— Никто не ищет истины. Глаза
любого существа глядят из тела,
которое среда облобызать
до содроганья мерзкого успела.
И чтоб от поцелуя защитить
подёрнутую ржавчиною щёку,
мы выпираем острия щетин
и терпеливо закрываем око.

— Смешная, всё же, рыба — человек:
выпрыгивает из прибрежной пены
и бьётся на коричневой траве,
от боли затихая постепенно.
Случается, заметишь на бегу:
и эта рыба может быть счастливой,
когда она лежит на берегу
в безмолвном ожидании прилива.

Читать далее

*
Оправдывать себя — напрасный труд.
Когда с души снимаешь этот камень,
Сизиф привычно продолжает круг.

Мы всё-таки останемся врагами.
Нам, видимо, с собой не повезло.
Однажды, запирая наши ставни,
мы выбрали войну как ремесло
и Бог нас как солдатиков расставил.

Все океаны превратились в лёд.
Выходит в поле одинокий воин.
Мы знаем кто, кого и где убьёт…

…и каждый этим знанием доволен.

Какой Ваш реальный возраст и сколько Вы проживете? (Триникси)

[320x234]

Ваш реальный возраст 37 лет/года Вы проживете еще 36 лет/года Пройти тест!

Я тороплю рассвет. Я знаю, что день грядущий станет днем объятий наших. Нет, иначе. Он будет днем соединения Начал. Павших за границу «было» минут не жаль. Зачал зарю бог солнца, долгожданный приди рассвет! Открой день завтрашний для настоящего, спусти меня, как лучник тонкую стрелу спускает в цель. Не спится….Но вот проснулись птицы! Точнее воронье, такое черное и серое, как вечер без тебя. Рванье холстов, где нет еще ни капли краски, они пересекают. Точные штрихи каллиграфиста - темнеют в мутном небе их маршруты. Мне не видно, но наверно верлибром свежим разродился птичий бог. Садятся. Снова тихо. Я не сплю. Молю о снисхождении! Небо слышишь? «Даждь нам днесь…». Здесь изнемогший, бессонницей прикованный к окну, как Прометей слежу за черной птицей. Поторопи Зарю, великий бог на алом фаэтоне. Пусть дочь твоя в сияющем хитоне взойдет на трон и знак рукой подаст бежать к тому, о ком мечтаю я…
Фрегат рассвета бросил якоря у моего окна…

Мне не нужно взглядов. Не нужно движений. Не нужно слов. Не нужно ничего, чтобы знать, что оно за спиной. Оно стоит там, справа за спинкой стула и скалится мне гадкой ухмылкой «веселого роджера». Если чуть скосить глаза, то становится виден край ее одеяния. Выцветший до серого край мантии или платья покачивается от легкого сквозняка. Кажется, что он вот-вот коснется локтя. Даже от предчувствия этого мимолетного прикосновения становится зябко.
Мне страшно. Часы слева тоже испуганно примолкли. Им, со стены видна вся комната и они могут видеть его целиком. Все, полностью. Без остатка. Улыбку, руки с длинными полупрозрачными пальцами опускающиеся на спинку стула, волосы дохлыми змеями обрамляющие липкий ярко намалеванный рот.
Оно наклоняется надо мной, обнимает, прижимается словно ластясь. Серые без зрачка глаза заглядывают мне в душу. Руки с острыми ногтями погружаются внутрь меня, стремясь туда, где испуганной птицей бьется в оковах груди мое сердце…
Нет, уходи! Уходи! Эй! Кто нибудь! Кричите, шумите, дайте мне руку, скажите что нибудь! Хоть что! Обругайте! Обзовите идиотом! Стукните по башке! Помогите! Не отдавайте меня ему…
...
Страшно. Темно. Больно. Пусто. Все равно…

Почему-то с пятницы тебя преследует эта пакость. Все на месте, все отлично складывается, но меж тем что-то серое, нерадостное, хмурое сидит внутри и корчит мрачные мины твоему порывающемуся летать настроению. Ты прячешься за шторами будничного, отодвигаешь старательно эту мерзость, перемещая словно ненужную мебель из одного уголка души в другой.
"Все хорошо, все хорошо, все отлично..."
Нет не хорошо... Не отлично. Не радует. Не хочется. Плохо...
Пакость имеет голос. Даже лицо. Отдельное от головы, словно "улыбка мартовского кота" оно всплывает в проползающих мимо витринах магазинов, в зеркалах, в пыльных стеклах проезжающих мимо машин и даже во взглядах, которые ты ненароком ловишь на себе.
Ты знаешь о чем шепчет твой преследователь. О чем кричит настойчивый жилец твоего усталого тела. Знаешь? Знаешь.
И будешь молчать. Потому что это никого кроме тебя не касается. Потому что это, не то про что стоит признаваться вслух и не то, что стоит слушать. Это просто надо пережить...

Карьерный рост с раба до копировальной машины отменяется :) Гы. Хотел поменять место работы, но в свете "перспектив" передумал. Ищи дурака!
Еж птица гордая...

Ни император,
Ни жрец, ни ученый -
Сён-Сенагон.

Это цитата сообщения Biendit Оригинальное сообщение

Начальные стихи (хокку)

В колонках играет - в окне - лягушачий хор
Настроение сейчас - первый час *летне-макушечной* субботы

Основные принципы от основателя жанра Мицуо Басё,17 в.:

Размер:
17 слогов - 5+7+5

Эстетика:
"сатори" - состояние озарения, когда взгляду открываются вещи, недоступные другим людям;
"саби" - одиночество, отчуждение от всего внешнего мира, воспоминания, навевающие светлую грусть;
"каруми" - легкость и возвышенность, простота восприятия;
"хосоми" - тонкость и ломкость;
"сюри" - грусть, сочувствие;
"фуэки-рюко" - неизменная изменчивость мира, единство движения и покоя.

Посетило.

***
Серое небо
ждёт разбиться в осколки
белых облаков.

***
Окна открою -
свежестью ветер впущу
ночью бессонной.

***
Дождливый июль.
Пусть приснится зимой
песня лягушек

***
Замерли ветки.
Ветер покинул листву.
Птица уснула.

Мы с тобою на "ты",
и повенчано время с результатом раздумий,
как с нежностью - вздох.
Мы с тобою на "ты",
мы покинуты всеми, как не слишком разумный
Или даже безумный, откровения бог...
Мы с тобою на "ты",
так отчаянно просто, не деля на предлоги,
забывая про "ять".
Мы с тобою на "ты",
между ширью и ростом, что открылось немногим,
Научились по буквам мосты создавать.

и нового...

"Вы" - затерто в веках,
"Вы" - серьезно и строго.
Имена как насмешка. Фамилии - прах.
Кто смеялся детьми над фамилией Гоголь,
Тех теперь именуют банкир, олигарх.
Им на "Ты" все вокруг,
И пресуют за "бабки",
Отпечатки их ног на больших площадях.
"Вы" - затерто до дыр.
"Вы" - костюм и укладка.
"Вы" - для встреч и приемов.
...
Остальное на "Ты".

И так бывает! Нет, не сбудется...
И будет лес других встречать.
А ты останешься.
С судьбой не судятся,
Да и зачем, о чем? Начать
Ты можешь заново,
Мечтать, загадывать.
И все расписывать себе на год.
Приходит день и час загаданный,
А ты не смог. Что ж, не везет...
И так бывает. Нет, не сбудется...

Я не поеду в лес. Не будет запаха костра, собраний с гитарой по вечерам, обалделых звезд над головой, смеха, шуток, диковатого но романтичного быта. Не будет того, что мне мечталось, потому что реальность влезает всюду. именно она лезет по твом карманам, по твоим светлым мечтам, по твоим заветным желаниям, по суровым бумажкам в которых ты должен, должен, должен... И ты дергаешься, рвешься прочь от нее, отбрасываешь эти "должен" и "не можешь", хватаешься за любую возможность... и проигрываешь. Останавливаешься и смотришь вслед. Машешь рукой. "Ну и хрен с ним..."

А чего-то так и не случается...

Солнечное утро. Сладко пахнет пылью и в воздухе легким призраком минувшего проскальзывает ощущение прохлады от ночного дождя. Луж нет, как и нет росы, выпитой поднявшимся солнцем. Небо в светлой инкрустации из бирюзы и дымчатого кварца раскинулось над крышами, обняв крыши просыпающегося города.
Старинные дома, сохраняют равнодушие, чуть надменно поглядывая в сторону новостроек. Им, заслуженным ветеранам скучна и суетлива эта постоянная сутолока вокруг новичков. Эти, молодые, все стремятся зачем-то вверх, лезут выше и выше, стараясь друг друга перещеголять ростом, отделкой из синевато-серого стекла, или большими стоянками. Старые дома сонно внимают этой суете, грезя иными временами…
Деревья – часовые асфальтовых дорожек, по которым спешат люди, переговариваются, стараясь переболтать орущих от утренней удачи птиц. Оброненная булочка, просыпавшийся кулечек семечек – не это ли радость, тем, кто питается с «барского стола»? Грай успевших поругаться с утра ворон глушит всех, и начинается шумная перебранка, в которую вливаются и склочники-воробьи, и барышни сороки в черно-белых нарядах. Впрочем, все кончается миром, и оркестр уличных певцов возвращается к обычным занятиям. Из под крыш вылетают сизые голуби и важно переваливаясь на коротких красных лапках, бродят по козырькам у киосков и метро, ожидая подачки.
Шумным гвалтом, руководит народный дирижер, привыкший вычленять из шума музыку, делать ее ненавязчивым фоном жизни тех, кто спешит по своим делам.
Город потягивается. Пора на работу…

Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, СВЕТ МОЙ!
Ловкие пальцы ткут сети из ласк.
Юный жар объятий уносят ветры.
Белые ночи без сна. Километры
Любовных кружев плетет тоска.
Юг начинается рядом с тобой.
Только единые духом бессмертны.
Еле чуть слышно носится с ветром,
Ближе, еще... Милый шепот впотьмах:
…Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, СВЕТ МОЙ …

Я вернулся. И не вернулся вовсе. Словно за то время пока меня не было кто-то разрушил и возвел вновь все. Все старое, но по-новому.
Я смотрю вокруг и понимаю, что привез с собой что-то. Что-то из старой жизни и новый опыт, новое понимание реальности, мысли, чувства. Снова к старому? Нет. Я вырос из тех масок что помогали мне в прошлом и уже не помещаюсь в старые роли. Я изменился, просто чуточку изменился.
А мир вокруг празднует лето. Обезумевший зеленый цвет атакует зрение отовсюду. Небо над головой все никак не может определится с оттенком синего и на дню по семь раз меняет бахрому и кружево облаков. Дома задыхаются от жары, распахивая навстречу любому ветерку окна и балконы. Цветет сирень, черемуха и тополь.
А хожу средь этой вакханалии и примеряю одну за другой старые одежки. Какая же мне подойдет?

Поиски мало-мальского удобного варианта отправки меня из Екатеринбурга приводят к дилеме.
1. Лететь самолетом. Быстро - но дорого. Жаба душит.
2. Ехать поездом. Дешевле, но дольше. Жалко столько потерянного времени...

ХОЧУ ТЕЛЕПОРТ!!!!!

Я каждый день на лекциях.
Мозги как губка "впитывают" знанья.
Скажи, а ты? В каких пропорциях
делятся досуг и занятость твоя?
Стоят мои часы. Творенье недоступно.
А тебе? Есть время изливать себя словами?
Ошибка бытия, "путь накопления" преступно
перебежал дорогу. Тренирую память.
Коплю и складываю вглубь себя.
но что-то не дает спокойно жить.
И изнутри все теребит, вопя
"Хочу творить! Творить! Творить!Тво..."

снова в сети.
Хорошее:
Два из трех экзаменов сданы на отлично. История зарубежного театра и русского театра пополнят баланс пятерок котрые ожидаются в моем дипломе. Зачеты за прошлую сессию и два за эту, так же пополнили разворот за восьмой курс в зачетке. Повидался со всеми (за малым исклучением) с кем хотел. Нанес визиты родственникам.

Плохое. До конца сессии я отсюда невыездной. Увы мне. но похоже что я сижу здесь до 27-го мая. :( Велик шанс того что придется литеть самолетом и выходить на работу сразу после прилета, сиречь 28-го. Каждый вечер все больше портится настроение и вообще, кажется, портится нрав.

Я в Катере! Сегодня выслушал нудение нашей методиста на тему моих нехороших поступков и моего нежелание сидеть всю сессию в Катере. Она заявила что я должен выбирать между учебой и работой, на что я резонно ответил, что не могу отказаться ни от того ни от другого. Возможно что на 5 курс мне все же придется переводится в Москву. Глупо. И почему они не желают понимать и входить в положение человека который сам себя содержит? не знаю что делать. Думаю..