Начало зимы

Я проспала две сотни лет,
И без меня
Сошёл на нет весь яблонь цвет --
Не подождал ни дня.

Я пропустила яблонь цвет,
И мне теперь покоя нет
И майскую листву (мне вспомнить тяжело)
Я видела сквозь пыльное стекло.

Проснулась Я -- и больше не грустна:
Смотрю -- кругом безумствует весна,
И стаи лепестков летят с небес,
Как будто это яблоневый лес.

_____________________________
Примечания:
1)Сначало я хотела сделать стихотворение с более быстрым ритмом, мне казалось, так оно будет легче и интереснее читаться, а потом я поняла, что это не подошло бы к настроению стихотворения. Скоростью пришлось пожертвовать, но конечный результат мне нравится.
2)Яблоневый лес! И не нужно меня поправлять, говоря "яблоневый сад": я сказала именно то, что хотела сказать. Я говорю "сад" и вспоминаю нечто ухоженое, упорядоченное и лишённое таинственности. А лес -- наоборот. Кто вспомнил "Bosco di Ciliegi" -- молодцы, я сама вспомнила!
3)В стихотворениях мои настоящие впечатления о весне. Горечь ненаигранная.

Итак, 1 ПЧ (мч) покинул мой дневник, отплёвываясь, после получасового разговора в аське, не нашед во мне родственную душу. Это грусно, тем более, что мой дневник показался, по его словам, весьма любопытным.
Так! Не общаться мне боле с милейшим молодым человеком из Ростова-на-Дону.

И занятно также было наблюдать за тем, как девушка с печатью на лбу "Мухи-не-Обижу" вызверилась на мои весьма безобидные слова. И постаралась ткнуть побольнее. Небезуспешно.
А это, я скажу вам, судари и сударыни, мальчики и девочки -- диагноз. И мне, и некоторым моим читателям.
Ежли что-то в отношениях с людьми не ладится, я склонна винить себя -- на 80%, а других людей -- процентов на 20. И за эти-то 20% нет им прощения.
Что можно сказать: жду нового Исхода. По крайней мере, ещё одного.

Блог свой нежно люблю. И это действительно так.

Захотелось нарисовать что-нибудь простенькое и сентиментальное. Мне от меня.
[500x350]

На мне короста грязи. Меня заели вши. Свиньи блюют при взгляде на меня. Кожа моя поражена проказою и покрыта струпьями; она лопается и гноится. Не касается ее влага речная, не орошает ее влага небесная. На темени моем, словно на навозной куче, выросла купа огромных зонтичных грибов на мощных цветоножках. Четыре столетия восседаю я в полной неподвижности на давно утратившем первоначальный вид сидении. Ноги мои пустили корни в землю, полуодеревеневшая плоть по пояс превратилась в некое подобие кишащего гнусными насекомыми ствола. Но сердце еще бьется.Читать далее...

Мы вырастаем из любви, как из одежды
Затем до срока убираем в шкаф --
Пока она, как вещи наших предков,
Не превратится в антиквариат.

Эмили Дикинсон, перевод Дарьи Даниловой

Эту выходку* я посвящаю dear Veine с чувством нежной дружбы (Женя, прости, что не вчера – вырубился интернет)!

И то сказать: в детстве ребята из нашей компании любили не только искать, но и закапывать клады. В один из подобных схоронов мы положили:
большую пригоршню советских копеек, пузырёк из-под лекарства и… Кусочек жёлтой резиновой губки! Что касается меня, я никогда не зарывала клад единолично, только с компанией. Вчера я решила это исправить. И зарыла клад.

Это такой чудесный клад,
Что каждый романтик ему был бы рад.
Нет там каменьев и нету злата…
А ключ я, пожалуй,
Укрою под катом:
▼

...Я получила от пожилого гастарбайтера, когда мне было 12 лет.

Итак, был август в деревеньке С., и я возвращалась из магазина с батоном хлеба.
Вдруг вижу: навстречу рабочий, не то таджик, не то калмык. Он останавливается как вкопаный и пытается что-то спросить у меня. Пришлось его несколько раз переспрашивать:
- ???*Неразборчивый вопрос*
- Что, простите?
- Девишка, а где солнц заходь?
- На западе! Вон там! *всплеск рукой*
- На запад! А где солнц всходь?
- Там! *Снова протягиваю руку в сторону востока -- уж где в деревне запад и восток, я могу указать: ведь видела и восход и закат неоднократно*
- Вот ты, девищьк, и есть это Солнце! *восхищённым тоном*

О-о-о! Верите ли, дорогие читатели, я очень обрадовалась: ни прежде, ни потом меня не сравнивали с Солнцем.

Рабочий продолжил:
- Ты такой красивая, пойдём я куплю пива!
От пива я, конечно, отказалась, попрощалась и ускакала в свои пенаты. Надобно сказать, последняя фраза рабочего ничуть не сделала мою радость менее сильной.

Мама и брат подхватили ОРЗ какое-то. Первым заболел брат, собственно, он и есть разносчик заболевания.
Здоровы только мы с отцом. Надеюсь, тьфу-тьфу, не разболеемся.

Запоздало следуя моде на такие портреты... Я себя собрала по частям!
[320x353]

1. Кто ты?
2. Про любовь. Самую малость.
3. Что для тебя «жестокость»?
4. Друзья и подруги. Были ли они? Если были, расскажи про подруг.
5. Мужчина в твоём понимании.
6. То, из-за чего ты откажешься от человека.
7. Твоя вера — и откуда она взялась. И почему.

Вообще-то, я противница всяческих анкет, мне хотелось, чтобы мои читатели узнавали обо мне постепенно, день за днём, но… Уж очень интересный автор решил поиграть в «вопросы-ответы», и я решила попросить порцию вопросов и для себя…

Отвечаю!

Есть слова пустые, глупые, не-пойми-что-означающие.
Например, слово "духовность". Чтó оно означает: религиозность, доброжелательное отношение ко всему живому, начитанность, культурность? Представляется нечто пыльное, серо-коричневое, с золотым нимбом. Просишь других: "скажите, что ЭТО. Ну, что это для вас лично? Дайте ответ"! Не дают ответа. Мне НЕ нужно определение из словаря, но... За каждым термином должно что-то скрываться, некий смысл. А здесь чтó за смысл? Словечко совершенно тупое и пресное, меня коробит, когда я его слышу или вижу напечатаным. Во времена оны, будучи зелёной второкурсницей, общалась я на форуме одной небольшой рок-группочки (клавишник этой группы учился со мной ещё на подготовительных курсах, мы общались, и он предложил мне зарегистрироваться на официальном форуме группы, и что-нибудь этакое сочинить, что я и сделала). В один прекрасный день (меня, помнится, долго не было на форуме)захожу на форум:Читать далее...

"Спи, дитя моё, усни, сладкий сон к себе мани"... Тихая, нежная колыбельная песенка... А отчего в детстве я горько плакала навзрыд, вместо того, чтобы уснуть, когда мама мне её пела?
Кажется, ничего такого, что способно вызвать слёзы, обычная колыбельная.
Но: "В няньки я тебе взяла Ветер, Солнце и Орла". Что это за мать, которая так свободно управляет стихиями и самой величественной птицей на свете, даже определяет всех их в няньки? Человек так не может. А если... Эта мать, от лица которой и песня поётся, если она уже не человек? Не принадлежит к миру живых. Умерла. И умерла недавно: у неё остался маленький ребёнок. И она так заботится о нём.

***

Когда я была маленькой, то, конечно, так не думала. Но чувствовала что-то. И не засыпала.

***

Интересно думал ли автор песенки, Апполон Майков, что кто-то мог чувствовать подобное, и хотел ли этого?
Интересно, думал ли об этом кто-нибудь, кроме меня?

Сердце моё – это крепость,
В неё ворвались враги.
Алые улочки топчут
Кованые сапоги.

Жителей вывели в поле
И расстреляли всех.
Один за другим упали
В тёплый и розовый снег.

***

Я разбирала свои старые тетради. Обычно на их последних страницах что-нибудь рисую, или делаю записи, не относящиеся к занятиям, просто личные пометки. Так и на сей раз: на предпоследней странице одной из тетрадок обнаружился небольшой текст, отчасти в стихах (весьма корявых), отчасти в прозе (не менее корявой). Сразу вспомнились подробности, связанные с написанием этого текста: свои чувства (агрессивная тоска), ощущения (помню, было холодно), помню, в какой это было аудитории, помню своих соседей. Решила немножко обработать, и вот что получилось.

Выпал первый снег. И это прекрасно.

…Сбежала со второй пары, мне плоховато, кажется, я заболела: тошнит, кружится голова, руки дрожат, да к тому же в горле скребёт.
___________________________________________________________________________
Да, и ещё кое-что совсем скверное: неприятно сознавать, что меня никто и никогда не любил по настоящему. Так, любопытствовали, как забавной зверушке. Есть Аня, вот она – нормально, нет – тоже неплохо.

Скверно, когда возможность общения с тобой меняют на стакан дешёвого пива и на дрянную сигарету…
Нет, не на стакан – на глоток!
Не на сигаретку – на одну затяжку!
На горсть дождевых червей, на обломок кирпича, на бородатый анекдот – на что угодно, только лишь не эта мерзкая Хафер! Так об стену же её!
«Приятно» видеть также, когда на тебе даже взгляд не останавливают, прощаясь!

Фу, отвратительно! Если такое вшивство наблюдается нынче, то что ж потом-то будет. Сильно подозреваю, что этого «потом» не будет вовсе, раз такое "галантерейное обхождение". Ха! Когда я вижу подобное, то поступаю просто. Выражаясь метафорически, фанерный чемоданчик в зубы – и прочь отсюда!

Итак, проблема: ********************
Решение: бегство + эскапизм + «а не сочинить ли мне что-нибудь такое?».


P.S. Фьóланд, страна моя! Как же долго я пребывала вне твоих пределов, целых шесть лет! Я скучаю по тому, кто правил вместе со мной. Хоть он и в соседней комнате, а всё же – далеко! Но обратной дороги нет для меня.
Остаётся одно: отбыть в Сальковград! Он – на всех картах, вполне реален, и ничего, что осушили Старый пруд, сожгли рощицу, извели поляну с медуницами, да сровняли с землёй Красный дом, легендарное место, там же я впервые призналась в любви, сидя в одной из оконных ниш…

Завтра же – в Сальковград!

Порой со мной такое бывает: когда я слушаю какую-нибудь песню, мне вместо одних слов слышатся совершенно другие. Например:

- Там, за окном, занавесок шорох, / Капли стучат в озябшие раны… (из песни Хеллависы «Блюз апельсиновых корок»)
Сразу представилась огромная отверстая рана в боку, и на эту-то рану и падает ледяной дождь и мелкий снег…
А в песне на самом деле, было: «капли стучат в озябшие рамы».
***
Или, снова песня Хеллависы «Неукротимое племя» на стихи Йейтса:
-Ветра бездомного стук в створы небесных врат
И адских врат, и гонимых дýхов жалобы, визг и вой...

А мне слышалось: «Ветра бездомного стук, горы в небесной краске»...
Мне представлялось: в небесной краске, значит серебристого оттенка, и голубого, и сине-сизого, как налёт на фиолетовой сливе, а ещё этот необыкновенный цвет дымчатый… Уж такое небо над горами в песне!
Я просто ловила кайф от того, что мне представлялось. А когда я посмотрела текст, и поняла, что не права, мне вдруг сделалось очень грустно, да и песня с тех пор утратила для меня всю свою волшебность и сказочность.
***
А «Взорви мои сны», песня «Catharsis»? Там было:
-Правда или ложь ?
Снова к ногам упало небо…»


Я услышала не «Снова к ногам упало небо»
, а «Снова к ногам упала дева».
Мне мой вариант (когда я не знала, что было в песне на самом деле) очень нравился, всё-таки, что ни говори, а дева, падающая к ногам – восторг, а? Небо хуже.
***
Вертинский пел: «Это всё ВВВаши злые духú,/ Это чёёррррные мысли,/ Как птицы, что ллетят из флакона нна юг, /Ииз флакона… Mimi Benuele»… .
Я восхитилась, обрадовалась, живо представила: Mimi Benuele = Мими Бенюэль – это ж, наверное, французкая мадам кутюрье (должно быть, до 1900 года), и был у неё был дом мод, а ещё этим-то Домом выпускались духи, и…
...И просчиталась я:
Это всё ваши злые духи.
Это чёрные мысли, как птицы,
что летят из флакона на юг
из флакона Nuit de Noël. »
Nuit de Noel => Нюи де Ноэль => Рожденственская ночь…
---------------------------------------------------------
Это была самая обидная обида! Не знаю, на себя ли, на Вертинского ли, который не совсем чётко произносил некоторые слова, а может быть, на саму Выдумку, которая оказалась хорошей, но не моей.
***
Как сказал бы один мой приятель, трепетный (когда дело касается его лично), но нетактичный и грубоватый (когда дело касается любого другого человека):
- Уши надо мыть компотом, Аня!

Оксана. Оксана. Что я могу сказать про Оксану. Оксана - это слово, которое навсегда вытеснило из моего лексикона слово "любовь". Я уже никому никогда не скажу "люблю", потому что я любил только тебя и до сих пор, наверное, тебя люблю и, чёрт возьми, временами даже надеюсь, что тебя ещё не выдали замуж за "человека твоего круга" и если я наберусь ещё безбашенности снова сорваться с места, то сорвусь снова в Питер и найду тебя, а ты всё ещё ждёшь меня, потому что про такое, как у нас, нельзя сказать "было": оно есть, оно "всегда". Всё, что после, действительно было. А ты есть. Есть всегда. Боже мой, какая же ты дура, Оксана, что послушала свою маму, что не сломала дверь, когда Зойка заперла тебя в ванной, блядь, а я - что не дал тогда на платформе пизды твоему феодалу-папе. Оксана, я теперь толстый, у меня борода и мне двадцать шесть. Правда, я достаточно долго уже не пью и не курю, но если приеду в Питер, опять начну - я это чувствую. Всё. не хочу больше о тебе писать. Не хочу. Не хочу и всё. Всё! Я тебя хочу до сих пор. Мои руки до сих пор помнят всё твоё тело. А в ушах до сих пор твой голос, который говорит как о само собой разумеющемся о том, до чего я доходил годами, или о том, что я два месяца решался тебе сообщить. А как ты, не задумываясь и не рассуждая, шла за мной везде. За женатым наёмником-наркоманом, который почти нигде не живёт. Ну, понятно, я - я тогда всё время пьяный был и укуренный. Но ты-то как на всё это шла? Ты же трезвая была всегда. Оксаночка, милая, ты хоть понимала, как ты рисковала со мной? Ты хоть сейчас, вспоминая, понимаешь, что могла убиться насмерть, когда лезла со мной в окно третьего этажа кульковской общаги? А когда шарахалась со мной ночью по шпалам? Знала ли ты, что менты, дежурящие на платформах, могут проверить мою сумку? Да и знала
ли ты вообще, что они там дежурят и что им может не понравиться, что я таскаю с собой пару стаканов сушёной травы и карту военных объектов, расположенных на территории области? Ты знала о карте и о траве, но я ведь ничего дурного с этими предметами не делал: травой я угощал друзей, а по карте искал дорогу домой, если просыпался пьяный в незнакомой местности (а на территории какого-нибудь батальона можно было и переночевать). Господи, как же ты вообще могла жить со мной? Ты же была ангел! Ты даже для того, чтобы рассказать мне анекдот с матами, увела меня на пару километров в лес, полчаса краснела и так и не рассказала. А как ты краснела! Помнишь, как мы прятались от мороза в церкви у Дороги Жизни? Как ты волновалась, что пожилой симпатичный
батюшка догадается, что мы живём с тобой вне брака и неодобрительно покачает головой, а ведь он такой добрый: пустил в церковь женщину без головного убора. Всё. Не буду больше о тебе писать. не буду. НЕ БУДУ. Не буду. И так от тебя сердце болит. Да, я спал с Олюшкой. И вовсе она не уродина. И если таких генетических шедевров, как вы с Зойкой, вообще больше на свете нет, это не значит, что все остальные - уродины. Нет. Олюшка была очень хорошенькая. И я с ней спал. Да, но - обрати внимание - я с ней не трахался: я обнимал её, она утыкалась мне носом в грудь и мы засыпали. Иногда она плакала. Потому что ей было хуйово. Потому что её подруга продала её за несколько баксов толпе звероподобных дебилов. Потому что троих из этих дебилов потом зарезали по её просьбе. Потому что у неё пизда болела каждый раз, как к ней мужчина только рукой прикоснётся. Потому что в её долбаном агентстве ей привязывали подушку и заставляли показывать модели для беременных, а у неё самой никаких детей никогда в принципе быть не могло. Потому что просто ей, москвичке, в Питере было тоскливо. Она плакала. А я её слушал. Я её обнимал и молчал, а она говорила. Я её по голове гладил. Подумаешь, шли, держась за руки, к моей хибаре ночью и прыгали, как козлы... Твоя Зойка тебе это это рассказала, потому что просто ревновала тебя. И всё. Помнишь, как она сразу в штыки меня приняла, когда я появился только? Помнишь, как ей надо было работать именно в той комнате, где мы
сидели? А как эта сука тебя в ванной заперла, когда я под окном на флейте дудел? Она ж без ума от тебя была, она примириться не могла с тем, что у неё сестру отбирают. А сказала ли она тебе, что потом у меня прощения просила? Уже после всего? Когда сама в какого-то чувака втюрилась? А ведь я её придушить хотел, честное слово... Она тебя, видите ли, любит, фашистка херова, капитанская дочка... А вообще, я на неё не злюсь. Она
ведь правда тебя любит. А меня она, в отличие от тебя, не любит. А поэтому просто увидела сразу то, чего ты не увидела: оторванного маргинала, который не достоин Тебя, самой прекрасной, умной, чудесной, волшебной, талантливой девочки в мире. И, конечно, была права. Я козёл, а ты Богиня, чистое божество. Ты вышла замуж за какого-нибудь сына
знакомых твоих родителей. Он аккуратный и стройный, у него хорошая служба с хорошими видами на карьеру, он очень хорошо с тобой обращается, очень красиво говорит и делает тебе прекрасные подарки, но, бля буду, этот Читать далее...

Это правда... Кто не верит, пусть смотрит предыдущее сообщение!
[700x525]

Каждой Лолите -- по Гумберту!