Быть может, недавно, а может давно,

но время-художник рисует панно

из встреч и разлук… Там, где день или ночь

похожи на наши с тобою точь-в-точь.

Где взгляд твой бездонный – лекарство и яд,

где мир без тебя пустотою распят,

где спрятана ложь за полами одежд,

где сломаны пальмы ветрами надежд…

Где звезды не вечны! Но вечен секрет –

стремиться на памяти призрачный свет,

туда, где все в прошлом и все сожжено…

Где не было, нет и… где не суждено…

2024

Попробуй воспитать акул?

А может, скажешь крокодилам,

не есть людей? До боли скул

сходясь во мнении едином,

что это бесполезный труд,

и точно так же бесполезно

ждать от врагов, что те уйдут,

забыв в покое нас любезно.

Нет, пострашней они зверья!

Тех лишь инстинкт ведет и голод.

А этим денежка, звеня,

к любым злодействам – чем не повод?

И догмы всех духовных норм,

и все моральные устои

у них легко идут на корм

свиней, да и того не стоят…

Пора! Давно уже пора

пружину распрямить, что сжата!

Так, чтоб от русского «Ура»

к «Бистро» прибавилась цитата…

2024

По всем календарям пора весны,

а тут – дубак без согревающих портков!

Не верь глазам своим, писал Козьма Прутков,

но у нее намеренья честны.

Она запуталась в перине снеговой,

соскальзывают туфельки на льду…

Весна, как женщина: кричит: «Уже иду!»

и красит ногти с мокрой головой…

2024

Сказал ли Дульсинее Дон Кихот,

мол, женщина – Цветок, мужчина рядом –

заботливый Садовник, цветовод,

ласкающий ее влюбленным взглядом?

Его он холит и лелеет, что есть сил,

тот отвечает красотой и лаской.

Садовник для Цветка любим и мил,

жизнь разукрасив многоцветной краской…

Непросто сохранить любви исток,

шипом чтоб в чувствах не пророс терновник.

Ведь самый восхитительный Цветок

лишь там, где самый любящий Садовник…

Пусть это сказка, притча, идеал,

а жизнь полна и болью, и страданьем…

Всему началом, я уверен, стал

момент, отягощенный невниманьем.

Горгона в мифах – чудище, дракон,

но мифы не свободны от наветов.

На женщин наводили испокон

грехи мужчины, прячась от ответов…

И я осмелюсь здесь предположить

и у Персея горькую небрежность:

Горгона камнем продолжала жить,

к себе его не получая нежность…

Март – женский месяц, родом пусть мужской,

а за окном – весна и снега талость…

Вниманье проявляем мы порой

лишь день один в году… Какая малость!

Порой на грани сна и волшебства

задумаешься, восхитясь моделью,

что дамы – неземные

Я просто кот, не больше и не меньше.

Пусть голос мой вплетен в кошачий общий хор,

но как молва не справедлива к гейше,

так и котов не знают до сих пор.

Нас мартовскими зря зовут на деле,

лишь юным замуж невтерпеж скорее аж!

У тертого кота свой март – в апреле,

когда спадет шальной ажиотаж…

Мы в марте не гнушаемся мышами,

а бестолковые приметы нагло врут,

что кошки любят, как все женщины, ушами,

зря что ль коты весною так орут?

Мы с кандидаткой в скорые супруги

ведем тихонько по душам свой разговор…

Для диалогов нам нужны не звуки,

лишь позы тел и запахов набор.

А наши песни, режущие уши –

не серенады, не вытьё и не скулёж.

Упав по холку в ледяные лужи,

еще и не такое запоёшь…

Мы если и вопим тут друг на друга

в надежде, что противник в страхе убежит,

не только марта одного заслуга:

котов полно, а места – дефицит…

Теперь, хозяйка, в курсе ты событий,

так выпускай на волю же меня скорей!

Март на дворе, негоже без соитий

топтаться вожделенно у дверей…

Ну, а когда вернусь через неделю

худым и грязным, но счастливым, как цветок,

для подкрепленья сил ты дашь мне, верю,

сырого мяска

Молодые, счастливые лица!

Нашей юности фотоальбом…

Чем для них будет лет вереница,

не заметишь во взгляде любом.

Все наивно лучатся мечтами

без тревог, жизнь куда унесёт.

Если знаешь, что будет с годами,

по-другому взираешь на всё.

Бескорыстность, доверчивость, честность,

простодушье, абсурду сродни…

То, что явно сейчас бесполезность,

как и те позабытые дни.

Дни, к которым влечет подсознанье…

Я гляжу в запредельную даль

и с собою иду на свиданье

сквозь забытую жизни спираль,

и прошедшее время итожу,

и свой путь по дорогам земли…

Мы, как будто, такие же тоже,

а уже вроде с гонки сошли…

Словно выпали мы из пространства,

как же все изменилось вокруг!

Осознание непостоянства –

корень зла ностальгических мук.

Мы – никто в существующем мире,

что когда-то считали своим.

И уже молодые другие

дарят звезды таким же другим…

Но посмотришь на старые фото –

и отчетливей пройденный путь

по стопам чудака Донкихота…

И не сможешь себя упрекнуть…

Опять синоптиков прогнозы

сведут с ума и с панталыка.

То снег… То ледяною коркой

вдруг покрывается земля.

Опять свои метаморфозы

с плеча швырнет зима-владыка

в полях, исписанных поземкой,

храня декреты февраля…

В хождениях по снежной каше

мы, исстрадавшиеся напрочь,

грустим о солнце в лабиринте

белесых туч, скользя по дням,

и душим ненавистный кашель,

таблеток наглотавшись на ночь,

а кто-то, находясь в Египте,

тоскует тихо по дождям…

Из слов причудливые фразы

слагаются и легкий трепет

подскажет, как неотразимы

они бывают иногда,

а все февральские указы

рвет в лоскуты синичий щебет,

вселяя мысль, что наши зимы

в полгода, право, ерунда…

2024

Пусть будет полон рот хлопот!

И будут пусть чудесны встречи!

И здравиц раздаются речи,

Провозглашая Новый год!

Веселье, пиршество, галдеж…

Забыты ссоры и запреты.

Мы все в плену простой приметы:

Как встретишь, так и проведешь…

И от улыбок пусть лучи

Согреют нас таких всех разных,

Собрались чтоб легко, как пазлы

От счастья каждому ключи…

И в подтверждение всему –

Две сумасбродные недели,

Где год младой хоть в колыбели,

Но старым назван… Почему?

Бывает все… И смех, и грусть,

И где-то бой идет безумный…

Пусть этот год, хотя и юный,

Нам будет не последним пусть…

К погибшим не приходит Новый год…

К ним ангелы крылатые приходят,

Чтоб звездами их души на восходе

Зажглись, собой украсив неба свод…

Они нам светят сутки напролет,

Пусть днем на небе не оставишь следа,

Чтоб помнили, как нам далась Победа!

Всем тем, кто им благодаря живет…

2023

Это будет просто и легко:
дед Мороз, Снегурка, бой курантов,
на снежинках море бриллиантов,
в мир студеный темное окно…

И уже запустит Новый год
в нашей жизни плавной повороты,
сочиняя партитуры ноты,
где сам Бах мотив не разберет…

И конечно, сколько б зим и лет
вместе с нами не прошло всего лишь,
мысли о любви не остановишь,
детской сказкой путая сюжет…

Пусть всё воплотится в Новый год,

Снег сменили синие дожди,

шанс даря химерою надежды,

изменить все в этой жизни прежде,

чем придут метели впереди.

Зла не держат синие дожди…

Серые – совсем другое дело,

и на нервы капают умело,

скорби умножая по пути,

серые – подваливают смело,

никогда не испросив: «Прости…»

Из зимы не перепрыгнуть в лето,

но над хлябью дождь хранящих штор

дышит сине-белая планета,

где порывы радужного цвета

к нам спешат, скорбям наперекор…

2023

Седьмые сутки снег играет в чародея,

преображая сёла в царство Берендея,

и дом берлогой чтоб не стал, кручусь юлою,

борясь со вьюгою лопатой и метлою…

А в декабре, век не упомнят старожилы,

метель таких сугробов сроду не кружила.

Глобального тепла не ощутишь и зримо.

Циклон нам выдал, сколько за всю зиму…

Ах, как старалась в напряженье сил стихия,

чтоб белизной сверкнула матушка Россия,

и злой буран, шалун и безобразник,

стал очень кстати в новогодний праздник!

И пусть сугробов навалило аномально!

К застолью бы сложилось все нормально,

когда без пробок и преград автомобильных

мы все услышали б хлопки от пробок винных…

2023

Как минимум, полгода до весны,

Увы, неповоротлива планета.

И солнце к нам заглядывает в сны,

Как рыжий пес, бегущий кромкой лета.

Летит, вращаясь, шарик в пустоте,

Спираль разжать не в силах у светила,

За ладанкой вселенского кадила

В своей неизреченной красоте…

Не перечесть причуд календаря:

Стремительна апрельская обитель,

А хладные ладони ноября

Растягивают время по орбите…

И плачет осень, чуть теряя вид,

За все внимание к весне ревнуя,

Как будто ожидая поцелуя,

Шурша листвой по вороху обид…

Ты, осень, зря горюешь о судьбе.

В Австралии и даже в Антарктиде

Всех радует стремление к тебе

В весеннем сарафане, а не в твиде.

Затей вселенских бесконечна нить,

И станешь ты весной через полгода…

Давай в снежки играть, пока погода,

И снежных баб восторженно лепить!

2023

Осень, осень… Для очей отрада,

Мертвенным пожаром обуяна,

Не засыпь обильем листопада

Белых клавиш жизни фортепьяно.

Сколь судьбу не умоляй, устало,

Не замедлить стрелок циферблата,

Сколько ни живи, все будет мало.

Осень, ты ни в чем не виновата…

Осень, осень… Сочини мне песню

Про весну с зелеными глазами…

Улетают стаи к поднебесью,

Снег уже совсем не за горами.

Ветер, мот, богатство тратит круто,

Тонны по земле рассыпав злата,

Только, осень, грустно почему-то…

Впрочем, ты ни в чем не виновата!

Осень, осень… Миражом в ладонях

Помани бесплодною красою,

Понижая страсти на бемолях

Музыки с цыганскою слезою.

У промозглых осени мелодий

Бесконечна слякоти фермата…

Но, предвечна в сути плодородий,

Осень, ты ни в чем не виновата!

О потерях не скорблю теперь я,

Пусть за все последует расплата,

Чтоб войти без горечи безверья

В осень, что ни в чем не виновата.

Осень, осень… Не разбей надежду

На весны приход за холодами,

Чтобы не остаться где-то между

Небом моросящим и снегами…

2023