Безумие тихо крадется на мягких лапах. В наушниках играет что-то грустное, печальное... скрипка. "Я чувствую запах безумия. Все его чувствуют. А ты? Неужели нет? Это так отчетливо - пахнет безумие..." А я не чувствую. Наверное, этот запах так приелся ко мне, что я его не слышу... потому что он свой. Потому что он не чужероден, его не отличить от запаха тела, пота, волос...
Безумие всегда такое незаметное.... мягко-мягко подкрадется к тебе, настороженно затаиваясь в тени в ответ на любое подозрение. Оно обнимет тебя, укутает теплом и уверенностью в себе - а больше ничего и не нужно.
Ты не заметишь, как оно станет неотъемлимой частью тебя. потому что тебе это...
... нужно.
[450x600]

Я не помню, как все начиналось,
Но я помню печальный итог.
Мое сердце от боли взрывалось,
Чтоб упасть серым пеплом у ног.

Тьма от ночи и запах сандала,
Твоя кожа и нежность, слова...
И безжалостный отблеск металла -
Все, что режет меня без ножа.

Пусть уже никогда не увижу
Свет улыбки и яркость очей,
Повторяю - тебя ненавижу,
Хоть люблю каждый день все сильней.
[550x574]

Скажи, тебе когда-нибудь хотелось заболеть? Смертельно, неизлечимо? Так, чтобы надежды на выздоровление не было?
Представь себе подобную ситуацию. Ты болен, твои дни сочтены. Все друзья и родственники пытаются тебе угодить, облегчить страдания... Они выполнят все. что ты ни попросишь. Все твои действия будут встречены восторгом и восхищением - вот, он уже одной ногой в могиле, а все равно продолжает что-то делать, к чему-то стремиться, продолжает жить. Он не отчаивается и не опускает руки. Хотелось бы?
Представь себе свой смертный час. Все прощаются с тобой, просят прощения, а ты милостиливо прощаешь, чистый, святой, невинный. Неважно, сколько в жизни своей ты успел совершить грехов, неважно, сколь тяжелы были они - перед смертью ты очищен, тебе дается посмертная - и частично еще при жизни - индульгенция. Тебе бы хотелось этого?
Представь себе свои похороны. Представь себе жизнь твоих знакомых после похорон. Представь их дальнейшую жизнь. Все помнят тебя и чтут твою память, исправно собираются в день твоей смерти и пьют за то, чтобы на небесах у тебя было все в порядке, ты был бы счастлив и смотрел сверху на них. И неважно, что ты, скорее всего, как и все прочие, бьешься в агонии в аду. Не проходит и дня, чтобы о тебе не вспомнили, чтобы не стали говорить, каким ты был... Хотелось бы?..
Скажи... Хотя нет, не надо. Готова поспорить, что любой однажды мечтал об этом. И ты тоже, чем ты лучше других? Отрицай - не отрицай, все одно. Совершенных, святых людей не бывает, что бы нам там не говорили.
А теперь тихо, сам себе, признайся - тебе бы хотелось этого? Не бойся, ты скажешь лишь себе, никто не узнает. Тебе бы хотелось?..
[524x700]

"И скучно, и грустно и некому руку подать в минуту душевной невзгоды..." Что такое со мной, друг мой Дэо? Каждый век, каждый год, каждый месяц и день одно и то же. Скука, грусть, безразличие, апатия... Это называют депрессией. Это называют утомлением от жизни. От этого помогает уход от реальности, слишком наскучившей тебе своей серостью. Но что делать, если серость не только в действительности, что для всех, но и в твоей собственной? Что делать, если даже тобой придуманный мир скучен и однотоннен?
Как развлечь себя, не давая себе соскользнуть с тонкой грани бытия? Мы так часто ходим по ней, по этой грани... Так многие хотят перейти ее, уйти с одной стороны на другую. Но кто рискнет соскользнуть С нее? Уйти в небытие?
Все мечтают жить вечно, вот и борются за свою жизнь различными способами - честными и нечестными.
А ты хочешь, чтобы тебя не помнили? Ты хочешь больше не ощущать себя как личность? Хочешь исчезнуть навсегда без возможности переродиться? Хочешь шагнуть туда, где нет ничего, откуда не вернутся и где ты медленно растворишься без возможности остановить это? Хочешь?
Не спрашивай себя. В любом случае, чтобы ты ни говорил, о чем бы ты не думал, как бы ты ни храбрился и не пытался показать свою "крутизну", ответ будет один.
"Нет". Конечно же, ты не хочешь.
[599x276]

Ветер воет внизу. Волны разбиваются о скалы пустынного острова. Куда меня опять занесла судьба, Принц? Хотя зачем спрашивать тебя... Твоей вины нет. Просто я опять ошиблась.
Было бы так легко сделать первый шаг. Первый и единственный. Первый и последний. Но это все-таки тяжело. Больно. Невозможно. Ноги наливаются свинцом, тело отказывается слушаться. Я отстранена от контроля над ним. По чужой воле отхожу от края. Я знаю, что будет дальше. Кидаться к обрыву теперь поздно - я не смогу сделать единственный шаг, будто стена будет стоять между мной и краем обрыва - я опоздала.
Опять ТЫ мне мешаешь. Почему я? Неужели настолько интересна? Или ТЫ вложил в меня слишком много сил, надежд, мечтаний? Полноте, да есть ли у тебя мечтания? Нет и быть не может, потому что это ТЫ.
Какую выгоду из меня извлекаешь, не знаю. Зачем я тебе нужна, не знаю. Зачем каждый раз мешаешь мне, не знаю...
За что любишь меня? Не знаю...
[666x700]

Мне так сложно здесь жить. Случайным гостям этого мира здесь не место, ведь так, Принц? Тебе все равно, я знаю. Ты ко всему безразличен, скользишь из эпохи в эпоху, лениво наблюдая за течением времени. Порой ты пропадаешь из виду, я волнуюсь за тебя, знаешь? Глупо, конечно... Что может случиться с ТОБОЙ? Правильно, я глупа. А чего ты ожидал? Я не ты, не коплю память и мудрость прошедших веков.
Что ты делаешь, когда надолго пропадаешь, порой на целые века? Ты и твой друг - он порой тоже теряет счет времени, теряется в прошлом, а потом судорожно нагоняет прошедшее, лихорадочно вычитывая книги - чем вы занимаетесь, уходя от моего любопытного взора?
Я признаюсь. Вы любопытны мне. Пусть я не вы, не также одиноко здесь. Это кажется очень странным для вас, но столь естественно для меня. Ах да, я и забыла. Ты ничего не чувствуешь. Но это неправда, так? Я знаю, что, пусть твое сердце не бьется, ты чувствуешь.
Ты спросил меня раз, могу ли я любить. Тогда, хмыкнув, сам же и ответил, что я слишком похожа на вас. А потому такое богатство мне не положено. Почему же тогда я ищу тебя веками?!
Я способна любить, что бы ты не думал. Я влюблена в твоих друзей, но, конечно же, я люблю тебя. Безумно, так, что порой задумываюсь, не сошла ли я с ума.
Сотни листов исписаны словами "Я люблю тебя" на различных языках. I love you, ai shiteru, wo ya ni, jo teim... Слова, которые знает весь мир.
Я жду тебя в очередной раз, ибо ты снова пропал. Я дождусь тебя, поскольку слово "смерть" ничто для меня не значит. Потому что у меня есть своя цель в жизни - ты. А моя цель бессмертна.
[400x300]

My name is Consience. Of course, it is a nickname. Perhaps, for you it means nothing.
I'll write in this diary not for you. It's for me.
It's simply - you may not to give my your simpations. You may not to write me your comment. For me they means nothing.
So, all is on your consience.