Смех. Яд в бокале. Шорох листьев за окном. Кто бы мог подумать, что всё так закончится? Странные мысли...
Он вышел на балкон. Ветер кружил недавнюю одежду деревьев. И она мягким ковром устилала дороги... А, где-то там, в доме, за его спиной умирала любовь.
Дикий вой. Кто просил? Он даже не обернулся.
А ей больно... Напрасно говорят, что от яда умирать легко... Мягкие руки на шее. Шёпот на ухо:
- Ты забудешь меня скоро, Мой...
Поцелуй.
- Забуду. Навсегда.
- Иначе нельзя.
И ничего не нужно. Ни ему, ни ей.
Слёзы. Почему? Она всегда делала так, как удобней. Или так как ей вздумается, в одно мгновение. Смех. Тихое шуршание платья. Листья шумят сильнее. Ушла. Остался.
Иначе не нужно. Он всё знал. С её вечной тягой к трагизму и пафосу. Это бы всё равно закончилось так. А он? Разве он сам не такой? Может яд не подействует?
Один вопрос: Что ты будешь делать дальше? Когда Твоей не будет? Когда никто тебе не скажет: "Мой"?
А её уже нет. Счёт на минуты. Но даже не страшно. Так должно было быть.
Глупая гордость. Никогда не хватит сил остановить это безумие. Безумие в своём сердце.
Но и не нужно. Останется ли память? Нет. Он так ей и сказал. И это она тоже приняла.
Убежать. Скрыться от себя. Только и осталось.
Но она придёт снова. На следующее утро. Жаль, что смерти нет. По-крайней мере, он так и не научился в неё верить.
[показать]