- Чего ты боишься, ветер?
- Боюсь я скалы высокой,
боюсь пелены тумана,
когда в тишине дубравы
на желтой святой осоке
ты ищешь её следы…

- Чего ты боишься, солнце?
- Боюсь темных туч на небе,
боюсь перемены ветра,
когда после счастья лета
Приходит зима и в снеге
Ты ищешь её следы…

- Чего вы боитесь, горы?
- Боимся реки звенящей,
боимся ветров и солнца
когда на земле горячей
ты ищешь её следы…

- Чего ты боишься, воин?
Боишься ль ты зверя злого?
Боишься ль огня большого?
Боишься ль ветров и солнца?
Чего же боишься ты?

- Я зверя сильней и злее,
Я ветра упорней втрое,
Я тверже скалы высокой
И солнце мне не указ
Боюсь одного на свете,
Что солнце, гора и ветер
К той самой намного ближе,
Чем тот, кто идет по следам.

Поиск перспективы из опыта так же пуст, как глиняный горшок Иа-Иа. Сколько не суй туда шарик, он останется пустым, т.к. не наполнен. Опыт тоже пуст - в нем нет цели, есть только цепочка событий, приведших к тем или иным последствиям. И ложь самообмана псевдоанализа только усугубляется повторением опыта в новых условиях и с иным результатом.

Хочу жить знанием о завтра...
Впрочем, пока с меня достаточно и того, что завтра будет.

cheh 19.11.2007

О вы, жующие кусок колбаской смазанного хлеба,
И запивающие сок безвкусным чаем из пакета,
О как же можно хлеб простой с холодным маслом сунуть в горло?
И толку, что он с колбасой? Всё, что там было - все засохло.

Возьмите сладких сухарей и разотрите между пальцев,
Тимьян, укроп и сельдерей порежьте мелко, киньте сальца,
Немного масла и муки, чуть молока и фарш свежайший -
На лист, в духовку... аромат... еды горячей, настоящей!

Сквозь тонкий, чуть хрустящий слой проткните вилкой Вы котлету,
В бокал вино, к томатам соль, красиво, все по этикету.
Ножом легонько отделив кусочек вилкой поднимите
Весь сок, весь вкусов перелив в нежнейшем блюде ощутите.

Глоток французского вина наполнен ароматом солнца
И жизнь - она ж всего одна, давайте жить, и пить до донца
И в каждом вкусе видеть смысл и в кушанье – искусство
...............................................................

Сколько капель с души Перешло на листы,
Сколько искр зажглось Из суровых молитв,
Но только ветер гудит В ожиданьи зимы,
И только вечер прохладой окутал дома…

Не отпеть, не забыть, хриплый голос струны,
Мягким пухом земля, Да только давит в груди,
Не пиши, не спеши… Раскрывать полыньи
В ожиданьи тепла, В предвкушеньи любви.

Глупо ждать в тишине, Если жизни комок,
Прорываясь из горла, Порвал удела.
Весь в крови и огне И сгорел и продрог.
Пусть отпевают немых, Ты отпел за себя…

Ещё пара недель в таком ритме..
и всё, напишу номер палаты.

Закаты и восходы и синий гастроном
Безвременные всходы под пальмовым кустом
И только время снится уставшему бойцу
Кирпич летит как птица к весеннему лицу
Не бейте барабаном, не лейте чернотой
В холодном и прохладном есть полдень золотой
Все кончились мгновенья, на лирику и бред
И новые стремления.. Обед! Обед! Обед!

Надоело не быть самим собой, даже уже и не вспомню, когда последний раз точно знал, что я - это я.. Ощущение, что всё время под кого-то подстраиваешься. Другой вопрос, что иногда и приятно подстраиваться, если любишь кого-то.. так ведь редко именно по-этому. А все больше приходится подстраиваться под в принципе чужих людей и неприятные обстоятельства. И так всю дорогу..
Сегодня я в игры не играю, сегодня я есть то, что я есть, - один день, просто пообещал себе это. Ново, интересно. Только... Кто этот цыган? :)

Сижу, кнопы жму, помню холодный вечер и дождь.
О проектах. К чему-то сложному склоняешься, наблюдая, как проект без вских планов и расчетов.. да даже, по правде сказать, и без руководства, как этот проект живет и как-то психической энергии добрых людей. Просто странность, постоянно затухающий процесс без стартовой точки с перспективой в бесконечное выжигание бесконечно малой вселенной. И как это напоминает жизнь: от непонятного начала через периоды расцветов и затуханий к бесконечности себя в других. Глупо? Даже странно я бы сказал.
О кроликах. Завидую кроликам: они не знают, что будет завтра, да им это и не нужно. Кролики - молодцы, они живут не сегодняшним днем, а сейчашней секундой, потому что глупо на что-то рассчитывать, когда тебя в любой момент могут съесть...
О жертвах прогресса: лучше быть кроликом...

На закрытом форуме один очень уважаемый товарищ выложил рецепт, он мне так понравился, что я не удержавшись, без разрешения самого Буу цитатю рецепт тут:

Продолжаем серию наших передач для молодого кулинара.
Купилась как то у нас микроволновка, а там рецепт - мясо в пиве..
Берецо (добываецо) свинина (можно говядину, свежую девчатину) в объеме около пол-килло, баальшая луковица, соль, перетц и самое главное - пиво! (можна 0.5 жигулевского, а можно и не жигулевского).
Режем мясо, режем лук (помельче), закидываем эту фигню в емкость, засыпаем солью с перцем (по вкусу), заливаем пивом, закрываем крышкой и ставим в микроволновку. У нас было написано что при максимальной мощи фигачить около 15 мин, но этого оказалось мало и мы тушили вобщем (доставали, пробовали и обратно)) где-то мин 40.
Вкус просто офигенный и ни с чем не сравнимый, и наверно, так и должно быть, хе, еще бы - мясо в солоде Для непьющих скажу что от пивного алкоголя там ни чего не остается, кроме офигенного бульона.
до новых встреч, молодые жрачи

Как приятно болтать ногами над пустотой. Всегда, когда я так делаю, неминуемо возникает ощущение свободы и невероятной легкости. Да и красиво: далеко внизу мерцает бликами городской залив, по берегам его огнями светится большой город, где-то очень высоко в небе мигают звезды, луна загадочно смотрит на море из-за холмов малого Чайна-тауна.

Я часто сижу тут, на мосту, соединяющем два берега городского залива. Когда становится темно, я быстро перелезаю через парапет и сажусь на балку. Спину приятно холодит железный бортик, ноги легко болтаются над бездной, только огонек сигареты изредка выдает мое присутствие, а ветер нежно обдувает мне лицо.

Меня зовут Эриа Запасной-92-110. Столь странной фамилией я обязан весьма неприятным жизненным обстоятельствам. Но, чтобы объяснить, придется начинать издалека, а точнее, из далекого прошлого. В 2357 году на Всемирном конгрессе сверхрежимов было принято решение о новой демографической политике, общей для всего населения Земли. Чтобы избежать дисбаланса между режимами, властители решили ввести полный контроль над рождаемостью, – назначать каждому человеку пару при рождении, и приказом обязать семью после достижения 19-летия в течение 10 лет родить двух детей.

Так уж получилось, что жена, назначенная мне, умерла в 12 лет от какой-то редкой болезни… И я стал лишним, точнее – запасным. Участь запасного – не самая приятная – мы не можем жить с женщиной, пусть даже тоже запасной, не можем иметь вредные привычки (моё курение – дело совершенно противозаконное), не можем участвовать в активных видах спорта. Не можем почти ничего, от чего получают удовольствие стандартные люди. Единственное наше предназначение – носить в себе запасные части для стандартных людей на случай их болезней или травм.

Слава Богу, мои части пока никому не понадобились, а то бы врачи сразу выяснили, каким злостным нарушителем всяческих запретов я являюсь.

Глядя на залив, часто вспоминаю Онариа Запасную-97-435. Мы повстречались с ней тут – за парапетом большого моста. Я тогда в первый раз сел покурить на краю пропасти. Через несколько минут немного правее меня за спиной послышался шорох, и изящная черная фигура аккуратно перемахнула через бортик, в ночи можно было различить лишь облегающие черные брюки и черный же короткий плащ. Тишина, изредка прерываемая шелестом ветра, обтекающего вокруг тросов. Заметив меня, она, немного подумала, села рядом и попросила сигарету. Мы молча курили, пока ночь не перешла в раннее утро. Днем, вместо работы, мы прятались у неё и нарушали все мыслимые и немыслимые запреты.

Через три дня мы снова сидели на ночном мосту, я немного задремал, а когда проснулся, её уже не было рядом. Так и не знаю, какую сторону парапета она выбрала. Боюсь, что всё же… Впрочем, может, так оно и лучше.

Глаза сами закрываются, я прижимаюсь спиной к холодному бортику и дремлю… Запасные органы портятся… ну и пусть… только ветер обдувает мне лицо, больше в этом мире ничего нет. Ветер…

Одинокий человек перелез через бортик моста, прикурил сигарету, поправил ворот куртки и неспешно пошел домой.

Перелетами память полнится,
Насыпает стакан до краюшка
Что не сбудется - то исполнится,
Что не вспомнится - тому баюшки...

И игра опять - невеселая
И рулетки цвет с медным отблеском
Что не старое - то не новое,
Что не светится - то за облаком...

Странный цвет волос,
Холод желтых глаз,
Сквозь улыбки грош
что-то стелится,
Я не болен - брось,
Это не про нас,
Нет, совсем не дрожь...
время мелется...

Нет, не мне пока что, просто это моя 50-я запись в дневнике :)
Юбилей типа...

Неприятное щелканье машинки раздражает и без того натянутые нервы, папиросный дым клубится под потолком и хлопьями вьется вокруг трубы вентиляции и патрона неприкрытой лампочки.
Он сидит, потупив взгляд, и дает признательные показания. Куда делась его надменная уверенность, его порабощавшая собеседников воля, его дьявольская убедительность? Передо мной сидит изможденный старик, который несколько ночей не спал. Этот старик - Иосиф Сталин.
Через два дня он будет казнен. А пока - он мучается и мучает меня. Щелканье машинки стихает.
- Последний вопрос, гражданин Джугашвили: вы были искренни и честны в своих заблуждениях? Или вами двигали какие-либо личные интересы. Прошу отвечать честно, скрывать что-то уже бессмысленно.
- Да, ... (он назвал меня по имени). Я был честен до конца. Я был уверен в своей правоте, и ты знаешь это. Что нужно человеку чтобы быть уверенным в своей правоте? Ему нужна опора на идею и поддержка окружающих. Что объединяло Торквемаду и царя Ивана? - уверенность в своем божественном предназначении и сильные помощники и сторонники. У меня было больше: у меня была страна, боготворившая меня. Даже когда я начинал сомневаться, находился кто-то, говоривший, что я великий теоретик марксизма, ученый философ, историк, лингвист, литературовед, военный стратег. Попробовал бы кто-нибудь из этой жалкой швали, вылезшей после моей смерти, хоть слово сказать, покуда я был жив. Кто они? Они хуже Брута - тому хватило воли предать. И ты меня судишь на основании их показаний.
- Разве они говорили неправду?
- Правда зависит от обстоятельств. Когда обстоятельства были за меня, то и "Правду" говорил я, а печатал её верный пес Мехлис. Одного теперь стыдно: прав был этот глупый поэт, насекомые меня окружали.
- А сам?
- Я был для них богом.
- Спорная участь - быть богом для насекомых.
- С моих времен что-то изменилось?
- Если честно, не очень. Разве что стало очевидно, что такое возможно не только у нас.
- Подожди, прикурю.
Сталин достал из внутреннего кармана френча средней блины трубку, медленно забил в неё табак и закурил
- Я уважал только трех людей. И только эти трое заслуживают уважения.
Он взял паузу и выпустил клуб сизого дыма. Я отказал ему в удовольствии и не стал уточнять, прекрасно зная, что он продолжит сам.
- Троцкий был принципиальной сволочью, я уважал его, боялся и приказал убить. Ленин был умный, но не умел предсказывать последствий своих действий - он умер сам.
- Даже интересно, кто же третий?
- А третий - Булгаков. У меня не хватило смелости его убить.

Щелканье машинки стихло, табачный дым будто застыл в воздухе.
- Поздним вечером весеннего месяца мая 1938 года - начал он, - на Тверском бульваре у дома № 25 встретились двое: Ольга Сергеевна Бокшанская, личный секретарь Немировича-Данченко по совместительству сестра Елены Сергеевны Булгаковой и Евгений Васильевич Калужский её муж, администратор театра МХАТ, по совместительству штатный сотрудник одной организации с очень коротким названием. Ольга Сергеевна несла в руке странного вида сверток, больше всего напоминавший закрученную трубкой пачку свеженапечатанных листов.

Слушать этот музыкальный файл

Люблю находить и слушать песни, которые мне нравились 10-15 лет назад. Всегда интересно, как изменились оценки о общее восприятие композиции..
То же относится и к книгам.

Хочу предложить вашему вниманию песню из далекого 1995 года "Колокол далей небесных". Я её услышал на кассете, которую нашел на дороге, правда, не знал тогда не имени, ни названия. Песня очень понравилась, и оказалось, что нравится до сих пор (в отличие от последних творений Меладзе). Понравилось: чистота, прозрачность, даже хрустальность, когда музыка и голос настолько попадают в ноту стиха, что песня кажется органичной частью окружающего мира.

Перехват 1
Конференц. 4,
1: …вот что мы имеем на сегодняшний день.
2: Не мы, а Вы.
1: Что нас может спасти от эцилопской проверки?
2: Простите, не нас, а Вас. Хе-хе.
1: От эцилопской проверки нас может спасти нападение плюкан.
3: С бомбардировкой или без?
1: Ну, естественно, с бомбардировкой.
4: Объясните, дорогой товарищ АлСа, дело для нас новое, неосвоенное.
1: Нужно привезти ракету и закопать её, будто её сбросили плюкане.
2: Скажите, пожалуйста, а вот эта ... м-м-м... бомба, или как бы, лучше сказать… ракета. Она настоящая?
1: Разумеется, настоящая
2: …(дрожащее сопение в трубку)
1: Так ведь взрыва не будет: там все давно взорвано и больше взрывать нечего. Это же сущие пустяки. Вам нужно только инсценировать бомбардировку. Вам надо выкопать яму, скинуть туда ракету, оставить обломки вокруг ракеты и спокойно удалиться, ничего не взорвав. Ну что, усвоили, наконец?

Перехват 2
Прям. соед. 2
1: Валико, гамаржюс!
2: Гамарджоба, дорогой АлСа.
1: Валико, скажи, твой пепелац летать может?
2: Не знаю, дорогой АлСа, последние 16 лет не на чем было.
1: Другого всё равно нет. Завтра на нем на Плюк полетишь. Гравицапу эцилопскую и Ираклия возьмешь. Нужно пролететь над одним местом, я тебе на карте покажу – там три джигита яму рыть будут. Потом до Плюка, там разворачиваешься и назад.
2: Хорошо, дорогой АлСа, полечу, если луц будет.
1: Луц эцилопы дадут. Но далеко не летай – может на обратный путь не хватить.

Перехват 3
Воен. шифров. телефоногр.
Начальнику войск ПОГРАНАХ генералу Стычкину полковника Дуболомова рапорт:
Вчера в 10 часов утра трое хануидян незаконно пересекли границу, вторглись на территорию нашей военной части 0495 и на невкусное вино выменяли у младших офицеров разобранную ракету класса воздух-земля «Курица 11». С ракетой вернулись на Хануд и теперь копают яму со своей стороны границы. Руководство части утверждает, что ракета взорваться не может, т.к. цветные металлы и взрывчатка из неё удалены два года назад в целях обеспечения безопасности военнослужащих. Разведотдел прогнозирует провокацию в приграничном районе.

Перехват 4
Нешифров. переговоры воен. авиации Хануда:
1: И куда ты, сука, летишь?
2: … (молчание)

Перехват 5
Межгос. переговоры эцилопов (2 ДБ) и хануидян (1 - АлСа). 2
… начало не записано
1: Нас бомбили Плюкане, разбомбили все деньги, что вы дали и всю нашу авиацию, завтра сообщим в СМИ. Планируется выступление АлСа, групповое фотографирование вокруг последствий бомбардировки, нота протеста на Плюк, стянем войска к границе.
2: Ну и суууки же вы. Ни чатла больше не дам – мне на войну не хватает. Скажу тов. КанРае, чтоб вас поддержала выступлением.

Перехват 5:
Межправ. Переговоры. Плюк (1) –Хануд (2). 2
…начало не записано
1: Буду краток: нам насрать.
2: … (расстроенное сопение в трубку).

Перехват 6:
Переговоры НЛО с диспетчером. 2
1: Я рейс Париж-Токио, запрашиваю разрешение на аварийную посадку: лечу на одном двигателе.
2: Диспетчер аэропорта Шереметьево: посадку разрешаю, садитесь на любую полосу.
1: Спасибо, на третью буду садиться.
2: Почему такой маленький самолет?
1: Тут холодно очень, сжался.

Анализ переговоров: локальный конфликт плебейских миров с участием эцилопов может привести в перебоям с поставками луца. Рекомендуем предпринять экстренные меры для урегулирования ситуации в регионе. Из АлСа рекомендуем сделать кактус.

Приложение 7:
Сот. переговор. 2
1: Компания МТС, Лариса. Здравствуйте!
2: Здравствуйте, Лариса Ивановна!

Время, как любишь ты дым - возвращений,
Как скучно играешь на том, - что прошло,
И если бы время вернулось потоком - мгновений,
Я выпил бы время, я выпил бы время, - как это вино.

Дописывать не буду - понял, что слямзил ритм у Высоцкого - стыдно :)
http://www.kulichki.com/vv/pesni/tak-dymno-chto-v.html

Просто три часа ночи,
Просто я устал,
Только нужно очень,
Чтобы белый шквал,
Чтобы ветер дул - в паруса души,
Чтобы на весну - повернулась жизнь…
Не допил вино,
Не достал коней,
Что прошло давно -
Не жалей.

Пальцы устали стучать по клаве и я, откинувшись на спинку кресла, с удовольствием забил и раскурил трубку. Мысли:
1. жить хорошо, даже если сейчас не очень
2. курить невредно, т.к. загадывать на завтра глупо
3. курить на компом удобно, работа подождет
4. пофиг на минздрав и ТБ
5. почему мне так не везет?
6. а ну и фиг, так оно даже интереснее: стать что ли пафосной сволочью?
7. не выйдет, Антон, ты сволочь ответственная, непафосная и добрая..
8. и все, блин, об это знают, ...нихрена не Байрон
9. а ведь я работу сделать не успеваю.
10 и чем больше курю, тем меньше вероятности, что успею...
11 загнусь ещё с легкими раньше времени
12 придурок, нельзя так себя настраивать
13 все равно уже не хочу курить
Раздраженно бросаю трубку в пепельницу на подоконнике, выкатываю клавиатуру, работаю.
Всё-таки мне не везет.

Друг прислал:

На приеме у врача.
Жалуюсь на давление.
Врач (В): Вы из ХХХХ (название университета). Наверное, диссертацию пишите?..
Я: Уже защитил.
В: Так это последствия
Я: Меня давление уже десять лет как беспокоит.
В: Тогда было возрастное, а теперь последствия.
Показываю руки (они ужасны)
В: И это последствия.
Я: У меня лет 6 нейродермит.
В: Тогда были другие причины, теперь диссертация.
Короче, я понял, что Толстая отдыхает. Такие последствия даже Кыси не снились.... Беседа не сложилась. Фраза: "это последствия" - стала моей любимой цитатой.