"Я нихуя не знаю". Напоминает парадокс лжеца.
Очередные пардоны за мат.
Вот в чем, наверное, больше всего сказалась для меня хреновость толкиенизма, в частности и ниеннизма, - это в том, что в какой-то момент появился некий образ Учителя, который придет и научит. Всему. Вот будет некий Манвэ/Румиль/Феанаро/Тано Мелькор, который будет методично втолковывать бестолочи что хорошо-плохо, когда надо - залепит оплеуху или раскажет сказочку, до каких-то моментов поможет дойти. А потом повзрослевшая бестолочь вдруг наберется ума и пойдет продолжать сие славное дело. А вот хрен. И кукиш с маслом. Ибо не бывает так. А если бывает, то это очень и очень хреново и называется сектой. Учителя, конечно, есть, но кого-то откровенно презираешь, кого-то терпеть не можешь, с кем-то банально не можешь согласиться. Один человек, которого я могу назвать Учителем есть. Только учил он не меня, мне доставались лишь обрывки диалогов.
Зато прекрасная сцена с приходом Соот-сэйора в Аст-Ахэ и обретением им понимания благодаря многообразию явлений в нашем мире вполне успешно существует. Простейший способ почувствовать себя Соот-сэйором - сходить в библиотеку, спросив рекомендации у знающего человека. Или даже не спрашивая. И это очень забавно. Потому что мир действительно очень похож на библиотеку.
Рьен в тихом офиге. За всю неделю Рьен прочитала всего один маленький фик. Зато прелесть. И Рьен совсем забыла, что у хорошего НЦшного макси-фика рейтинг высокий не столько из-за порнографии, сколько из-за мозговыносительства для читателя. Сейчас в своем сиреневом тумане читаю "Чертово колесо" и еще больше погружаюсь в сиреневый туман. Ибо.
В общем, удивительно, что желание грохнуться под стол на пол, цепляться пальцами за ковровый ворс, выть и орать: "Боже! Какой кошмар!" - еще пока не осуществилось. Прочитанные полторы главы вогнали в настроение закошмаренной паники.
Ибо еще одна доза Снейпа. После перерыва. Глючь неимоверная. Все познается в сравнении. Тыкаемся носом в свою самодеятельность, смотрим на соседа, вспоминаем про Финрода с Маэдросом и идем учиться складывать хокку. А потом - в библиотеку. Потому что дело надо спасать. Потому что гребаный перфекционизм, выглядящий на фоне остального как нечто совершенно лишнее.
Старый мозголомный прикол про объем знаний персонажа литературного произведения неимоверно долбит. Аггрх. И энциклопедией по башке...
И, да, символизм рулит.
Температурю. Совсем плохо соображаю. Снится и глючится кошмарная ересь. Например, такое:
Я Снейп. Захожу в учительскую, а там сидит половина аврората. Ловлю падающую челюсть, выдаю: "А что й то вы тут делаете?" - и понимаю, что это полный ООС.
Совсем мдя.
Рыдала в кабинете невролога. Ничего особенного, просто перенервничала. Снова выписали успокоительное.
Другой вопрос, что я после этого стала совсем неспособна организовать свой мозг. Понимаю, что творю фигню какую-то, но на хоть сколько-нибудь нормальные и адекватные поставленным условиям действия неспособна. Опять гружусь.
Это все меня просто уже заебало. Предки то талдычут, что это симуляция, то выражают ярое желание сдать меня в больницу. Чаще говорят, что я бессовестная сволочь, которой банально лень ходить на занятия. Заебало. Заебала эта простуда с температурой, кашлем, насморком и больным горлом, заебали постоянные обсуждения моего здоровья с высказыванием пяти взаимоисключающих мнений за три минуты, будто других тем нет, заебало пропускать и школу, заебало пропускать занятия, заебало глотать таблетки. И еще неизменные разговоры о том, что меня надо оставить на второй год. Скорее повешусь. В конце концов, из-за этой гребаной простуды я не поеду в Питер. И, получается, зря на меня русичка вчера тратила свои часы, ибо сегодня я навряд ли куда-то пойду.
PS: Извините за мат.
Задолбало. Выписываюсь, а через три дня опять активно болею. При том, что особых возможностей простудиться у меня нет. Грррр.
Дожди, зеленая трава, ветер теплый. Это у нас называется "завтра декабрь". Чувствуем себя англичанами, пока есть возможность.
Темные тучи над головой и яркое теплое жетлое солнце где-то в разрыве - адски мозговыностельная смесь. Достаточно поднять голову, увидеть длинные высокие дома на фоне неба, отражающийся в оконных стеклах желто-розовый свет солнца, пар, путающийся в голых ветвях деревьев, огромные воздушные фигуры облаков, чтобы понять, откуда берутся замечательные фотографии городских пейзажей.
Возможно, я была бы гораздо счастливей, если бы начала вести правильный образ жизни: варила бы овсянку, завела ушастого спаниеля и выгуливала его по утрам в парке, записалась бы в танцевальную школу, а вечером уставшая приходила домой.
В школе после занятий столкнулась с дивным явлением: девочка из класса пятого-шестого, коротко стриженая, одетая в серо-зеленую водолазку, форменную жилетку и темно-серые брюки, просто жутко похожая на мальчишку, прекрасно читала стихи о подвиге русского машиниста и возмущалась из-за того, что ее приняли за мальчика. Я почти влюбилась.
Чтобы появилось вдохновение, пусть несколько мрачноватое, надо было часа два-три мотаться быстрым шагом по району.
Мягко говоря, очень не люблю бессонницу. Проведенное таким образом время мне никак не удается использовать продуктивно, приходящие идеи очень быстро забываются, а утром я потом совершенно неработоспособен. Чисто укурный транс с качающимися потолками и какой-то бредовой игрой сравнений, из которой все возможные полезности тонут в море бреда. Отшибает даже банальный здравый смысл и логическое мышление. И мерзкий-противный растворимый кофе от этого не помогает. Правда, если бы в него вылить ложку какого-нибудь кислого варенья, то, может быть, оно бы подействовало. Такое вот элементарное зельеварение, блин. Еще хочется курить. И уйти в информационный запой. Деградирую.
Давайте я вам опишу мезость, и вас стошнит. Хотя нет, мне словарного запаса не хватит. Подарите мне на Рождество словарь Даля.
Почему-то что-нибудь писать тянет именно когда чувствую себя просто ничтожеством, на которого Снейпа деканом Сталина нет.
В таком состоянии хорошо напиваться и накуриваться. А потом идти стучаться в кабинет Снейпа с бредовыми претензиями.
Или писать сопливые шедевры эпистолярного жанра. Или петь грустные песни под гитару. Про часы, ветер и дождь.
В гитарной школе мне не хватает слов, чтобы объяснить, какого вида песню я хотела бы выучить.
Дальше "немного грустная" нормальными словами не выражается, ибо слишком много цветного бреда.
Ничего особо ужасного, даже ничего особо значимого не происходит, но по ощущениям просто надвигающийся конец света. Именно из-за этой нервотрепки очень не люблю брать на себя ответственность за подготовку каких-то номеров, стенгазет и других вещей, в которых я нифига не понимаю и опираюсь исключительно на здравый смысл. Ибо долбаный перфекционизм, который, оказывается, еще не весь из меня вытрясли, заставляет меня жутко нервничать, паниковать и в ужасе носиться, развивая бурную, но не сильно продуктивную деятельность. А потом, естественно, оказывается, что получается фигня полная. И последующее восприятие критики у меня больше зависит от особенностей подготовки критикуемой вещи. Если была такая нервотрепка, то я, несмотря на то что обычно разделяю мнение критика, забиваюсь куда-нибудь под шкаф и пытаюсь некоторое время больше подобной деятельностью не заниматься, ибо результаты своих опытов оцениваю как фигню совершенную. А от критика потом могу некоторое время шарахаться, хотя это больше зависит от моего мнения о нем. Чем больше его уважаю - тем дольше шарахаюсь.
Северусу, однако, досталось. Можно понять, когда его сокращают до Севера и Сева, можно понять и Севочку (няяя ^__^), но чтобы получился Русечка, надо быть большим извращенцем, чем Люциус Малфой XD
Если раньше у меня сплошь получались пейзажи, портреты и прочая описательность, а диалог было вытянуть совершенно нереально, то теперь тексты этим добром перегружены, просто один сплошной диалог о_О Так что вычитывать, вычитывать и еще раз вычитывать. И определиться, наконец, с предполагаемым количеством глав XD
Все у меня какие-то безнадежно-декаданские настроения. Уже неделю. А это показатель. Дай мне Эру терпения, чтобы закончить начатую работу и настроения эти зря не пропали.
| Вы - "бешенная белка-летяга". |
|
|
| Пройти тест |
Кажется, теперь я буду гробить свое время на чтение слэшей по-французски. Сбылась мечта идиота.
Кажися, у меня опять открылся третий глаз с обратной стороны лба, и я снова схожу с ума. Глюки ловлю. Старые постепенно вспоминаются. Как-то страшновато :) Как бы моя нестабильная снейпомания, и так довольно своеобразная, в данных условиях в религию не превратилась XD Но вот песни в таком состоянии хорошо идут. Даже бочаровские от лица Снейпа. И нездоровые идеи снова появляются. Трава по ЧКА снова... Классная это вещь - сублимация.
По ходу сегодняшней вылазки на улицу меня человек пять обозвали юношей или молодым человеком. И это несмотря на приталенную девичью куртку. Мдя. Пожизневый кросспол рулит.