Она сказала: у тебя некрасивое тело. Он пошел заниматься плаваньем и получил мастера спорта. Она сказала: тебе не хватает мужественности. Он ушел в армию и вернулся в шрамах и с медалью за отвагу. Она сказала: ты глуповат. Он закончил университет и аспирантуру, защитил диссертацию и написал книгу. Она сказал: ты не сможешь меня обеспечить. Он бросил науку, заложил квартиру и открыл свой бизнес, который через два года стал приносить хороший доход. Она сказала: ты офисная крыса. Он увлекся дайвингом, сноубордом и стритрейсингом. Она сказала: ты жадный. Он купил ей дом на Рублевке и Феррари. Она сказала: бизнес сделал из тебя черствого, бездушного человека. Он продал всё, что у него было, закрыл контору и на все деньги построил приюты для нищих. Он пришел к ней — заросший, в старых джинсах, похудевший и голодный, с букетиком незабудок в руке. Она сказала: да что ты маешься? Ну не люблю я тебя, не-люб-лю. https://www.b17.ru/article/939352/ Художник Поздняк Сергей

[525x700]

Когда-то мне казалось, что если человеку очень больно, это обязательно будет ВИДНО...

Он перестанет улыбаться... Замкнётся...
Перестанет жить привычной жизнью...

Но со временем я поняла, насколько ошибалась.

Иногда человек переживает самую тяжёлую потерю в своей жизни... И всё равно приходит на работу.
Отвечает: «Всё нормально». Шутит.
Поддерживает других.

Не потому, что ему не больно. А потому, что боль не всегда можно показать.

Есть чувства, которые человек проживает молча. Без громких слов. Без слёз на глазах.

Именно поэтому я больше не делаю выводов по чужой улыбке.

Потому что за самым спокойным лицом может скрываться сердце, которое каждый день учится жить с тем, чего уже никогда не вернуть...




(с)
[424x700]

Все мелочи пройдут, запомнятся основы.
И будут наши дни прекрасны и легки.
Я всюду за собой таскаю лишь три слова:
Живу Благодаря, Согласно, Вопреки.
Нет, мир не эксклюзив, Хотя, конечно, разный.
Но пусть его глаза моим огнём горят.
Неправде вопреки, но совести согласно,
Живу я эту жизнь, за всё благодаря.
За череду моих закатов и рассветов,
За веру, за любовь, надежду и стихи,
За то, что я теплом своих родных согрета.
Живу Благодаря, Согласно, Вопреки.

© Лара Шульга
[393x700]

В саду густой туман.
Выходишь – и плыви
на зыбкий птичий звук,
на огоньки лаванды.
Мы утренняя тишь
полуночной любви,
мы ливневых небес
случайные атланты.

Как сплетена ветвей
зелёных филигрань,
так сплетены у нас
все линии ладоней.
Ещё ночной сверчок
своё не доиграл,
ещё молчит петух
соседский в полудрёме,

а мы давно жильцы
нагрянувшего дня,
на вымокшем крыльце
стоим с рассветом вровень.
И как ни называй
ты дурочкой меня,
но мы опять спасли
себя и мир любовью.


© Полина Орынянская
[466x700]

И дождь, и дождь... Под вечер утихает.
Покой, туман. Ни птицы, ни сверчка.
Сочится ночь прохладная, глухая
из омута вселенского зрачка.

Здесь, на задворках всех цивилизаций,
мне время отмеряют петухи.
И смерти как-то совестно бояться,
она тут из разряда чепухи.

Ты ж эту землю трогаешь руками.
В ней жизнь и тлен сливаются в одно.
Всему свой срок. Взойдём потом ростками.
А души не удержишь всё равно,

им сад другой – без топких междурядий,
сорочьей беспардонной трескотни...
Да, век недолог, ну и Бога ради.
Но кто ж отнимет прожитые дни?

И где ещё, в каком ином обличье,
так остро ощутить смогу, скажи,
как выцветает, будто старый ситчик,
моя печаль в июльские дожди?..


© Полина Орынянская
[466x700]