мы попали. окей. я попала. гугл знает твой ник, это так мило! это уж совсем мило. ебаный сталкинг. Да, ксэ, признайся себе.

признаюсь.

пичалька. :(

итого.
двадцать четыре часа в сутки, семь дней в неделю, пятьдесят две недели в году, все, что мы делаем - заблуждаемся.
и нет нам ни оправдания, ни прощения.

мое тело функционирует нормально.[I] все мы функционируем так или иначе сносно, пока кровь течет по венам, легкие наполняются воздухом, а мозг получает бепрерывный сигнал от всех органов чувств.
никуда не денешься.
все ходы предусмотрены, все варианты уже использовались когда-то в прошлом или будущем, все мысли повторяются и даже зная абсолютно все, твое знание не будет ни на йоту выше новорожденного ребенка. просто не имеет смысла. не имеет и не будет иметь. Эффект сотой обезьяны дает людям новые ступени развития и постижения, а проку от этого ноль. большой, круглый, с отшлифованными бочками - ноль. даже чувства превосходства над стадом уже не появляется - скука.
ничего не чувствую, зачем пишу не знаю, как будто пересохла какая-то жилка внутри и уже не теплится. даже если ты отлично проводишь время - ты проводишь его впустую. если ты наедине с собой, как всегда на полу впотьмах - монолог идет по тысячному кругу и теряет семантику.
иногда мне кажется, что я знаю все, просто оттого, что все могу оправдать, а могу ничего не оправдывать, но как-то это...
сомнительно.

p.s.: я все реже вспоминаю о том, что все мы, даже ты, особенно ты, движемся к небытию.[SIZE=1]

"Я вам пытаюсь объяснить, я не пьяница. Я просто пьян."

Pete.

Чайки в голове.

65 дней статики

1.
Ничего хорошего, честное слово. Полный штиль,приём. Молчащее солнце точно в сердцевине неба, крошечное и высокое, будто монетка на куске хлопковой синевы. За бортом штиль, тихое шлепанье мелких волн о белый металлический бок и ничего больше, словно на миллионы километров вокруг – вода и ее тихий плеск, да редкие чайки белыми стрелами порой пролетают и тонут в складках сини. Глянь с высоты – увидишь, белый корабль в центре тишины, словно бы дремлет на солнцепеке, скрипя жестяными бортами, Здесь, брошенный всем в плошку с водой.
Бархатный голос вдаль.
-Приборы накрылись.
И, правда, все лампочки, кнопки и тумблеры застыли в коматозе, зажатом молчанием из белого брюха гигантской чайки в беспробудном небе океана. Откуда-то сбоку шепчет тихий протяжный звук:
-Не ждите связи… не шдите связи… нешшшшшшшшшш…
Шорох и треск старого приемника несутся скухни в открытые двери. Кровать стоит проклятым манером: пустой взгляд всегда упирается в окно. Упирается, а ты не знаешь, когда открылись глаза, было ли сном все увиденное или мозг сам сухо выдумал океан в серости неба, подернутого утром.
Для себя сделаешь вид, отгонишь сон и ведешь глаза от дыры в стене к халату на подлокотнике кресла, а монотонный шум с кухни все тянет к квадрату серого неба.
«Еще пять минут» - говорят часы
и ни одной мысли
до самого писка будильника.
Пальцами левой ноги вслепую ведешь по линолеуму в поисках тапок, и только найдя, позволяешь себе встать.

полный текст
 

стирается ли вода, точа камни?

цинизма и транквилизаторов! эу!..

привет, сессия.

будто бы улыбаться - бог весть какой важный навык.

третий раз за всю историю дневника глобально поменяла дизайн. первый раз за всю историю дневника убрала из заголовка "Помни, нет тюрьмы страшнее, чем в голове.." ибо 1. оно тут черным пятном, 2.дневничооок располагает)

цирк уехал, клоуны остались - диз новый, тараканы старые) вэлкам!

Это цитата сообщения Перл_и_К Оригинальное сообщение

Фантазии английского садовода.

[показать]

Читать далее...

Итак, три часа ночи 2011 года. У монитора девушка не самая страшная на свете, водиночку, пьяная, порядочно (непорядочно) матюгаясь рубится в Need for speed, и сие есть не минутный порыв, а вполне запланированное времяпровождение. Равнодушие такое равнодушие. Праздник крут когда ты мелкий и ждешь чуда, а когда голова пуста так, что тебе ждать нечего, и все что ты получаешь от салатов есть измотанность - то праздник не в праздник. просто очередной календарный рубец. я перестала загадывать желания, все чего хочу - пусть все идет ровно. просто ровно. я перестала загадывать одного, всего одного из восьми миллиардов человека и отныне просто хочу не вляпываться в неприятности. а надо бы хотеть любить и быть любимым, надо хотеть тусоваться,ибо.. а когда еще? надо хотеть денег. или славы. или просветления. а я просто хочу, чтобы жизнь шла по накатанной и рутина уже сделала свое. уже. бы. наконец.
Господи, мы будто рождаемся сорокалетними. Но даже эта мысль в моем недодвадцатилетнем мозгу не рождает больше никаких эмоций, и так как выпрашивать себе депрессии, чтобы быть хоть сколько-нибудь продуктивным бесполезно, пора начать клянчить хотя бы каплю апатии, потому что...тссс. У меня есть идея и об этом пока знаете только вы. но, впрочем, все равно боюсь сглазить.
мысли бегут куда-то и не хочу мешать все в связный текст. пусть будет бессвязным.
Густав, когда поздравлял, пожелал стихов. Так трогательно то, что несмотря на мое убежденное желание завязать со всем этим, кто-то видит во мне поэта. выше всяких слов.
пока пьяная скажу - люблю этот дневник. он бережет мои нервы и память и силы. люблю его за то, что с ним меня проще знать близким, потому что все - правда. криво сказанная, субъективная, подроствково-злая, но правда. и если вы читаете это, значит однажды я буду помнить Вас дольше, чем несколько месяцев, значит, вы меня чему-то научили. Удачи Вам в Нвом Году,в большее и сама не верю.

какая есть.

привет. я умная и красивая. в белом пальто и никого никогда не слушаю, ага.


ЙОООПТЭЭЭЭ.
пост не про себя, но для себя.

Старая становлюсь. мягкосердечная. Весь вечер рыдаю слезами побитой собаки над Антон Палычем, который Чехов. как коворится, нежданно.
"Дорн (перелистывая журнал, Тригорину). Тут месяца два назад была напечатана одна статья... письмо из Америки, и я хотел вас спросить, между прочим... (берет Тригорина за талию и отводит к рампе) так как я очень интересуюсь этим вопросом... (Тоном ниже, вполголоса.) Уведите отсюда куда-нибудь Ирину Николаевну. Дело в том, что Константин Гаврилович застрелился.."
Последний раз так выла над Маяковским (а он был в 10 классе), а после - Когда умер Северус и Гарик (да-да, Поттер) глядел его воспоминания. "Посмотри, какой я на самом деле."

После вот таких душещипательностей - анекдот. Не в тему, но в тему:
Приходит на беседу к духовнику девушка - духовное чадо (длинная, от пояса до пят, юбка, скромная блуза и платок, закрывающий всё и вся). Обращается, опустив очи долу, к батюшке:
- Батюшкa! Выскажите свою концептуальную оценку по поводу последней монографии протоиерея Иоанна Мейендорфа, посвященной варлаамитско-паламитской полемике и написанной в эпоху окормления им русской диаспоры в Париже.
Батюшка, нахмурился и так...
-ЗАМУЖ, ДУРА!!! СРОЧНО ЗАМУЖ!!!

я никому ничего не должна.
я ведь никому? ничего? не должна?

По плацу бродят свободные темы,
горланят гимны из древней греции,
щадят булыжник неровной походкой,
запивают чай пивом, пиво - водкой...
... какие-то нездоровые темы.
какие-то нецензурные лекции

читают прохожим - плевали на дождь,
Кричат, мол, постараемся - сможем
поднакопить на приличный Dodge
а позже, еще на салон из кожи.

кричат. оттого, что у нас демократия,
о том, о чем раньше хотела кричать и я -
против кризиса, цен, абортов, сосулек, системы...
эти свободные темы - такие свободные темы.

Слушать этот музыкальный файл

Уже у двух человек эта музыка связывается с Bugatti Veyron, раскатами звука в туннелях, красновато-оранжевым фонарным свечением, движением на скорости сквозь пространство.
пространство.
пространство.
а что видите вы?

я сегодня утром проснулась и поняла, что люблю самое прекрасное, самое тонкое и яркое из живых существ этой планеты. и это тихое чувство надежды так кротко теплится во мне, что ебала я по ебалу пидорасов, задевающих мое самолюбие, умения, ум, талант, внешность и прочие досадные мелочи.

Катитесь к чертям вы, - распрекрасные! И будете висеть в точках, где "здесь и сейчас" соприкасается с вашим мнением. Потеряйтесь, доживите до счастливой старости, не противоречьте хоть чему-то. Столько раз думала, сравнивала человека со вселенной, что забыла, что она, как бездна,- смотрит в нас дырами зениц безэмоционально, пристально, вымеряя каждый шаг.
В последнее время, нет-нет, да и появится чувство, что от тебя хотят чего-то, почти ждут, почти дергают за ниточки, мол сюда не ходи, туда ходи. Что поделать, когда Человек и Пиздец ходят вместе, синхронно, приходят одновременно, уходят парой. А я думаю не о том, я думаю, что же с собой делать, куда же себя пристроить и почему вокруг пахнет гарью.