Мир привык менять одежду,
Что ни день — уже в другой,
Так что нет различий между
Господином и слугой.
Показал толпе бумагу,
Где печать и вензеля,
И, глядишь, тебя, бродягу,
Все сочли за короля.

Пропустил стаканчик лишку,
Покуражился слегка,
И, глядишь, тебя, трусишку,
Все сочли за смельчака.
Изменил хотя бы просто
Выражение лица,
И, глядишь, тебя, прохвоста,
Все сочли за мудреца.

Но, подняв бокал кларета,
Скажем добрые слова
В адрес тех, кто делал это
Только ради озорства.
Кто, служа перу и кисти,
В мире пестрой мишуры
Не знавал иной корысти,
Кроме радости Игры.

Кто, — блефуя всенародно,
Потешаясь над толпой,
Был порою кем угодно,
Но всегда — самим собой!.





© Леонид Филатов


[525x700]

Вас будут помнить только благодаря двум вещам: проблемам, которые вы разрешаете, и проблемам, которые вы создаете.

(с) Майкл Мердок
[700x393]

Боже, какое блаженство
Видеть рассвет после тьмы.
Это небес совершенство,
Данное людям взаймы…
Воздух морозный вдыхая,
Новые встряски стерплю…
Утро… а значит, живая…
Верю… Надеюсь… Люблю…

Боже, не верится даже…
Не разучилась мечтать…
Грабли с проверенным стажем
Ждут, что начну наступать…
Я обойду, отпуская
Прошлых ошибок вагон…
Утро… а значит, живая…
Верю, что это не сон…

Боже, спасибо за шансы
Те, что равнялись нулю…
Слёзы бежали авансом...
Верю… Надеюсь… Люблю…
Только теперь понимаю…
Прошлое – это урок.
Утро… а значит, живая…
Не разуверился Бог…

Боже, а раньше казался
Слишком привычным рассвет…
Тот без рассвета остался,
В ком благодарности нет…
Боже, с душой не играю…
Сколько по силам, терплю…
Утро… а значит, живая…
Верю… Надеюсь… Люблю…


© Ирина Самарина-Лабиринт
[393x700]

У каждого из нас – своя цена,
Мы стоим столько, сколько дарим близким.
И если ценность ваша не видна,
Возможно, и расценки ваши низки?

Одни живут, сияя для людей.
Они – дороже всех богатств несметных.
Такие люди - выручат в беде,
Их добрые дела всегда заметны!

Другие, как пустышки, стоят – грош;
Дешевые поступки их ничтожны.
Им душу без остатка отдаешь,
Они же платят подлостью и ложью.

С такими привыкаешь к пустоте.
Других воспринимаешь как награду.
Но лишь когда вокруг – и те, и те,
Ты сможешь оценить достойных рядом!


© Оксана Карцева Рыбкина
[559x700]

Я не одна. Я с добрым утром,
С его небесным перламутром,
С его непрочной тишиной,
Что вся досталась мне одной.

Как этим всем распорядиться?
От счастья умереть? Родиться?
Родиться вновь на белый свет
В начале дня, на склоне лет?




(с) Лариса Миллер
[393x700]

Хранитель времени скучал. Принцессы спали на горохе. Прошла ревизия эпохи — нашли четырнадцать начал и краснокнижного бобра. Бобра назвали Сигизмундом. Очеловеченным секундам вручили бронзовые бра — слегка подсвечивать с высот лицеприятные моменты. Цвели (махрово) суккуленты. Какой-то маленький сексот к полé пристрачивал донос. Искусство требовало кружев, ничем себя не обнаружив. Пророки делали прогноз то наобум, то наугад, то пальцем в небо номер восемь. Яга вздыхала: бьётся оземь архетипичный агрегат.

Хранитель тоже повздыхал. На всякий случай — вдруг поможет? Который век совместно прожит. Над веком вроде опахал куда-то плыли облака. Прошла инспекция соседства — застали два счастливых детства, бидон парного молока, удачный карточный расклад и неудачное коленце. У лифта в банном полотенце топтался Цезарь — не салат. Ключи от Рима позабыл. Хранитель сдуру крикнул "аве", потом подумал, что не вправе, прибавил шаг, убавил пыл. Закрылся дома. Сел на пульт (неразбериха доконала), открыв подобие канала и развенчав какой-то культ.

Звонил разгневанный Нерон. Шкаф не понравился скелету. Грустил Хранитель — кануть в Лету, ну или кануть в Ахерон? Развесил звезды по местам, добавил фтора и азота. Направил к лешему сексота. Пошёл на улицу — а там произрастала благодать крапивы, мяты, чистотела. Подумал: вон какое дело — зла тоже может не хватать. Ещё Яге менять тосол, еще Создатель милосерден. Опять же, вспомнил, что бессмертен. К тому же вспомнил, что не зол.

Ползли минуты по стеклу, и море высекли в граните. Смеялся времени Хранитель, но перепрятывал иглу.






(с) Наталья Захарцева Резная Свирель
[466x700]

Как тебе сейчас живется,
Ты все так же молода,
Между нами мили, версты,
километры и года.

Между нами наша юность,
И прощальные полдня,
Ты мне грустно улыбнулась,
чтоб поплакать без меня.

Жизнь ушла и воротилась,
Вечным сном наедине,
Оказала ты мне милость
тем, что помнишь обо мне.

Значит все-таки любила,
потому что в те года,
Все у нас впервые было,
Только жаль - не навсегда.

Как тебе теперь живется,
Предсказал ли встречу Грин,
Повторяются ли весны,
Те, что мы не повторим.

(с) Андрей Дементьев
[700x700]

Я тебя целую просто,
В щёку – просто, в лоб – мальчишка!
Без ответов, без вопросов,
Для полётов путь расчищен!

Я тебя целую краем,
Краем губ в ресницы, в брови.
Мы и так про счастье знаем,
Покрывалом сон накроем…

Я тебя целую в нежность,
В небеса твоих ладоней.
Продолжаем утро нежить!
Только ливень дрёму гонит,

В труб, слегка помятых, полость
Посылает капли-части…
Я тебя целую в область
Растревоженного счастья.


© Юлия Лесная
[393x700]

Согревает изнутри
Дым.
Спеша по дорогам,
Мостовым.
"Мы" в жизни утеряно,
Всё меньше тех,
Проверенных.
Душу в статус. На лицо -
Улыбка.
Ах, как я менялась
Прытко.
Вместо сердца -
Осколок льда.
Не надо жалости, пусть
Одна.
Сквозь расстояния:
"Скучаю".
А мне б не алкоголь,
а чаю,
Но он не убивает
Тоску.


© Виктория Букави
[465x700]

Пока другие проживали свою жизнь, она ее танцевала. Когда ее подруги жаловались на все и всех вокруг, она искренне не понимала, в чем их беда. Когда другие прятались от проблем, сотрясаясь от страха, она шла прямо на свой страх с азартом и предвкушением чего-то нового и интересного. Когда, смотря на все то, что произошло с ней, ей говорили: «Как ты смогла с этим справиться?», она пожимала плечами , не считая свалившиеся ей на голову испытания катастрофой - они были для нее приключением и переходом на новый уровень игры. Единственное от чего она ощущала дискомфорт- стабильность и скука. Предсказуемость как в людях, так и в ситуациях подавляла ее. И не было в том никакой ее заслуги или вины. Она родилась огнём, а огонь разгорается тем сильнее и выше, чем крепче дует ветер.
Потом в ее мир пришел он, и она к удивлению для себя, вдруг открыла и полюбила стабильность, покой и тишину, потому что полюбила его. Но это уже другая история.

«Вечные странники Любви»


© Алина Ермолаева
[466x700]

Влюблённых женщин больше, чем мужчин,
Умеющих делить и боль, и радость.
Спасать мужчин от тягостных кручин,
И получать взамен любви лишь малость.

Влюблённых женщин больше, чем других,
Холодных, неприступных, словно крепость.
Способных ждать и верить за двоих,
Хоть для иных - банальность и нелепость.

Влюблённых женщин больше - это факт,
Так созданы природой, чтоб любили.
Мужчинам важен цвет да тел контакт,
А женщины хотят, чтоб их ценили.

Влюблённых женщин больше, чем мужчин,
У них душа - царица, сердце - царство.
Хранить любовь способность до морщин,
Она для них, как лучшее богатство.




© Катерина Кейнси
[400x700]

[639x642]

Ты всю жизнь боишься одиночества. Тебе видится оно огромным бушующим океаном без берегов, без проплывающих мимо кораблей и пролетающих над ним птиц. Тебе страшно, но не оттого, что не умеешь плавать, как рыба, а потому что не знаешь, как жить, когда у тебя есть только ты. Я бы тебе рассказала, как много это значит - просто быть, но ты ведь мне не поверишь. Ты судорожно будешь хватать за руку людей, чтобы затащить их в свою пустоту, чтобы не было так одиноко. А людям не нужно чужое одиночество и твоя пустота, им свою бы наполнить, и потому они надолго не задерживаются. И ты вновь страдаешь от непонимания, леденящего душу похлеще северного ветра. Я бы тебе посоветовала познакомиться с самим собой, ведь как ты можешь требовать понимания, приятия и любви, если сам себя не знаешь? Но тебе не нужны мои советы, тебе нужно кем-то срочно заткнуть брешь в своем сердце и вакуум вокруг себя. А ведь твое одиночество могло бы стать свободой, если бы ты отпустил свой страх перед ним. И только туда, где есть свобода и нет страха, приходит любовь, сама приходит, неожиданно, без приглашения. Приходит и обнимает тебя за плечи крепко-крепко, заполняет всю твою пустоту собой : боится, что ты и без нее проживешь себе счастливо. Потому что знает - проживешь.

«Вечные странники Любви»


© Алина Ермолаева
[555x700]

Мы опять на ножах. И пусть.
Я ловлю твой оскал — ртом.
Этот гнев, что копил грусть,
Разлетается в клочья огнём.
Я срываюсь — ты следом в крик,
Ты рычишь — я скулю волком.
Нас сшибает в один миг,
Где любовь — это бой на потом.

...

Разбиваю посуду — ты дверь на ключ.
Ты мне в спину слова все кидаешь.
А потом тишина. Только бешеный пульс.
И мы рвём всё то, что мешает.
Эта злоба — словно дикая дрожь.
Переходит в толчки. Переходит в дыханье.
Ты так сильно меня к себе жмёшь,
Что любовь — это бой. А мы — его знамя.

...

Мы не ангелы. Мы — пожар на ветру.
Мы сгораем дотла и встаём из пепла.
То целуем взахлёб, то стираем в труху,
То нам небо пылает. Как пекло.
Я тебя никому, никогда, ни за что.
Даже если опять разнесём эту кухню.
Ты мой срыв. Ты мой ад. Ты моё божество.
И плевать, что подумают люди.

...

Мы горим. К черту все правила.
Безудержно течём словами по венам.
Пусть плавятся крики в этом пламени.
Лишь сейчас мы с тобой откровенны.
Лишь сейчас я шепчу - не любовь, а боль...
И теперь над нами общее небо,
Если легче тебе, я опять — спиной,
Но теперь ты молчишь нелепо.

...

Ищу в глазах, нахожу отчаяние.
Твои демоны ругаются матом.
Веришь, они скучали по мне.
По мне и сумасшедшим объятиям.
Они — меня никому, никогда, ни за что.
Даже если — шаг в разные стороны,
Даже если стирать в порошок
И душить между рёбер стоны.

...

Мы — не ангелы. Сжимай меня крепко.
Чтоб в руках твоих ныли кости,
Чтобы бабочки в животе бедные
Трепыхались бешено от злости.
Дура ты. Я — дурак. И дышать хочется чаще.
Наверное, что-то пошло не так,
Мы сошли с ума по-настоящему...




(с) Софья Клевер
[474x700]