Где ты? Где я? А сколько между нами
Тревог, надежд, любви, еще любви?..
Все нелегко мне описать словами
И трудно мысли выразить свои.
С кем ты? С кем я? Вопросы без ответа
В глухую, даже злую пустоту.
Ни отзвука не слышно, ни привета,
А тишина уже невмоготу.
Как ты? Как я? Не лучше и не хуже,
Чем человек, кто разом был лишен
Того, кому он бесконечно нужен,
В ком без конца нуждается и он.
Что ты? Что я? Мечты воспоминанья
Согреют сердце веря и любя.
Что ты, что я, нам дорого сознанье,
Что мы живем не только для себя.
В лавандовых полях — рассвет и небо ярче,
И солнышко теплей, реальнее мечты...
В лавандовых полях немного всё иначе:
И воздух там другой, и помыслы чисты.
В лавандовых полях, как будто в детской сказке:
Уютно и тепло, и солнечно душе...
В лавандовых полях живёт добро и счастье...
Там мир совсем другой... и чувства, и вообще...
В лавандовых полях живут смешные гномы —
Хранители чудес, любви и доброты;
Возможно, потому, и всё там по-иному:
Покой и благодать... без вечной суеты.
Бывают дни, когда так хочется всё бросить
И улететь в края лавандовой мечты:
В безбрежность тишины, спокойствия и просто,
Чтоб окунуться вновь в лавандовые сны.
В лавандовых полях, на стебельках надежды,
Сейчас цветут вовсю прекрасные мечты,
Любовь и доброта и трепетная нежность...
В лавандовых полях волшебной красоты.
Тем воздухом дышать — вовек не надышаться,
Пьянея без вина от аромата нот
И дивного тепла лавандового счастья...
Не помня о делах и горечи невзгод.
Прощальные розы...
Точеные листья,
шипы из осколков на жестких стеблях,
в хрустальной обертке с примерзшею кистью.
Застывшая мысль:
"а сейчас я в гостях..."
Бутоны алеют,
как раны в пространстве
разбитой любви
на "тогда" и "теперь".
Мы тихо стоим
в подавляющем трансе
и вместе скорбим
на встрече потерь.
Когда мне плохо, когда какие-то сомнения начинают затмевать истинное, а вопросы не хотят формулироваться — я пытаюсь пристальнее, бережнее вглядываться в жизнь…
И она всегда, с удивительной неизменностью, с потрясающей готовностью утешает меня… секретом белого карниза, трепетно оберегающего от дождя прилетевшее невесть откуда голубиное перо… ажурно засохшей берёзовой веткой, годы живущей за окном — и столько же мною не замечаемой… или тихим шёпотом морского залива, словно вышитого шёлковой гладью…
Утешает свидетельством прекрасной верной любви, вопреки всему существующей в мире… Традицией, выжившей в веках… Внезапным чувством отсутствия расстояний… Звучанием в унисон…
Жалеет ростком доброты, проросшим среди терний цинизма… радостью, доверием, доброй шуткой, нежной музыкой, звёздным небом, тихим рассветом, светлым воспоминанием… хрупким предчувствием… чьим-то бескорыстным участием… глубокой мудростью написанных друзьями строк… заботливым взглядом… улыбкой ребёнка… мурлыканьем кота… тёплым дыханием на моей щеке, биением сердца под моей ладонью…
Непременно утешает… жалеет… и учит…
Это ведь моя жизнь…