Что обрёл в дороге? В суме обветшалой пусто...

Не построен дом, не выращен сад на земле.

Дикий конь в степи не стреножен и не обуздан,

Зверя дивного в древних рощах не пойман след.

Сапога разбитого мне осталась подошва,

Много лет как засохший цветок, что рос у ручья.

Старый гвоздь, что служил когда-то чьим-то подковам,

И бездонного неба скрыта в кармане часть.

Вновь из цитат необъятную книгу составлю...

Не покладая пера, разбираю тома.

Новых чернил пузырёк позабыт и раздавлен,

Перья проткнули и кожу, и старый карман.

Мудрые мысли, которыми жить собирался,

Но не случилось. Дорога вела не туда.

Много чернил вместе с кровью стекало по пальцам,

И по застиранным, смотанным снова бинтам.

Перепутал я дороги по метели...

Не доехал в нужный срок до алтаря.

Для любимой я навек теперь потерян,

А мундир парадный порван, мокр и ряб.

И другой успешно занял это место,

В мути снежной спутав нужные пути.

Как же пытался сильным быть, и честным,

Но ночной буран с лучом зари утих.

Здесь вечная осень. Дождливое, стылое лето...

Мочила глубокими лужами ноги весна.

Летучие листья тонули в ручье безответном,

По зимнему времени тихо играя финал.

Жары не бывает. И ввек не бывает мороза.

Не нужно купальников. Равно не нужно пальто.

Горячего солнца портрет на плакатах воссоздан,

Да в лавке опять ожидает покупки цветок.

Почему мы меняемся? Почему мы боимся забыть что-то важное?
Наверное большое значение своему дневнику придаёт тот, кто пытается перечитать свой дневник… Несуразность мыслей, нет общей темы, нет общего… хотя для меня есть