Шел сейчас по переходу метро, наблюл картинку: компания цивилов, привалившись к стене, выводила на четыре голоса, аки грузынскый хор, проникновенно до слез, что-то вроде:
В родной аул
Лети, назгул...

Нет, все-таки метрошные переходы - трансцендентное пространство. Определенно.

Вариант 1.

Собрать самых хороших друзей, и отправиться с ними в лес. Гулять, валяться в сугробах, играть, всучить кому-нибудь гитару и слушать менестрельские песни, петь, флудить, а когда придет ночь, подсыпать яду в глинтвейн и умереть всем вместе - в самой хорошей компании в самый веселый день.


Вариант 2.

Пасть смертью храбрых в бою за идею. Все равно, какую, все равно, в каком. Лишь бы он был неравный и изначально проигранный. Последний воин мертвой земли и все такое. С безумным блеском в глазах и криком: "Те, кто любят меня, за мной!" кинуться на амбразуры, прыгнуть в костер, перерезать себе горло.


Вариант 3.

Смерть с пользой для общества. Например, во благо прогресса. Положить свою жизнь на алтарь науки. Рискованный эксперимент. Или во имя милосердия - отдать свои органы больному ребенку. Спасти человека из горящего дома, собаку из-под колес проезжающей машины. Etc.


Вариант 4.

А просто так. Ванна, вино, музыка. интересно, а что там? Это ведь так просто узнать... Бритвой по венам - и привет, другой мир. В принципе, то же, что и 1, но чуть менее эгоистично - никого без спроса за собой не тащишь.


Вариант 5.

Убеленная сединами старость. Мудрость. Покой на душе. Дети, внуки. Любовь и забота. Сказки на ночь. Тихая смерть во сне. Искренняя скорбь родных.


В колонках играет - Аркона

Он прошел сквозь стену и плюхнулся в кресло
у меня, в антресолях, напротив камина,
а я на окне сидел, скрестив лапы,
как Гаутама под деревом бодхи.
Он достал сигару, а я - свою трубку,
мы курили молча, слушали ветер,
трещали поленья и пахло березой
и вкусным дымом, и теплым глинтвейном.
шуршали в углах осторожные тени,
в окно стучались летучие мыши,
под креслом возились какие-то звери,
гимн Брунен Джи доносился из шкафа...
А он придумывал странные сказки,
что не имели конца и начала,
под нос себе напевал то и дело,
лениво струны перебирая...
Я пускал кольцами дым в окошко,
и смотрел, как снег заметает деревья.

Докатились, господа! Тэль купил погремушку!
Уррямс и трулляля!

С наисерьезнейшей миной шествовал он по платформе и ГРЕМЕЛ, игнорируя недоуменные взгляды окружающих.
Ну чего уставились?! Тэль шаманит!

Если где-то там и были духи, они улепетывали сломя голову и зажав уши хвостами.
Можете быть спокойны, уважаемые. На всем отрезке пути от Лубянки до Коломенской духов больше нет.

*распевает*

Раз Труляля и Траляля
Решили вздуть друг дружку
Из-за того, что Траляля
Испортил погремушку, -
Хорошую и новую
испортил погремушку.

Но ворон, черный, будто ночь,
На них слетел во мраке.
Герои убежали прочь,
Совсем забыв о драке. -
Тра-ля-ля-ля, тру-ля-ля-ля,
совсем забыв о драке.

Мьяррр!!

Утвердился в мысли.
Я тролль. Бааальшой тролль с волосатыми лапами. В полосочку.

Сны перестали сбываться, монахи испарились (ну, или уровень их выслеживательского мастерства сильно повысился), жизнь остановилась.
А что? Сидим, курим, ждем.
Чего?
Превращений...

*скастовал на Фракхтан-теха заклинание "тынитролль" удвоенной силы*
*залез в песочницу*

Слушать этот музыкальный файл

Ня.

Хочу, чтобы за моей спиной всегда стоял дядька с дубиной. Здорровый такой дядька с бальшооой такой дубиной. И каждый раз, как буджум начнет отмазываться и индульгировать в своем бессилии, колотил его куда попало.

Боль - лучший учитель. Проверено.
Будем тупые-тупые. Но безупречные-безупречные...

*ушел сочинять вакансию на джоб.ру*

Кажется, мы с вами где-то встречались?)

[367x554]

мырр...


[550x433]

Это цитата сообщения Молоко Оригинальное сообщение

Истинные размеры нашей значимости: рост других силою нашей любви. По их росту мы узнаем свою весомость и то, зловещее: "Исчислен, взвешен, разделен", которое открывается нам в отречении.
Есть умирание, которое хуже смерти и которое состоит в том, что любимый человек умерщвляет в себе наш образ, живший в нем. В нем угасает наш свет. Это может произойти из-за темного свечения, которое мы посылаем от себя; цветы тихо закрываются перед нами.

Эрнст Юнгер, Излучения

Няняня!)

[345x523]

Шигорат всегда с нами)
Ave!


[294x600]

Буджум польщен.
*отвесил Алисе учтивый поклон*


В колонках играет - Sephiroth


[484x550]

На моей крыше тараканы играют на аккордеоне и спят летучие мыши.

Начал страдать провалами в памяти...
страдать... начал... хым... о чем это я?

Вижу сны наяву. По возвращении - пространственно-временная ориентация нафик потеряна. Обычно накатывает по дороге куда-нибудь. Причем только если есть цель. Когда просто так гуляешь - ничего.
Шел сегодня по переходу и вдруг оказался в больнице. Искал друга. Белые кафельные стены и носилки. Коридор. Палаты. Очень много людей.
Его надо найти и увести отсюда.
Так и не смог... Очнулся от звуков человеческой речи над ухом. Оказывается, я уже дошел до работы, вполз в офис и включил комп.

Черт... Низя так резко перемещаться...
В итоге, по пол-дня не могу вспомнить... Если что, буду главным подозреваемым...

Ня!
*поклонился*
Приветствую, друг в Шуцгрове.

В колонках играет - NC - Зубы повешенного

[436x490]

Ошибка демиургов, создавших известные мне миры, в том, что они вносили порядок в прекрасный первозданный хаос и оставляли его (порядок, то бишь) неизменным...

Как мне кажется…

Если бы я создавал свой мир, я либо оставил хаос как есть, либо сначала упорядочил его немного, а потом – вверг обратно… Да, так было бы даже забавней, чем просто первозданный беспорядок…
Пусть будет маленький процент порядка, чтоб было, над чем посмеяться…

В моем мире не было бы ни одной застывшей формы, ни одной аксиомы, правила… Фонарный столб через секунду превращался бы в кота, а чтобы прийти в пункт Б, надо было бы идти в противоположную сторону… а в следующий раз – в любую, но думать при этом исключительно о полосатых бегемотах.

Нет разницы между вороном и письменным столом, мальчиком и домом, ибо одно может стать другим. Да и вообще нет никакого «одного» и «другого». Все – просто все… все – это что угодно…

Мир был бы живым… Ведь неизменность – это признак смерти. Мало того, что живым, он бы постоянно играл, создавая все новые и новые формы, загадки… Он сам был бы демиургом. И существа, порожденные им, - тоже. Они играли бы с миром, порождая и трансформируя его. Этому не было бы конца…

Если только кому-нибудь однажды не придет в голову, что бесконечные изменения – это уже похоже на правило…

Буджум не раздолбайствует - он внедряет в жизнь у-вэй.
Буджум не тупо-пялится-в-стену-уже-второй-час - он учится проницать преграды взором.
Буджум не нагло дрыхнет на рабочем месте - он практикует сновидение.



ПС.

В колонках играет - Бой Финрода и Саурона о моя голова его поют уже все манагеры слаженным хором