Два года назад несла на руках папу на Ковалёвское.
И у Антона сегодня день рождения, а я так и не доехала до Донского.

Трясло всю ночь.
Понятно, что Военный подготовился, но сын-то мог сказать... Хотя бы намекнуть.
Решила в любом случае держать лицо. Разговаривать доброжелательно и спокойно. На первое время сработало: Военный аж испариной покрылся, запах стоял как от мокрой собаки. Знакомо. Это означает, что он в бешенстве, но ничего сделать не может.
Ну а что чел хотел?
Надо будет попробовать поднять его дела: я два раза снимала побои. Понятно: бла-бла-бла, ну вы о ребёнке подумайте, где он будет жить, если папу лишат звания подполковника, выслуги лет и очереди на квартиру.
Стала бы я добровольно съезжать из квартиры?

***
Днём рванула ждать курьера с мебелью в Голяново. Муж прислал сообщение: "Лифт не работает. Сгоняла, блин, на Амурскую"
А у меня оплачена доставка и подъём на лифте. Я чуть не взвыла. Но держать лицо - значит держать. Послала ответку: "Пиво есть?"
Хадыженское, отвечает, холодненькое, и схожу тебе поесть куплю, что ты хочешь?
Надо было сразу выходить замуж за Егора. Какая мне разница, что аспи не считывют эмоции других. Нафига нам другие...

Но лифт заработал, доплачивать не пришлось.


*А, и да, если учётка на ноуте зарегистрирована не на меня, может ли этот человек отслеживать то, что я на нём делаю? ПРосто не задумывалась никогда*

Пополнение коллекции… длинноногенький мальчуган. Взгляду его поверила, а то последнее время если попадались, то либо слишком кукольные с ресницами на половину лица, либо с ценником, который я скушать не смогла.

Чёт я уже на грани нервного срыва.

Соседка сегодня не просто орёт на свою дементную мать и желает ей сдохнуть. И даже не просто бьёт (давно не было, а если бы и было, даже не знаю, что делать уже).
Сейчас опять бабулька обделалась, а эта сука вопила: "Подними голову! Я сказала, подними голову и жри своё говно!". И кормила. Та давилась.

Всё намекает на то, что в Питер ехать не надо.

Вот чуяло сердце, что есть тут какой-то подвох. С чего бы Военный такой любезный?

И ведь уточнила: пропуск меняли? замки меняли?
Не, норм.
Приезжаю - ключ не подходит. Звоню Военному: чё такое? Я, говорит, сейчас с работы отпрошусь.
Жду. Через 30 минут приходит. И заявляет: я женюсь.
Ну, поздравляю, чё.
Чё? Вещи, говорит, свои забери.

Короче, он хочет, чтобы я из квартиры выписалась. Вот с чего бы? Это совместно нажитое, хоть и соцнайм. То, что его провинциальная женщина хочет устроиться в ближайшем Подмомковье, не прикладывая усилий, понимаю. Но возражаю.
Предлагаю вариант: квартиру приватизировать, отдать мне мою долю и жить долго и счастливо.
Не согласен, хочет всё. А если я против, он мои вещи вывезет в гараж (считай, на помойку).

Зашибись просто. Помнится, вот такие понаехавшие принцесссы меня убеждали, мол, раз ты где-то не живёшь постоянно, значит оно вроде как уже не твоё. Но тогда вопрос не стоял так остро.
А сейчас.... ну, юриста буду искать.

- Ты умный человек, скажи мне, гроза сегодня будет?
- Не, яндекс показывает, что будет небольшой дождь. Ничего не предвещает.
- А мне яндекс показывает грозу и ливень. Рандом штоле?

Ну и поехала в Звенигород погулять, развеяться, Рёриха повтыкать.
Аха, аха...
Сначала пилили почти два часа по пробкам. Причём, я сидела у какой-то печки и дважды обжигала ногу. Водила объяснил, что это чтоб кондей работал. Но он не работал. Тем более, форточки были открыты.
Но я девочка мужественная, вытерпела.

Доехала до Манежа (билеты, ясен пень, подорожали), всё хорошо. Но почти. Свет поставлен так, что найти ракурс, чтоб картины не бликовали, практически невозможно. Некоторые приходилось рассматривать по частям. А жаль. Рерих меня с детства завораживал, у меня даже от ощущения высоты голова кружится.
Ходила как кот вокруг хозяйской сметаны.

Кайфанула, выхожу - дождь. Ливень! А до Успенчкой церкви идти по пересечённой местности, по оврагам да валам. А я и так по колено в луже. Стою и думаю: всё равно уже хуже не будет, разве что в овраге грязь маленько помешу.
И тут Илья Пророк вмешался в мои планы.
*и то верно, не стоило в пути слушать Чёрный Шабашик*

Пришлось вернуться обратно в город. Всё, думаю, куплю какую-нибудь шавуху и поеду домой, всё равно план-минимум выполнен.
Но тут из моего любимого кабачка донёсся голос Джорджа Харрисона, и я как гамельнская крыска пошла тратить деньги на хавку
И? Да, это тоже оказалось ловушкой.
Плейлист тут же сменился, и я час слушала Шарлотту Генсбур. Не Сержа даже!!!
А шашлык, видите ли, в связи со сложившейся обстановкой, жарят не на мангале, а на гриле.
И не смотря на то, что мясо было неплохим (и лук мне с него соскоблили), но всё равно это был какой-то электрошашлычный блёв. Плюс в капустном салате и соусе лук был. В другое время я бы на зто дело забила, но...
Чёрт, от меня теперь пахнет как от помойки.

Напоследочек позвонила Военному. Говорю, маменьке надо ноут отвезти, но он тормозит, раскачай и почисти. Ок, отвечает, позвони ребёнку, он в Москве, пусть захватит. И? Праааавильно, ребёнок не в Москве, а в Грозном. Срочная командировка.
Так что завтра поеду, блин, в КЗ.


Илья Пророк




Огни Ганга