"Лучше победить себя, чем выиграть тысячи сражений.
Тогда победа твоя. Её у тебя не смогут отнять ни ангелы,
ни демоны, ни рай, ни ад."
Будда.
Я в instagram
Я рада каждому, кто зашёл в мой дневник.
А ещё больше счастлива тем, кто в нём остался и нашёл для себя что-то интересное и полезное.
Я очень хочу в каждом новом читателе найти хорошего друга и соратника.
[525x700]
Друг мой тёплый, друг мой нежный!
Ты пришёл, ко мне с надеждой,
Что друг друга мы согреем.
И немножко пожалеем,
Что раньше не свела судьба!
Но всё, я верю наверстаем
И в жизни мы не опоздаем,
В которой день, теплей огня!
©Квета Солнце
"Гармония приходит изнутри,
не ищите её снаружи."
Будда.
Очень бы хотелось познакомиться с каждым лично и если напишете что-нибудь о себе в комментариях - вообще будет замечательно.
Более полно обо мне можно почитать здесь
С любовью, Катя. 
[700x388]
[600x450]
Меня пугает ход времени. Я не могу ни понять его ни принять. Его неторопливость, его неумолимость. Так небольшая вода стачивает сваи, а на них стоял единственный в этом мире мост. Высокой волной смывает с тебя лицо и рисует новое. Зеленые глаза и длинные пальцы, тонкие косточки, острые плечики. Ты смеешься, но это пока. Ты плачешь -- и это тоже.
Мне снятся сны, где я выхожу за дверь, и не могу вернуться обратно -- двери нет, и дома нет, и город совсем другой -- ни луча солнца.
Пространство легко дробилось шагами. В шаге минутной стрелки всегда чуялся какой-то обман, неразрешимая задача, презрительный смех. Лишь иногда удавалось нащупать в кармане собственного сознания уютно змейкой свернувшееся бриллиантовое ожерелье --в цикл сворачивающуюся линейность.
Эти дни были прелестны. Ты входишь, словно под воду в густой апрельский туман, голый, босой, не знающий ни холода ни страха. Перед тобой бесконечное море, за тобой -- высокий прибой. И единственный солнечный луч прорезает эту морскую взвесь, каждая капля множит спектр на радуги. Эти дни принадлежат вечности, как впрочем и ты сам, и ты это знаешь.
Вся эта цветочная пыль и труха времени, цвета, света, жизни.
Перечитывание этого бесконечного текста теперь ничего не даёт. Это хуже чем перечитывание пассажей Набокова (хотя и в них я иногда, как в липком мёде, вязну), как будто ничего не связывает прошлое этого текста с настоящим мраком обыденности. Только ты вот тут посредине времён стоишь каланчой неприкаянной и ставишь знаки препинания не впопад.
Никого тут нет, никому ты тут не нужен. И слава богу.