В бегах.
Серая зима дышит в спину, проскальзывает под одежду, и ты, приходя домой, устало выныривая из килограммов вещей, с изумлением обнаруживаешь её отпечатки на своей коже - совсем белая, от лета осталась только пара шрамиков на бедре. Смотришь в собственные глаза и не видишь цвета - это просто такое освещение, да и расширеный нервотрепкой зрачок прячет радужку. Задаёшь вопросы, всё подряд, рассказываешь, думаешь, дышишь...
Мне не нужен журавль в руке - я просто не знаю, что с ним делать, мне достаточно, чтобы просто было хорошо, чтобы можно было разговаривать ни о чём, готовить еду, ложиться спать, трепаться по мобильнику - это так изумительно много, так тепло и просто, так... это же хорошо! Мне больше ничего не нужно, я боюсь не справиться... Хочется постоять на границе (и за границею быть), разве... нужно что-то ещё?
А вокруг моего костра сгущается зимняя живая шумно и аритмично дышащая ночь, очерчиваются злыми ломкими линиями силуэты елей, изредка взгляд останавливается на пятнах грязно-белого снега, воет ветер по голой земле. Я наблюдаю, как летят искры - улыбаюсь... Мои любимые танцы. Только бы тепла хватило до утра.
[388x450]