одно стихотворение одного замечательного Поэта.
Вечность
Я стою среди шума
разных мелких и крупных событий.
Я давно пережил состояние сюрреализма.
И мне нет больше дела
до великих научных открытий.
И меня авангард не волнует – в нём дух атавизма.
Я всегда генерал, я всегда рядовой
повсеместно,
без конца и начала, без гримас суеты многоточий.
Я же помню, как каждый пытался
занять своё место –
все мы очень старались, но получалось не очень.
Я ведь помню о том, как вручали
обильно награды
тем, кто в книжечках жизни мусолил листочки-страницы...
Я стою среди леса,
которому лет – миллиарды.
Здесь никто не умрёт и никто никогда не родится.
Сколько можно твердить о возможностях
вновь воплощаться?
Сколько можно купаться в астрале сердец человечьих?
Сколько можно опять уходить
и опять возвращаться,
не поняв, что ты страшно, безумно, загадочно вечен?
Мир един, когда плачет или
бездумно смеётся.
Так зачем сочинять массу глупых, ненужных пародий?
Всех нас нет –
и никто никогда никуда не вернётся.
Все мы есть –
и никто никогда никуда не уходит.
(с) Виктор Николаев
мы скоро простимся, я знаю. но плакать не надо
мы знаем, что делаем, о чём думаем, что выбираем
от дома до рая, от рая до неба, от неба до ада
одна и та же дорога, моя дорогая.
на улице - ночь, тишина, Луна и истома.
почти что осенний воздух ножом режет грудь
от рая до ада, от ада до неба, от неба до дома
дорога прямая. ну, встретимся же как-нибудь.
ты знаешь, я всё-таки часто грущу, хотя и стараюсь
не думать о грустном, курить сигареты и верить
от неба до ада, от ада до дома, от дома до рая
дорога зовёт. а я никуда не ходил бы от нашей двери...
(с) sirrum
16.8.2011
что радуют меня в эти дни - Нулевая История.
идёт хорошо. почти 4 главы из 10, 30 страниц.
и пишется без напряжения, легко.
это не может не радовать, честное слово.
думаю, когда допишу, будет интересно.
и много, да *)
мы перешли на следующую ступень.
помнит только маму. нас забыла напрочь. рассказывает разное... например, что ездила к Ленину в Горки. на самом деле, туда ездила (и потихоньку рассказывала об этом потом) Инна Гермогеновна Смидович - секретарь Ленина, сестра первой жены Дедушки, Ольги Гермогеновны, и писателя Вересаева. все трое жили или бывали на Дружбе.
нашёл маме телефон психдиспансера. правда, не имею понятия, что ей там могут сказать.
а... мне отчего-то вспомнилась вторая прадеда жена, Полина.
как ходила она по двору своему, - худая, страшная, одинокая, - и кричала, на них, с Той Стороны, кричала. проклинала их. а заодно и третью жену, и дочь её, и внуков её. рыдала в голос, а потом снова на проклятия срывалась... как сейчас вижу её.
конечно, тут так не будет. случай всё-таки иной. но ведь чем-то и похоже. да... если бы одна жила - было бы так же.
эксцессы... мда...
и насколько она на отца своего похожа, когда тот в этом возрасте был. просто один в один. вот уж точно яблочко от яблони недалеко гниёт...
как ещё Бабуся говорила - "проклятый Дом".
когда мама вернётся из больницы, станет лучше.
я ошибся. стало только хуже.
с каждым днём... конфликты, закрытые двери. родители конфликтуют с бабушкой. их терпения не хватает.
она "в ответ" становится всё менее адекватной.
собственно говоря, это уже просто физоболочка, и меня едва ли можно убедить в обратном.
рефлексы сохранились, воля=упрямство, необоснованное, просто так, да пара воспоминаний. всё.
больше ничего. ничего от человека.
зомби.
Дом стал сильно напоминать сумасшедший. каждый таскает с собой связку ключей.
я не знаю, чем это закончится, и мне, чорт возьми, не хочется даже думать об этом.
ей скучно - но она же и ничем не хочет заняться. попробую дать ей книжку, может, хотя бы почитает, вслух маме, например. может, устанет, и раньше ляжет спать.
если бы она забыла вообще всё, включая нас всех и себя саму, ей (да и нам) было бы проще, мне кажется. ей-то уж точно.
а нам... ну что.
и я как оптимист из того анекдота, про "хуже уже не будет", потому что будет. явно.
к шаману не ходи.
если однажды я пойму, что становлюсь таким, я сделаю себе инъекцию фенобарбитала в лошадиной дозе.
чтобы уснуть, и больше не просыпаться.
нашлось в сети удивительное:
— Г. комендант! — сказал Александр I в сердцах Башуцкому,— какой это у вас порядок! Можно ли себе представить! Где монумент Петру Великому?..
— На Сенатской площади.
— Был да сплыл! Сегодня ночью украли. Поезжайте разыщите!
Башуцкий, бледный, уехал. Возвращается веселый, довольный; чуть в двери кричит:
— Успокойтесь, Ваше Величество. Монумент целехонек, на месте стоит! А чтобы чего в самом деле не случилось, я приказал к нему поставить часового.
Все захохотали.
— 1-е апреля, любезнейший, 1-е апреля,— сказал государь и отправился к разводу.
На следующий год ночью Башуцкий будит государя:
— Пожар!
Александр встает, одевается, выходит, спрашивая:
— А где пожар?
— 1-е апреля, Ваше Величество, 1-е апреля. Государь посмотрел на Башуцкого с соболезнованием и сказал:
— Дурак, любезнейший, и это уже не 1-е апреля, а сущая правда. [63, л. 19.]
Русский литературный анекдот 18 - начала 19 веков
[показать]мы знали и раньше, хотя почему-то молчали
мы думали, спорили, верили - но о другом
мы снова пришли к тому, что было в начале
ты слышишь? всё наполнено волшебством.
Луна жёлтым глазом с грустью смотрит в мой сад.
а лилии всё же цветут, здесь, под нашим окном
мы снова вернулсь с тобой на сотни столетий назад
и знаешь, здесь всё наполнено волшебством.
ты видела - падают звёзды? подставишь ладонь?
хотя мы давно научились мечтать о чём-то другом
но скажи мне, что чувствуешь ты, смотря на огонь?
ты чувствуешь - всё наполнено волшебством?
ты тоже забыла слова этих песен и даже мотив
но не разучилась петь - поэтому мы и поём
и, право же, стоит едва ли всё время идти супротив
к тому же, смотри - всё наполнено волшебством.
давай сядем здесь, в тиши у Зелёных Ворот.
мы столько дорог прошли - так давай отдохнём.
мы столько мостов сожгли - дым идёт от болот
но нам всё равно - всё наполнено волшебством.
мы всё ещё есть, и если подумать, чего нам желать ещё?
мы верим в счастье - тогда к чему нам думать о нём?
мы в поле ночном, под звёздным дождём сидим у костра вдвоём
и знаем одно - всё наполнено волшебством.
а утром рассвет, и мы снова простимся друг с другом
привычно: к чему горевать, раз дорога - наш дом?
нам есть, что сказать, но зачем гонять эту кассету по кругу?
лучше вспомнить о том, что там, за мостом, между рекой и сном
есть маленький Мир, наполненный волшебством.
(с) sirrum
13.8.2011
когда читаю стихи - вслух
всегда гарантированно приступ.
конечно, успеваю погасить, таблетки всё же.
на контроль ментальный нет сил.
свои - всегда, чужие - если сильно зацепили.
шаман впадает в транс.
поёт песню, читает заклинания.
слова, сложенные таким образом, имеют огромную силу.
и служат ключом.
непросто сдержать открытый канал.
а на исследования нет сил.
что за напасть...
но сам принцип интересен, потому что являет собой эволюцию наблюдений.
раньше-то такого не было.
но желание их читать куда сильнее, чем обратная сторона.
да и что обратная - они сами с Той Стороны приходят: чего ж ещё ждать от них?
продвигаться, чтобы узнать.
я буду стараться.
в конце концов, всё для чего-то.
и это - тоже.
мама, с одной стороны, слаба. после больницы-то.
с другой - сильна как никогда, и именно сейчас сила её кажется поистине неиссякаемой.
я же - энергет, энергии много, иной раз вообще фонтанирует.
но - устал, и защиты почти нет.
бабушка приходит. разговоры с мамой, которая принимает её на себя, её (бабушку) ослабляют. в лучшем случае она просто быстрее уходит спать. спит днём, просыпается вечером, и думает, будто бы сейчас утро. и переубедить её почти невозможно.
в худшем - прорывается ко мне.
скажем, пожелать спокойной ночи.
обнимает.
и в тот же момент чувствую, как уходят силы. а она живеет, бодреет на глазах, куда только сон девался.
а я...
никакой защиты.
я ждал, когда мама вернётся, потому все силы, всю прочность сконцентрировал, чтобы дожить.
в итоге наступил "отходняк", и сила обернулась слабостью.
мне бы восстановиться - да где ж там.
только и остаётся, как избегать объятий.
устал неимоверно.
боже, неужели это закончится.
закатал семь трёхлитровых банок огурцов и одну помидоров. вроде как на зиму.
научился вполне сносно готовить борщ (родные хвалят в три четыре голоса).
а ещё делаю нечто вроде лечо, только в сковородке. такая себе подливка овощная.
рецепт прост.
берём помидоры, сладкий перец - сколько душе угодно, в равных пропорциях;
берём лук репчатый - по вкусу
шинкуем всё это некрупно и тушим в сковороде на подсолнечном масле + воде.
тушим недолго, чтоб чуть размякли.
добавляем чеснок (мелко нарезанный или чеснокодавкой, пару скибок, не больше).
кидаем специи - тут поле для фантазии поистине широчайшее. я бросаю черный перец горошком, и лавровый лист.
и в это дело - кетчупа, или пасты томатной, столовой ложки будет достаточно, здесь всё зависит от количества овощей и размеров сковороды.
всё это тушим на малом огне до мягкости и примерной однородности.
идёт гарниром к чему угодно - картошке, макаронам, котлетам, и т.д.
родные просят добавки *)
апд: к слову, если у вас есть, скажем, вчерашние макароны, картошка, or else, кои вы достали из холодильника, то их очень удобно разгореть, бросив в сковороду, в которой тушится подлива. так вот )
