Надо же, меня цитирует не только Хукер. Мир накрывается пиздой...

Нахуй!

Да хоть все отпишитесь нахуй. Всё уже на пороге, а они из-под порога просачиваются и изумляются в непричастность. Так пусть и пребудут изумлёнными, нежели спомогать. Смешные такие и, безусловно, высокоинтеллектуальные...
ЗЫ Подумаешь, говна...

Вот ведь говно. А им-то, им-то... *и, потирая ручонки, неказисто обежал помещение..* Блядь, и всё время вместо * - *. Никуда не годится. Бесконечность простаивает.

В колонках играет - Horst Wessel

Адольф мой, Адольфушка, милый,
Зеленоглазый мой,
Вечность язвит могилой,
Ты лишь один живой.
Йозеф мой, Йозеф усталый,
Полиграфичен в свинец,
Во снах стяг целуя алый,
Умер - и - молодец.
Герман, мой верный Герман -
Тройка, семёрка, Туз?
Бубны на крыльях по нервам
Рвали Красную Русь.
Что ж вы чутка не дожали,
Что ж в комиссарской мгле
Холопы Вам помешали
Построить Рай на Земле...

Однажды, году эдак в 93-ем, у меня был день рождения. Мама подарила мне бумажку в 100 баксов - по тем временам, очень нехуёво. И мы приехали их менять в Москву на Ярославский вокзал - мне была очень нужна игровая приставка. Короче, в двух словах, нас наебал какой-то кавказ, взявший бабосы и съебнувший да-хуй-его-знает-куда. На нашу предъяву мент, кантовавшийся там на посту, лениво сплюнул, закурил Parliament и сказал, что сами виноваты. Подозреваю, был в сговоре. Короче, к чему это я... А, вот - с той поры я не люблю три вещи - ментов, инородцев и доллары. Такая хуйня.

За окном ругаются матом,
Время час ночи, блядь!
Разживусь-ка я автоматом
И пойду всех подряд стрелять...

Ангел мой, ангел - моя игра
Тебе не особо нравится?
Ты всё твердишь, будто мне пора
Одуматься и покаяться...
Уйти за стену, где этот мир
Перестанет меня тревожить,
Где ласки валькирий и Одина пир,
И Локи сын хвост свой гложет...
Прости, мой ангел, отвлёкся я -
Конечно, там будет другое -
Огромное пастбище для воронья
И грустный архангел с трубою.
Чуть выше архангела будут врата,
И город с златыми стенами -
Красивый. Ну а внутри - пустота.
Пребудет со всеми нами.
Так что, мой ангел - такая хуйня,
Не пожелать и врагу.
Но ты уж там помолись за меня,
А я уже вряд ли смогу...

Гранёные смехом
Стаканы глазниц
Наполненные солоноватой
Застывшей влагой
С примесью
Древесных опилок
Изведанных брёвен
Неведомых пней
Человечности
Отполированные
Кремниевыми песчинками
Ритуально-посмертные
Невостребованности
Покрытые жирными
Отпечатками рук
Неисчислимого множества
Внеочередных Гамлетов
Уставших Клавдиев
Блядовитых Офелий
Продажных Лаэртов
И прочих сопричастных
Приснопамятным событиям
Смех Его звучит повсюду
Разносясь
Взаимными переплетениями
Несочетаемых псевдокультурных
Наслоений.
Смех и плач.
Иллюзорнейшая музыка
Истины.
Правдивейшая мелодия
Лжи.

Подумаешь, говна...

Неисполненная надежда на небывалое. Неспеша наливается неистовое новое. Ночь наполняется нежным наитием. Нет, наверно, не нужно настаивать...

Вот ведь, блядь, до чего интересно - у них у всех всё до такой степени антиномично, что даже плоды разложения сгниют до уборочного сезона.И - ничего, живут как-то...

Какое оно интересное, это всё. И, к тому же... Играет? Ну да, играет, переливается, вспыхивает и затухает. Белые, нестерпимо белые всполохи бегают вдоль неизмеримо стремящихся к бесконечной тонкости рёбер фантастического икосаэдра. Лазурь и киноварь - излюбленный геральдический коктейль. Джаз. И - тишина. Осень. Да, Господа - как и многажды прежде - Осень.

Умер Лучано Паваротти, певец -
Да, и певцам приходит пиздец.

Ты жил парнем расово верным,
Разуму учил, а иногда - уму.
А ушёл педерастом манерным -
Я того никогда не пойму...

Произведение "Лес" Бианки
Преисполнено гуманизма.
А пидоры и лесбиянки
Мешают патриотизму!

У многих жизнь - аллюзии да реминисценции,
Сублимации да неосуществившиеся амбиции.
Угостить бы их всех уксусной эссенцией
Да поспособствовать об стену убиться!

Эстетика гомосексуализма не близка мне. А жаль.

Вот истинный образец того, как должен писать настоящий интеллектуал. Слёзы душат, и сводит музыка с ума...

"Вот запишу целую кассету разных песен о журавлях, прослушаю и повешусь на хуй."
(с)Александр Никонов, "Хуёвая книга"