В безумном сером марафоне,
Где каждый день похож на спам,
Вдруг через сплин на этом фоне
Пробьется тяга к чудесам.
И прорастает безмятежность
Сквозь слой тоски и суеты,
И в сердце искренняя нежность,
И вера в детские мечты.
И не найти самой причины,
Откуда взялся этот свет -
Вокруг привычные картины,
А грусти почему-то нет.
Остановившись у окошка,
Где плачут капли по стеклу,
Ты вдруг невольно улыбнёшься,
Внезапно новому теплу.
– О чём ты думаешь, родная?
– Да, в общем-то, о пустяках…
Как струйка по стеклу стекает,
О мокрых ватных облаках,
О том, как чист оконный глянец,
О блике света в вышине,
И как вода кружит свой танец
На сером уличном сукне.
О том, что счастье - не награда
За миллион успешных дел,
Что в мире много не надо -
Увидеть, что не разглядел,
Дышать, и чувствовать, и слушать,
Как сердце, отпустив печаль,
Вплетает в собственную душу
Забытой радости деталь…
© Copyright: Марина Лимборская, 2026
Свидетельство о публикации №126072400754

|
|