто глуп.
Никаких шансов. Никакого выбора.
Крепись и жди конца.
я оказался "ненужной игрушкой" ... таких слов мне еще никто не говорил...
это новая мода - отшивать Мориса? ...
Черт, я чертовски устал....
Иван был хорошим человеком. Он пригласил меня в Венецию, оплатил гостиницу, питание, билеты. Каждый день мы гуляли по Венеции, катались на гондолах, кормили голубей
Была осень.
Смазливо романтическая осень. Отчасти противная мне. Отчасти прекрасная. Желто-красные деревья, немного постаревшая трава, голоса птиц, еще не покинувших Италию… В этой чертовской слащавой красоте даже говно бы наверно показалось золотом.
Так мы и убивали все свое время, любуясь на нечто, что обычные люди называют красотой и романтикой.
- Завтра я познакомлю тебя со своим лучшим другом, Майк.
На следующий день я, как мы и договорились с Иваном, направился к нашему любимому бару, который мы облюбовали с момента моего приезда.
- Джимми, это Майк. – Иван показал в мою сторону.
- Майк, это мой лучший друг Джим.
Джимми протянул мне руку.
Но сил пожать ее мне не хватило. К горлу подступила рвота. Я чуть не сблеванул на стол от того что увидел. Передо мной стоял мужчина, ухоженный, хрупкий, лет двадцати пяти. Он был одет в дорогой костюм, рубашку с золотыми запонками, волосы аккуратно уложены гелем.
“Dolce Gabana или Prada,” – пронеслось у меня в голове.
Я рванул к туалету и проблевался.
“Dolce Gabana или Prada”…
Я снова проблевал.
Вернулся к столику.
Увидел слащаво-дорогого Джимми.
Потянуло в туалет.
Проблевался снова. Вернулся к столику.
- Эй, Майк, все в порядке? Дайте стакан хорошего коньяка для моего нового друга, - Джимми обратился к бармену.
Не скажу, что я любитель напиться, скорее наоборот. Но от стаканчика дорогого коньяка я не отказался.
Мы разболтались.
Оказалось Джимми был сыном какого-то богатенького алигарха, владеющего тремя или пять нефтяными вышками в России. Я понял, что парень он никудышный. Он не понимал Творчества, Поэзии, Искусства, зато отлично разбирался в марках коньяка и виски. Несмотря на свою понамазанность, Джим был любителем выпить и тратил все состояние своего папочки, не жалея ни гроша.
- Чертов мажор, а порой ты мне даже нравишься, - пронеслось в голове.
И теперь мы втроем проводили время в Венеции, пока Ивану не пришлось срочно уехать в другой город по работе.
Мы остались с Джимми. Кормили голубей, катались на гондолах, любовались порой противной мне, порой прекрасной осенью. Чтобы не платить за гостиницу, я переехал к нему.
- Майк, у тебя есть подружка?
- Я девственник, Джимми.
Этот парень спускал все деньги на дорогое вино, виски, коньяк и девиц. Я же был занят лишь дегустированием вин. Он любил притащить домой деваху-другую. Мне было все равно. Плевать чем занят этот идиот, по на столе стоит бутылка английского виски и мне есть где жить.
Джимми любил драться. Пару раз мы угождали в участок из-за драк и хулиганства, однако нас быстро отпускали. У этого парня всегда были деньги договориться с легавыми.
- Чертов идиот, - думал я. – Имел бы я стока денег, я был бы счастлив. Хотя нет… хотябы половину. А ты, ты просаживаешь их на женщин и дорогу выпивку. Чертов кретин.
Я налил себе еще стаканчик.
В этот день Джима не было дома. Было скучно.
Я попытался посмотреть телевизор. Роботы. Треклятые роботы! Ничего кроме людей-роботов в этом голубом ящике я не увидел.
- Идиоты! ВЫ все еще верите когда говорите что все хорошо и страна в безопасности? Да катитесь вы к черту тогда, треклятые лгуны.
Делать было нечего, я вернулся на кухню, налил стаканчик.
Дверь отворилась и в дом ввалился полупьяный Джимми. А с ним и две девахи. Они были настолько толстыми, что казалось если уколоть иголкой, они взорвуться как воздушные шары, все из дерьмо разлетиться на мили. Одна из девах была похожа на лошадь с выпиращими передними зубами, другу, из-за заплывшего жиром лица, я так и нерассмотрел.
- Майк, не присоединишся?
- Нет, Джим, у меня есть занятие повеселее!
И снова налил себе стаканчик, уже пятый за вечер.
Из соседней комнаты доносилась музыка, крики, смех, запах табака. О, Боже, он делает с ними все что захочет… Хорошо, наверно, быть богатым…
Все это продолжалось около часа, я успел выпить еще два стакана виски и закурил сигару.
На секунду смех затих, звук бьющегося стекла, писк девиц. Через секунду я увидел их в дверях, еще секунда, - и они исчезли. Вместе с ними исчез и кошелек Джимми.
Я зашел в его комнату. Джим лежал на полу с разбитой головой, рядом валялась расколотая на куски бутылка шампанского.
Даже лежа в крови этот идиот был похож на папенькиного сыночка, смазливо-слащавого кретина.
Снова потянуло блевать.
Я молча вернулся на кухню, взял бутылку виски, пару долларов, лежавших на столе, две сигары, вышел из дома, прошел четверть мили и свернул.
Уже слышался звук коповской сирены, где-то показалась
В смерти нет ничего, что можно было бы оплакивать, как нечего
оплакивать в росте цветка. Что уж страшно, так это жизнь, которой люди живут или не живут до самой смерти. Они не уважают свою жизнь, они попросту кладут на нее болт. Они ее просирают. Они слишком сосредотачиваются на сексе, фильмах, деньгах, семье. Их рассудки заполнены ватой. Скоро они разучатся мыслить и позволят другим мыслить за них. Их мозги забиты ватой. Они уродливы, уродливо говорят и уродливо ходят. Поставь им величайшую музыку веков, они ее не признают.Смерть большинства людей -мистификация.
Умирать там уже нечему
- Что это вы пьете?
- Это, - ответил я, - апельсиновый сок пополам с жизнью.
- У вас есть подруга?
- Я девственник.
Утром, я заварил кофе и отправился на поиски чего-нить поесть. Не люблю еду, мне не доставляет удовольствие набивать брюхо, но порой приеходиться есть чтобы не умереть. Открыв холодильник я не нашел ничего кроме грязной посуды с костями от вчерашней курицы и пару морковок
- Вот говно!, - подумал я. - К черту холодильник когда там ничего нет.
Я подошел к шкафчику, открыл. Черный хлеб, который уже давно претварился в сухарь. "Плевать", подумал я. Нашел банку варенья, сверух оно уже было покрыто чем-то зеленым.. "Специи", подумал я, и намазал треугольный сухарь, некогда бывший хлебом.
На столе заметил муху
- Что за черт! Какие мухи в январе?
Я подошел поближе к столу. Муха была прекрасной... Ока казалось светлась.. Если бы я увидел ее ночью, подумал бы что это светлячок. Глаза у нее были цвета розы, красные и яркие. Прозрачные крылья, чудесной формы лапки. Она сидела и потирала ими, своими маленькими лапками.
- Треклятая муха, до чего же ты красива! .. Первым делом я хотел было споймать эту муху и налюбоваться ей вдоволь.
- Эй, мужик!, - услышал я. - Да,да.. ты?
- Что за хрень, черт возьми, меня что глючит?
Я снова посмотрел на муху. У нее появился рот, хотя нет скорее это был ротик, так как размером был и больше игольного ушка. Она говорила со мной
- Мужик, у тебя пожрать есть что нибудь. Трое суток нихрена не ела.
- ДА , вот бутерброд на столе, угощайся.
Белая муха вылетела из моих рук и напрвилась прямиком к тому подобию юутерброда которое я приготовил себе. Ее полет был грандиозен, каждый взмах крыла был похож на шедевр, а траектория полета была идеальной. На пол пути муха повернулась и моргнула мне.
- Спасибо мужик!, - прохрипела она. Голос ее был похож на хрип но звучал завораживаще как струны конрабаса.
Но вместо того, чтобы подлететь и откусить или отломать сколько ей надо, белая муха просто потоплась на хлебу.
- Каза треклятая. Как я буду теперь жрать это, ты же по нему ходила!!!, - закричал я от безысходности. Я столько времени пытался соорудить завтра, а эта белая муха обломала мне последнюю возможность перекусить. Своими грязными лапами... по моему варенью... ЧЕРТ! .. я снова сегодня останусь без завтрака, без чертого завтрака..
Муха снова моргнула мне. На этот раз мне, показалось, с издевкой, и направилась к окну... Она позавтракала, и полет ее казалось стал только грасивее и грандиознее...
Треклятая белая муха!...
Настроение сейчас - утреннее =)
Часы тянутся невыносимо медленно, и их нужно наполнять событиями, покуда не придет смерть. А вокруг не так-то много места для славных дел и настоящего веселья. Все быстро наскучивает либо начинает страшить. Просыпаешься утром, вылезаешь из-под одеяла, садишься на постели и думаешь: черт подери, что же дальше-то?"
... Ах, черт, у меня каждое утро так начинается...
музыка... песни... это история.
о том как ты влюбляешься.. и как переживаешь.
впадаеш в ничтожность...
и сам уже хочешь чтобы господь тебя прибрал, ты ведь весь с потрахами его...
Лишь в двух случаях деньги - ло: когда их слишком много или слишком мало.
А я как раз снова переживаю тот период, когда их слишком мало.
Удивляюсь, как люди могут мне доверять. Кто я такой? Люди безумны, люди наивны. Мне это на руку. Да, черт возьми. Полтора года я живу ничем не занимаясь. Люди дают мне денег, еду, крышу над головой. То ли идиотом они меня считают, то ли гением - не важно. Я-то знаю кто я. Ни тот ни другой. Причина, по которой люди преподносят мне подарки, меня не интересует. Я принимаю подарки, принимаю, не чувствуя при этом ни торжества, ни стиснения. Единственная посылка из которой я исходил, состояла в том что нельзя ни о чем просить. Помимо всего прочего, в башке у меня постоянно вертится маленький граммофончик с одной и той же пластинкой: не усерждствуй, не усердствуй. Идея этак кажется мне вполне приемлимой...
Ч.Б. (с)