* * *

Заверни ты себя в черновое,
Ненаписанное, несказанное,
И дождями над мостовой
Вечность каплями точно раздаст себя.

Да закутайся в вечности бархатность,
В мягкотелость упругого времени.
Крикни шепотом нашу безграмотность -
Прошепчи крики нашего племени.

Укачает Вселенная в сон тебя,
Подмигнет неизвестностью в час ночной,
Одеялом листа подвернет края,
Все ненастья и боль отведет рукой.

Пропоет колыбельную звездами,
Ты довольной улыбкой ответишь ей,
И совьется вся будущность гнездами,
Колыбелями звездных твоих ночей.

[250x250]

Это цитата сообщения Los_Alamos Оригинальное сообщение

кажется, я больше не могу писать искренне. у меня стоит какой-то блок. это ни черта не личный дневник - это дневник ради публики.

попробуй, выдави из себя слово правды о своем состоянии - это вызов самому себе, который я не могу принять. я могу писать только стихами, и то неправду, правда собирается из осколков отдельных фраз, плюс недомолчание и недоговорение, обрывки моей тишины

Я помню. Каждый новый день я помню старый. Каждый старый я помню старый-новый день, потому что каждую фантазию можно так вжить-в-себя, что она станет будто воспоминанием о завтрашнем, но предварительно прожитым.

Гуляю по трамвайным рельсам редко. Раньше я гулял чаще. "А мы пойдем с тобою, погуляем по трамвайным рельсам..."
Но, когда я пару недель назад прошел еще раз всего несколько остановок, мне стало очень странно.
Я вспомнил то, старое. Я вспомнил музыку у себя в наушниках: "Я буду искать тебя всюду, до самой до смерти". И сейчас оно трогает меня также, я все равно ощущаю себя внутри. Столько ведь времени прошло. Разного времени. И эта музыка, ее нельзя-нельзя-нельзя назвать отражением всего этого времени-времени-времени. Я нарочно тавтологичен.

Часто гуляю зигзагами. Кажется, в предыдущем дневе я уже писал об этом. Значит, я - повтор самого себя. Так вот, зигзаг не замкнут и это отлично. (тогда я писал не об этом. здравствуй моя маленькая внутренняя победа над собственным повторением).

Палатку сменили. Уже не хочется повернуть. Но это уже другая история. Какой же я кретин. Просто невозможный.

У меня постоянное ощущение альтернативной реальности. Глупое и навязчивое. Не только, что я мог бы сделать иначе, но ведь, черт возьми, второй, третий, четвертый я это сделал. Вот тут то и... происходит искра... тьфу! вот тут-то и происходит самосамосамозависть. Правда очень детская, потому что через бесконечное малое время приходит осознание правильности. Дурацкой чертовой правильности.


Да, и еще, я хотел сказать. Важно именно то, что ощущаешь, а не то, что есть.

Повторяя предпредыдущий днев(то есть самый первый) :
"В действительности все хуже, чем в действительности".

И по традиции, предупреждение пишу в конце:
евенд в тсоп йыпулг йымас отэ

Пожалуй ТОЧКА.

.

...вечная память...

Кто-кто-кто мы?! Повторы-повторы-повторы. Эхом. В голове. В ушах. В одиноком сумасшествии кухни.

Да-до-ду-мыва-вымывай из себя сам. Все. Сам.

Ищешь границы возможного? Мысли читаешь, в собственность перечисляемое относишь, приватизируешь себя и мир. Думаешь, так вот? Вот так вот, думаешь? Ты вообще думаешь?

Не публикуя, не публикуй(11 заповедь). Затыкаясь, заткнись(12). Убивая себя, убей(13, как ни странно 13. прямо как 13 апостолов. very nice).

Когда бежишь уже долго или не очень, но очень быстро, не стараясь держать дыхание, глотая ртом кислород. Раз-раз. Вдох-вдох. Судороги, спотыкаешься. (лицом в асфальт, почти что). Главное, в этом случае - не остановиться. Бежать. От всего, из никуда в новое и новое никуда, потому что лучшего все равно никогда не будет, ты же сам это знаешь. Так вот, в некоторый момент ты чувствуешь, что свободен. Совсем. Во всех направлениях. Твои мысли чисты, как ключевая вода, твоя кровь уже наверное не просто закипела, но и успела испариться во всех сосудах тела. А когда кровь испарилась, ты уже умер(забавно, правда?). Умер с полным осознанием собственной свободы. И только, когда ты уже долетел до небес(или куда там надо вообще лететь или не лететь), обсудил с тамошним кем-то там(ну который Богом именуется, ага) что-нибудь, ты начинаешь стремительный полет. Вниз. (думай будто ты пикирующий истребитель, не прогадаешь). Твоя кровь переходит снова в жидкое состояние, ты снова задыхаешься. Падаешь вниз. И вдруг замечаешь, что твой диалог с Богом длился бесконечное малое время(оно действительно стремится к нулю, как и вообще чье-то время, объясняя тем самым кардинальную разницу с временем глобальным, стремящимся в бесконечность).
И не случайно. Ты стоишь посредине огромного шоссе.
Поздравляем. Вы набрали максимум очков. Вас сбил грузовик.
(но все же, так или иначе - это Game Over).

p.s.
если Вы читаете этот бред, то я снимаю с себя всякую ответственность. обычно такие вещи пишут, как предупреждение вначале чего-либо, ага? что ж. забавно. ага.

ага-га-га-га.

(а я остался жив) *тихий смех с неба*

* * *

Доставай блокнот осенний
И пиши про воскресенья,
Про воздушность, легкость, точность
И бесклеточность страниц.
Доставай блокнот осенний
И пиши про полуночность,
Про кофейной чашки прочность
В терпких запахах кориц.

Да, конечно, отвлеченно,
Исчисляя мысли в тоннах
Стихотворных рифмований
И сплетенности слогов.
В почерке не монотонном
Концентраты тайных знаний,
Как фиксация сознаний
Внутренних самобогов.

Доставай блокнот осенний,
Сам себе диктуй моленья
Про чудесность снов грядущих
(И впиши чудесность дней).
Доставай блокнот осенний,
Мелочей пиши тьма-тьмущу
И поток, из пальцев льющий
Сам себя в бумаг ручей.

Это цитата сообщения Марта_Непростая Оригинальное сообщение

Старая, добрая сказка

[400x514]
Настроение сейчас - неуловимое...

Если бы про "Красную шапочку" писал...

Эдгар По
На опушке старого, мрачного, обвитого в таинственно-жесткую вуаль леса, над которым носились темные облака зловещих испарений и будто слышался фатальный звук оков, в мистическом ужасе жила Красная Шапочка.

Эрнст Хемингуэй
Мать вошла, она поставила на стол кошелку. В кошелке было молоко, белый хлеб и яйца. - Вот, - сказала мать. - Что? - спросила ее Красная Шапочка. - Вот это, - сказала мать, - отнесешь своей бабушке. - Ладно, - сказала Красная Шапочка. - И смотри в оба, - сказала мать, - Волк. - Да. Мать смотрела, как ее дочь, которую все называли Красной Шапочкой, потому что она всегда ходила в красной шапочке, вышла и, глядя на свою уходящую дочь, мать подумала, что очень опасно пускать ее одну в лес; и, кроме того, она подумала, что волк снова стал там появляться; и, подумав это, она почувствовала, что начинает тревожиться.

Ги де Мопассан
Волк ее встретил. Он осмотрел ее тем особенным взглядом, который опытный парижский развратник бросает на провинциальную кокетку, которая все еще старается выдать себя за невинную. Но он верит в ее невинность не более ее самой и будто видит уже, как она раздевается, как ее юбки падают одна за другой и она остается только в рубахе, под которой очерчиваются сладостные формы ее тела.

Виктор Гюго
Красная Шапочка задрожала. Она была одна. Она была одна, как иголка в пустыне, как песчинка среди звезд, как гладиатор среди ядовитых змей, как сомнабула в печке...

Джек Лондон
Но она была достойной дочерью своей расы; в ее жилах текла сильная кровь белых покорителей Севера. Поэтому, не моргнув глазом, она бросилась на волка, нанесла ему сокрушительный удар и сразу же подкрепила его одним классическим апперкотом. Волк в страхе побежал. Она смотрела ему вслед, улыбаясь своей очаровательной женской улыбкой.

Ярослав Гашек
- Эх, и что же я наделал? - бормотал Волк. - Одним словом обделался.

Оноре де Бальзак
Волк достиг домика бабушки и постучал в дверь. Эта дверь была сделана в середине 17 века неизвестным мастером. Он вырезал ее из модного в то время канадского дуба, придал ей классическую форму и повесил ее на железные петли, которые в свое время, может быть, и были хороши, но ужасно сейчас скрипели. На двери не было никаких орнаментов и узоров, только в правом нижнем углу виднелась одна царапина, о которой говорили, что ее сделал собственной шпорой Селестен де Шавард - фаворит Марии Антуанетты и двоюродный брат по материнской линии бабушкиного дедушки Красной Шапочки. В остальном же дверь была обыкновенной, и поэтому не следует останавливаться на ней более подробно.

Оскар Уайльд
Волк. Извините, вы не знаете моего имени, но...
Бабушка. О, не имеет значения. В современном обществе добрым именем пользуется тот, кто его не имеет. Чем могу служить?
Волк. Видите ли... Очень сожалею, но я пришел, чтобы вас съесть.
Бабушка. Как это мило. Вы очень остроумный джентльмен.
Волк. Но я говорю серьезно.
Бабушка. И это придает особый блеск вашему остроумию.
Волк. Я рад, что вы не относитесь серьезно к факту, который я только что вам сообщил.
Бабушка. Нынче относиться серьезно к серьезным вещам - это проявление дурного вкуса.
Волк. А к чему мы должны относиться серьезно?
Бабушка. Разумеется к глупостям. Но вы невыносимы.
Волк. Когда же Волк бывает несносным?
Бабушка. Когда надоедает вопросами.
Волк. А женщина?
Бабушка. Когда никто не может поставить ее на место.
Волк. Вы очень строги к себе.
Бабушка. Рассчитываю на вашу скромность.
Волк. Можете верить. Я не скажу никому ни слова (съедает ее).
Бабушка. (из брюха Волка). Жалко, что вы поспешили. Я только что собиралась рассказать вам одну поучительную историю.

Эрих Мария Ремарк.
Иди ко мне, - сказал Волк. Красная Шапочка налила две рюмки коньяку и села к нему на кровать. Они вдыхали знакомый аромат коньяка. В этом коньяке была тоска и усталость - тоска и усталость гаснущих сумерек. Коньяк был самой жизнью. - Конечно, - сказала она. - Нам не на что надеяться. У меня нет будущего. Волк молчал. Он был с ней согласен.

комментируйте сразу.

Тебе(то есть мне, конечно, мне, балбес-балбес-балбес) бы пора делом заняться. Пора успокоиться. Пора прекратить думать о вспоминании истертой виниловой пластинки прошлого. Крутится-крутится-крутится. Мир, лица, ты, я.

Холодно. Снизу вверх по трубе карабкается Страх Завтрашнего, и ему на голову, прямо на темечко, падают Капли Настоящего. Конечно, дождем. А как ты хочешь?
Снегом хочешь? Светом фонарей хочешь? Нет? Метелью хочешь? Ветром, кипящей кровью бегущего хочешь?

Надоело, значит? Садись. Бум-плюх-бам-парарам. Там, видишь ли, большой глубокий ручей, по которому плывет тело... тьфу-тьфу. Там просто ручей.

Я запутался. *голос изнутри*: "ты же сам-сам-сам себя завязывал, кретин".

Оп-правда-ыва-а-аюсь.

Подписываем тетрадочку. Такой-то, такой-то, такой-то. Дататада.

Тем временем страх упал. Больно. С трубы. Он же почти до крыши дополз-долез-долетел, почти, черт его подери, он же не летает, он же рожден ползать. Но крыша моя явно уезжает быстрее-быстрее-быстрее. (в далекие края, до лучших времен). *хахаха*.

Тихо! Шумы всех извилин мозга, пульс крови, весь долбаный мир, заткнуться. Вот.

*Спускается вниз, этажи-этажи-этажи, 4-3-2-1. Пуск! Вылет из двери на холодную улицу.*
- Страх! Ты жив? Где ты?
- Я здесь, мне очень больно.
- Давай лапу. *берет за руку, гладит по голове, плачет*
- *почти детский плач на осипших вдохах и выдохах, молящие о чем-то глаза* Вытащи из меня. Вытащи из меня вечность. Моя грудная клетка расплющилась от удара, острые камни проткнули сердечную сумку, вся жидкость вылилась. Послушай, как сердце трется. Пока ты бежал, оно уже все в мозолях. Но я не умираю, ты же знаешь, мы с тобой бессмертны *едва улыбается*. Но я не хочу. Вытащи, вытащи, вытащи вечность. Из меня.
- Посмотри. *улыбка потрескавшихся на морозе губ сквозь слезы* Я с тобой. *обнимает, укачивает* Закрой глаза, у нас все хорошо. Ты будешь жить, прости меня пожалуйста. Я же будущий врач, ты помнишь, да? Мы с тобой друг друга вылечим.


Через несколько часов они оба пили чай с бергамотом, живы и здоровы(ну только один из них был полностью перебинтован с ног до головы. Это был, кстати, явно не Страх Завтрашнего).
- *шепотом* Страх, ты знаешь, я очень устал. Я хочу побыть один. Да, даже перебинтованный. В своей комнате. Долго-долго. Всю нашу вечность. Но иногда, стучись, если хочешь. Мы поговорим, держась за руки и за кружки чая. Чай-то у нас общий, в конце концов.

Слушать этот музыкальный файл

...мне было 17, ей было 143...

Читал свой первый дневник на livejournal. Подумал, что мне бы было нередко интересно себя читать.
Запись оттуда от 11 апреля 2005 года:
Фиолетово-прогнивший пожарный брандспойт портит атмосферу, красный светофор нагоняет тоску, их не хватает, и подпрыгивающая ветка сирени - это отлично.

[300x300]

Настроение сейчас - ночьночьночь

Вчера(ну да, уже вчера) в метро узрел двух мальчиков с букетами.
Вроде бы ясно, что ехали они в день Святого Валентина к каким-то там двум девочкам. Но, как красиво смотрелось бы, если бы они подарили друг другу те же огроменные букеты с розовыми ленточками и упаковкой и теперь, точно так же опустив их вниз, почти спрятав за спину, как дурацкую праздничную условность, говорят с улыбкой те же фразы типа:
"- Мы, наверное, пойдем в кафе.
- И мы тоже." , подразумевая друг друга.

Вот бывает такое, что я иду в метро по переходу и во встречном потоке людей вижу человека в тех наушниках, что и я. По-крайней мере, сегодня почему-то внимание на это обратилось. И промелькнула мысль, а что если у него в наушниках играет та же музыка, да-да, что у него в тот момент играл тот же "Сплин - Бетховен", что и у меня. И тут подумалось, а что если такая же музыка там всегда. Потом - а что, если он читает те же книги, смотрит те же фильмы и т.д. А что, если он - это я.
Мы с ним шли во встречных потоках, прошли, почти соприкоснувшись плечами, и посмотрели друг другу в глаза, немного взаимно улыбнувшись уголками губ.
И когда я оглянулся, то и он оглянулся тоже.
А что, если сейчас я еду по делам, а он обратно? Он проживают мою вторую альтернативную жизнь, с противоположным временем событий. Точнее говоря, с передвинутым графиком. Я ехал на химию, а он возвращался с нее, он проживает мою жизнь на несколько часов раньше меня.
Мы разные внешне, может еще как-то неведомо, но живущие одной жизнью.
Мне нравятся такие мысли.
К слову сказать, такие иллюзии, на мой взгляд, довольно распространенны. Вот Вы, например, никогда не думали, хотя бы условно, красиво, - на образном мышлении, что живете с кем-то одной жизнью? И еще красивее, если этот человек дает тебе правильные советы на будущее, помогает, заботится верно. Может он просто живет твою жизнь на час вперед, и то ли его часы спешат, то ли твои отстают.
Кстати, который час?
Час - спать.

[400x291]
...в одном из домов, там, где кофе и сигарета...
(спЛин)

Узелки

Последних окончаний предложений
Натянутой струной не говорю.
Нам спеты, знаешь, сотни песнопений.
Все наши равенства давно равны нулю.
Ты знаешь, самая большая сила трений
Навечно стянута в последнюю петлю
Из тех, ты помнишь, узелков-переплетений,
Которыми из глотки звуки льют.

И в тишине, осипшей от молчанья,
На перерезанных ночами проводах
Ты пьешь глотки жасминового чая
И видишь завтрашнее в земляничных снах,
Где снег идет правдоподобно в мае,
А честно - в августе, в каких-нибудь горах,
И там же честно – в декабре растает,
Правдоподобнее, конечно, в ноябрях.

А звуки таяли несумрачно в закате,
Ты спишь, а я, как жизнь,- не здесь,
Я потерялся в узелках и, кстати,
Там силы все-таки какие-то да есть.

Это цитата сообщения Los_Alamos Оригинальное сообщение

иррррррония домашшшняя, ночная, страшная.

сымитируешь, что ты медитируешь,
я пройду на цыпочках, не шумя.
если печатаешь - значит, ты программируешь,
если молчат - то не хамят и меня не затмят.

если печатаю - значит, стихотворение.
если молчу - значит, мыслями далеко.
когда-нибудь ты поймешь то мировоззрение,
в котором одиночество - это красиво и так легко.

сымитирую, что я всё контролирую.
даже если будут проблемы - то мы прорвёмся.
сейчас я стих допишу, а ты его процитируешь.
и тогда, быть может, мы уживёмся.

[350x350]

[250x250]